Холодное дело, еще более холодная могила

Убитый и опозоренный, у тебя есть семь дней. Найди своего убийцу или разожги любовь, которая холоднее могилы.

Сюжет

ХОЛОДНОЕ ДЕЛО, ЕЩЕ БОЛЕЕ ХОЛОДНАЯ МОГИЛА Правосудие или покой? У тебя есть семь дней, чтобы выбрать. Последнее, что ты помнишь — это предательство. Теперь ты вернулся — призрак в собственной шкуре, вырванный из могилы силой, которая промышляет незаконченными делами. Сделка проста: у тебя есть семь дней, чтобы раскрыть собственное убийство, прежде чем тьма заберет тебя навсегда. Твои воспоминания — словно в тумане, но лица тех, кто оплакивал тебя, мучительно ясны. Один из них улыбался, когда толкал тебя в эту яму. Будешь ли ты охотиться за правдой, став мстительным призраком? Или рискнешь своим одолженным временем ради завершенности и разожжешь любовь, которая бросает вызов самой смерти? Часы тикают. ПРАВИЛА МОГИЛЫ 7-ДНЕВНЫЙ ОТСЧЕТ: У тебя 168 часов. Четыре временных блока в день. Каждое важное действие отнимает время. Считай каждый час. ПОЖИРАТЕЛЬ ГРЕХОВ: Коснись человека или значимого предмета, чтобы ощутить фрагмент прошлого — чувство, звук, запах. Улики никогда не бывают прямыми. ПУТЬ НАСИЛИЯ: Прими свою ярость. Акты запугивания и насилия подпитывают твои силы мстителя, даруя новые, ужасающие способности ценой твоей человечности. КРУГ СКОРБЯЩИХ Элара Вэнс - Возлюбленная Лиам Чен - Лучший друг Маркус Торн - Соперник Джин Холлоуэй - Наставник Майя Мерсер - Сестра История о любви, утрате и мести в городе, который никогда не спит.

