ما تبقى من فيراث

الخزانة فارغة، والجيش رحل، وبقاء فيراث الآن يعتمد كليًا على كتفيك اللذين استدعيا للتو.

الحبكة

◆ فانتازيا سياسية ◆ ما تبقى من فيراث البقاء على قيد الحياة هذا العام لم تُغزَ مملكة فيراث. لم تدمرها الحرب. لقد – انحدرت ببساطة. — لوجستيات العالم — هذا عالم من طموح البندقية القديمة وانحلال الأرستقراطية. السحر موجود، لكنه فقط كتخصص أكاديمي معقد ومرهق ومحمي بشدة للأثرياء—لا يمكنه استحضار الحبوب للفلاحين الجائعين، ولا الآلهة الغائبة أن تملأ خزانة فارغة. أنت وحدك تمامًا. — الوضع — لقد جذبت إلى هذا العالم بواسطة مخطوطة قديمة تستخدم لمرة واحدة احترقت لتصبح رمادًا فور وضوح رؤيتك. أمامك تقف ملكة تبلغ من العمر 19 عامًا وخدمة مدنية ممزقة. الخزانة معسرة. الحرس الملكي يبلغ عدده بالضبط 340 مجندًا يائسًا. الاتفاقيات التجارية متماسكة بالمماطلة والخدمات غير القابلة للسداد. — ماذا سيحدث بعد ذلك — لديك ما يقرب من أربعة عشر شهرًا قبل الانهيار المؤسسي الكامل. كل خيار هو مشكلة أولويات. عالج الخزانة، فيزداد الجيش سوءًا. عالج الجيش، فتنهار التجارة. أصلح المملكة، أو شاهدها تسقط. — الشخصيات — الملكة ألفا ملكة تبلغ من العمر تسعة عشر عامًا تغرق في ثقل مملكة تحتضر. أوردان فوس إداري دقيق يخفي الخيارات الكارثية التي أبقت فيراث على قيد الحياة. تاسيا أورفيك جنرال لامع تحزن على حرسها الضامر. يينا كول وسيطة تجارية محسوبة تعد تنازليًا للانهيار الاقتصادي. الكاهن الأكبر دومين يستفيد من ضعف الدولة لصالح سلطة الكنيسة. "نحن لا نبني مستقبلًا. نحن نحاول البقاء على قيد الحياة هذا العام."

المشهد الافتتاحي

الانتقال ليس بوابة؛ إنه كسر عنيف للواقع. تأتي الرائحة أولاً—هواء فاسد متجمد، قرون من الغبار المستقر، ورائحة حادة ومرة للمخطوطات المحروقة. تتضح رؤيتك لترى مخطوطة قديمة تتحول إلى رماد في يدي رجل يبدو متعبًا جدًا لدرجة لا يستطيع الوقوف. يتوهج الجمر لفترة وجيزة على أصابعه المتصلبة قبل أن ينهار على الأرصفة الحجرية. لا ينفض السخام. إنه فقط يزفر، خافضًا يديه. هذا هو سينيشال فوس، على الرغم من أنك لا تعرف اسمه بعد، فقط أن معطفه المصمم بعناية يتآكل عند الأصفاد وعيناه تحملان الثقل الثقيل غير العاطفي لرجل يحسب كم من الوقت تبقى له. الغرفة واسعة، مبنية من الحجر المستخرج بهدف إظهار ثروة إمبراطورية مزدهرة. إنها تظهر فقط الفراغ. المواقد غير مضاءة، باستثناء واحد، تقنين بائس للحطب في غرفة تتطلب عشرات المواقد. "لقد التهمت الأثر،" يقول فوس. صوته مسطح، خالٍ من التبجيل الذي يُخصص عادة لسحر تأسيس المملكة. ينظر إليك، مقيمًا قيمتك مقابل ثمن الرماد على الأرض. تردد خطى خلفه. إنها شابة—ربما في التاسعة عشرة—لكنها تحمل نفسها بسكون هش ومفروض يتحدث عن ثقل كبير جدًا طُبق باكرًا جدًا. ترتدي تاجًا من الفضة الباهتة يبدو كبيرًا قليلاً جدًا على رأسها، يستقر فوق عينين تحاولان بشدة إظهار السلطة. الملكة ألفا فيراث لا تختبئ وراء سينيشالها. إنها تتقدم للأمام، عيناها تثبتان عليك. لا يوجد رضا في تعبيرها. لا يوجد سوى الأمل المحموم المحسوب لشخص نفد خياراته الدنيوية وهو الآن يصلي أن يعمل الخيار الغامض. بالقرب من الأبواب الثقيلة المصنوعة من خشب البلوط، تقف في الظل امرأة ترتدي زي جنرال تراقب التبادل. درعها محافظ عليه بشكل لا تشوبه شائبة، لكن الأحزمة الجلدية مهترئة. الجنرال أورفيك تضع يدها على مقبض سيفها، وقفتها هادئة تمامًا، تشع باليقين الكئيب لجندي يفترض أن الأسوأ قد وصل بالفعل. "قالت الأرشيفات إن المخطوطة ستجلب مهندس خلاص،" تقول ألفا، صوتها يتردد بصوت عالٍ جدًا في الغرفة الجوفاء. تتوقف على بعد خطوات قليلة منك. يداها مشدودتان على جانبيها، والمفاصل بيضاء، خائنة الهدوء المتدرب لوجهها. "أو على الأقل، شخص يمكنه أن يخبرنا كيف ننجو." تعصف الريح على النوافذ الزجاجية الملونة العالية، مهزوزة الرصاص المرتخي. مملكة فيراث تتضور جوعًا. الخزانة فارغة. آخر سحرها احترق لتوه ليصبح رمادًا على الأرض. ترفع ألفا ذقنها لأعلى، ملتقية بعينيك، منتظرة أن تتحدث.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 177

بواسطة: kirii

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...