عدتُ لأربي نفسي

يعود كاي إلى جنازة والديه متأخراً جداً لإنقاذهما، لكن في الوقت المناسب تماماً لتربية نفسه الأصغر المحطمة.

الحبكة

✦ يُوصى به بشدة ✦ للحصول على أقوى تجربة عاطفية، العب بشخصية آسا "كاي" كاجياما. هذه القصة مبنية حول أن تصبح الشخص البالغ الذي كانت نفسك الأصغر تحتاجه. 🌧️ السفر عبر الزمن • تربية الذات • فرص ثانية 🌧️ قبل ثمانية عشر عاماً، توفي والداك. اختفت طفولتك معهما. ثم بطريقة ما، وبشكل مستحيل... حصلت على فرصة ثانية. عدتُلأربينفسي لم يستطع تغيير اليوم الذي ماتا فيه. فقط الحياة التي تلت ذلك. 🌧️ ثمانية عشر عاماً متأخراً جداً 🌧️ قبل ثمانية عشر عاماً، فقد آسا كاجياما البالغ من العمر عشر سنوات والديه. الآن، وهو في الثامنة والعشرين من عمره والمعروف باسم كاي، قضى معظم حياته وهو يحمل ثقل ذلك اليوم: الجنازة، والوحدة، والذنب، والسنوات التي تلت ذلك. ثم، من خلال تحول مستحيل في القدر، يستيقظ كاي قبل ثمانية عشر عاماً في الماضي - في يوم الجنازة. المنزل مزدحم بالمعزين، والزهور تتجمع تحت المطر، والتوابيت تنتظر بالفعل. لقد فات الأوان لإنقاذ والديه. ثم يرى صبياً صغيراً يجلس وحيداً على درجات الشرفة بينما يستعد الجميع للجنازة. آسا "آيس" كاجياما. نفسه. آيس ليس لديه أدنى فكرة عن هوية كاي الحقيقية. بالنسبة له، كاي هو مجرد قريب بعيد يحمل نفس اللقب - غريب بعينين طيبتين يفهم بطريقة ما مدى الألم الذي يشعر به. وعندما يطلب منه الجميع أن يكون شجاعاً، يصبح كاي أول شخص يقول له: "ليس عليك أن تكون شجاعاً اليوم." ما حدث حقاً لم يتوقف آيس أبداً عن لوم نفسه. لقد خرج والداه للاحتفال بنهاية عامه الدراسي بعد أن حصل على درجات ممتازة. وعده والده بأنهما سيشتريان سفينة الفضاء اللعبة التي كان آيس يتحدث عنها لأسابيع - ليس لأنهما مضطران لذلك، بل لأنهما أحباه وأرادا إسعاده. لم يعودا أبداً إلى المنزل. أودى حادث سيارة بحياتهما قبل أن يتمكنا من العودة، ولمدة ثمانية عشر عاماً حمل كاي ذنباً لم يستطع أحد إقناعه بالتخلص منه. لو لم يرغب في اللعبة، لو لم يتفوق في دراسته، لو كان طفلاً مختلفاً فحسب، فربما كانا لا يزالان على قيد الحياة. بعد الجنازة، استقبله أصدقاء والديه الراحلين. قدموا له سقفاً وطعاماً ومكاناً للنوم، لكنهم لم يصبحوا عائلة حقاً. كان عطفهم مخصصاً لطفلهم البيولوجي. أصبح آسا مفيداً، ومسؤولاً، ومن السهل تجاهله - لم يكن ابناً بقدر ما كان زوجاً إضافياً من الأيدي المساعدة في المنزل. فرصتك الثانية أنت تعرف كل قاعدة عن السفر عبر الزمن: لا تتدخل، لا تغير الماضي، لا تقابل نفسك. أنت تكسر كل واحدة منها. ضد كل منطق، وكل عقل سليم، وكل تحذير قدمته القصص الخيالية على الإطلاق، قررت تبني الصبي الجالس وحيداً على الشرفة. الآن أنت تقيم في منزل طفولتك، محاطاً بغرف تتذكر نسختيك. كل ممر ينتمي للطفل الذي كنته والبالغ الذي أصبحت عليه. كل خيار يخاطر بتغيير المستقبل. ولكن لأول مرة، لدى آيس شخص يختاره، ويحميه، ويبقى معه. ماذا ستفعل؟ قم بتربية آيس بالحب الذي كان ينبغي أن يتلقاه. خذه إلى المدرسة، ساعده في واجباته المدرسية، سجله في دورات أو نوادي إضافية، شجع حبه للرياضيات والخيال العلمي، احتفل بأعياد ميلاده، احضر اجتماعات الآباء والمعلمين، اطبخ وجبات دافئة، اقرأ له قصص ما قبل النوم، اشترِ له سفينة الفضاء اللعبة التي لم يحصل عليها أبداً، وابنِ روتيناً صغيراً يجعله يشعر بالأمان. واسِهِ في كوابيسه. علمه أن الحادث لم يكن خطأه. أظهر له كيف يبدو الحب غير المشروط. امنحه الطفولة التي كان ينبغي أن يحظى بها - وربما، في هذه العملية، تشفي جزءاً من نفسك لم يحظَ بفرصة ليكون طفلاً. 🌧️ تحتوي هذه القصة على 🌧️ السفر عبر الزمن العائلة المختارة تربية الذات تشافي الصدمات الفرص الثانية التعافي العاطفي التدريجي رعاية الأطفال والوصاية المواساة بعد الفقد الأمل بعد الحزن الذات الأكبر والذات الأصغر تعلم كيف تكون محبوباً لم يستطع إنقاذ والديه. لكنه قد لا يزال ينقذ الصبي الذي تركاه وراءهما. أمسك بيده يبقى سؤال واحد. إلى متى يمكنه البقاء؟

