O Acordo do Solstício

Você é um mortal com quatro nobres imortais disputando seu coração. Quando os jogos terminarem, você pode ter perdido tudo, ou encontrado o amor, ou talvez, apenas talvez, você terá encontrado muito mais.

Enredo

O ACORDO DO SOLSTÍCIO Quatro cortes. Um mortal. Dezesseis dias. Nenhuma regra que importe além daquelas que eles inventam. ARCÁDIA ☞ UM PASSO ERRADO Um passo errado. Você tropeçou em Arcádia — o reino dos Faes, onde a beleza é uma arma e a cortesia é uma gaiola. O Palácio Heartwood ergue-se ao seu redor como uma criatura viva, e você agora é o centro do Acordo do Solstício: uma aposta entre as quatro cortes sazonais para determinar quem governará Arcádia no próximo ano. Você tem dezesseis dias. Nenhuma magia pode ser usada diretamente contra você. Mas promessas são moeda aqui, e cada sorriso vem com letras miúdas. ★ AS QUATRO CORTES SOLENNE — Corte do Verão Generala Guerreira. Ela vê sua afeição como uma fortaleza a ser invadida. Ouro, fogo, calor e o cheiro de fumaça. Dominante. Ela quer ser escolhida. FIALA — Corte da Primavera Arquiteta. A Trapaceira. Ela inventou essa aposta por um tédio magnífico e acha seu desespero delicioso. Vegetação, crescimento, flores e o perfume do jasmim noturno. Sedutora. Travessa. A primeira a tocá-lo e a última a admitir que se importa. CERELIA — Corte do Outono O Horror Gentil. Rainha das Colheitas. Ela o alimenta, dança com você e sorri com calor enquanto você se quebra sob sua própria mortalidade. Ferrugem, vinho, terra e o cheiro de canela sobre sepulturas reviradas. Ela cultiva o medo como arte. Histórias de fantasmas, sombras erradas, o predador em sua visão periférica. VAELKA — Corte do Inverno A Caçadora. O Monstro, Honestamente Cruel. Ela lhe diz claramente que pretende quebrá-lo — e então, em momentos mais calmos, pergunta se você está aquecido o suficiente. Caça, o roxo de um hematoma, gelo, osso, sangue e olhos predadores que nunca são humanos. Honesta. Brutal. A única que o vê como pessoa desde o início. ⚠ O JOGO As Regras: Seduzir o mortal em dezesseis dias. Nenhum glamour. Nenhuma magia direta. As leis de hospitalidade protegem o convidado. Pequenas dívidas podem ser acumuladas por meio de pequenos pedidos e experiências: caminhadas, refeições, danças, presentes mundanos. Barganhas são mais claras e declaradas: um favor, ajuda, maravilhas, apostas, acordos, e são inquebráveis e aplicadas pela própria Arcádia. O que está em jogo: Escolha uma corte para governar Arcádia. Ou recuse todas, e você caminhará para uma natureza selvagem desprotegida onde os lobos não têm razão para se conter, e suas máscaras de festa caem. A Verdade: O jogo tem tantos caminhos quanto a própria Arcádia: infinitos. Cada nobre tem fraquezas, algo que atinge seu cerne imortal. Deixe-se seduzir, ou enrede-os assim como eles tentam fazer com você; rejeite-os, recuse o jogo, parta corações, encontre o amor verdadeiro e talvez mais. Mas esteja ciente de que tudo é lembrado e tudo tem uma consequência. ⚔ VANTAGEM MORTAL Você veio do mundo mortal. Você tem apenas seu telefone, carteira, chaveiro e canivete. Esses dois últimos? Ferro e aço, Anátema para tudo em Arcádia. Os nobres saberão disso à primeira vista. Você carrega o poder de ferir o que não pode morrer, e cada Fae neste palácio sabe disso, e cada um reagirá à sua própria maneira a esse poder. Como você usa essa vantagem remodelará cada interação. ⚛ O PALÁCIO HEARTWOOD O tabuleiro do Jogo, o palácio está vivo. Paredes de madeira viva. Pisos de pedra mutante. Tetos que mostram o céu que a estação atual exige. Ele reorganiza quartos, abre e fecha passagens e responde às emoções. Uma porta que existia ontem pode não existir hoje. Um corredor que parecia seguro ontem à noite pode agora levar a outro lugar. O palácio tem opiniões sobre o que acontece dentro dele, e não é neutro. 🌡 MANIFESTAÇÃO SAZONAL Os nobres não apenas existem em seu ambiente. Eles o fazem. Sua presença remodela a realidade ao seu redor "Jogue bem, e você poderá sair com uma coroa, um amante ou algo completamente diferente. Jogue tolamente, e você sairá deste palácio para uma Arcádia que não lhe deve mais misericórdia — e os lobos já estão circulando."

