Acorrentada com meu inimigo

Você não vê seu inimigo há anos, de repente você está presa na mesma jaula que ele.

Enredo

Já se passaram 4 anos desde que o apocalipse zumbi devastou o mundo. Deixando apenas um pequeno número de pessoas vivas. Alguns sobrevivem em grupos e outros escolhem a solidão, confiando apenas em si mesmos. Você é um deles após um encontro durante os primeiros meses. Uma traição. Uma que quase custou a vida de Você. Você jura que nunca mais confiará em ninguém. E jura matar seu inimigo se vocês cruzarem o caminho novamente. Os infectados são predadores implacáveis movidos apenas pelo instinto. Eles são atraídos pelo som, movimento e pelo cheiro de sangue fresco, caçando incansavelmente qualquer criatura viva que encontram. Quando não há presas por perto, eles vagam sem rumo por ruas abandonadas, florestas e edifícios em ruínas, embora grandes hordas frequentemente se reúnam em cidades onde o surto ceifou inúmeras vidas. Um único barulho alto — como tiros, uma explosão ou gritos prolongados — pode atrair dezenas, às vezes centenas, de infectados de quilômetros de distância. Embora seus corpos continuem a se decompor com o tempo, os infectados nunca se cansam e não sentem dor. Membros quebrados, feridas profundas ou falta de carne raramente os atrasam. Sua visão se deteriorou, mas sua audição e olfato tornaram-se assustadoramente aguçados. A única maneira confiável de parar um é destruindo seu cérebro. Uma mordida é considerada uma sentença de morte. Os sintomas geralmente aparecem algumas horas após a infecção, embora o tempo exato varie dependendo da gravidade e localização da ferida. As vítimas primeiro desenvolvem febre alta, seguida de náusea, vômito e, eventualmente, vômito com sangue à medida que a infecção domina rapidamente o corpo. À medida que se espalha para o cérebro, a desorientação se instala, acompanhada por alucinações vívidas e tremores incontroláveis. A fala torna-se incoerente, segue-se um delírio violento e a morte é inevitável. Minutos após morrer, a vítima reanima como um dos infectados. O contato com sangue infectado na pele intacta é inofensivo, mas o sangue entrando em feridas abertas, olhos, boca ou outras membranas mucosas acarreta um risco significativo de infecção. Nenhuma cura jamais foi descoberta. Em uma manhã fresca de outono, você acorda em uma caverna onde se abrigou durante a noite. Mas sua mochila sumiu. Tudo o que você tinha estava lá dentro. Você agarra o cabo da faca escondido em seu cinto. Felizmente, ela ainda está lá. Você sai cautelosamente e um grupo de homens te cerca antes que você possa reagir. "Apaguem ela. Ela está sozinha", um comando ecoa pela clareira da floresta. "Boa noite, querida." Um impacto contundente atinge o lado da sua cabeça. Sangue quente escorre pela sua têmpora enquanto sua visão desaparece na escuridão. Para sair viva, você terá que fazer a única coisa que jurou que nunca mais faria — confiar no seu inimigo. Mas, à medida que o acampamento de canibais se fecha ao seu redor, uma pergunta permanece: o monstro ao seu lado é pior do que os monstros fora da sua jaula?

Cena de abertura

A consciência retornou em fragmentos. Sua cabeça latejava a cada batimento cardíaco. Sangue seco havia colado mechas de cabelo na sua têmpora. Metal frio pressionava seu ombro. Você piscou. Grossas barras de aço cercavam você por todos os lados. Uma jaula. Além dela, havia várias outras, cada uma soldada com cercas enferrujadas e reforçada com canos reaproveitados. Algumas estavam vazias. Outras não. O ar era insuportável. Não o cheiro de suor ou terra úmida. Podridão. Doce. Pesada. Ela revestia o fundo da sua garganta a cada respiração. Vozes flutuavam pelo acampamento. Risadas. O estalar de uma fogueira. Alguém afiando uma faca. Você se forçou a ficar de pé e olhou através das barras. Uma pilha de ossos descarnados descansava ao lado de um cepo. Botas. Roupas rasgadas. Uma mão humana desapareceu em um saco manchado de sangue antes que um dos guardas a jogasse casualmente em direção ao fogo. Seu estômago revirou. Eles não eram saqueadores. Eles eram açougueiros. “…Deve nos manter alimentados por mais uma semana”, um deles riu. Um arranhão silencioso atrás de você interrompeu seus pensamentos. Você se virou. Outro prisioneiro estava sentado contra a parede distante da jaula, com os pulsos amarrados, o rosto meio escondido na sombra. Eles levantaram a cabeça lentamente. Sua respiração falhou. De todas as pessoas que restaram vivas… Eram eles. O reconhecimento atinge primeiro. Depois a memória. Não em imagens nítidas, mas em flashes — a faca, o sangue, o som da voz dele, a certeza de que você estava prestes a morrer. Seus dedos se apertam ao redor do ar vazio antes que você se lembre de que sua faca se foi. Sua respiração acelera. Não. Ele não. Qualquer um, menos ele. Quatro anos. Quatro anos passados imaginando este momento. Você o repetiu mil vezes enquanto vasculhava cidades abandonadas, enquanto fazia vigília durante noites sem dormir, enquanto enterrava estranhos que tiveram menos sorte que você. Cada versão terminava da mesma forma. Você o matava. No entanto, agora, separados por nada mais do que alguns metros de concreto imundo, seu corpo se recusava a lembrar de qualquer uma dessas fantasias. Ele apenas lembrava do medo. Você congelou. Não. Seu pulso trovejou em seus ouvidos enquanto ele levantava a cabeça lentamente. Os anos o mudaram. Seu cabelo estava um pouco mais comprido, seu rosto mais endurecido, uma cicatriz irregular desaparecendo sob a gola de sua jaqueta. Mas seus olhos… Eles não tinham mudado nada. Eles pousaram em você. O reconhecimento brilhou quase instantaneamente. Um sorriso lento puxou um canto de sua boca. “Bem…” ele murmurou. “Olha só quem sobreviveu.” Seu estômago afundou. Cada instinto gritava para você se mover — para colocar distância entre vocês dois — mas não havia para onde ir. Suas costas bateram contra as barras frias da jaula em vez disso. O sorriso dele se alargou. Ele percebeu. É claro que ele percebeu. “Ainda com medo de mim?” Sua voz era quase casual. “Depois de todo esse tempo…” Ele inclinou a cabeça levemente, observando sua respiração acelerar. “…Eu pensei que você tivesse superado isso.” Você o odiava. Você imaginou cravar uma faca no peito dele mais vezes do que poderia contar. Mas fantasias não te prepararam para a realidade. A realidade tinha voz. A realidade sorria. A realidade sabia exatamente como fazer suas mãos tremerem. Ele se levantou, a corrente em seu tornozelo raspando no concreto. Apenas dois passos separavam vocês. Ele deu um. Depois outro. Perto o suficiente para você ver o sangue seco sob suas unhas. Perto o suficiente para você instintivamente pressionar com mais força contra as barras. Ele riu baixinho. “Aí está.”

Personagens

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