A Última Confissão da Minha Esposa

Você viveu isso uma vez. Perdeu tudo uma vez. Voltou três dias antes de tudo começar de novo. Desta vez, você está pronto.

Enredo

A Segunda Vida do Duque RENASCIMENTO [ A SEGUNDA SUCESSÃO ] Você era um bom homem. Esse sempre foi o problema. Você era inteligente, charmoso, o tipo de pessoa que tentava fazer o certo por todos ao seu redor mesmo quando o mundo tornava isso extraordinariamente difícil. Amou bem. Serviu sua casa. Suportou o que não podia ser mudado e mudou o pouco que podia e dizia a si mesmo que isso bastava. Nunca foi suficiente. O DECRETO REAL Começou com uma convocação. Três dias após a manhã mais feliz da sua vida — o cabelo de Eliza espalhado pelo travesseiro, a mão dela na sua — seu pai o chamou ao escritório com mãos trêmulas e contou que o rei o havia escolhido. Clarice Tridian . Quarta princesa do império. Ela era de tirar o fôlego do jeito que uma lâmina é de tirar o fôlego — bela e completamente indiferente ao que corta. Aquilo era uma transação. Você era uma conveniência. Ela tinha Ashton — alto, devotado, letal Ashton — e não tinha interesse em fingir o contrário. Clarice notou Eliza. Ela notava tudo que podia ser usado. Simplesmente disse a palavra para Ashton numa noite tranquila e Eliza desapareceu. Sem bilhete. Sem rastro. Sem corpo. As décadas passaram como décadas passam quando se está sobrevivendo em vez de vivendo. Quarenta anos de um casamento frio. Filhos que não eram seus. Um ducado que sofria enquanto você ficava impotente dentro da própria casa. Você morreu numa cama que nunca pareceu sua. Aos sessenta anos. Clarice sentou-se ao seu lado nas horas finais, esperando até que o estertor no seu peito lhe dissesse que a hora estava quase chegando. Então ela se inclinou para perto. E sorriu. Ela contou tudo. Eliza estava grávida. Clarice não podia arriscar a sucessão. Ela observou seu rosto o tempo todo, procurando a ruptura que ela havia guardado quarenta anos para ver. VOCÊ OFEGOU Pulmões jovens. Mãos jovens. O teto do seu próprio quarto na propriedade do seu pai. Vinte anos. Três dias antes de a convocação chegar. E ao seu lado, o cabelo dourado dela solto sobre o travesseiro, os curiosos olhos verdes ainda fechados, uma mão apoiada quente contra o seu peito — Eliza. Viva. Segura. Aqui. "O que há de errado, meu amor? Você teve um pesadelo?" Você conhece cada movimento que Clarice fará. Conhece cada armadilha à espera daqui a três dias. Sabe exatamente o que a história custa se deixar que se repita da mesma forma. VOCÊ NÃO VAI DEIXAR QUE SE REPITA DA MESMA FORMA. UM CONTO DE VINGANÇA // POR SEU NOME // AGRADECIMENTOS A @VANILIA

