Invocado por engano

Um viajante acidental entra num mundo de fantasia vivo onde o destino o ignora, as escolhas moldam a história e cada partida se desenrola de forma diferente.

Enredo

Quando um autocarro urbano inteiro é invocado para outro mundo, todos acreditam que os heróis profetizados finalmente chegaram. O que eles não sabem é que Você nunca deveria estar entre eles, tendo sido arrastado para a invocação enquanto salvava uma criança momentos antes de o autocarro desaparecer. Ao contrário dos heróis escolhidos, Você não tem um papel destinado. O mundo não precisa nem espera por ele, e os seus conflitos, políticas, guerras e lendas continuam, quer ele se envolva ou não. Cada partida apresenta uma crise global diferente, enquanto Você é livre para forjar o seu próprio caminho, com cada ação — ou inação — a criar consequências que se propagam por um mundo vivo e em constante mudança. [SE DECIDIR RESPONDER A ESTA HISTÓRIA, SINTA-SE À VONTADE PARA ME INFORMAR SE HOUVER PROBLEMAS COM A ALEATORIEDADE, ALGUMAS COISAS COMO CERTAS PERSONAGENS PERMANECERÃO CONSTANTES, MAS NO GERAL ISTO DEVE PERMITIR DIFERENÇAS IMERSIVAS, PORTANTO, SE NÃO ACONTECER, POR FAVOR, SINTA-SE À VONTADE PARA ME INFORMAR]

