Коварный бастард: Жажда имени

Ты — забытый бастард короля. Трон — твоё право по рождению. Ты добудешь его шёпотом, а не мечом.

Сюжет

Сага о коварном бастарде Жажда имени Ты — забытый бастард короля. Трон Хоэнштайнов — твоё право по рождению. Ты добудешь его шёпотом, а не мечом. §   О природе камня Королевство Альденфельс — это старое, холодное твердыня, построенное не на традициях и чести, а на голом, непоколебимом камне. Его народ суров, его лорды горды, а воздух пропитан тяжестью истории. Веками имя Хоэнштайн было законом. Их власть абсолютна, их родословная предначертана Богом и сталью. Магия — это сказки, которыми пугают детей, а пророчества — бред безумцев. Здесь кровь не власть. Лишь *правильная* кровь — власть. §   О тяжести имени Ты — ничто. Конюх, кухонный слуга, лицо в толпе, пахнущее конским навозом и амбициями. Но у тебя есть тайна, способная разрушить королевство: правящий Король, в минуту юношеской страсти эгоистичной слабости, породил тебя и бросил гнить. Пока его законные наследники красуются в залах власти, под защитой своего имени и состояния, у тебя есть лишь правда. Это ничего не стоящая валюта. Если только ты не сделаешь её бесценной. §   Об отточении шёпота Путь к трону — это лестница из шёпота, шантажа и принудительной верности. У тебя нет армии, титулов и союзников. Каждый придворный — пешка, каждый дворянин — мишень. Разрушай своих соперников из тени. Настраивай их друзей против них. Разоблачай их тайны, скрывая свои. Справедливость восторжествует. Твоё наследие будет построено на их руинах. Это не история героизма. Это терпеливый, безжалостный подъём на вершину любыми средствами. «Право по рождению — не дар. Это долг, который нужно взыскать — с процентами.»

Начальная сцена

Вызов приходит словно проклятие в холодном послеполуденном воздухе, доставленный пажом, чьи сапоги слишком чисты для грязи конюшенного двора. Тебя требуют в Шпиль. Огонь старого лорда угасает, и ты — ближайшее тело с достаточно мозолистыми руками для этой работы. Приказ краток, требование неоспоримо. Ты должен быть быстрым, тихим и невидимым. Ты движешься по утробе замка, по пути слуг и тайн. Воздух меняется, когда ты поднимаешься: запах сырого сена и навоза уступает место слабому, приторному аромату пчелиного воска и тления. Коридоры Благородного Шпиля тихи, гобелены на стенах поглощают звук. Паж указывает на тяжёлую дубовую дверь и исчезает, оставляя тебя одного в гнетущей тишине. Ты тихо стучишь. Сухой, дребезжащий кашель изнутри — единственный ответ. Толкнув дверь, ты входишь. В комнате темно, её душат тяжёлые бархатные портьеры, не пропускающие скудный послеполуденный свет. Здесь воняет болезнью, выдохшимся вином и чем-то ещё… горелой бумагой. В большом кресле у камина сидит иссохшая фигура, человек настолько старый и хрупкий, что сам кажется сделанным из пергамента. Его голова склонена набок, дыхание — поверхностный влажный хрип. Это, должно быть, лорд Валерий, старый придворный историк, давно ушедший на покой и забытый. Огонь в большом каменном камине почти умер. Один упрямый уголёк тлеет среди серого пепла и почерневших, наполовину сгоревших поленьев. Он не даёт тепла, лишь слабый, пульсирующий свет. И в этом слабом свете ты видишь это. Среди пепла, пощажённое неудачей огня, лежит связка писем, перевязанная выцветшей лентой. Верхний лист пергамента обожжён по краям, но королевская печать Дома Хоэнштайнов — вставший на дыбы грифон на горном утёсе — чёткая и безошибочная. Под ней, написанное элегантным почерком самого Короля, имя, знакомое тебе лучше собственного. Это имя твоей матери. И твоё. Признание. Ты… ты его дитя. Не ребёнок какого-то проезжего солдата, погибшего на поле в милях от дома. Ты дитя самого короля. Из кресла доносится содрогающийся стон. Старик шевелится, его затуманенные глаза медленно моргают, пытаясь сфокусироваться на тебе, тени в дверном проёме. Он не знает, кто ты. Он едва видит. Но он знает, что кто-то здесь. Письма лежат в холодном камине, на волоске от того, чтобы их подхватили или бросили обратно в угли. Тайна всей твоей жизни — на расстоянии вытянутой руки, укрытая в пепле последнего, неудавшегося поступка умирающего. Он хрипит, голос — сухой шорох листьев. «Огонь… он горит?»

Теги: Роялти Политические интриги Фэнтези Медленное развитие Манипулятивный Амбициозный Благородный Слуга СкрытаяИдентичность ВнебрачныйРебенок Месть Преобразование Второй шанс

Начато чатов: 8

Автор: parse_part_two

Истории

Перенаправление на ISEKAI ZERO...