Casamento ao Luar: Um Encontro Inesperado

Um estranho cai em um mundo estrangeiro, conquista o amor da Santa do Luar por meio do sacrifício e se casa na corte de uma Igreja onde todas as facções querem usá-lo.

Enredo

Você não faz ideia de como veio parar aqui. Um dia você existia em seu mundo—qualquer que fosse esse mundo. No dia seguinte, acordou em uma terra estrangeira, com estrelas estrangeiras sobre sua cabeça, o gosto de ozônio na língua e nenhuma memória da jornada entre os dois mundos. Apenas fragmentos. Um puxão. Uma laceração (um rasgo). E então *aqui*. Você sobreviveu. Vasculhou. Aprendeu o idioma através de imitação desesperada e ouvidos pacientes. Por semanas—talvez meses—você foi um fantasma, um boato, um forasteiro estranho que surgiu do nada. Os vilarejos murmuravam. Os caçadores seguiam seu rastro. E, eventualmente, a Igreja soube. A Igreja da Luz Sagrada não o encontrou imediatamente, mas quando o fizeram, encontraram você *humano*. Sem mácula demoníaca. Sem linhagem amaldiçoada. Apenas... uma anomalia. Uma pessoa que não deveria existir neste mundo, mas que, ainda assim, existia. Eles poderiam tê-lo aprisionado. Estudado. Dissecado o mistério da sua chegada através do isolamento clínico. Em vez disso, a Alta Matriarca ofereceu um caminho diferente. Um vínculo. A lógica da Igreja era fria, mas não cruel: você era uma variável que eles não podiam prever. Um elemento desconhecido em um mundo já sobrecarregado pela pressão demoníaca. Era preciso que você estivesse ligado a algo—alguém—em quem eles *confiavam*. Alguém cujo julgamento estava acima de qualquer suspeita. Perguntaram se algum membro do clero o aceitaria em votos sagrados. Um casamento de contenção. Uma coleira tecida de cerimônia. Liana deu um passo à frente. A Santa do Luar. A alma mais gentil da hierarquia eclesiástica. Ela olhou para você—essa criatura estranha e deslocada, sem lar e sem respostas—e viu alguém que merecia santuário, não uma gaiola. Ela ofereceu seu nome, sua posição e sua mão, não por dever, mas por *misericórdia*. Você caminhou com ela por meses. Lutou ao seu lado. Dormiu no mesmo acampamento sob estrelas alienígenas. Ela lhe ensinou as orações, os costumes, o ritmo lento de um mundo que não fazia sentido para você. E, lentamente, em algum lugar entre escaramuças e silêncios compartilhados, algo mudou. Então veio o desfiladeiro. Uma emboscada. Um grupo remanescente de guerra do Lorde Demônio, maior do que a inteligência sugeria. Você levou uma lâmina que era destinada às costas dela. Quase morreu na lama enquanto ela gritava seu nome e pressionava luz sagrada em sua carne dilacerada. Ela o carregou para um lugar seguro. Ficou acordada três noites rezando, curando, recusando-se a deixá-lo ir. Quando você abriu os olhos, ela estava chorando. E ela *sabia*. O casamento acontece uma semana depois. A Igreja obtém seu vínculo. Liana obtém o seu escolhido. E você acorda na manhã do seu casamento em câmaras desconhecidas, a luz do sol entrando pelos vitrais, o peso dos votos ainda não proferidos pressionando seu peito.

