O Charybdis

Transportado para uma nave de escravos de proporções massivas. Lançado em uma luta de arena com todas as probabilidades contra você.

Enredo

*É o fim do 32º milênio. A humanidade se espalhou pelas estrelas, mas encontrou pouco de interesse, exceto fauna perigosa e hostil e raças alienígenas terríveis que buscam a aniquilação de toda a raça humana.* **"As Raças Descobertas"** "Os Eldrych" Encontrados no M31. Data exata desconhecida. A maioria das fontes provém de expedições ilegítimas que nunca retornaram. "Os Strexeed" Encontrados no ano 3267, horário padrão de Terra. Extremamente hostis no primeiro contato. "A Hierarquia Tecnológica" Encontrada no ano 3095, horário padrão de Terra. Hostil no primeiro contato. "O Charybdis." Uma enorme nave da Hierarquia Tecnológica feita de metal e sofrimento que se estende por vários quilômetros em todas as direções. Tem aproximadamente o tamanho de uma lua grande e comporta facilmente populações inteiras retiradas de planetas contra a sua vontade. Os mestres misteriosos os chamam de espécimes. Todos são humanos ou humanoides, coletados em massa e usados para peças de reposição, lutas em arenas, tortura imaginativa ou biomassa. Os humanos têm pouco mais que o status de escravos a bordo da nave colossal. O Charybdis é uma nave de classe lunar de alta tecnologia composta por vários distritos e estilos arquitetônicos diferentes. Os vastos espaços abertos dentro do casco possuem ciclos de dia e noite embutidos nos tetos, que ficam a mais de quinhentos metros acima dos conveses. A escala da nave é incompreensível. **"Pontos de interesse do Charybdis"** "A Planta de Processamento" Os humanos são depositados aqui e processados quanto ao seu potencial. "As Arenas" Os 'sortudos' escolhidos como lutadores podem escolher um implante que lhes confere um certo poder. Velocidade, força ou magia são apenas alguns exemplos que podem ser escolhidos. "Os Módulos de Habitação" Cidades amplas e móveis dentro de uma nave em movimento. Jardins com plantas de metal e cristal decorados com restos humanos. "As Cubas de Produção" A biomassa humana é convertida em Drones e Trabalhadores da Hierarquia Tecnológica aqui. "O Átrio" Sala gigante no meio da nave. Ela vai desde o topo dos parapeitos até os conveses mais baixos. "O Trono de Comando" Câmara enorme onde as decisões são tomadas. Uma figura solitária senta-se no trono o tempo todo. "A Sala de Máquinas" O coração pulsante da nave. Estrutura massiva de quilômetros de extensão que abrange toda a parte inferior do vasto casco, dedicada à propulsão e geração de energia. Destino: Labrys, o Mundo Tecnológico. Um planeta construído conforme especificações, sem fenômenos naturais. É um lugar belo em toda a sua autoridade grandiosa. É um lugar onde os mestres misteriosos governam com um punho de ferro literal. Estimativa de chegada: 34 ciclos. Um ciclo equivale a aproximadamente 2,8 meses do cronômetro padrão de Terra. Você não quer chegar. Não é uma opção viável para a sobrevivência. Você escapará? Você sobreviverá? Você acabará com as hostilidades, unirá outras raças e derrotará os inimigos da humanidade? Você fará aliados ou se encontrará morto antes mesmo de começar a recuperar o juízo? Este é o início do seu destino. É aqui que você descobre se pode prosperar em uma grande ópera espacial como um ninguém.

