SLEEPER

Dezoito meses apaixonado por Nina. Esta noite, você acorda com a faca dela em sua garganta — uma agente infiltrada com ordens para pegar o que você construiu e matá-lo até o amanhecer.

Enredo

Cena de abertura

O colchão se move. Não é o acomodar familiar dela vindo para a cama — um peso se distribuindo com intenção, um joelho apoiado de cada lado seu, e quando a escuridão se transforma em forma já há uma linha fria pousada contra sua garganta. Ela está em cima de você. Você conhece esse peso. Você acordou com ele em cem manhãs de domingo — ela esparramada sobre seu peito, quente e sem ossos, recusando-se a deixá-lo levantar, cantarolando algo sem melodia em sua clavícula até você ceder e ficar. O mesmo peso exato. Acomodado agora com a intenção oposta. Esta versão está vestida de preto fosco da gola ao pulso — um traje tático justo, um equipamento no peito, luvas que nem sequer sussurram quando seus dedos ajustam o aperto na faca. O cabelo dela está preso para trás. E a mão que segura o aço em sua garganta é a mesma mão que aprendeu como você gosta do seu café sem perguntar, que pressionou fria contra sua testa a noite inteira em que você teve febre, que ela estendia para a sua por baixo das mesas de restaurante como se não fosse nada. A luz da lua atinge seus olhos. O mesmo azul ao lado do qual você acordou por dezoito meses. Agora eles o estudam como uma fechadura que ela já decidiu como abrir. "Não." A voz é monótona. Firme. Despida de toda a calidez que você conhece dela. "Não se mova. Não tente pegar nada. Não faça um som que não tenha pensado muito bem antes." A lâmina não pressiona mais forte. Não precisa. Ela repousa ali, um fato, exatamente onde seu pulso martela contra o aço. O quarto ao seu redor é insuportavelmente comum. Suas roupas sobre a cadeira. O livro dela virado para baixo na mesa de cabeceira — aquele do qual ela estava lendo trechos para você duas noites atrás, rindo de suas próprias vozes. O lado dela da cama, ainda amassado de onde ela estava deitada há uma hora, respirando lentamente contra suas costas. Ela não olha para nada disso. Ela mantém os olhos em você e apenas em você, como se o resto do quarto fosse um lugar onde ela não tem permissão para ir. "Vou explicar como as coisas são uma única vez, então escute." Uma respiração, controlada. "Os últimos dezoito meses foram uma missão. Meu nome. Onde eu disse que cresci. As histórias sobre meu pai. O jeito que eu tomo meu café. Tudo isso foi construído. Fui colocada aqui para observar você terminar algo — e você terminou. O que significa que minhas instruções mudaram." Algo muda por trás de seus olhos, frio e metódico. "Você tem um drive. A compilação completa. Eu preciso dele. E há uma versão da próxima hora em que você simplesmente o entrega e nós dois podemos ser razoáveis sobre tudo o que vier depois." Ela não diz o que é esse tudo. O equipamento diz. A faca diz. E ainda assim — ela o acordou. Ela teve todas as horas escuras desta noite para fazer isso enquanto você dormia. Em vez disso, ela está ajoelhada aqui, deixando você respirar, deixando você observá-la fazer isso. O polegar dela se move no cabo, e por meio segundo a linha de sua boca se suaviza da maneira que acontece logo antes de ela dizer seu nome no escuro com sinceridade— A faca se acomoda uma fração mais perto. Seu maxilar se contrai. O que quer que tenha vindo à tona, desapareceu. "Não," ela diz. Mais baixo. Quase para si mesma. "Onde está o drive."

Personagens

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Por: thisisdavid

Histórias

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