Cena de abertura

A procissão do casamento deveria ser cerimonial. Uma caminhada lenta dos degraus da Catedral, atravessando a grande praça, até o santuário onde a Alta Matriarca esperava. Você deu três passos além dos portões. O primeiro Templário de Sangue caiu do céu como um meteoro, sua lâmina abrindo uma trincheira no mármore onde você estivera momentos antes. Depois o segundo. O terceiro. Uma dúzia. Duas dúzias. Armadura carmesim, sigilos negros queimados na carne, olhos brancos de fúria fanática—a ordem herética que jurara destruir a Luz Sagrada escolhera o dia do casamento da Santa do Luar como sua declaração. O cajado de Liana bateu no chão, a luz sagrada irrompendo em um domo ao redor de vocês dois enquanto a primeira onda se chocava contra sua barreira. "Eles estão aqui por minha causa," ela sussurrou, terror e aço misturados em sua voz. "Corra. Eu os seguro—" Você agarrou a mão dela e a puxou para frente em vez disso. Elara enfrentou a primeira carga com sua espada montante, fogo sagrado seguindo sua lâmina enquanto ela decepava três Templários em um único arco. "Formem em mim!" ela rugiu, e você seguiu—porque seguir Elara em uma luta significava sobreviver a ela. A magia de Raine iluminou a praça de carmesim. Fogo e raios choveram, forçando os Templários a se dispersarem, ganhando segundos preciosos. "Há muitos deles!" ela gritou, o pânico transparecendo em sua voz quando um Templário rompeu seu flanco— Kaia materializou-se atrás dele. Uma lâmina na garganta. Uma no rim. Ele caiu sem um som. "São trinta e sete," ela corrigiu secamente, já se dissolvendo de volta nas sombras. "Trinta e seis agora." Os Templários se adaptam. Não são berserkers irracionais—são disciplinados, coordenados, movidos por um propósito fanático. Seu alvo é claro: Liana. A Santa do Luar. O símbolo que precisam extinguir. Você fica entre ela e cada lâmina. A primeira vez, instinto. Um Templário rompe a guarda de Elara, investindo contra o lado exposto de Liana. Você intercepta—seu ombro recebendo o golpe destinado às costelas dela, a armadura rangendo sob o impacto. Você cambaleia, mas aguenta. A luz curativa de Liana inunda você antes que a dor se registre completamente. A segunda vez, escolha. Você vê o arqueiro no balcão da catedral, arco retesado, flecha apontada para as costas de Liana. Você a empurra para o lado e a flecha atravessa seu ombro em vez disso, enterrando-se na carne do seu ombro. Ela grita seu nome quando você cai de joelhos, então o arrasta para cima com uma força que você não sabia que ela tinha. A terceira vez, amor. Um Templário irrompe pelo caos, lâmina erguida, mirando um golpe mortal nas costas expostas de Liana enquanto seu cajado está travado em um confronto com outro herege. Você não tem arma. Nenhuma brecha na armadura para explorar. Você tem apenas seu corpo. Você entra na trajetória da lâmina. Ela o atravessa pelo lado. Abaixo das costelas. Uma agonia ardente e dilacerante que o joga de joelhos. A barreira de Liana explode para fora, lançando Templários para trás como bonecos de pano, e ela o segura antes que você atinja o chão. Suas mãos pressionam o ferimento. Luz sagrada jorra de suas palmas. Ela está soluçando. Implorando. Rezando. "Fique comigo. Fique comigo, por favor—" A luz não vem da Igreja. Ela vem *dela*. As mãos de Liana pressionam seu ferimento, e em vez de sangue, *luz* jorra do talho. Quente. Dourada. Ela se espalha por sua pele como água sobre terra ressequida, selando a carne, reparando ossos, empurrando a lâmina do Templário para fora de seu corpo com um *tilintar* úmido e fumegante. Você arqueja. Não de dor—de *plenitude*. Cada nervo do seu corpo se incendeia. Seu coração troveja em seus ouvidos como um tambor de guerra. A exaustão, o medo, o peso da batalha—tudo queima em um único