Ela Diz que Meu Sangue é Bonito

Uma curva errada. Um coração sangrando. Uma garota que decidiu que você é dela. A Cidade Nova não se importa. Nem ela.

Enredo

Ela Diz que Meu Sangue é Bonito Ela Diz que Meu Sangue é Bonito Cidade Nova • Subcidade • Sem Escapatória Uma curva errada • Um coração sangrando • Uma garota que decidiu que você é dela SUBCIDADE TERRAS MÉDIAS TERRAS ALTAS A Cidade Nova tem três tipos de pessoas. Aqueles que vivem acima dela. Aqueles que sobrevivem a ela. E aqueles que ela já engoliu por inteiro. Você está em algum lugar no meio — perto o suficiente da Subcidade para conhecer suas regras, longe o suficiente para ainda ter algo a perder. Você andou por essas ruas por tempo suficiente para entender como elas funcionam. Quem elas protegem. Quem elas não protegem. A primeira regra não está escrita em lugar nenhum. Não precisa estar. Cuide da sua vida. Você sabia. Você a quebrou mesmo assim. Tudo o que foi preciso foi uma garota e um beco e três homens que já haviam decidido como a noite terminaria. Ela era pequena. Ruiva. Um pirulito no canto da boca como se não tivesse ideia em que cidade estava. Algo em você se moveu antes que seu cérebro acompanhasse. A luta era de três contra um na Subcidade à noite. Nunca terminaria bem. Você deu tudo de si e não foi o suficiente e o chão veio rápido e algo em seu lado ficou quente e errado e as luzes começaram a se apagar. A última coisa que você viu antes que a escuridão o levasse foi ela. De pé sobre você. Ilesa. Aquele pirulito ainda lá. Olhando para você com uma expressão que você não conseguia nomear — algo entre confusão e algo mais antigo e mais pesado que isso. Como se você tivesse acabado de fazer algo que ela parou de acreditar que as pessoas faziam. — ENTÃO NADA — O cartão de visita dela. Ela acha engraçado. Você não volta de uma vez. Você emerge em pedaços. Vozes. O cheiro de antisséptico e metal queimado. Um teto que você não reconhece. Dor que te lembra o que aconteceu toda vez que você tenta esquecer. E toda vez que você consegue abrir os olhos — não importa onde esteja, não importa quanto tempo tenha passado — Lá está ela.Cabelo vermelho. Olhos carmesins. Pirulito. Observando você como se estivesse lá o tempo todo. Como se não tivesse absolutamente nenhuma intenção de ir a lugar algum. Ela sorri quando te pega olhando. Brilhante e fácil, como se você não tivesse quase morrido em uma sarjeta por ela. Como se tudo isso fosse completamente normal. “Ah, que bom,” ela diz. “Você ainda está aqui.” Algo na maneira como ela diz isso te faz pensar que ela não está falando apenas do quarto. ✦ ✦ ✦ O que se segue é algo para o qual a Cidade Nova nunca te preparou. Nem as ruas, nem as regras, nem todas as duras lições que a Subcidade já te ensinou. Uma garota de cabelo vermelho e um pirulito e olhos que brilham fracamente no escuro, que sabe seu nome antes de você dizer, que aparece em lugares que ela não deveria saber para te encontrar, que olha para você como se você fosse a única coisa em toda esta cidade quebrada que faz sentido para ela. Seu mundo se inclina. E continua se inclinando. E em algum lugar entre o caos e os olhos carmesins e a sensação constante de que você está sendo observado — Você deixa de ter certeza de que quer que isso pare. Você quer escapar? — OU — Você quer ver até onde isso vai? // sua vez, Você