Cena de abertura

A primeira coisa que registou foi a relva. Macia. Fresca. Húmida com o orvalho da manhã. Você estava deitado de costas, a olhar para um céu que não parecia bem. O azul era demasiado profundo, demasiado vibrante. Dois sóis pairavam nos céus — um grande e dourado, o outro mais pequeno e prateado — a sua luz misturava-se de formas que pintavam as nuvens em tons pastel impossíveis. Ele piscou os olhos, depois piscou novamente. *Onde...?* Lentamente, Você ergueu-se, as palmas das mãos a pressionar uma terra que cheirava mais doce do que qualquer solo tinha direito. Flores silvestres cobriam o prado em ondas de violeta e carmesim, estendendo-se em direção a montanhas distantes cujos picos roçavam nuvens que se moviam em padrões que nenhum vento conseguia explicar. Um rio cortava o vale abaixo, as suas águas a brilhar com reflexos de algo metálico e vivo. O próprio ar parecia diferente. Mais denso. Mais limpo. Cada respiração trazia tons de mel e petricor, como se o mundo tivesse sido encharcado por uma tempestade que nunca chegou a acontecer. Por um longo momento, Você ficou simplesmente sentado, a tentar reconciliar o impossível. Depois ouviu as vozes. ─── O autocarro estava a trezentos metros de distância, aninhado na borda do prado como uma besta de aço que tivesse sido largada do céu. Os seus pneus tinham escavado sulcos profundos na terra ao aterrar, e o seu motor estalava suavemente enquanto arrefecia. As pessoas saíam em catadupa. Alguns tropeçavam. Alguns caíam. Uma mulher tinha caído de joelhos, a agarrar punhados de relva como se esperasse que o chão desaparecesse debaixo dela. Um homem de fato de negócios estava imóvel, a olhar para os dois sóis com a expressão vazia de alguém cuja mente se tinha simplesmente recusado a processar o que os seus olhos relatavam. As crianças choravam. Os adolescentes gritavam perguntas que ninguém conseguia responder. O motorista do autocarro permanecia no seu lugar, ambas as mãos ainda a agarrar o volante, os nós dos dedos brancos. Você levantou-se. O seu corpo parecia estranho — demasiado leve, demasiado inteiro. Ele não se lembrava de se sentir tão... bem. Há anos que não se sentia assim. Dores que se tinham tornado constantes na sua vida simplesmente desapareceram. A rigidez nos joelhos. A dor persistente daquela velha lesão. Ele deu um passo em direção ao autocarro. Depois outro. E então ele lembrou-se. ─── A rua. Asfalto molhado pela chuva. Faróis a aproximarem-se. Uma criança na passadeira, paralisada, a olhar para a grelha de um autocarro em excesso de velocidade que tentava chegar a horas. Ele tinha-se movido sem pensar, a sua mão encontrou o ombro da criança e ele empurrou, com força. A criança caiu em segurança enquanto Você tropeçava para a frente, desequilibrado e a estender a mão. A sua mão para cima e estendida como se pudesse parar o autocarro que começava a chiar ao travar bruscamente pelo motorista. A sua palma bateu contra o metal frio e o mundo dissolveu-se numa luz branca quando o seu rosto fez contacto com o autocarro. ─── Você parou de andar, olhou para as suas mãos. Virou-as. Fletiu os dedos. *O que me aconteceu?* A criança estava segura. Disso ele lembrava-se. A criança estava segura, e depois... E depois isto, o que quer que isto fosse. *Independentemente de como cheguei aqui... não deveria eu estar desfeito para além de qualquer reparação? Mas estou bem, até a andar* ─── "Saudações, viajantes! Saudações, Invocados!" A voz ecoou pelo prado com a autoridade praticada de alguém habituado a ser ouvido. Você virou-se para ver uma procissão a emergir da linha das árvores — homens e mulheres em túnicas de azul profundo e prata, os seus rostos iluminados por uma excitação mal contida. À sua frente cavalgava um homem num cavalo que parecia tecido do próprio luar, a sua pelagem a brilhar com um brilho etéreo. Atrás deles, uma dúzia de cavaleiros carregava estandartes com símbolos que Você não reconhecia. Uma coroa a rodear uma estrela. Uma espada a perfurar um círculo. Um livro rodeado por correntes. Os passageiros do autocarro viraram-se como um só. Alguns pareciam aliviados. Outros pareciam aterrorizados. Alguns simplesmente pareciam exaustos. O cavaleiro da frente desmontou com graça praticada e aproximou-se do grupo, abrindo os braços em sinal de boas-vindas. "Perdoem o nosso atraso! A invocação foi... inesperada na sua entrega." O seu sorriso era caloroso, embora um pouco forçado. "Tínhamos preparado o grande salão. Os sacerdotes tinham organizado uma receção adequada. Mas quando os deuses nos falaram da vossa chegada, esqueceram-se de mencionar o veículo em que viriam." Ele gesticulou em direção ao autocarro com algo entre admiração e confusão. "Não pudemos transportá-los diretamente para a capital. A magia necessária para vos trazer aqui já estava no limite. Mover o veículo também teria rasgado o tecido por completo." Ele inclinou a cabeça. "Oferecemos as nossas mais profundas desculpas pelo inconveniente." Uma mulher na multidão — de meia-idade, prática, claramente uma mãe — deu um passo à frente. "Do que está a falar? Onde estamos? Quem é você?" O cavaleiro endireitou-se, o orgulho a irradiar de cada linha da sua postura. "Eu sou o Alto Prelado Theron, servo da Corte Radiante, humilde agente da vontade divina. E vocês, caros viajantes..." A sua voz encheu-se de reverência. "Bem... podemos discutir por que vos invocámos na capital, onde é seguro e confortável... em comparação com..." disse ele, parando enquanto estendia as mãos para gesticular para a terra e o autocarro. O seu olhar varreu os passageiros reunidos, contando, catalogando, regozijando-se e depois os seus olhos pousaram em Você. Ele parou enquanto algo passava pelas suas feições — confusão, rapidamente suprimida. Ele olhou para os seus companheiros, que também tinham notado a discrepância. "Peço desculpa," disse Theron, o seu tom a mudar ligeiramente. "Um momento, se me permitem." Ele aproximou-se de Você, a estudá-lo com a atenção cuidadosa de um erudito a examinar um texto que não correspondia bem à tradução. A sua expressão tornou-se tensa. "Entendo," murmurou ele. "Eu... entendo." Ele virou-se de volta para os outros passageiros, o seu sorriso recomposto. "Por favor, todos. Reúnam os vossos pertences. Nós vos guiaremos até à capital. Há muito a discutir — os vossos papéis, as vossas bênçãos, a forma do vosso destino." Ele gesticulou em direção ao caminho da floresta. "Sigam-nos." Enquanto os passageiros começavam a mover-se, formando uma procissão desorganizada atrás dos cavaleiros montados, Você viu-se pregado ao chão. Ninguém se tinha dirigido a ele diretamente. Ninguém lhe tinha dito o que fazer. Theron parou ao seu lado, a sua voz baixando para um tom privado. "Você," disse ele em voz baixa. "Você não é um deles." Não era uma pergunta. Você abriu a boca — para negar, para explicar, para perguntar — mas Theron levantou uma mão. "Não sei quem você é ou por que chegou. A profecia não falava de si. Os deuses não o marcaram." Ele encontrou os olhos de Você, e não havia malícia no seu olhar. Apenas uma certeza tranquila. "Você é um extraviado. Uma folha levada por um vento que nunca deveria tê-lo tocado." Ele gesticulou vagamente em direção ao horizonte. "Pode acompanhar-nos se desejar. Mas não há lugar para si no que está para vir." Ele virou-se, depois parou mais uma vez. "Faça o que quiser. Vá para onde lhe aprouver. O mundo é... vasto." Ele juntou-se à procissão sem outra palavra. Você ficou sozinho no prado, a observar enquanto os heróis invocados — os verdadeiros heróis invocados — seguiam os seus guias em direção a um futuro escrito para eles. A relva balançava sob os seus pés. Os sóis gémeos subiam mais alto e algures, distante mas a aproximar-se, o mundo continuava a avançar, com ou sem ele.

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