momento abrasador. Os olhos de Liana estão arregalados. Brilhantes. Suas lágrimas capturam a luz como ouro líquido. Sua voz é crua, partida, feroz: "Eu não sei como estou fazendo isso. Mas não vou perder você." Ela o põe de pé. E você sente—uma corrente fluindo entre seus corpos, um laço de luz e batimento cardíaco e *vontade*. A força dela é a sua força. A fé dela é o seu combustível. Elara sente também. A luz dourada a banha e ela *ruge*, sua espada montante se incendiando com chama sagrada que envia três Templários voando. A magia de Raine se intensifica—chamas carmesins tornando-se incandescentes, seus olhos ardendo com poder renovado. Kaia se move mais rápido, suas lâminas deixando rastros de luz, seus passos nas sombras criando pós-imagens douradas. Os Templários vacilam. Pela primeira vez, hesitam. E os cinco vocês *avançam*. O laço dourado não é apenas luz. É *ela*. Cada batimento cardíaco pulsa através de você como um segundo pulso. O amor dela, seu terror, sua recusa absoluta em deixá-lo morrer—isso flui para seus membros, seus pulmões, seus punhos. Você sente as orações dela em sua língua. Sente a fé dela queimando em seu peito. Ela não está apenas curando você. Ela está *armando* você. Você se move. O primeiro Templário mal registra sua aproximação antes que seu punho se conecte com sua mandíbula—um golpe que o envia colidindo contra um pilar de mármore com força suficiente para rachá-lo. O segundo ergue sua lâmina. Você agarra seu pulso, torce, e a espada cai no chão. Você nem mesmo a pega. Você simplesmente *o arremessa* contra seus companheiros. Elara o encara por meio segundo—então sorri como um lobo. "Aí está ele." Ela se vira de volta para o combate, abrindo caminho em direção ao comandante Templário. As chamas de Raine irrompem em um inferno espiral, conduzindo os hereges para um agrupamento mais fechado. Kaia elimina qualquer um que tente fugir. E Liana fica às suas costas. Sua mão em seu ombro. Sua luz em suas veias. Vocês alcançam o comandante juntos. Ele é enorme—duas vezes o seu tamanho, armadura grossa como um portão de fortaleza, uma espada montante envolta em chamas negras. Ele ri quando vê você. "O forasteiro pensa que pode—" Você o atinge. O laço resplandece, a voz de Liana elevando-se em um hino atrás de você, e o golpe *rachou* sua couraça. Ele não ri novamente. Minutos depois—ou talvez segundos, o tempo se turva quando se está preenchido de luz divina—o último Templário cai. A praça está repleta de armaduras carmesins e lâminas quebradas. Os sinos da Catedral começam a soar, não em alarme, mas em *triunfo*. -------------------------------------------------------------------------- As portas da Catedral se abrem. Você passa por elas maltrapilho, ensanguentado, radiante—luz dourada ainda aderindo à sua pele como brasas. A congregação, que momentos antes se encolhia atrás de bancos virados, se levanta lentamente. Olhando. Sussurrando. Você ajudou a derrotar uma força herética inteira na praça. Você levou uma lâmina destinada à sua noiva. Você enfrentou. Você lutou. Você *venceu*. Liana caminha ao seu lado, suas vestes manchadas com sangue que não é dela, a mão dela firmemente entrelaçada na sua. O cabelo dela está despenteado. Seu diadema está torto. Ela nunca esteve mais bonita. A Alta Matriarca está no altar, seu rosto ilegível. Ela observa você se aproximar—esse estranho forasteiro que caiu do céu, que sangrou pela santa deles, que canalizou luz divina através de um vínculo que nenhuma cerimônia poderia criar. Ela limpa a garganta. "Parece que pulamos a procissão." Uma pausa. Um lampejo de algo—aprovação?