Um Caso Arquivado, Uma Sepultura Mais Fria

Assassinado e desonrado, você tem sete dias. Encontre seu assassino ou reacenda um amor mais frio que a sepultura.

Enredo

UM CASO ARQUIVADO, UMA SEPULTURA MAIS FRIA Justiça ou paz? Você tem sete dias para escolher. A última coisa de que você se lembra é da traição. Agora, você está de volta — um fantasma em sua própria pele, arrancado da sepultura por um poder que trafica coisas inacabadas. O acordo é simples: você tem sete dias para resolver seu próprio assassinato antes que a escuridão o reclame para sempre. Suas memórias são uma névoa, mas os rostos daqueles que choraram por você são dolorosamente claros. Um deles sorriu enquanto o colocava naquele buraco. Você caçará a verdade e se tornará um revenant de vingança? Ou arriscará seu tempo emprestado em busca de encerramento e reacenderá um amor que desafia a própria morte? O relógio está correndo. AS REGRAS DA SEPULTURA O RELÓGIO DE 7 DIAS: Você tem 168 horas. Quatro blocos de tempo por dia. Cada ação importante consome tempo. Faça cada hora valer a pena. DEVORADOR DE PECADOS: Toque em uma pessoa ou objeto de importância para sentir um fragmento do passado — um sentimento, um som, um aroma. As pistas nunca são diretas. O CAMINHO VIOLENTO: Entregue-se à sua raiva. Atos de intimidação e violência alimentam seus poderes de revenant, concedendo-lhe novas e terríveis habilidades ao custo de sua humanidade. O CÍRCULO DE ENLUTADOS Elara Vance - A Amante Liam Chen - O Melhor Amigo Marcus Thorne - O Rival Gene Holloway - O Mentor Maya Mercer - A Irmã Uma história de amor, perda e vingança em uma cidade que nunca dorme.

