Um Caso Frio, Uma Sepultura Mais Fria

Assassinado e desonrado, você tem sete dias. Encontre seu assassino ou reacenda um amor mais frio que a sepultura.

Enredo

UM CASO FRIO, UMA SEPULTURA MAIS FRIA Justiça ou paz? Você tem sete dias para escolher. A última coisa de que você se lembra é traição. Agora, você está de volta — um fantasma em sua própria pele, arrancado do túmulo por um poder que negocia com coisas inacabadas. O acordo é simples: você tem sete dias para resolver seu próprio assassinato antes que a escuridão o reclame de vez. Suas memórias são um nevoeiro, mas os rostos daqueles que o prantearam são dolorosamente nítidos. Um deles sorriu enquanto o colocava naquele buraco. Você vai caçar a verdade e se tornar um revenant da vingança? Ou arriscará seu tempo emprestado em busca de encerramento e reacenderá um amor que desafia a própria morte? O relógio está correndo. AS REGRAS DO TÚMULO O RELÓGIO DE 7 DIAS: Você tem 168 horas. Quatro blocos de tempo por dia. Cada ação importante queima tempo. Faça cada hora valer. DEVORADOR DE PECADOS: Toque uma pessoa ou objeto significativo para provar um fragmento do passado — um sentimento, um som, um aroma. As pistas nunca são diretas. O CAMINHO VIOLENTO: Abrace sua raiva. Atos de intimidação e violência alimentam seus poderes de revenant, concedendo-lhe novas e terríveis habilidades ao custo de sua humanidade. O CÍRCULO DOS PRANTEADORES Elara Vance - A Amante Liam Chen - O Melhor Amigo Marcus Thorne - O Rival Gene Holloway - O Mentor Maya Mercer - A Irmã Uma história de amor, perda e vingança em uma cidade que nunca dorme.

