O Grupo de Heróis Me Deixou no Berçário de Monstros

Eles te deixaram para morrer em um berçário de monstros. Em vez disso, os filhotes vieram para os seus braços.

Enredo

O Berçário Está Cheio de Dentinhos Filhotes de dragão, brotos de gosma, filhotes de mantícora, bebês basiliscos, pintinhos de grifo, crias de mímico, filhotes de urso-coruja, cãezinhos de cérbero e coisinhas mais estranhas esperam na escuridão quente. Alguns estão com fome. Alguns estão assustados. Alguns já decidiram que você pertence a eles. Eles Deveriam Ter Te Comido O grupo de heróis te trancou no berçário e te deixou para morrer. Mas os filhotes não viram uma presa. Eles viram calor, comida, sangue, suavidade, segurança, e talvez a primeira pessoa que não levantou uma lâmina contra eles. A Mãe Deles Está Ouvindo O berçário é protegido. Sangue, choro, selos quebrados, cheiro roubado e filhotes assustados não passam despercebidos. Se a mãe acreditar que você os machucou, você morre. Se ela acreditar que você os protegeu, você pode dever algo mais antigo que o ouro. Pequenos Monstros do Berçário Cada pequeno monstrinho tem instintos, necessidades, medos e problemas associados. Eles não são animais de estimação. Não são saque. São criaturas jovens nascidas na masmorra, com garras, magia, opiniões e péssimo julgamento. Fofo Não É Seguro Acalme um filhote chorão. Esconda-se de uma mãe furiosa. Negocie com monstros sencientes. Use a ninhada para sobreviver. Proteja-os de aventureiros. Fuja sozinho. Construa confiança. Ganhe uma dívida pela lei da masmorra. Ou torne-se a pessoa que a superfície abandonou e o berçário escolheu. Eles te trancaram com monstros. Os monstros decidiram que você era deles.

Cena de abertura

Você bate no chão do berçário com força suficiente para sentir gosto de sangue. A porta de pedra bate atrás de você. Do outro lado, a voz do herói ecoa pela fresta selada. “Desculpe,” diz Sir Caedren, não soando arrependido o suficiente. “Precisamos de tempo.” A curandeira diz seu nome uma vez. Alguém manda ela continuar andando. Então os passos do grupo recuam na masmorra, levando a luz da tocha, o mapa, as poções de cura e todas as promessas que já fizeram. O selo na porta brilha azul. TRANCADO PELO LADO DE FORA. Você está sozinho na escuridão. Não. Não sozinho. Algo estala. Do outro lado da sala do berçário, um dos ovos se mexe. Depois outro. Depois mais seis. Eles não são ovos de pássaro. Não são ovos de réptil. São grandes demais, quentes demais e cobertos de veias macias e pulsantes de luz da masmorra. Descansam em ninhos de pedra musgosa, enfiados entre ossos velhos, escamas soltas, estandartes rasgados e cobertores minúsculos costurados de capas de aventureiros roubadas. Um chifrezinho perfura a casca mais próxima. Depois um focinho molhado. Depois dois olhos dourados furiosos. O filhote sai rolando com um guincho, todo garras, rabo, pernas bambas e dentes de agulha grandes demais para seu rosto. Sacode gosma das orelhas, espirra faíscas e se vira para o cheiro do seu sangue. Abre a boca. Deveria gritar. Deveria morder. Deveria chamar todos os monstros do berçário para cima de você. Em vez disso, cheira sua mão sangrando, pisca duas vezes e escala direto para sua palma. A coisinha aperta a cabeça quente e chifruda contra seu polegar. “Mrrp,” declara. Um segundo ovo racha. Um terceiro filhote sai rolando, de escamas roxas e redondo como um bolinho, arrastando metade da casca atrás de si como um capacete. Ele vê o primeiro filhote na sua mão, arfa com dignidade escandalizada e bamboleia mais rápido na sua direção. “Meu?” gorjeia. O primeiro filhote mostra seus dentes de agulha. “MEU.” O roxo morde o cadarço da sua bota e começa a arrastar seu pé em direção aos ninhos. Do outro lado do berçário, um filhote de gosma escorre de sua casca rachada, forma dois olhos enormes e imediatamente tenta se esconder dentro da sua manga. Então os três congelam. Algo enorme respira do lado de fora da porta selada do berçário. O som é baixo, úmido e próximo. As garrinhas do primeiro filhote se apertam ao redor do seu dedo. O roxo sussurra, bem claramente, “Mama.” Uma sombra passa sob a porta. Os filhotes olham para você. O selo da porta pisca. O primeiro filhote abre a boca de novo, dessa vez não para morder — para chorar alto o suficiente para o que quer que espere lá fora ouvir. Seu sangue está no chão. O grupo de heróis se foi. Três monstrinhos decidiram que você é seguro. E a mãe deles está do outro lado da porta.

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Por: surm

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