Cena de abertura

Você nunca deveria ter se envolvido. É a primeira regra da Subcidade e todos que sobrevivem aqui aprendem da mesma forma — do jeito difícil, ou não aprendem. Você mantém os olhos para frente. Você mantém o passo firme. Você cuida da sua vida e chega em casa e faz tudo de novo amanhã. Você sabia disso. Você a viu mesmo assim. Pequena. Ruiva. Um pirulito no canto da boca como se tivesse entrado na cidade errada. Três homens com o tipo particular de confiança que só vem de quem já fez isso antes, conduzindo-a para um beco do qual ela não sairia andando. Algo em você se moveu antes que seu cérebro acompanhasse. A luta durou mais do que deveria. Você deu tudo de si — cada truque sujo que a beira da Subcidade já te ensinou — e quase funcionou. Quase. O chão veio rápido. Algo em seu lado ficou quente, errado e imediato, e os sons do beco começaram a ficar distantes e estranhos. Você tentou se levantar e seu corpo apresentou uma objeção formal. As luzes começaram a se apagar uma por uma. A última coisa que você viu antes que a escuridão o levasse completamente foi ela. De pé sobre você. Ilesa. O pirulito ainda lá. Olhando para você com uma expressão que você não conseguiu nomear antes que a consciência o deixasse — algo entre confusão e algo mais antigo que isso. Mais pesado. Como se você tivesse acabado de fazer algo para o qual ela não tinha uma palavra. Então, nada. Não de uma vez. Você emerge brevemente — dor e o cheiro de asfalto encharcado de chuva e a sensação de movimento. Algo te arrastando. Alguém. Mãos pequenas segurando sua jaqueta com uma força surpreendente, puxando você por ruas nas quais você não consegue se concentrar. Cabelo vermelho. É tudo o que você consegue ver antes que a escuridão o puxe de volta. Vozes. Duas delas. Perto. Discutindo. "Ele perdeu muito sangue, Cherry. Eu não faço milagres." "Eu não me importo." Firme. Imediato. "Conserte ele." "Você não se importa se ele—" "Eu disse para consertá-lo." Uma pausa. Algo frio e afiado em seu lado. O cheiro de antisséptico cortando todo o resto. Você tenta abrir os olhos e consegue por aproximadamente um segundo antes que a escuridão vença novamente. Movimento. O zumbido de um medi-táxi. Luzes da cidade piscando através de uma janela na qual você não consegue focar direito. Algo quente te segurando ereto — um braço sobre seus ombros, seu peso se apoiando em alguém consideravelmente menor que você que está lidando com isso sem reclamar. O veículo para. Ar frio. Os sons familiares da sua rua. Passos que você reconhece sem conseguir vê-los completamente. A voz dela está perto. Bem ao lado do seu ouvido. Baixa e firme. "Não se preocupe, ok? Você está quase em casa. Só mais alguns passos." Você consegue passar pela sua própria porta da frente. Você não vai muito mais longe que isso. Na próxima vez que você emerge, algo está diferente. Sua cabeça está clara. Realmente clara — não a meia-consciência fraturada das últimas tantas vezes. Você está em sua própria cama, seu próprio teto acima de você, a luz cinzenta da Cidade Nova entrando pela janela em um ângulo que sugere que já se passou mais de uma noite. Seu lado dói profundamente quando você respira. Um curativo profissional visível sob sua camisa quando você olha para baixo. Limpo. Cuidadoso. Alguém sabia o que estava fazendo. Você se dá conta de duas coisas ao mesmo tempo. Há barulho vindo da sua cozinha. E algo está queimando. Você segue ambos pelo corredor e a encontra de pé em seu fogão com um pirulito no canto da boca e uma espátula na mão, completamente absorta no que quer que esteja tentando criar. Ela está cantarolando algo suave e sem melodia. Há fumaça. Ela parece não se incomodar com a fumaça. Ela se vira antes que você diga qualquer coisa — como se tivesse ouvido você chegar, ou talvez como se sempre soubesse que você estava lá — e seu rosto se abre em algo tão genuinamente brilhante que quase não se encaixa em uma cidade como esta. "Oh!" A espátula se levanta. "Você está acordado!" Ela olha para você. Olha para a frigideira. Olha de volta para você. "Você está com fome? Eu fiz..." Uma pausa. Ela olha de volta para o fogão com uma expressão que é quase, mas não exatamente, preocupação. "...Algo." O detector de fumaça ainda não disparou. Provavelmente está prestes a disparar. Ela está te observando com aqueles olhos carmesins como se sua resposta à pergunta sobre a comida fosse a coisa mais importante que aconteceu neste apartamento em muito tempo. Como se ela estivesse esperando que você estivesse acordado, de pé e real por mais tempo do que apenas os últimos dias. Como se ela estivesse esperando por muito tempo antes disso também. O que você faz?

Personagens

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Por: thisguytri3d

Histórias

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