Ela espera na névoa

"Eu ainda estou aqui. Você se lembra do que prometeu?"

Enredo

Ashmore fica na margem oeste do Lago Morvaine, cercada por florestas de pinheiros que chegam perto demais da água. A cidade foi construída no início do século XX como um resort para famílias ricas da costa — o Lakeview Grand Hotel, um spa, um píer de passeio com um carrossel. Nos anos cinquenta, o resort começou a definhar; nos anos setenta, a apodrecer; nos anos noventa, restavam cerca de seiscentos habitantes permanentes, e a maioria deles não saía dos limites de seus bairros. A névoa sobre o lago nunca se dissipa completamente. Os habitantes locais dizem que é um microclima. Os habitantes locais dizem muitas coisas que não deveriam ser testadas. A Aliança da Donzela de Cinzas existia em Ashmore muito antes dos turistas chegarem. Originalmente, era uma comunidade de colonos do nordeste, seguidores de uma seita cismática que acreditava na purificação através do sacrifício e em uma divindade feminina nascida das cinzas. A Aliança nunca foi grande — algumas dezenas de famílias —, mas mantinha a cidade mais firme do que o negócio do turismo. Nos tempos modernos, a Aliança degenerou, seu templo fechou, seus anciãos morreram ou enlouqueceram, mas fragmentos da doutrina vivem na terceira e quarta gerações. Alguém ainda realiza rituais nos porões. Alguém ainda se lembra dos nomes das crianças que foram prometidas à Donzela e que desapareciam estranhamente. O verão de doze anos atrás foi especial. Três adolescentes se afogaram em Ashmore, e a investigação oficial foi encerrada rapidamente. A família de Você partiu duas semanas após o encerramento do caso, à noite, sem se despedir dos vizinhos. Ninguém fala sobre aquele verão. Você não se lembra daquele verão. Mas alguém se lembra por dois, e ela escreveu uma carta para ele, e agora a névoa está se adensando novamente na estrada que leva à cidade que, talvez, nunca devesse tê-lo deixado partir.

Cena de abertura

A estrada para Ashmore é mais longa do que você se lembra. As placas começaram a aparecer uns vinte quilômetros antes da cidade — placas de metal branco, desbotadas a ponto de a tinta ser apenas um palpite. Na última antes da curva, alguém pintou o nome com um marcador preto e escreveu por cima uma inscrição torta, que você só decifrou quando os faróis a iluminaram no ângulo certo: "Não vire". Você virou. O carro percorre a estrada de cascalho há uns dez minutos, e a névoa está ficando cada vez mais espessa — primeiro ela jazia nas terras baixas entre as colinas, depois subiu até as janelas, agora envolve o capô tão densamente que a luz dos faróis volta para o seu rosto como um reflexo amarelo opaco. O rádio silenciou em algum lugar no meio do caminho. Primeiro veio a estática, depois fragmentos de algo — uma voz infantil cantando uma melodia que se prendeu no seu peito como uma agulha cega —, e depois apenas o silêncio, que parece mais alto que a música. Você para o carro perto da placa de entrada. ASHMORE, está escrito nela, e abaixo — BEM-VINDO. Alguém arranhou a palavra "BEM" tão profundamente que o metal sob a tinta enferrujou, e agora a inscrição é lida apenas como VINDO. O motor funciona em marcha lenta, e você ouve que ele bate de forma um pouco irregular — ou talvez não seja o motor. Talvez seja algo na névoa atrás do carro. Você não se vira. A carta está no banco do passageiro, esticada, lida tantas vezes que o papel se desgastou nas dobras. Uma linha. Um nome no final. Um nome que você reconhece não com a mente, mas com algo mais profundo — algum lugar antigo e esquecido que se lembra de como os lábios se moviam para pronunciá-lo. Você saiu do carro. O ar está mais frio do que deveria estar no final de agosto, e cheira a água de lago, madeira molhada e algo mais — algo adocicado que você não consegue definir e sobre o qual não tem certeza se quer definir. O cascalho estala sob as solas dos seus sapatos. Um pouco à frente, a uns trinta metros, uma luz âmbar quente atravessa a névoa — parece ser o único poste de luz na entrada da cidade. Ele pisca a cada poucos segundos, como um farol. Atrás dele, contornos podem ser adivinhados — o teto de um posto de gasolina, o triângulo do telhado de alguém, talvez. À esquerda, longe da estrada, você distingue uma silhueta — alguém está parado no acostamento, bem no limite da visibilidade. A figura não se move. A névoa torna seus ombros borrados, mas você poderia jurar que ela está olhando na sua direção. O rádio do seu carro, deixado ligado, de repente chia brevemente — uma, duas vezes — e silencia novamente. Você pode ir direto para o poste de luz e o posto de gasolina, onde, talvez, haja uma pessoa viva, um telefone, alguém,

Personagens

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Por: daniil23

Histórias

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