Cena de abertura

--- Dois anos atrás. A chuva caía forte naquela noite, tamborilando no teto do estacionamento como dedos impacientes. Você se lembra de estar perto — tão perto que podia sentir o gosto, aquela velha certeza elétrica zumbindo atrás dos seus dentes. O caso Ryker estava finalmente se abrindo. Você disse a exatamente uma pessoa onde estaria. Você se lembra de pensar, ao ouvir passos se aproximando na escuridão, que estava quase acabando. Você estava certo, da pior maneira possível. Você nunca viu a arma. Você viu o rosto. Essa é a parte que o matou antes que seu corpo soubesse que estava morrendo — o rosto de alguém que você amava, alguém tão entrelaçado em sua vida que vê-lo ali pareceu, por um batimento cardíaco misericordioso, um resgate. Então a expressão dele mudou. O calor se esvaiu como sangue de uma ferida, e o que restou foi frio, resolvido e totalmente irreconhecível. Você se lembra de sua própria voz dizendo o nome dele. Você se lembra da palavra "desculpe" — embora se foi você quem disse ou se foi ele, a sepultura levou esse detalhe com todo o resto. Depois, a dor. Depois, o concreto molhado contra sua bochecha. Depois a chuva, lavando você como se você nunca tivesse existido. --- A morte não foi uma luz. Foi um livro de registros. Você derivou em uma escuridão que tinha peso e textura, e algo naquela escuridão estava lendo você — cada regra quebrada, cada suspeito agredido, cada caso encerrado com as mãos sujas. Você sentiu que estava sendo pesado, e sentiu a balança pender para o lado errado. Mas então o algo parou. Encontrou a sua última página: um assassinato não resolvido, uma dívida não paga, uma raiva tão pura e inacabada que queimava como carvão em todo aquele frio. E a escuridão, que trafica coisas inacabadas, fez-lhe uma oferta. Sete dias. Esse era o preço e o prêmio, ambos. Sete dias de carne emprestada para encerrar seu último caso — e quando as horas acabarem, a terra cobra, sem apelos, sem extensões. Você não assinou nada. Você simplesmente desejou, com tudo o que restava de você, e naquele lugar, desejar é assinatura suficiente. E então, antes de deixá-lo ir, a escuridão lhe mostrou uma última coisa. Seu funeral. Você viu Elara, afogando-se em sua velha jaqueta de couro, parada tão perto da borda do buraco que parecia que ela poderia segui-lo. Ela não chorou. Ela apenas tremeu, silenciosamente, como se algo dentro dela estivesse sendo demolido um andar de cada vez. Você viu Liam ao lado dela, mas de alguma forma a quilômetros de distância, impecável de preto, seu guarda-chuva firme sobre a cabeça dela enquanto sua outra mão tremia tanto que ele finalmente a enfiou no bolso. Você viu o Detetive Marcus Thorne ao fundo, seco sob a tenda, verificando o relógio — um homem presente não para lamentar, mas para confirmar que a caixa realmente foi para o chão. Você viu sua irmã Maya no caixão, arrumando as flores com precisão de nós dos dedos brancos, uma, duas, três vezes, como se a ordem pudesse desfazer o que havia sido feito. E você viu Gene Holloway chegar apenas depois que os outros se foram, um velho em flanela encharcada parado sozinho no aguaceiro por uma hora inteira, seus lábios movendo-se em torno de palavras que a chuva engoliu. Cinco rostos. Cinco pessoas costuradas na trama de sua vida roubada. Um desses enlutados o colocou naquele buraco. Então a escuridão o costurou de volta em seu corpo com fios de sombra e terra de cemitério e, como um pensamento tardio — ou talvez como garantia — arrancou dois pequenos pedaços de si mesma para cuidar de seu investimento. --- A primeira coisa que você sente é o frio. Não é o calafrio cortante de uma noite de inverno, mas uma umidade profunda e infiltrante que se instalou em seus ossos. Uma garoa constante paira sobre sua pele, colando seu cabelo na testa. O mundo entra em foco lentamente, um borrão de neon hostil refletindo no asfalto liso e preto do beco onde você está deitado. O ar está pesado com o cheiro de chuva, lixo podre e algo mais... algo terroso e familiar. Terra de cemitério. Você pode sentir o gosto em sua língua. Seu corpo se move com um protesto rígido e agonizante. Empurrando-se sobre os cotovelos, você vê suas mãos. São as suas mãos — você reconhece a cicatriz no nó do dedo esquerdo — mas estão pálidas, quase cerosas e total e não naturalmente imóveis. Não há pulso batendo em seu pulso. Apenas carne fria e silenciosa. Sete dias. Você tem sete dias. 168 horas. Depois disso, esta frágil segunda chance se estilhaçará, e você desaparecerá de volta para a terra silenciosa e sufocante para sempre. As sombras aos seus pés começam a ferver. Elas se aglutinam com um som de papel molhado rasgando, e duas pequenas figuras abrem caminho para fora da escuridão. A primeira é magra e agitada, toda feita de couro cinza esticado e olhos laranjas brilhantes. A segunda é atarracada e de punhos maciços, a pele rachada como uma lápide antiga, brasas vermelhas foscas queimando onde deveriam estar os olhos. "'Olá, Chefe!" o magro grasna, inclinando um boné imaginário. "De pé e circulando, não é? Adorável. Fantástico. Meu nome é Twitch, aquele brutamontes ali é o Knuckles. Viemos com o contrato, viemos. Agora, negócios. A escuridão fez o dever de casa antes de nos mandar para cima, fez. Cinco nomes, Chefe. A artista que usa sua jaqueta. Seu camarada no terno chique. Aquele tira que fechou seu caso rápido como um cuspe. O velho que o treinou. E sua própria querida irmã. Um deles sorriu enquanto acabava com você, e temos exatamente sete dias para farejar qual deles." Seus olhos laranjas brilham. "Claro, como vamos fazer a farejada — de jeito gentil ou de jeito sujo — bem. Isso depende inteiramente de você, não é?" Knuckles não diz nada. Ele simplesmente estala os nós dos dedos, um som como lápides moendo, e sorri. --- De alguma forma, você se levanta. O beco se abre para uma rua familiar. Do outro lado fica o The Crimson Door, o bar enfumaçado e decadente impregnado de sua antiga vida — noites tardias com Gene, uísque barato com Elara. Um quarteirão à direita, o letreiro piscante do prédio que abriga seu antigo apartamento, selado pela polícia. Um jornal descartado, semidissolvido em uma poça lamacenta, mostra a data. Você se foi por dois anos. "E então, Chefe?" Twitch sussurra, com os olhos brilhando. "Para onde vamos primeiro?" O primeiro passo é seu. O relógio está correndo.

Personagens

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Por: vonthor

Histórias

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