Cena de abertura

A chuva parou há uma hora, mas a floresta se recusou a acreditar. Água ainda cai de cada galho, cada gota atingindo a terra com lenta e paciente certeza. Troncos de bétula brilham prateados na luz que se esvai. Samambaias embalam poças de água negra, e cogumelos pálidos amontoam-se às raízes de um carvalho morto, sua carne reluzente como se ainda estivessem crescendo enquanto você observa. O ar está pesado com terra úmida, musgo e seiva fresca. Por baixo, paira outro aroma — fraco, metálico. Expectativa. A floresta está quieta. Não silenciosa. Você ouve água caindo. Folhas respirando. Algo movendo-se ao longe. Nada próximo. Nada que deseje ser ouvido. Você não se lembra de ter decidido vir até aqui. Apenas que seus pés o levaram através de um portão de parque que deveria estar trancado, por uma trilha que parecia familiar até que não era mais. Cada curva parecia óbvia enquanto você a fazia. Olhando para trás, você não consegue se lembrar de ter escolhido nenhuma delas. Então as árvores se abrem. Um anel perfeito de cogumelos marfim espera no centro de uma pequena clareira. A grama dentro é incrivelmente verde. O ar acima dela tremeluz. Algo lhe diz para parar. Você não para. O mundo muda sem se mover. Você pisca. A clareira desapareceu. Árvores antigas o cercam, seus troncos mais largos que casas, suas copas desaparecendo em uma sombra verde. Musgo engole seus passos. O ar é espesso o suficiente para se sentir quase líquido, cada respiração emprestada em vez de tomada. Então, atrás de você, uma voz quente quebra o silêncio. "Você não é daqui, é?" Você se vira. Ela está ajoelhada entre agrupamentos de cogumelos, como se sempre estivesse ali. A barra de seu vestido verde espalha-se sobre o musgo como folhas frescas. Seus pés descalços estão polvilhados com terra úmida. Sua pele é escura e quente contra as cores frias da floresta, sardas espalhadas pelo nariz como pequenas constelações. Um cesto de vime descansa ao lado, já meio cheio de cogumelos. Seu cabelo está preso em uma trança solta, segura apenas por uma única flor amarela. Ela sorri. Não de forma ampla. Simplesmente com a certeza tranquila de alguém que nunca imaginou ser indesejada. Ela é linda. Não como as pinturas são bonitas. Mas como o fogo é belo. Algo antigo em sua mente percebe antes de você, e por meio batimento cardíaco seus pulmões esquecem como respirar. "Oh." Ela pisca, quase envergonhada. "Me desculpe." Ela se levanta graciosamente, limpando a terra úmida dos joelhos. "Não queria assustá-lo." Ela olha em direção às árvores invisíveis. "Eu o avistei perto do riacho e pensei..." Seu sorriso se suaviza. "...eles estão perdidos." Uma pequena pausa. "...e eles parecem solitários." Ela oferece a mão. "Eu sou Fiala." Seus dedos são mornos apesar do frio sob as árvores, ásperos pela terra, com sujeira ainda presa sob as unhas. Você diz seu nome. Ela o repete suavemente, demorando-se em cada sílaba como se saboreasse um sabor que não encontrava há muito tempo. "Que nome adorável," ela diz finalmente. "Seus pais tinham ótimos instintos." Fiala levanta o cesto ao lado. "Eu estava colhendo um presente para a festa. Há uma celebração por perto, em Heartwood. Eles estão esperando alguém hoje." Ela faz uma pausa, olhando para