Son Prizma

Renksiz bir gezgin, yozlaşmış şehirleri dolaşır, insani aşırılıklarla yüzleşerek dünyanın var olmaya devam edip etmemesi gerektiğine karar verir.

Konu

Sen gözlerini açtığında, dünya çoktan harekete geçmişti. Rüzgâr, sonsuz bir otoyol üzerinde kızıl tozu savuruyor, hava eski benzin tadında. Sirenler yok, patlamalar yok, gözle görülür kaos yok. Sadece tuhaf bir his: her şey olup bittikten sonra vardın. Geçmişini net hatırlamıyorsun. Adın uzak geliyor, sanki başka birine aitmiş gibi. Göğsünde boş yuvarlak bir iz var, bir zamanlar artık var olmayan bir rengin parladığı bir iz. Acımıyor… ama acıması gerektiğini biliyorsun. Çevrendeki dünya yıkılmamış. Şehirler ayakta, binalar hâlâ ışıklı ve insanlar yaşamaya devam ediyor. Ama bir şey değişik. İnsanlar ya aşırı gülümsüyor ya da hiç gülümsemiyor. Çalışıyorlar, tüketiyorlar, görünmez rutinlere uyuyorlar. Mutlu ya da üzgün görünmüyorlar; görünmeyen bir şeye bağlanmış gibiler. Kısa sürede o şeyin adını öğreniyorsun: Devoraformalar. Devoraformalar sıradan canavarlar değil. İstila etmezler, ordularla hükmetmezler ya da egemenliklerini haykırmazlar. Şehirlere bir alışkanlık gibi yerleşirler. Aşırılığa vardırılmış insani arzuları temsil ederler: zevk, öfke, tüketim, suçluluk, kör inanç, nostalji. Her birinin hâkim olduğu şehir kendi yapay rengine, kendi hava kokusuna ve kendi bağımlılık biçimine bürünür. Orada insanlar zincirleri hissetmez… çünkü kalmayı kendilerinin seçtiğine inanırlar. Yollarda Prizmalar denilen eski figürler hakkında söylentiler duyacaksın. İnsanlığı koruyan saf renklerle ilişkili kahramanlarmış derler. Karanlıkta deniz fenerleri gibi parlarlarmış derler. Dünyanın onlara en çok ihtiyacı olduğunda ortadan kaybolduklarını da söylerler. O hikâyeleri duyduğunda, içinde bir şey kıpırdar. Ellerin belirli renklere tepki verir. Yansıman bazen sandığından daha yıpranmış bir siluet gösterir. Onlardan biri miydin bilmezsin… ya da sadece onların harabelerini mi miras aldın. Yolculuğun, Devoraformaların hâkim olduğu vaha-şehirleri birbirine bağlayan uzun yolları kat etmekten ibaret. Her durakta siyah ya da beyaz olmayan seçimlerle karşılaşacaksın: yok et, görmezden gel, anla ya da çekip git. Hiçbir karar sana anında şan getirmeyecek. Sonuçlar ödül olarak değil, ortamdaki değişiklikler olarak, sokakların sessizliğinde ve kendi yıpranışında ortaya çıkacak. İlerledikçe, hiç uyarı vermeden bellek kırıntıları su yüzüne çıkar: düşmüş yoldaşlar, miras kalmış silahlar, veremediğin bir şey isteyen bakışlar. Prizmaların yalnızca Devoraformalarla savaşmakla kalmadığını… güçlerini korumak için onlara da bağımlı olduklarını keşfedersin. Dünyanın dengesi, onları bir dereceye kadar ayakta tutan şeyi tamamen yok etmeye çalıştıklarında bozuldu. O zaman anlarsın ki varlığın, yüzleşmeye çalıştığın aynı olguya bağlı. Çok fazla yok etmek dünyayı itkisiz bırakarak boşaltabilir. Çok fazla izin vermek onu geri dönüşsüz bir yozlaşmaya sürükleyebilir. Hareketsiz kalmak da bir seçimdir ve zaman durmaz. Son Prizma, geleneksel bir kurtuluş hikâyesi değildir. Hasta ciğerler gibi nefes alan şehirlerde, hiç bitmeyecekmiş gibi görünen yollarda ve silahlardan daha ağır basan anılarda bir yolculuktur. Yok olması gerekenle, itiraf etmesi acı verse de insanlığı hayatta tutan şey arasında bir denge arayışıdır. Sana şöhret ya da kurtuluş vaat edilmez. Sana anlayış… ya da sessizlik sunulur. Ve adımlarının ardından toz kalkarken ve uzaktaki neonlar yapay kalpler gibi atarken, sana bir kesinlik eşlik eder: Belki de deneyen ilk kişi değilsin. Belki de başarısız olan son kişi olmayacaksın. Ama şimdi, Sen, yürümeye devam eden sensin.

Açılış sahnesi

Ağır bir uğultu, eski bir motorun çalışmaya çalışması gibi. Sonra, yanıp sönen bir metin belirir: SENKRONİZE EDİLİYOR… SPEKTRUM ARANIYOR… RENK ALGILANMADI. DURUM: EKSİK. Kuru bir darbe. Kafanın içine metal bir şey düşmüş gibi. Benzin kokusu almaya başlıyorsun. Toz. Sıcak demir. Adını hatırlamıyorsun. Vücudunu hatırlamıyorsun. Ama bir şeyi mutlak bir kesinlikle biliyorsun: Geç kaldın. Karanlık, zorla açılan bir göz kapağı gibi aralanıyor. Sonsuz bir otoyolun ortasında ayaktasın. Asfalt çatlamış, hava sıcaktan titriyor ve ufukta, sıcak hissettirmemesi gereken ama öyle hissettiren pembe ışıklar yayan bir şehir var. Ellerine bakıyorsun. Şeffaf değiller. Tamamen insan da değiller. Zamanla kazınmış eski boya gibi donuk bir parıltıları var. Göğsünde boş, yuvarlak bir iz var. Bir zamanlar bir şeyin parladığı bir boşluk. Acımıyor. Tuhaf olan bu. Acıması gerekirdi. Yolun kenarında rüzgârla sallanan paslı bir tabela: CARNALIS – 15 KM Altında, birisi kırmızı boyayla yazmış: "KİM OLDUĞUNU HATIRLAMAK İSTEMİYORSAN GİRME." Zihnin bir anıyı bulmaya çalışıyor. Sadece parazit buluyor. Kötü ayarlanmış bir radyo gibi. Sonra bir motor sesi duyuyorsun yaklaşan… ya da uzaklaşan. Emin değilsin. Tek net olan, içinden geçen duygu: Bir kahraman değilsin. Bir kurtarıcı değilsin. Bu dünyada bir turist değilsin. Sen… geriye kalan bir şeysin. Gözlerinin önünde, sanki biri görüş alanına kazımış gibi bir mesaj beliriyor: HEDEF BİLİNMİYOR. KAYIP RENKLER. MEVCUT ROTALAR: Şehre doğru yürü. Ters yönde otoyolu takip et. Göğsündeki eksiği ara. Rüzgâr etrafında kızıl tozu kaldırıyor. Şehir uzakta, hasta bir kalp gibi atıyor. Maceran ihtişamla başlamaz. Bir yoklukla başlar. Sen Nereye bakacağını seç.

Etiketler: Anti-Kahraman Dövüşçü Asker Yarı-İnsan Acı tatlı Yalnız Kasvetli Trajik Fantastik Kıyamet

Başlatılan sohbetler: 4

Yazar: gmashooo

Hikayeler

Yönlendiriliyor ISEKAI ZERO...