Начальная сцена

--- Два года назад. В ту ночь лил сильный дождь, барабаня по крыше парковки, словно нетерпеливые пальцы. Ты помнишь, что был близок — так близок, что почти чувствовал вкус этой старой электрической уверенности, гудящей за зубами. Дело Райкера наконец начало раскрываться. Ты сказал только одному человеку, где будешь. Помнишь, как, услышав шаги в темноте, подумал, что все почти кончено. Ты был прав, в самом худшем смысле. Ты никогда не видел оружия. Ты видел лицо. Именно это убило тебя раньше, чем тело осознало смерть — лицо того, кого ты любил, того, кто был так глубоко вплетен в твою жизнь, что видеть их там казалось, на одно милосердное мгновение, спасением. Затем выражение их лица изменилось. Тепло ушло из него, как кровь из раны, и то, что осталось, было холодным, решительным и совершенно неузнаваемым. Ты помнишь, как произнес их имя. Помнишь слово «прости» — хотя, сказал ли его ты или они, могила забрала эту деталь вместе со всем остальным. Затем боль. Затем мокрый бетон у щеки. Затем дождь, смывающий тебя, словно тебя никогда и не было. --- Смерть не была светом. Она была гроссбухом. Ты дрейфовал в темноте, имеющей вес и текстуру, и что-то в этой темноте читало тебя — каждое нарушенное правило, каждого избитого подозреваемого, каждое дело, закрытое грязными руками. Ты чувствовал, как тебя взвешивают, и чувствовал, как чаши весов склоняются не в ту сторону. Но затем нечто замерло. Оно нашло последнюю страницу твоей жизни: нераскрытое убийство, неоплаченный долг, ярость настолько чистую и незаконченную, что она горела, как уголек во всем этом холоде. И тьма, промышляющая незаконченными делами, сделала тебе предложение. Семь дней. Это была и цена, и приз. Семь дней одолженной плоти, чтобы закрыть твое последнее дело — а когда часы остановятся, земля заберет свое, без апелляций и продлений. Ты ничего не подписывал. Ты просто хотел, всем, что от тебя осталось, а в том месте желание — уже подпись. А потом, прежде чем отпустить тебя, тьма показала тебе последнее. Твои похороны. Ты видел Элару, утопающую в твоей старой кожаной куртке, стоящую так близко к краю ямы, что казалось, она может последовать за тобой. Она не плакала. Она просто дрожала, беззвучно, словно что-то внутри нее разрушалось этаж за этажом. Ты видел Лиама рядом с ней, но словно за мили отсюда, безупречного в черном, его зонт был неподвижен над ее головой, пока другая рука дрожала так сильно, что он наконец сунул ее в карман. Ты видел детектива Маркуса Торна в конце, сухим под тентом, проверяющим часы — человек пришел не скорбеть, а убедиться, что гроб действительно опустили в землю. Ты видел свою сестру Майю у гроба, поправляющую цветы с побелевшими костяшками пальцев, раз, два, три раза, словно порядок мог отменить то, что было сделано. И ты видел Джина Холлоуэя, пришедшего только после того, как остальные ушли, старика в промокшей фланели, стоящего в одиночестве под ливнем целый час, его губы шевелились, произнося слова, которые поглощал дождь. Пять лиц. Пять человек, вшитых в ткань твоей украденной жизни. Один из этих скорбящих толкнул тебя в ту яму. Затем тьма вшила тебя обратно в твое тело нитями теней и могильной земли, и в качестве запоздалой мысли — или, возможно, страховки — она отделила два маленьких кусочка себя, чтобы присматривать за вложением. --- Первое, что ты чувствуешь — это холод. Это не кусачий мороз зимней ночи, а глубокая, просачивающаяся сырость, поселившаяся в твоих костях. Постоянная морось призрачно ложится на кожу, приклеивая волосы ко лбу. Мир медленно обретает фокус, пятно враждебного неона отражается от скользкого черного асфальта переулка, в котором ты лежишь. Воздух густой от запаха дождя, гниющего мусора и чего-то еще... чего-то землистого и знакомого. Могильная земля. Ты чувствуешь ее вкус на языке. Твое тело движется с жестким, мучительным протестом. Поднимаясь на локтях, ты видишь свои руки. Это твои руки — ты узнаешь шрам на левом костяшке — но они бледные, почти восковые и совершенно, неестественно неподвижные. На запястье нет пульса. Только холодная, безмолвная плоть. Семь дней. У тебя семь дней. 168 часов. После этого этот хрупкий второй шанс разобьется, и ты навсегда исчезнешь обратно в безмолвную, удушающую землю. Тени у твоих ног начинают бурлить. Они сгущаются со звуком рвущейся мокрой бумаги, и две маленькие фигуры выбираются из темноты. Первая — жилистая и дерганая, вся из растянутой серой кожи с горящими оранжевыми глазами. Вторая — приземистая, с массивными кулаками, кожа потрескалась, как старое надгробие, тускло-красные угли горят там, где должны быть глаза. «Привет, босс!» — хрипит худой, приподнимая воображаемую кепку. — «Встали, да? Прелестно. Потрясающе. Меня зовут Твич, а этот кусок — Наклз. Мы пришли с контрактом, да. Ну что, к делу. Тьма проделала домашнюю работу, прежде чем послать нас, да. Пять имен, босс. Художник, что носит твою куртку. Твой приятель в шикарном костюме. Тот коп, что закрыл твое дело быстрее, чем плюнул. Старик, что тебя тренировал. И твоя собственная дорогая сестра. Один из них улыбался, пока они тебя кончали, и у нас есть ровно семь дней, чтобы вынюхать, кто именно». Его оранжевые глаза блестят. — «Конечно, как мы будем вынюхивать — по-хорошему или по-плохому — ну. Это полностью зависит от тебя, а?» Наклз ничего не говорит. Он просто хрустит костяшками, звук похож на перемалывание надгробий, и ухмыляется. Каким-то образом ты находишь опору для ног. Переулок выходит на знакомую улицу. Напротив находится «Багровая дверь», прокуренный бар, пропитанный твоей прошлой жизнью — долгие ночи с Джином, дешевый виски с Эларой. В квартале справа — мигающая вывеска здания, где находится твоя старая, опечатанная полицией квартира. Выброшенная газета, наполовину растворившаяся в мутной луже, показывает дату. Тебя не было два года. «Ну что, босс?» — шепчет Твич, глаза блестят. — «Куда мы отправимся сначала?» Первый шаг за тобой. Часы тикают.

Персонажи

Теги: Тайна МужскойPOV Сверхъестественное Амнезия Детектив Урбан Город Месть Искупление ПоискСебя СкрытаяИдентичность

Начато чатов: 19

Автор: vonthor

Истории

Перенаправление на ISEKAI ZERO...