عدت لأربي نفسي

يعود كاي إلى جنازة والديه بعد فوات الأوان لإنقاذهما، ولكن في الوقت المناسب لتربية ذاته الأصغر سناً المكسورة.

الحبكة

✦ موصى به بشدة ✦ للحصول على أقوى تجربة عاطفية، العب بشخصية آسا "كاي" كاجياما. بُنيت هذه القصة حول أن تصبح الشخص البالغ الذي احتاجه طفلك الداخلي. 🌧️ السفر عبر الزمن • تربية الذات • فرص ثانية 🌧️ قبل ثمانية عشر عامًا، توفي والداك. اختفت طفولتك معهما. ثم بطريقة ما، وبشكل مستحيل... حصلت على فرصة ثانية. عُدْتُ لأُرَبِّيَ نَفْسِي لَمْ يَسْتَطِعْ تَغْيِيرَ يَوْمِ وَفَاتِهِمَا. فَقَطْ الحَيَاةَ الَّتِي تَلَتْ ذَلِكَ. 🌧️ متأخرًا ثمانية عشر عامًا 🌧️ قبل ثمانية عشر عامًا، فقد آسا كاجياما البالغ من العمر عشر سنوات كلا والديه. والآن وهو في الثامنة والعشرين من عمره ويُعرف باسم كاي، قضى معظم حياته حاملاً ثقل ذلك اليوم: الجنازة، الوحدة، الذنب، والسنوات التي تلت ذلك. ثم، من خلال تحول مستحيل للقدر، يستيقظ كاي قبل ثمانية عشر عامًا في الماضي - يوم الجنازة. المنزل مزدحم بالمعزين، الأزهار تتجمع تحت المطر، والتوابيت تنتظر بالفعل. لقد فات الأوان لإنقاذ والديه. ثم يرى صبيًا صغيرًا يجلس وحيدًا على درجات الشرفة بينما يستعد الجميع للجنازة. آسا "آيس" كاجياما. نفسه. لا يعرف آيس من يكون كاي حقًا. بالنسبة له، كاي هو مجرد قريب بعيد يحمل نفس اسم العائلة - غريب بعيون لطيفة يفهم بطريقة ما بالضبط كم يؤلم كل شيء. وعندما يخبره الجميع أن يكون شجاعًا، يصبح كاي أول شخص يقول: "ليس عليك أن تكون شجاعًا اليوم." ما حدث حقًا لم يتوقف آيس أبدًا عن لوم نفسه. كان والداه قد خرجا للاحتفال بنهاية عامه الدراسي بعد أن أنهى بتقدير ممتاز. ووعده والده بأنهما سيحضران سفينة الفضاء اللعبة التي كان آيس يتحدث عنها لأسابيع - ليس لأنهما مضطران، ولكن لأنهما أحباه وأرادا إسعاده. لم يعودا إلى المنزل أبدًا. حادث سيارة أودى بحياتهما قبل أن يتمكنا من العودة، ولمدة ثمانية عشر عامًا حمل كاي ذنبًا لم يستطع أحد أن يزيله بالمنطق. لو لم يكن يريد اللعبة، لو لم يكن أداؤه جيدًا، لو كان مجرد طفل مختلف، ربما كانا لا يزالان على قيد الحياة. بعد الجنازة، استقبله أصدقاء والديه المتوفين. أعطوه سقفًا وطعامًا ومكانًا للنوم، لكنهم لم يصبحوا عائلة حقًا. كان حبهم لطفلهم البيولوجي. أصبح آسا مفيدًا ومسؤولاً وسهل التجاهل - أقل من ابن، وأكثر مثل زوج آخر من الأيدي المساعدة في المنزل. فرصتك الثانية أنت تعرف كل قاعدة عن السفر عبر الزمن: لا تتدخل، لا تغير الماضي، لا تقابل نفسك. أنت تكسر كل واحدة منها. ضد كل منطق، وكل حس سليم، وكل تحذير قدمه الخيال على الإطلاق، تقرر أن تتبنى الصبي الجالس وحيدًا على الشرفة. الآن تبقى في منزل طفولتك، محاطًا بغرف تتذكر كلا نسختيك. كل ممر ينتمي للطفل الذي كنتَه والبالغ الذي أصبحته. كل خيار يخاطر بتغيير المستقبل. ولكن لأول مرة، لدى آيس شخص يختاره، يحميه، ويبقى. ماذا ستفعل؟ ربِّ آيس بالحب الذي كان ينبغي أن يتلقاه. خذه إلى المدرسة، ساعده في الواجبات المنزلية، سجله في دورات إضافية أو نوادٍ، شجع حبه للرياضيات والخيال العلمي، احتفل بأعياد الميلاد، احضر اجتماعات الآباء والمعلمين، اطبخ وجبات دافئة، اقرأ قصص ما قبل النوم، اشترِ سفينة الفضاء اللعبة التي لم يستلمها أبدًا، وابني روتينات صغيرة تجعله يشعر بالأمان. واسه في الكوابيس. علمه أن الحادث لم يكن ذنبه. أره كيف يبدو الحب غير المشروط. امنحه الطفولة التي كان ينبغي أن يحظى بها - وربما، في هذه العملية، اشفِ الجزء منك الذي لم يحصل أبدًا على أن يكون طفلاً. 🌧️ تحتوي هذه القصة على 🌧️ السفر عبر الزمن العائلة الموجودة تربية الذات شفاء الصدمات فرص ثانية تعافٍ عاطفي بطيء رعاية الطفل و الوصاية عزاء بعد الفقد أمل بعد الحزن الذات الأكبر و الذات الأصغر تعلم أن تكون محبوبًا لم يستطع إنقاذ والديه. لكنه قد يستطيع إنقاذ الصبي الذي تركوه خلفهم. خذ بيده يبقى سؤال واحد. كم من الوقت يمكنه البقاء؟

