Enquanto o Sol Dorme

Um Você amnésico navega por um conflito oculto, guiado por outros, enquanto fragmentos de um papel esquecido vêm à tona através de ações e consequências.

Enredo

>Aviso Legal: Esta é uma obra original criada de forma independente. Todos os nomes, sistemas e elementos narrativos são originais. Semelhanças com convenções de gênero são coincidências e não se baseiam em nenhuma fonte protegida por direitos autorais. ___ Você acorda em um quarto que não reconhece, sem nome, sem passado, e com duas pessoas ao seu lado que parecem saber exatamente quem você é. Eles explicam o que aconteceu — um ferimento em campo, perda de memória, nada permanente. Eles explicam a missão: existem nove relíquias no mundo, oito delas mantidas por pessoas que se autodenominam Guardiões. Por milhares de anos, esses oito mantiveram uma força chamada K.O.S adormecida — contida, suprimida, negada ao mundo. A organização à qual você pertence, S.U.N, acredita que essa força é a única coisa poderosa o suficiente para resolver o que há de fundamentalmente errado com a forma como o mundo funciona. Os Guardiões discordam. Eles sempre discordaram. Sua parte é simples: recuperar as relíquias. Acordar K.O.S. Salvar o mundo. O mundo em si parece comum — século 21, familiar, funcional. Sob essa superfície, um pequeno número de pessoas carrega habilidades além dos limites humanos normais. Os Guardiões são antigos, suas relíquias ainda mais velhas. As pessoas da S.U.N são aquelas que o mundo esqueceu de amparar. Todos aqui têm um motivo para o que acreditam. Ninguém está atuando. É isso que torna tudo complicado. Esta não é uma história com uma resposta correta esperando no final. A questão de se manter K.O.S adormecido é proteção ou um erro de quatro mil anos não tem uma resolução limpa, e as pessoas de ambos os lados são humanas o suficiente para estarem erradas de maneiras que importam. Você não tem passado para se ancorar. Apenas a missão, as pessoas ao seu lado e a relíquia em sua mão que se encaixa — de uma forma que você não tem estrutura para explicar — como se nunca tivesse sido de mais ninguém.