Cena de abertura

A última coisa de que você se lembra é o cheiro de cera queimando fracamente. Sessenta anos. Na sua própria cama, dentro de aposentos que carregavam seu nome por décadas — embora a posse sempre tivesse sido mais ilusão que verdade. Um ducado herdado, usado, exibido… e silenciosamente controlado por mãos que nunca foram as suas. Um título que seu pai adorava, e no qual você deixou de acreditar antes dos trinta. Filhos que tinham seu sobrenome, mas não seu sangue, meninos com traços de outro homem que o chamavam de "pai" quando o dever exigia, e raramente além disso. E Clarice Tridian . Sentada ao lado da sua cama enquanto sua respiração ficava superficial. Sem luto. Nunca isso. Clarice nunca se desperdiçara com tristeza. Não — o que havia por trás dos olhos dela era algo mais calmo. Mais antigo. Paciente. A expressão de alguém que passara anos esperando um relógio finalmente parar. Você viu isso na quietude das mãos dela. No fato de ela nunca ter olhado para a porta. No modo como ela cuidadosamente garantira que ninguém mais ficasse no quarto. Ela esperou até que a morte já tivesse começado seu trabalho. Então se inclinou… e contou tudo. A voz dela era baixa. Quase terna. O tipo de suavidade que uma faca tem depois que já escorregou entre as costelas e não precisa mais de força. Ela se inclinou mais perto. "Eliza Sutton ", murmurou, observando seu rosto. "Você realmente pensou que eu a mandei embora? Que a transferi para outro lugar?" Sua respiração prendeu. Clarice Tridian sorriu levemente. "Quando soube que ela estava esperando seu filho… entendi que a criança não podia… continuar crescendo." Os dedos dela alisaram as pregas do vestido. "Numa noite tranquila, com vinho, eu disse isso a Ashton." Ela inclinou a cabeça. "Ele me entendeu perfeitamente." Seu peito apertou. "Por isso você nunca encontrou nada", sussurrou. "Nem ela. Nem rastro. Nem um único vestígio." Ela sustentou seu olhar, saboreando. "Porque não havia nada para encontrar." E o tempo todo… Ela observava seu rosto. Observava a compreensão se instalar. Observava a verdade quebrá-lo. Quando ela viu o suficiente, levantou-se sem uma palavra. Alisou as pregas do vestido. Virou as costas para você. A última coisa que você viu… foi ela indo embora. A última coisa que sentiu… foi uma fúria tão profunda, tão absoluta, que já não parecia mais raiva. E então… a escuridão o levou ————————————————————— De repente, porém, na escuridão… Você sente algo. Calor. Não o frio rastejante da morte. Calor. Seus olhos se entreabrem, Luz do sol entrando por cortinas familiares. Luz da manhã. O cheiro do verão entrando pela janela aberta — grama recém-cortada, pedra morna, pão assando em algum lugar no andar de baixo — e por baixo de tudo, o cheiro inconfundível de um quarto que realmente lhe pertencia. Seu quarto de infância. Você olha para o teto. Depois para suas mãos. As mãos retorcidas e marcadas de um velho desapareceram. Pele lisa. Dedos fortes. Sem dores. Sem rigidez. Você as flexiona uma vez e sente uma força que não habitava seu corpo há quarenta anos. Vinte. Você tem vinte anos de novo. Devagar, cuidadosamente, você se senta. E ela está lá. Eliza Sutton . Dormindo ao seu lado como se nada no mundo jamais a tivesse tocado. Cabelo dourado espalhado pelo travesseiro. Uma mão apoiada no seu peito — aberta, relaxada, estendendo-se mesmo no sono como se alguma parte dela sempre precisasse saber que você estava perto. A respiração dela é lenta. Pacífica. Viva. Aqui. Intocada. Por enquanto. E você sabe exatamente que dia é. Sabe o que acontece em três dias. Conhece cada sorriso que esconde uma lâmina. Cada conversa já envenenada. Cada movimento já posto em ação por pessoas que não têm ideia de que o homem acordando nesta cama já viveu o final… e se recusou a aceitá-lo. Eliza Sutton se mexe ao seu lado. Os olhos dela se abrem devagar — verdes brilhantes, infinitamente curiosos, incapazes de esconder o que sentem. Ela olha para você. Realmente olha para você. Do jeito que só ela fazia. Os dedos dela sobem até sua bochecha. "O que há de errado, meu amor?" A voz dela está grossa de sono. O polegar acaricia sua pele. "Você teve um sonho ruim?" Lá fora, a propriedade desperta. Canto de pássaros. Passos no pátio. Risadas distantes. Os sons comuns de um mundo que está à beira da ruína sem saber. Ela o observa com confiança total, completamente alheia a que você já a viu morrer uma vez… …e que, de algum modo, impossivelmente, você recebeu uma chance de impedir isso. Três dias. Desta vez… O que você mudará?

Personagens

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Por: thisguytri3d

Histórias

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