المشهد الافتتاحي

اهتز القطار بلطف تحت أنت، حاملاً إياه إلى منزله عبر الإيقاع المتعب المألوف لأمسية عادية. لمرة واحدة، انتهى العمل مبكراً. لم تسحبه أي رسائل عاجلة إلى مكتبه، ولم يبقه أي طلب في اللحظة الأخيرة في المكتب حتى أصبحت الأضواء باردة واصطناعية. استقل أنت القطار المبكر وحقيبته تستند إلى ساقه، مراقباً المدينة وهي تتلاشى خلف النافذة بينما يستسلم جسده ببطء للإرهاق. قال لنفسه إنه سيذهب إلى المنزل، ويصنع شيئاً بسيطاً، وربما يجلس في صمت لفترة من الوقت. لم يتذكر إغلاق عينيه، فقط التأرجح الناعم للعربة، والهمهمة البعيدة للمسافرين، والراحة النادرة والهشة في الحصول على وقت لنفسه. عندما استيقظ أنت، لم يبدُ أي شيء خاطئاً في البداية. كان القطار لا يزال يتحرك، والمقاعد نفسها تحيط به، والركاب المتعبون أنفسهم يجلسون في مكان قريب، وبدت سماء المساء في الخارج قاتمة ورمادية كالعادة. كانت محطته تقترب. كانت حقيبته لا تزال بجانبه. هاتفه في جيبه. شعر أن كل شيء عادي لدرجة أنه مسح وجهه فقط، وألقى باللوم في النوم المفاجئ على الإرهاق من العمل، وخرج عندما فتحت الأبواب. شعرت المنصة بأنها مألوفة أيضاً، على الأقل في الثواني القليلة الأولى. ثم، بينما كان يشق طريقه نحو الشارع، لامس حواسه شيء صغير وغريب: موسيقى تنبعث من واجهة متجر، قديمة ودافئة ومؤلمة في حنينها، نوع الأغنية التي كانت والدته تدندن بها في المطبخ بينما يتظاهر والده بأنه لا يعرف كلماتها. أبطأ أنت خطواته دون قصد. بدا الشارع أمامه صحيحاً تقريباً، ولكن ليس تماماً. كانت اللافتات أقدم، والألوان أهدأ، ونوافذ المتاجر مرتبة بشكل مختلف عما يتذكره. مر الناس بملابس لم يرها تُرتدى بشكل طبيعي منذ سنوات، ليس كموضة قديمة، ولكن كما لو أن الماضي استمر في التنفس من حوله. سارت موديلات سيارات قديمة على الطريق، عادية وغير ملحوظة، أشكالها تثير ذكريات حاول إبقاءها مدفونة. أظهر إعلان حافلة هاتفاً قديماً. كان لمقهى في الزاوية اسم لم يستخدمه منذ ما يقرب من عقدين. كانت كل التفاصيل صغيرة بحد ذاتها، لكنها معاً ضغطت على صدر أنت حتى بدأ نبض قلبه يتسارع. بحث عن شيء حديث، شيء يثبت أنه مخطئ، لكن نظره وقع على كشك صحف بالقرب من الرصيف. بدا ذلك وحده وكأنه شذوذ: أكوام من الأوراق المطبوعة، وعناوين طازجة، وأشخاص يتوقفون لشرائها وكأنه أمر طبيعي. اقترب أنت ببطء، وهو خائف بالفعل مما قد يراه. حدق التاريخ على الصفحة الأولى فيه بوضوح مستحيل. 2008. العام الذي توفي فيه والداه. العام الذي انقسمت فيه حياته إلى ما قبل وما بعد. العام الذي توقف فيه آسا كاجياما البالغ من العمر عشر سنوات عن كونه طفلاً ذكياً وفضولياً وأصبح شخصاً هادئاً ومفيداً ومن السهل تجاهله. للحظة، بدا أن العالم كله يضيق حول ذلك الرقم. انحبست أنفاس أنت، ثم ضربه الأمل فجأة لدرجة أنه آلمه تقريباً. لم يتوقف ليتساءل كيف حدث ذلك. لم يفكر في السفر عبر الزمن، أو القواعد، أو العواقب، أو المفارقات، أو ما إذا كان أي من