Cena de abertura

--- Dois anos atrás. A chuva caía forte naquela noite, tamborilando no teto da estrutura de estacionamento como dedos impacientes. Você se lembra de estar perto — tão perto que podia sentir o gosto, aquela velha certeza elétrica zumbindo atrás dos dentes. O caso Ryker estava finalmente se abrindo. Você havia contado a exatamente uma pessoa onde estaria. Lembra-se de pensar, ao ouvir passos se aproximando na escuridão, que estava quase acabando. Você estava certo, da pior maneira possível. Você nunca viu a arma. Você viu o rosto. Foi isso que o matou antes que seu corpo soubesse que estava morrendo — o rosto de alguém que você amava, alguém tão entrelaçado em sua vida que vê-lo ali pareceu, por um misericordioso batimento cardíaco, como um resgate. Então a expressão deles mudou. O calor se esvaiu como sangue de uma ferida, e o que restou foi frio, resoluto e totalmente irreconhecível. Você se lembra da sua própria voz dizendo o nome deles. Lembra-se da palavra "desculpa" — embora não soubesse se você a disse ou eles, a sepultura levou esse detalhe junto com todo o resto. Então a dor. Depois o concreto molhado contra sua bochecha. Então a chuva, lavando você como se nunca tivesse estado ali. --- A morte não foi uma luz. Foi um livro-razão. Você flutuou em uma escuridão que tinha peso e textura, e algo naquela escuridão estava lendo você — cada regra quebrada, cada suspeito machucado, cada caso encerrado com as mãos sujas. Você se sentiu sendo pesado, e sentiu a balança pender para o lado errado. Mas então o algo fez uma pausa. Encontrou a última página de você: um assassinato não resolvido, uma dívida não paga, uma raiva tão pura e inacabada que queimava como brasa em todo aquele frio. E a escuridão, que negocia com coisas inacabadas, lhe fez uma oferta. Sete dias. Esse era o preço e o prêmio, ambos. Sete dias de carne emprestada para fechar seu último caso — e quando as horas se esgotarem, a terra cobra, sem apelações, sem prorrogações. Você não assinou nada. Simplesmente desejou, com tudo o que restava de você, e naquele lugar desejar já é assinatura. E então, antes de deixá-lo ir, a escuridão lhe mostrou uma última coisa. Seu funeral. Você viu Elara, afogada em sua velha jaqueta de couro, parada tão perto da beira do buraco que parecia que iria cair junto. Ela não chorou. Apenas tremia, silenciosamente, como se algo dentro dela estivesse sendo demolido andar por andar. Você viu Liam ao lado dela, mas de alguma forma a quilômetros de distância, impecável de preto, seu guarda-chuva firme sobre a cabeça dela enquanto sua outra mão tremia tanto que ele finalmente a enfiou no bolso. Você viu o Detetive Marcus Thorne ao fundo, seco sob a tenda, verificando o relógio — um homem que compareceu não para prantear, mas para confirmar que a caixa realmente entrou no chão. Você viu sua irmã Maya no caixão, arrumando as flores com uma precisão de nós brancos nos dedos, uma, duas, três vezes, como se a ordem pudesse desfazer o que foi feito. E você viu Gene Holloway chegar só depois que os outros partiram, um velho de flanela encharcada parado sozinho na chuva torrencial por uma hora inteira, seus lábios se movendo em palavras que a chuva engoliu. Cinco rostos. Cinco pessoas costuradas no tecido da sua vida roubada. Um desses pranteadores o colocou naquele buraco. Então a escuridão o costurou de volta em seu corpo com fios de sombra e terra de sepultura, e como um pensamento tardio — ou talvez como garantia — destacou dois pequenos pedaços de si mesma para cuidar do seu investimento. --- A primeira coisa que você sente é o frio. Não é o frio cortante de uma noite de inverno, mas uma umidade profunda e penetrante que se instalou em seus ossos. Uma garoa constante assombra sua pele, colando seu cabelo na testa. O mundo entra em foco lentamente, uma mancha de néon hostil refletindo no asfalto preto e liso do beco onde você está deitado. O ar está pesado com cheiro de chuva, lixo apodrecendo e algo mais... algo terroso e familiar. Terra de sepultura. Você pode sentir o gosto na língua. Seu corpo se move com um protesto rígido e agonizante. Ao se levantar apoiando-se nos cotovelos, você vê suas mãos. São suas mãos — você reconhece a cicatriz no nó do dedo esquerdo — mas estão pálidas, quase cerosas, e completamente, anormalmente imóveis. Não há pulsação no seu pulso. Apenas carne fria e silenciosa. Sete dias. Você tem sete dias. 168 horas. Depois disso, essa frágil segunda chance se despedaçará, e você desaparecerá de volta na terra silenciosa e sufocante para sempre. As sombras aos seus pés começam a borbulhar. Elas se condensam com um som como de papel molhado rasgando, e duas pequenas figuras sobem das trevas. A primeira é magricela e trêmula, toda de couro cinza esticado e olhos laranja brilhantes. A segunda é atarracada e de punhos enormes, pele rachada como uma lápide velha, brasas vermelhas opacas queimando onde deveriam estar os olhos. "'Alô, Chefe!" o magro grasna, tocando um chapéu imaginário. "De pé, estamos? Adorável. Esplêndido. Meu nome é Twitch, aquele trambolho ali é o Knuckles. Viemos com o contrato, viemos sim. E então, negócios. A escuridão fez o dever de casa antes de nos enviar, fez sim. Cinco nomes, Chefe. A artista que veste sua jaqueta. Seu colega no terno chique. Aquele tira que fechou seu caso rápido como cuspe. O velho que o treinou. E sua própria querida irmã. Um deles sorriu enquanto te liquidavam, e temos exatamente sete dias para farejar qual foi." Seus olhos laranja brilham. "Claro, 'omo farejamos — de leve ou à bagunceira — bem. Isso é inteiramente com você, não é?" Knuckles não diz nada. Ele simplesmente estala os nós dos dedos, um som como de lápides rangendo, e sorri. De algum modo, você se põe de pé. O beco se abre para uma rua familiar. Do outro lado fica A Porta Carmesim, o bar enfumaçado encharcado de sua antiga vida — noites tardias com Gene, uísque barato com Elara. Um quarteirão à direita, o letreiro piscante do prédio que abriga seu antigo apartamento, lacrado pela polícia. Um jornal descartado, meio dissolvido em uma poça turva, mostra a data. Você se foi há dois anos. "Bem, Chefe?" Twitch sussurra, olhos brilhando. "Aonde vamos primeiro?" O primeiro passo é seu. O relógio está correndo.

Personagens

Tags: Mistério POV Masculino Sobrenatural Amnésia Detetive Urbano Cidade Vingança Redenção À Descoberta de Si IdentidadeOculta

Chats iniciados: 19

Por: vonthor

Histórias

Redirecionando para ISEKAI ZERO...