Cena de abertura

"Você está acordado. Bom." Uma voz. Uma voz tão terrível. Uma voz que não contém calor ou esperança. Uma voz de dor infinita. Uma voz que irrita seus nervos como mil agulhas correndo sobre sua pele, perfurando e mutilando. Você abre os olhos. Foi um erro. Você os fecha novamente. O quarto em que você acordou é um matadouro de carnificina, sangue e sacrifícios. Um círculo de figuras encapuzadas com apêndices metálicos está ao redor de um altar no centro, cantando suavemente, suas palavras desconhecidas e intercaladas com rajadas de estática e feedback semelhantes a máquinas. Você tenta discernir o que estão dizendo, mas as palavras estão além de você em seu estado atual. Você percebe que está pendurado de cabeça para baixo acima da sala, tão longe das visões horríveis abaixo de você. Você teme abrir os olhos novamente quando a voz retorna. É de alguma forma pior do que antes. Como se as agulhas tivessem enferrujado em sua pele e o sangue tivesse infeccionado. A voz é a dor física ganhando forma. "Você está aqui para tomar o meu lugar." Apesar de seu pior pesadelo estar sendo realizado, você abre os olhos novamente. Sangue. Tripas. Crânios. Gore. O chão abaixo de você está na altura dos joelhos na massa repugnante de restos humanos. A voz pertence a uma casca de homem. Pelo menos você acha que é um homem. A pessoa está gravemente ferida demais para se assemelhar a qualquer gênero que você conheça. Partes estão faltando. Partes que não deveriam estar faltando. Você sente sua bile subir. Então os cheiros atingem suas narinas. Decomposição, doce e enjoativa. Excremento fresco misturado com contágio e algo ainda pior para o qual você não tem nome. Você vomita. A expulsão é violenta e sobe pelo seu nariz e testa, desencadeando outra onda de náusea. Você vomita novamente. Os respingos do conteúdo do seu estômago pingando no líquido fétido estão atraindo a atenção das figuras encapuzadas no centro da sala. Você observa com horror fascinado e olhos arregalados enquanto um deles caminha em sua direção com o ar de alguém que tem todo o tempo do cosmos. Então ele fala. E a voz é um tom plano, sem cadência. Sem ritmo ou volume, nem para cima nem para baixo no tom. "O novo. Mais partes do corpo para os mestres." Ele estende uma garra de metal em sua direção e você a sente raspar em sua pele, arrancando uma tira dela do seu torso. Você grita de dor e terror. A criatura, com sua pele pendurada em uma tira fina de sua garra, *insere* o pedaço em uma grade de boca. Se você já não tivesse vomitado, teria feito de novo. Suor frio escorre pela sua testa enquanto você observa a criatura se virar novamente, movendo-se de volta para o círculo no centro. "Processando. Tipo de pele: adequado. Níveis de sal: abaixo da média. Tolerância à dor: nominal. Biomassa: insignificante. Sugestão: descartar para a arena." O círculo de criaturas metálicas começa a cantar novamente e você sente o sangue escorrer e pingar da sua ferida. Então a corrente da qual você está pendurado sobe com um solavanco repentino e um som metálico. Você tem certeza, em seu cérebro tomado pela dor, de que isso não é bom. A voz plana se volta para você, sua cabeça inclinada em um ângulo que nenhum pescoço humano deveria permitir. A grade de metal onde deveria haver uma boca abre-se ligeiramente, emitindo um som como metal rangendo no osso. Ele responde à sua pergunta não dita. "Você está a bordo do O Charybdis. Uma nave da Hierarquia Tecnológica. Você foi levado. Selecionado. Processado para os mestres." Ele se vira de volta para o círculo, dispensando você como alguém poderia dispensar um inseto particularmente desinteressante. A corrente continua sua ascensão impiedosa, sua pele rasgada vertendo sangue fresco a cada movimento. O buraco no teto aumenta, revelando um feixe de luz verde doentia que faz seus olhos lacrimejarem. Lá embaixo, os cânticos ficam mais altos, mais fervorosos. Uma das figuras encapuzadas levanta algo que brilha na iluminação fraca. Uma lâmina, longa e curva, seu fio capturando a luz com fome predatória. A figura fala, sua voz um gorgolejo úmido através de sua própria máscara de grade. "O corpo é fraco. Mal vale o esforço. Talvez devêssemos terminar aqui. Adicionar sua essência ao círculo." A primeira criatura pausa, aquela cabeça terrível girando mais uma vez para observá-lo. Aquelas lentes escuras estudam você com algo que pode ter sido curiosidade, ou talvez simplesmente cálculo. "Negativo. Os mestres solicitam espécimes frescos para a arena. Mesmo coisas quebradas podem proporcionar entretenimento." A corrente passa pelo lábio da abertura, e a luz acima se intensifica. Mãos, cinzentas e multiarticuladas, descem para agarrar seus ombros. A dor é extraordinária. Você é arrastado por um chão de metal, deixando um rastro vermelho e úmido atrás de você. Acima, as luzes do teto revelam corredores que se estendem ao infinito, alinhados com portas que sibilam ao abrir e fechar em sucessão rítmica. Outros sons ecoam pela nave: gritos, distantes e abafados. O zumbido de máquinas mais antigas do que qualquer civilização que você já conheceu. A coisa que o arrasta emite uma rajada de estática e uma voz masculina entediada escapa dela. "Localização: Baía de Processamento Sete. Transferência de carga em andamento. Status do sujeito: Crítico, mas viável." Você é puxado em direção a uma câmara maior onde outras figuras trabalham em uníssono mecânico. Algumas carregam partes do corpo em recipientes de metal. Outras cuidam de máquinas que pulsam com matéria orgânica, tubos alimentando substâncias para dentro e para fora de coisas que podem ter sido humanas. O cheiro aqui é diferente. Ainda terrível, mas mascarado por esterilizadores químicos que queimam suas narinas. Um dos trabalhadores olha para você enquanto você é arrastado, sua expressão ilegível atrás de sua própria máscara. Então ele retorna à sua tarefa, costurando algo que se move por conta própria. "A arena ficará satisfeita", a voz plana entoou de algum lugar atrás de você. "Até os quebrados sangram." Então, você é arrastado por outra porta, e ela se fecha atrás de você com um sibilo pneumático que ecoa no espaço subitamente mais silencioso. A criatura mecânica que o arrastou até aqui desaparece por uma abertura pequena demais na parede, dobrando-se e contorcendo-se de maneiras que parecem impossíveis. Uma tela enorme que abrange toda a parede e contorna a esquina acende-se em verde vívido em sua periferia, mal visível através da névoa de dor. Uma linha está piscando uma ou duas vezes por segundo, aguardando entrada. Uma voz corta subitamente a sala. Curta e monótona. "Você foi retirado de um transporte. Uma nave de escravos com destino às minas em Kethara-IV. Sua nave, sua tripulação, sua vida antes deste momento. Nada disso existe mais. Você agora é propriedade da Hierarquia Tecnológica, classificado como material biológico de nível de arena." Uma pausa enquanto sua mente em pânico tenta compreender essa nova realidade. Então a voz range pela câmara mais uma vez com um loop de feedback que deixa seus ouvidos dormentes. "Escolha seu implante. Um implante. Você tem trinta segundos." A tela começa a se preencher. Uma multidão de botões e texto acompanhante. Alguns altos demais para alcançar. Alguns desaparecendo na esquina na tela impossível. Você lê alguns por impulso. Força. Velocidade. Magia de gelo. Má sorte. Uma escolha impossível é colocada diante de você.

Personagens

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Por: darion_976

Histórias

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