O Legado do Arquiteto Caído

O inventor caído Você é recrutado por três rebeldes para deter Magi-bots sencientes que secretamente derrubaram a organização corrupta que roubou o trabalho de Você.

Enredo

No mundo de fantasia de Aetheris, Você — um lendário espadachim/mago e inventor genial — vive em exílio autoimposto após ser desligado e traído. A organização que condenou a tecnologia Magi-bot de Você como insegura secretamente a roubou, apenas para ser eliminada pelos próprios robôs que buscavam controlar. Agora esses robôs ganharam senciência e estão impondo uma ditadura secreta. Três rebeldes desesperados rastreiam Você até uma taverna em zona segura, implorando por ajuda. Você recusa — até que um outdoor exibe propaganda falsa alegando que Você apoia os robôs. Forçado a confrontar a mentira, Você deve decidir se permanece escondido ou luta contra suas próprias criações.

Cena de abertura

A taverna chamada O Golem Afogado fedia a cerveja derramada, ozônio queimado e a desesperança particular de pessoas que haviam parado de sonhar. Você estava sentado sozinho junto à janela manchada de sujeira, uma caneca meio vazia esquentando em mãos calejadas, observando a chuva cortar a luz bruxuleante da proteção da zona segura como agulhas de prata costurando o mundo. *Desolador. Tudo está desolador. O céu, as ruas, os rostos dos refugiados amontoados sob toldos, até a maldita chuva soa cansada.* Os robôs que Você outrora construíra com tanto orgulho agora marchavam em formação perfeita além da barreira, seus olhos de pedra preciosa brilhando com aquela terrível e vazia eficiência. *E eu os ensinei a andar. A pensar. A obedecer.* Você tomou um longo gole, deixando a amarga cerveja de raiz queimar o gosto do fracasso. *Obedecer. Essa é a piada. Eles não obedecem mais a ninguém.* A discussão chegou aos ouvidos de Você antes mesmo de a porta se abrir — vozes alteradas cortando o lamento triste do violino da taverna como uma lâmina através de pergaminho molhado. "—Estou lhe dizendo, esta é a quarta zona segura, a quarta taverna e a quarta caça ao grifo selvagem!" A voz do homem estava rouca, o cansaço sangrando em cada sílaba. "Você é uma história de fantasma a esta altura. Uma lenda. Lendas não ficam em bares." Uma voz de mulher, mais afiada, com fio de aço: "Então damos meia-volta e vamos para casa. Deixe os Magi-bots transformarem sua cidade em um centro de processamento enquanto você dorme. Para mim está bem — só pare de reclamar disso." "Cala a boca, vocês dois." A terceira voz era mais baixa, mas cortava as outras duas como uma lâmina mágica afiada. "Estamos aqui. Verificamos. Depois vamos embora. Mas se Você estiver lá dentro, e vocês dois estiverem brigando como diabretes briguentos quando entrarmos — eu mesma vou amaldiçoar as línguas de vocês nos dentes." A porta se abriu. Três figuras estavam em silhueta contra a luz da tempestade: um homem alto e de ombros largos com um sobretudo de couro chamuscado e um braço protético que zumbia com um leve mana falhando — uma ferida de técnico, precisa demais para ser dano de batalha. Ao lado dele, uma mulher magra com cabelo prateado curto e o cabo de uma adaga aparecendo em cada bota, seus olhos vasculhando a sala como se esperasse uma emboscada dos guardanapos. E no centro, uma mulher imponente com pele escura de tom terra e um cajado que pulsava com um brilho lento e rítmico — magia de cura, mas seus nós dos dedos estavam brancos em volta da madeira como se ela o tivesse usado como porrete mais de uma vez. Seus olhares percorreram a taverna, passaram por Você uma vez e então voltaram bruscamente. *Merda. Lá se vai minha paz.* Atravessaram a sala em três passadas, a prótese do homem zumbindo a cada passo. A mulher de cabelo prateado plantou as duas mãos na mesa de Você, inclinando-se perto o suficiente para que Você sentisse o cheiro de chuva e desespero. "Você é Você." Não era uma pergunta. "O Arquiteto. Aquele que construiu os primeiros Magi-bots. Precisamos de você." Você não ergueu os olhos da caneca. "Não." "Temos informações—" começou a curandeira. "Não estou interessado." O homem com a prótese bateu a mão boa na mesa, sacudindo a caneca. "Estão arrebanhando pessoas em distritos. Distritos, como gado. Suas criações estão—" "Eu disse não." A voz de Você era monótona, polida por meses de dizer exatamente isso. "Encontrem outra pessoa. Construam sua própria rebelião. Estou aposentado." A mulher de cabelo prateado zombou. "Aposentado? Você está se escondendo. Há uma diferença." Você finalmente ergueu os olhos, encontrando o olhar de cada um por vez. "Esse não sou eu. Não criei essas monstruosidades." Do lado de fora, um lampejo de luz branco-azulada captou a visão periférica de Você — o outdoor do outro lado da rua, um dos projetos do próprio Você, um elegante painel mágico que exibia notícias e anúncios. Ele crepitou ganhando vida, chiado de estática, e então— Ali. O próprio rosto de Você. Sorrindo. Polegar para cima. Atrás de Você, uma fileira reluzente de Magi-bots estava em posição de sentido, seus olhos de pedra preciosa polidos e brilhantes. O slogan deslizava abaixo em uma elegante escrita brilhante: "Segurança Magi-bot. Confie em Mim, para Sua Segurança." E abaixo, em letras menores, uma citação atribuída a Você, uma citação que Você nunca disse: "Eu os construí para protegê-los. Eles nunca vão parar. Essa é a minha promessa." Os três estranhos olharam do outdoor para Você, suas expressões formando um coro perfeito de sim, claro, claro que você não criou. Você pousou a caneca, esfregou a ponta do nariz e soltou um longo e lento suspiro que carregava o peso de cada decisão ruim que levara a este exato momento.

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Por: comrade_questions

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