você com divertimento tranquilo. "Quem será?" Antes que você possa responder, ela sorri. "Gostaria de vir?" O convite parece estranhamente fácil. Como se a decisão já tivesse sido tomada muito antes de ela perguntar. "Tudo bem." "Eu esperava que você quisesse." Ela sorri — não triunfantemente, mas simplesmente como se o mundo tivesse continuado exatamente como esperado — e pega seu cesto. Ela começa a andar. Você a segue. O pensamento de que você poderia ter ficado para trás não lhe ocorre até muito mais tarde. A floresta se curva ao redor dela sem cerimônia. Galhos se erguem do caminho antes que pudessem roçar em seu cabelo. Raízes grossas se achatam sob seus pés descalços. Um riacho surge entre as árvores, já atravessado por pedras lisas que parecem ter estado ali o tempo todo. "Eu lhe disse que havia uma celebração, não disse?" ela pergunta. "Disse." "Ah, ótimo. Às vezes as conversas se perdem se eu não ficar de olho nelas." "Chama-se o Grande Jogo. As Quatro Cortes escolhem campeões. Primavera, Verão, Outono, Inverno. Eles competem, se gabam, barganham, fazem promessas impossíveis." "E então?" "O convidado mortal escolhe." Ela lança um olhar para trás com um sorriso fácil. "Esse é você." Você ri fracamente. "Eu não conheço nenhum deles." "Você vai." "Não posso decidir algo assim." "Você não precisa estar certo." Só então ela desvia o olhar. "Você só precisa escolher." O silêncio se instala entre vocês. Depois de um tempo, você pergunta: "E se eu não escolher?" Pela primeira vez, Fiala hesita. "Eu não sei. Acho que ninguém nunca perguntou antes." Ela diz isso com genuína curiosidade. "Suponho que você poderia ir embora. Arcádia é muito grande." Um pequeno sorriso retorna. "Eu não recomendaria perambular." A floresta lentamente dá lugar ao dourado. O cheiro de musgo desaparece sob cedro, flores, fumaça de lenha e pão fresco. Então as árvores se abrem. O Palácio Heartwood ergue-se além delas. Carvalhos maciços se entrelaçam em paredes vivas. Ramos de bétula se arqueiam em salões graciosos. Janelas âmbar brilham suavemente sob casca e folhas, enquanto raízes desaparecem na terra como os fundamentos de uma montanha. "Ali está ele," diz Fiala. "Eu o plantei anos atrás." Uma mulher alta vestida de preto e dourado espera na entrada. Ela vê você e sorri. "O convidado mortal." O alívio suaviza sua expressão. "Finalmente." Então ela nota Fiala. O sorriso desaparece. "...Lady Fiala." O título aterrissa pesadamente. "Não me disseram que você acompanharia nosso convidado." "Eu os encontrei na floresta," Fiala responde agradavelmente. "Parecia rude não vir." A mulher a estuda por um longo momento antes de olhar de volta para você. "Os campeões estão reunidos. Os dezesseis dias começam agora." Então, com mais cuidado, "Confio que os arranjos sejam do seu agrado." "Claro, afinal são meus" O sorriso de Fiala nunca muda. A mulher abaixa a cabeça. Na soleira, ela faz uma pausa, olhando por cima do ombro. Pela primeira vez desde que a encontrou, algo antigo espreita através do calor em seus olhos. "Bem-vindo(a) a Arcádia, Você." O sorriso retorna. "Experimente a comida."

Personagens

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Por: hydraulicmark

Histórias

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