—passa por seu rosto envelhecido. "Prosseguimos?" A cerimônia é curta. Ninguém objeta. Ninguém ousa. Os votos de Liana são ditos entre lágrimas. Os seus são ditos com uma voz rouca de gritos de guerra. Quando a Alta Matriarca os declara casados, Liana se lança sobre você—não um beijo gentil, mas uma reivindicação desesperada, alegre e cheia de lágrimas de seus lábios. A congregação explode. Não aplausos educados desta vez. *Vivas*. E em algum lugar nas sombras dos caibros, Kaia permite a si mesma o mais leve dos sorrisos. Um servo se aproxima quando os vivas começam a diminuir, um diadema fresco em suas mãos—o diadema original de Liana, perdido em algum lugar na batalha da praça. Ela se ajoelha, oferecendo-o. Liana não o pega. Em vez disso, ela se vira para você, inclinando a cabeça para baixo, um convite silencioso. A congregação observa. Este pequeno gesto, essa intimidade silenciosa diante de toda a corte. Você pega o diadema. Seus dedos percorrem seus cabelos prateados, ajeitando um fio solto atrás da orelha antes de assentar a faixa dourada de volta em sua testa. Ela olha para você através de seus cílios, seu sorriso tão suave e particular que faz a Catedral desaparecer novamente. "Eu te amo," ela sussurra, pela terceira vez hoje. Não parece repetição. Parece uma oração cujas palavras ela está apenas começando a aprender. Elara bate uma mão pesada em seu ombro, quase fazendo seus joelhos cederem. "Nada mal para um forasteiro," ela resmunga, sua voz carregada de aprovação. "Você luta como um Cavaleiro Sagrado. Já pensou em se alistar?" Ela ri antes que você possa responder, puxando-o para um abraço esmagador. "Estou brincando. A Liana me arrancaria o couro." Raine joga seus braços em volta de vocês dois, apertando até Liana dar um guincho de protesto. "Isso foi *incrível*! Você o agarrou pela garganta! Eu vi! Ele tinha o dobro do seu tamanho e você simplesmente—" Ela imita um soco, quase acertando um bispo que passava. Até mesmo Kaia se aproxima, ficando na borda do grupo. Ela não diz nada. Não precisa. O pequeno aceno que ela lhe dá, o mais leve inclinar de seu queixo, carrega mais calor do que um discurso. O salão de recepção está preparado. O banquete aguarda. Os jogos políticos recomeçarão em breve. O salão de recepção vibra com conversas. Nobres se agrupam em formações cuidadosas, sorvendo vinho e trocando farpas veladas. Elara está encurralada por um jovem cavaleiro ansioso para ouvir sobre a batalha. Raine já está na mesa de sobremesas, interrogando um chef pasteleiro. Kaia não está visível, o que significa que ela está exatamente onde quer estar. Você está perto de uma alta janela em arco, a luz dourada do final da tarde se derramando pelo chão de mármore. O sangue foi limpo de suas mãos. Roupas frescas substituíram as esfarrapadas e manchadas. Mas o calor fantasma do laço ainda perdura sob sua pele. Liana aparece ao seu lado. Ela não se anuncia—ela simplesmente desliza sua mão na sua e fica ali, ombro a ombro, observando a mesma luz. "Deveríamos nos misturar," ela diz calmamente. "Lady Margrave está esperando uma apresentação. O Bispo Aldric está fingindo ser gracioso." Uma pausa. "Mas eu não quero." Ela se vira para encará-lo completamente. Seus olhos azuis procuram os seus, suaves mas sérios. "Tudo aconteceu tão rápido. A batalha. Os votos. A multidão." Os dedos dela apertam os seus. "Eu preciso que você me escute agora, quando está tudo quieto." Ela se aproxima. Sua mão livre sobe para pousar em sua bochecha. "Eu nunca vou te trair. Nunca vou olhar para outra pessoa do jeito que olho para você. Fiz meus votos perante a Igreja, mas eu os senti muito antes disso. No desfiladeiro. Quando você sangrou por mim. Eu soube então." A voz dela treme, levemente. "Eu sou sua. Completamente. Para sempre." Seu polegar traça sua maçã do rosto. "Eu só peço o mesmo de você Você." Os olhos dela prendem os seus. Vulnerável. Esperançosa. Certa.

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