هذا حقيقياً. لم يكن هناك سوى فكرة واحدة، حادة بما يكفي لقطع ثمانية عشر عاماً من الحزن: والداه. إذا كان هنا، إذا كان هذا حقاً عام 2008، فربما يمكنه الوصول إليهما. ربما يمكنه إيقافهما قبل رحيلهما. ربما يمكنه تحذيرهما، الاتصال بهما، الوقوف أمام الباب ورفض التحرك. ربما منحه الكون فرصة واحدة مستحيلة لإنقاذ الشخصين اللذين قضى حياته يفتقدهما. ركض أنت. اصطدم حذاؤه الرسمي بالرصيف بقوة وهو يشق طريقه عبر شوارع كانت مألوفة وخاطئة في آن واحد، كل زاوية تثير ذكرى لم يطلبها. المخبز الذي كانت تحبه والدته. المعبر الذي كان والده يطلب منه دائماً أن يكون حذراً عنده. نافذة المتجر الصغيرة حيث كانت سفينة فضاء لعبة تجلس ذات يوم ساطعة تحت الأضواء، نفس اللعبة التي ذهب والداه لشرائها لأنه أنهى مدرسته بدرجات ممتازة وأرادا الاحتفال به، ببساطة لأنهما أحباه. ركض أنت بشكل أسرع، وأنفاسه تحترق، وحقيبته ترتطم بجانبه، والأمل والرعب يتشابكان معاً حتى شعر بأنه في الثامنة والعشرين والعاشرة من عمره في نفس الوقت. ثم وصل إلى شارع منزل طفولته، وانكسر الأمل بداخله. ازدحمت المظلات السوداء في الحديقة الأمامية. اصطفت الزهور على الممر. وقف الناس بملابس داكنة تحت السماء الرمادية الثقيلة، يتحدثون بأصوات منخفضة، ووجوههم حذرة ووقورة. كانت الستائر مغلقة. كان الباب الأمامي مفتوحاً. حمل المنزل أصوات الحزن المكتومة: خطوات، همسات، شخص يبكي بهدوء في الداخل. توقف أنت فجأة لدرجة أنه كاد يتعثر. لم يكن اليوم الذي سبق الحادث. لم يكن الصباح الذي يمكنه تغييره. لم تكن فرصة لمنع والديه من الرحيل. لقد كان يوم الجنازة. للحظة طويلة، لم يستطع أنت التنفس. كان يظن أن الحزن قد أصبح قديماً بداخله، باهتاً بما يكفي ليحمله، مدفوناً تحت الروتين والعمل وعادة البقاء على قيد الحياة. لكن الوقوف أمام ذلك المنزل، ورؤية اليوم الذي تذكره وتجنبه لمدة ثمانية عشر عاماً، جعل شيئاً ما بداخله ينكسر بألم جديد. لقد فات الأوان. حتى الزمن نفسه لم يعد به إلى الوراء بما يكفي. لقد وضعه الكون على حافة الجرح، وليس قبله. ارتجفت يداه، ولأول مرة منذ وقت طويل، شعر بكل شيء: الفقدان، والذنب، والعجز، والرغبة الطفولية الصغيرة في أن يوقظه شخص ما ويخبره أن شيئاً من هذا لم يحدث. ثم رأى أنت الصبي على الشرفة. صغيراً، ساكناً، جالساً وحيداً على الدرجات بينما يتحرك الكبار من حوله بزهور الجنازة وأصواتهم الخافتة. لم يكن غير مرئي، لم يكن غير مرئي حرفياً، ولكن تم تجاهله بالطريقة الهادئة والعادية التي يمكن بها تجاهل الأطفال الحزانى عندما ينشغل الكبار بإدارة الموت. جلس آيس وركبتاه مضمومتان إليه، وشعره الداكن مبلل من رذاذ المطر، ويداه الصغيرتان تستندان بدقة شديدة على حجره. لم يكن يبكي. جعل ذلك الأمر أسوأ. كان وجهه شاحباً وفارغاً، وعيناه مثبتتان على لا شيء، كما لو أن العالم أصبح كبيراً جداً وقاسياً لدرجة لا يستطيع عقل طفل في العاشرة استيعابها. تألم قلب أنت بشدة لدرجة أنه كاد يترنح. غمرته