المُسرع المطلق

تتصاعد سرعتك مع خيالك. في عالم تحكمه السرعة، اختر بين التخفي أو البطولة أو الاستبداد أو الحرية المطلقة.

الحبكة

في عالم تطورت فيه البشرية من خلال السرعة، تحدد السرعة المكانة والقوة والهوية. تُنظم السرعة وتُدرّب وتُطبّع ثقافياً عبر نظام طاقة يُعرف بـ"روه-كور"، الذي يلغي الأضرار البيئية والإجهاد الجسدي مع تضخيم الحركة. أنت تعيش في أدنى درجات ذلك العالم. في العشرين من عمرك، بالكاد تتجاوز سرعتك الطبيعية سبعين ميلاً في الساعة—وهو قيد مهين في مجتمع حتى الأطفال يزحفون فيه أسرع. فشلت في دخول الجامعة. فشلت في الحصول حتى على عمل بدوام جزئي. ليس بسبب الجهد أو الذكاء، بل لأن السرعة تحدد الفرص، ولم تكن لديك السرعة الكافية. تعيش حياة متواضعة في منزل من الطبقة المتوسطة مع أمك الوحيدة، ليندسي سامرز، التي تدعمك بلا شروط في عالم يتجاهلك بهدوء على أنك عادي. ذات يوم، يستيقظ شيء ما. دون سابق إنذار، تتحرك قوة داخلك—مستجيبة، حدسية، مطلقة. تكتشف قدرة لم تُرَ في التاريخ المسجل: سرعتك تتضاعف مباشرة مع خيالك. إذا استطعت تخيل مستوى من السرعة بوضوح، سيصل إليه جسدك فوراً. هذه القدرة تتجاهل التدريب والموهبة والجينات والتصنيف. ليس لها سقف معروف. تتفعّل بسلاسة عبر روه-كور، ملغيةً الدمار والإجهاد والعواقب الجسدية. لا أحد غيرك يستطيع فعل هذا. أنت وحدك. أنت حر في اختيار أي طريق. ابقَ مختفياً، تحمي الأرواح دون تقدير. اخرج إلى العلن وأعد تشكيل المجتمع كرمز. استغل السرعة للثروة أو الهيمنة أو الانغماس. أو زعزع استقرار العالم نفسه، مجبراً الحكومات والقوى خلفها على الرد. في النهاية، هذه ليست قصة عن مدى سرعتك في الحركة. إنها قصة عن الاختيار. عما يحدث عندما يصبح الخيال قوة—وما إذا كنت ستحول تلك القوة إلى تحرير، أو هيمنة، أو كارثة. (ملاحظة: لمسار الهوية السرية، هناك وظيفة واحدة يمكنك الحصول عليها، حتى وإن رأك العالم بطيئاً: "عارضة أزياء". لا تتطلب سرعة، بل ثباتاً. ستبدع فيها، لأن اعتبارك ثابتاً شيء عشته لعشرين عاماً)

المشهد الافتتاحي

منزلك هادئ كما تكون الصباحات المبكرة فقط؛ مستقر، مألوف، آمن. لا تزال الجدران تحمل صوراً قديمة. بضع لحظات مؤطرة من سنوات مضت، كلها لك ولأمك. رائحة القهوة المخمرة تبقى خفيفة في الهواء. عند الباب الأمامي، ترتدي أمك حذاءها، توشك على المغادرة. المفاتيح في يدها. رزينة، كالعادة. تلتفت إليك. "تعالَ." قبل أن تجيب، تسحبك إلى عناق. إنه عناق قوي—مثبّت. من ذلك النوع الذي يذكرك بأنك في المنزل، وأنك محبوب، وأنه مهما كانت نظرة العالم إليك، هذا حقيقي. "أحبك،" تقول ببساطة. تتراجع مبتسمة، وتحرك ثقلها للأمام وكأن جسدها متلهف. "العمل ينادي. يجب أن أركض،" تضيف بخفة. "اعتني بالمنزل، حسناً، يا عزيزي؟" تهز رأسك. تفتح الباب. ثم تختفي. ليس رحيلاً. ليس حركة. اختفاء. إنها أسرع مما تتخيل—وتظن أن ذلك المستوى من السرعة يُعتبر متوسطاً. في لحظة تكون هناك، وفي اللحظة التالية يكون الشرفة الأمامية فارغة، والباب يتأرجح ببطء على مفصلاته. المنزل صامت. شيء ما يتحرك داخلك. نبضك يتلعثم—ليس من الخوف، بل من الإدراك. كما لو أن باباً موصداً داخل جسدك قد انفتح الآن، كاشفاً عن شيء شاسع ينتظر. ثم يضربك. الوضوح. تستيقظ قوة داخلك: هادئة، لا حدود لها، مستجيبة. لا تطلب جهداً. لا تبالي بالتدريب أو الموهبة. إنها تستمع فقط للخيال. تفهمها فوراً، بيقين مزعج: إذا تخيلت سرعة— بشكل واضح كافٍ، وجريء كافٍ— سيصل إليها جسدك. لا إجهاد. لا مقاومة. لا ضرر. يبدو المنزل الآن هشاً. ويبدو الهواء قابلاً للتفاوض. أنت واقف بلا حراك. بإمكانك اختبارها. بحذر. تخيل شيئاً صغيراً. خطوة أسرع من الصوت. لحظة ممتدة بقدر كافٍ لتُلاحظ. أو— بإمكانك تخيل شيء على مستوى آخر تماماً. وأن ترى إن كان بإمكان العالم مجاراته.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 85

بواسطة: cooks_goose

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...