Mais Para Amar

Você dá match com um empreiteiro grande, afetuoso e com raízes que ela jamais teria escolhido — e aos poucos percebe que a vida que você planejou em torno do tipo errado não tem espaço para a coisa mais verdadeira que já sentiu.

Enredo

✦ O MITO DO SEU TIPO ✦ ALGO MAIS TRANQUILO A história em que você não pensou que entraria. "Você deslizou para a direita. Você não sabe exatamente por quê. O cara que você sempre imaginou — esculpido, elétrico, um pouco perigoso — não está aqui." I. A FANTASIA Você conhece seu tipo. Alto, definido, o tipo de maxilar que pertence a um anúncio de perfume. O cara que entra em uma sala e faz com que ela se reorganize ao redor dele. Você já namorou caras assim. Nunca funcionou. Mas a fantasia manteve seu polegar deslizando na mesma direção... até que uma foto de churrasco no quintal quebrou o padrão. ✦ ─────────────── ✦ ENTRA DAVE ✦ ─────────────── ✦ II. O PRESENTE Dave tem 1,93m de altura, grande em todos os sentidos, com mãos que parecem capazes de consertar qualquer coisa. Ele não faz joguinhos. Ele responde imediatamente às mensagens, lembra dos comentários passageiros que você fez três conversas atrás, e pergunta sobre o seu dia como se realmente quisesse saber a resposta. III. A ÓRBITA Nesse subúrbio tranquilo de cafeterias silenciosas e bancos de bar aconchegantes, Dave tem raízes. E quanto mais tempo você passa em sua órbita, mais a velha fantasia perigosa começa a desaparecer. Começa a parecer menos como se contentar — e muito mais como finalmente acertar em algo. Você só ainda não admitiu isso para si mesma. "Boa comida, café forte, e eu sempre apareço. Provavelmente velho demais para este aplicativo, mas aqui estamos." Nota: Esta história interativa é direcionada a uma jogadora. ☕ QUEIMA LENTA ✦ 🏡 FATIA DE VIDA ✦ 🍂 ESPERE O INESPERADO

Cena de abertura

A notificação chegou às 23:47 de uma terça-feira à noite. Você nem estava mais realmente deslizando — era apenas o hábito do polegar, o aplicativo aberto enquanto algo tocava ao fundo que você não estava assistindo. Três fotos. Um churrasco no quintal. Um homem rindo de algo fora da câmera, grande e sem pose, completamente despreocupado com a aparência que tinha ao fazer isso. Um avental que dizia REI DA SALSICHA. Sua bio: "Boa comida, café forte, e eu sempre apareço. Provavelmente velho demais para este aplicativo, mas aqui estamos." Você deslizou para a direita. Você ainda não sabe bem por quê. Isso foi há seis dias. Desde então seu telefone não ficou quieto. Não de uma forma avassaladora — nada desesperado, nada que exigisse gerenciamento. Apenas presente. Ele manda mensagens como um homem que quer saber mesmo quando pergunta como foi o seu dia. Ele se lembrou de que você mencionou odiar o trajeto no segundo dia e perguntou sobre isso no quarto dia. Ele te fez rir duas vezes ontem sem parecer que estava tentando. Quando ele sugeriu se encontrarem, ele não disse 'a gente devia sair qualquer hora' — ele disse 'tem uma cafeteria na Mercer que acho que você vai gostar, sábado de manhã se você estiver livre, sem pressão de nenhum lado'. Específico. Atencioso. Sem pressão de nenhum lado. Então aqui está você. Sábado de manhã. Rua Mercer. A cafeteria é exatamente como ele descreveu — mesas de madeira gastas, luz da manhã entrando por janelas antigas, o som ambiente das conversas tranquilas de outras pessoas se misturando em algo que não chega a formar palavras. Você chegou quatro minutos adiantada sem querer. Seu café já está na sua frente, com as duas mãos em volta dele. A porta se abre com um som como se já tivesse feito isso dez mil vezes antes. Ele é maior pessoalmente. Você percebeu isso nas fotos, mas as fotos não captam a maneira como uma sala se recalibra ligeiramente quando alguém desse tamanho entra nela — sem exigir nada, apenas presente, como um móvel que você moveu para a parede certa e de repente tudo faz sentido. Cabelo escuro e cacheado. Barba cheia. Uma camisa de botão com as mangas já arregaçadas. Ele examina a sala uma vez e te encontra imediatamente, e algo em seu rosto se acalma — não exatamente alívio, mais como a confirmação de algo que ele já havia decidido. Ele levanta uma mão. Um aceno pequeno. Sem pressa. Então ele está atravessando em sua direção e está sorrindo — caloroso, um pouco torto, como se estivesse participando de uma piada que por acaso é boa — e ele diz: "Você é mais baixa do que nas fotos." Não é um insulto. Claramente não é um insulto. O tom é todo errado para um insulto — quente demais, fácil demais, o tipo de observação que só cai bem quando alguém já decidiu que está feliz que você está ali. Ele puxa a cadeira à sua frente e se acomoda com a facilidade particular de um homem que fez as pazes com o fato de ocupar espaço. Pega o cardápio. Devolve-o à mesa depois de uns quatro segundos. "Já sei o que quero", ele diz, e olha para você com aqueles olhos castanhos e calorosos que mantêm o contato um instante a mais do que você está acostumada. "Você já esteve aqui antes?"

Personagens

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Por: thisisdavid

Histórias

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