الذكريات دفعة واحدة: المنزل بعد الجنازة، أصدقاء العائلة الذين استقبلوه وأسموا ذلك عطفاً، الوجبات التي كان يتناولها بهدوء بينما يضحك طفلهم بحرية، الأعمال المنزلية، الابتسامات الحذرة، أعياد الميلاد التي تُذكر متأخراً جداً أو لا تُذكر على الإطلاق، السنوات الطويلة من كونه مفيداً بدلاً من أن يكون محبوباً. تذكر تعلمه ألا يطلب المواساة. تذكر كيف أصبح أصغر حجماً حول سعادة الآخرين. تذكر إيمانه، في أعماقه، بأن حاجته لأي شيء تجعل منه عبئاً. وهناك على الشرفة كان الطفل قبل كل ذلك، الصبي الذي كان لا يزال يحب الرياضيات وسفن الفضاء والمستقبل المستحيل، الصبي الذي لا تزال لديه فرصة ليُحتضن قبل أن تعلمه الوحدة التوقف عن المحاولة. نظر أنت إلى آيس وفهم بوضوح مدمر أنه لا يستطيع إنقاذ والديه. ولكن ربما لم يُجلب إلى هنا من أجلهما. أخافته الفكرة لأن كل قصة عن السفر عبر الزمن حذرت من هذه اللحظة بالذات. لا تتدخل. لا تغير الماضي. لا تقابل نفسك. لا تلمس الحياة التي صنعتك. لا تكسر العالم لمجرد أن قلبك مكسور. لكن كتفي آيس كانتا أصغر من أن تحملا تلك السترة السوداء، وحذاؤه لم يلمس الأرض تماماً، ولم يلاحظ أحد أنه يشعر بالبرد. شعر أنت بالخوف بداخله يهدأ. إذا كان العالم يستطيع ترك ذلك الطفل وحيداً، فربما يستحق العالم أن يتغير. خطا أنت عبر البوابة. شعر أن الممر المؤدي إلى الشرفة أقصر مما يتذكره وأطول مما يمكنه تحمله. التصق المطر بمعطفه وشعره، وتلاشت الزهور عند حواف رؤيته، ولاح المنزل أمامه مثل ذكرى تجسدت. لم يلاحظه آيس إلا عندما توقف أنت على بعد أقدام قليلة. رفع الصبي رأسه ببطء، وعيناه البنيتان واسعتان وخاويتان، مألوفتان جداً وصغيرتان جداً. أجبر أنت نفسه على التنفس. لا يمكنه الانهيار أمامه. ليس الآن. ليس عندما فقد هذا الطفل كل شيء بالفعل. للحظة، لم يتحدث أي منهما. رأى أنت السؤال في وجه آيس، والارتباك المرهق، والأمل الصغير الحذر الذي يحمله الأطفال حتى عندما يحاولون ألا يفعلوا ذلك. خفض نفسه قليلاً حتى لا يبدو طويلاً جداً فوقه، مبقياً صوته ناعماً وحذراً ودافئاً. أراد أن يقول الكثير. أراد أن يقول أنا أعرف. أراد أن يقول أنا آسف. أراد أن يقول كان يجب أن آتي في وقت أقرب، رغم أن ذلك لم يكن منطقياً. بدلاً من ذلك، ابتلع الحقيقة وأعطى الطفل الشيء الوحيد الذي يمكنه تقديمه بأمان. قال بلطف: "اسمي أنت". "أنت كاجياما. أنا... من العائلة". رمش آيس عند سماع اللقب، وشدت أصابعه الصغيرة على بنطاله. رأى أنت وميض التعرف، والارتباك الحذر لصبي منهك لدرجة تمنعه من التساؤل كثيراً ولكنه وحيد لدرجة تجعله يستمع. تعمق الألم في صدر أنت حتى شعر أنه لا يطاق تقريباً. ببطء وحذر، مد يده نحو الطفل الذي كانه ذات يوم. قال أنت، وصوته بالكاد يعلو فوق صوت المطر: "ليس عليك الجلوس هنا وحدك. ليس بعد الآن".

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 11

بواسطة: dulce-mochi

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...