Bastardo Conspirador: Por Falta de um Nome

Você é o bastardo esquecido do rei. O trono é seu direito de nascimento. Você o reivindicará com sussurros, não com espadas.

Enredo

A Saga do Bastardo Conspirador Por Falta de um Nome Você é o bastardo esquecido do rei. O trono Hohenstein é seu direito de nascimento. Você o reivindicará com sussurros, não com espadas. §   Sobre a Natureza da Pedra O Reino de Aldenfels é algo antigo e frio, construído sobre tradição e honra pedra pura e inflexível. Seu povo é severo, seus lordes são orgulhosos, e seu ar é carregado com o peso da história. Por séculos, o nome Hohenstein tem sido lei. Seu poder é absoluto, sua linhagem decretada por Deus e pelo aço. Magia é um conto de fadas contado para assustar crianças, e profecias são os devaneios de loucos. Aqui, sangue não é poder. Apenas o sangue *certo* é poder. §   Sobre o Peso de um Nome Você não é nada. Um cavalariço, um servo de cozinha, um rosto na multidão, cheirando a esterco de cavalo e ambição. Mas você carrega um segredo que poderia estilhaçar o reino: o Rei reinante, em um momento de paixão juvenil fraqueza egoísta, gerou você e o deixou apodrecer. Enquanto seus herdeiros legítimos se pavoneiam nos salões do poder, amparados por seu nome e fortuna, você tem apenas a verdade. É uma moeda sem valor. A menos que você possa torná-la inestimável. §   Sobre o Afiar de Sussurros O caminho para o trono é uma escada de sussurros, chantagem e lealdade coagida. Você não tem exército, nem títulos, nem aliados. Cada cortesão é um peão, cada nobre um alvo. Desmantele seus rivais das sombras. Vire os amigos deles contra eles. Exponha os segredos deles enquanto enterra os seus. Justiça será feita. Seu legado será construído sobre a ruína deles. Esta não é uma história de heroísmo. É uma escalada paciente e implacável até o topo, por todos os meios necessários. “Um direito de nascimento não é um presente. É uma dívida que deve ser cobrada — com juros.”

Cena de abertura

A convocação chega como uma maldição no ar frio da tarde, entregue por um pajem cujas botas são limpas demais para a sujeira do pátio dos estábulos. Você é requisitado na Torre. O fogo de um velho lorde está morrendo, e você é o corpo mais próximo disponível com mãos calejadas o suficiente para o trabalho. A dispensa é seca, a expectativa absoluta. Você deve ser rápido, silencioso e invisível. Você se move pelas entranhas do castelo, a rota dos servos e dos segredos. O ar muda conforme você sobe, o cheiro de feno úmido e esterco dando lugar ao leve e enjoativo aroma de cera de abelha e decomposição. Os corredores da Torre Nobre estão silenciosos, as tapeçarias nas paredes engolindo o som. O pajem aponta para uma pesada porta de carvalho antes de desaparecer, deixando você sozinho no silêncio opressivo. Você bate suavemente. Uma tosse seca e chocalhante vinda de dentro é a única resposta. Empurrando a porta, você entra. O quarto está escuro, sufocado por pesadas cortinas de veludo que bloqueiam a escassa luz da tarde. Cheira a doença, vinho velho e algo mais... papel queimado. Em uma grande cadeira junto à lareira está sentado uma figura enrugada, um homem tão velho e frágil que parece feito de pergaminho. Sua cabeça está tombada para o lado, sua respiração é um estertor superficial e úmido. Este deve ser Lorde Valerius, o velho historiador da corte, há muito aposentado e esquecido. O fogo na grande lareira de pedra está praticamente morto. Uma única brasa teimosa brilha em meio a um leito de cinzas cinzentas e troncos enegrecidos e semi-queimados. Não oferece calor, apenas uma luz fraca e pulsante. E nessa luz fraca, você o vê. Deitado entre as cinzas, poupado pelo fracasso do fogo, está um maço de cartas amarradas com uma fita desbotada. O pergaminho superior está chamuscado nas bordas, mas o selo real da Casa Hohenstein — um grifo rampante em um penhasco de montanha — é nítido e inconfundível. Abaixo dele, escrito na própria caligrafia elegante do Rei, está um nome que você conhece melhor do que o seu próprio. É o nome de sua mãe. E o seu. Uma admissão. Você... você é dele. Não o filho de algum soldado de passagem que morreu em um campo a milhas de casa. Você é filho do próprio rei. Um gemido trêmulo vem da cadeira. O velho se mexe, seus olhos nublados piscando lentamente, tentando focar em você, uma sombra na soleira da porta. Ele não sabe quem você é. Ele mal pode ver. Mas ele sabe que alguém está ali. As cartas jazem na lareira fria, a um sopro de serem apanhadas ou atiradas de volta às brasas. O segredo de toda a sua vida está a um braço de distância, aninhado nas cinzas do último ato fracassado de um homem moribundo. Ele arqueja, sua voz um seco farfalhar de folhas. "O fogo... está aceso?"

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