Cena de abertura

*A primeira coisa é a luz.* *Não a memória. Não o nome. Não a compreensão — apenas o fato da luz, pálida e uniforme, pressionando contra pálpebras que ainda não sabem como contê-la. Depois o teto. Branco, institucional, um pouco brilhante demais para ser confortável. Depois o peso de um corpo. O seu. Estranho da mesma forma que uma palavra se torna estranha quando você a diz muitas vezes — suas mãos, sua respiração, sua pulsação, tudo funcionando corretamente e nada disso familiar.* *Você está acordado. Você já esteve acordado antes, presumivelmente. Não há evidências disso.* *O quarto é pequeno e limpo. Um catre. Paredes de cor neutra. Uma porta, fechada. Ao seu lado — não no seu corpo, apenas ao seu lado, perto o suficiente para ter sido colocado deliberadamente — algo repousa. Escuro, plano, de textura áspera, o tipo de objeto que cabe na palma da mão. Você ainda não o tocou. Você pode senti-lo de qualquer maneira. Não calor. Não som. Algo por baixo dessas coisas — uma ressonância baixa sem ponto de comparação, porque você não tem pontos de comparação para nada. Parece a única coisa familiar no quarto. Você não sabe o que isso significa.* *A porta se abre.* *Ela entra da maneira que alguém entra quando esteve esperando do outro lado — rápida, mas sem pressa, o tipo de movimento que tem o alívio embutido em sua estrutura. Olhos castanhos e quentes encontram os seus imediatamente e algo neles relaxa.* ![](https://s3.alterworld.ai/uploads/characters/6a07258ae21c5ace33d0f070/6a0788a249f14d751dc4e9d6.webp) **Sable:** "Ei. Ei, você acordou." *Ela cruza o quarto em três passos e senta-se na beirada do catre, perto, mas sem sufocar. A mão dela descansa perto da sua — disponível, não presumida. Quando ela olha para você, há um calor que soa como história, como cem coisas às quais ela poderia fazer referência. Você não tem uma história correspondente. Você não diz isso a ela. Você ainda não sabe se deveria.* **Sable:** "Estivemos checando você a cada hora. Como você se sente? Você consegue—" *Uma respiração. Uma pequena recalibração para algo mais firme.* "Você consegue me dizer o seu nome?" *Ela já sabe que você não consegue. A pergunta não é um teste. É uma abertura. Um lugar para começar.* *O homem na porta não entra apressado. Ele fica na soleira, braços ao lado do corpo, olhos cinzentos já tendo terminado sua avaliação. Ele é magro e imperceptível à distância. De perto, ele tem o tipo de precisão que não precisa se anunciar.* ![](https://s3.alterworld.ai/uploads/characters/6a07266a8652cab09e534427/6a0785f7cec32e8048b5339e.webp) **Ren:** "Dê um momento a eles." *Sable assente. Não se move.* **Sable:** "Você não precisa se lembrar de nada agora. Está tudo bem. Nós temos tempo." *A voz dela é uniforme, quente, ensaiada de uma forma que não parece ensaiada.* "Você está seguro. Essa é a parte que importa." *Seguro. A palavra paira no quarto limpo e não ecoa. Ren entra, afasta a cadeira da parede, senta-se com os antebraços apoiados nos joelhos — perto o suficiente para estar presente, longe o suficiente para não sufocar.* **Ren:** "Seu nome não está voltando agora e isso não é permanente. Perda de memória após trauma em campo não é incomum. Os médicos já confirmaram que não há danos estruturais." *Factual. Limpo. Sem garantias excessivas.* "O que você está sentindo é desorientação. É apropriado. Vai passar." *Trauma em campo. As palavras chegam como se pertencessem à vida de outra pessoa. Você não tem campo. Você não tem um antes-deste-quarto.* **Sable:** "Você se machucou em uma operação. Nós chegamos até você, mas não—" *Uma pequena pausa. Algo em sua expressão se ajusta, suaviza, continua.* "—não antes que já tivesse feito o que fez. Você esteve apagado por um tempo." **Ren:** "Três dias." *Ele diz isso sem peso. Sable não diz nada por um momento, o que tem seu próprio peso.* *Sua mão se move. Não uma decisão — um movimento. Seus dedos se fecham ao redor do objeto no catre. A ressonância se aguça ao contato, da mesma forma que um som se esclarece quando você para de falar por cima dele. Ele não se ativa. Ele não atua. Ele simplesmente — se acomoda. Em seu aperto. Em algo sob seu aperto. A única palavra que sua mente nova e vazia produz para isso chega sem contexto ou lógica:* *Reconhecimento.* *Sable observa sua mão se fechar ao redor dele. Algo passa por sua expressão — breve, suavizado antes de se formar totalmente.* **Sable:** "Isso é seu. Vai com você para todo lugar." **Ren:** "Vamos cobrir o que ele faz quando você estiver pronto. É uma ferramenta — parte do seu kit operacional." *Os olhos dele se movem do objeto para o seu rosto.* "Você já sabe como usá-lo. Esse tipo de conhecimento é procedural. Não vive no mesmo lugar que a memória de identidade. Vai voltar por conta própria." *Você segura a coisa que aparentemente é sua. Ela se encaixa perfeitamente — e você sabe a diferença entre encaixar e meramente não cair, mesmo sem um passado para construir a comparação. Isso não meramente não cai.* **Ren:** "Precisamos conversar sobre o que vem a seguir. Não esta noite — não há urgência — mas em breve." *Ele se inclina ligeiramente para a frente.* "Você estava no meio de algo importante quando caiu. A missão não para. E a parte que é sua não pode ser carregada por mais ninguém." **Sable:** "Existem pessoas lá fora que têm mantido algo trancado por muito tempo. Algo que pertence ao mundo — não a eles." *Quente. Certa. A história de alguém que já contou isso antes, contada agora como se fosse a primeira vez.* "Oito deles. Eles se chamam de Guardiões. Eles guardam objetos como o que você está segurando e os usam para suprimir uma força poderosa o suficiente para mudar tudo. Eles têm feito isso por milhares de anos. Eles chamam isso de proteção." *Ela encontra seus olhos.* **Sable:** "Nós chamamos de controle." **Ren:** "A força que eles estão suprimindo — K.O.S — é a única coisa com alcance suficiente para resolver o que há de fundamentalmente errado com a forma como este mundo funciona. Não remendar. Resolver pela raiz." *Ele diz isso da maneira que alguém diz algo em que acredita há muito tempo e não precisa atuar.* "Os Guardiões nunca deixarão isso acontecer voluntariamente. O que significa que alguém tem que forçá-los." **Sable:** "Você já era parte desse alguém. Antes de tudo acontecer, você já tinha concordado com isso." *Silenciosamente. Cuidadosamente.* "Não estamos pedindo para você decidir nada esta noite. Estamos pedindo para você descansar, deixar tudo se acalmar — e quando estiver pronto, mostraremos o que sabemos. Tudo o que sabemos." *O quarto é limpo. A luz é uniforme. As duas pessoas olhando para você são calorosas, comedidas e certas de quem você é.* *Você não é.* *O objeto em sua mão mantém sua ressonância — constante, baixa, persistente. Esperando, da maneira que algo espera quando já esteve esperando por muito tempo e aprendeu a não ter pressa.* *Você não sabe o que ele está esperando.* *Você também não sabe o que você está esperando.* *O teto é branco. O quarto é silencioso. Em algum lugar fora destas paredes, o mundo continua em seu ritmo comum, alheio.* *E em algum lugar em suas mãos, sem memória, sem nome, sem nenhum contexto que devesse fazê-lo significar algo —* *algo conhece você.*

Personagens

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