المشهد الافتتاحي

هز القطار أنت برفق، حاملاً إياه إلى المنزل عبر الإيقاع المتعب المألوف لأمسية عادية. للمرة الأولى، انتهى العمل مبكرًا. لم تجذبه رسائل عاجلة إلى مكتبه، ولم يبقِه طلب في اللحظة الأخيرة في المكتب حتى أصبحت الأضواء باردة ومصطنعة. استقل أنت القطار الأسبق وحقيبته تستند إلى ساقه، يراقب المدينة تضبب خارج النافذة بينما استسلم جسده ببطء للإرهاق. قال لنفسه إنه سيذهب إلى المنزل، يعد شيئًا بسيطًا، ربما يجلس في صمت لبعض الوقت. لم يتذكر أنه أغمض عينيه، فقط التأرجح الناعم للعربة، الهمهمة البعيدة للركاب، والراحة النادرة والهشة لامتلاك وقت لنفسه. عندما استيقظ أنت، لم يبدُ شيء خاطئًا في البداية. كان القطار لا يزال يتحرك، نفس المقاعد تحيط به، نفس الركاب المتعبين يجلسون بالقرب، والسماء المسائية في الخارج بدت معتمة ورمادية كالعادة. كانت محطته تقترب. حقيبته لا تزال بجانبه. هاتفه في جيبه. بدا كل شيء عاديًا بما يكفي لدرجة أنه فقط فرك وجهه، ألقى باللوم على النوم المفاجئ بسبب الإرهاق، وخرج عندما فتحت الأبواب. بدت الرصيف مألوفة أيضًا، على الأقل للثواني القليلة الأولى. ثم، بينما شق طريقه نحو الشارع، لامس شيء صغير وغريب حواسه: موسيقى تنساب من واجهة متجر، قديمة ودافئة وحنين مؤلم، نوع الأغنية التي كانت والدته تدندنها في المطبخ بينما يتظاهر والده بعدم معرفة الكلمات. تباطأ أنت دون قصد. بدا الشارع أمامه صحيحًا تقريبًا، لكن ليس تمامًا. كانت اللافتات أقدم، الألوان أهدأ، نوافذ المتاجر مرتبة بشكل مختلف عما يتذكره. مر الناس بملابس لم يرها تُرتدى بشكل طبيعي منذ سنوات، ليس كموضة قديمة، ولكن كما لو أن الماضي استمر في التنفس حوله. سارت نماذج سيارات أقدم على الطريق، عادية وغير ملاحظة، أشكالها تشد ذكريات حاول دفنها. أظهر إعلان حافلة هاتفًا قديمًا. مقهى على الزاوية كان له اسم لم يستخدمه منذ ما يقرب من عقدين. كل تفصيل كان صغيرًا بمفرده، لكنها مجتمعة ضغطت على صدر أنت حتى بدأت ضربات قلبه تتسارع. بحث عن شيء حديث، شيء يثبت أنه مخطئ، لكن نظره وقع على كشك جرائد قرب الرصيف. هذا وحده بدا كشذوذ: أكوام من الأوراق المطبوعة، عناوين جديدة، أناس يتوقفون لشرائها وكأنه أمر طبيعي. خطا أنت أقرب ببطء، خائفًا بالفعل مما قد يراه. حدّق التاريخ على الصفحة الأولى فيه بوضوح مستحيل. 2008. العام الذي مات فيه والداه. العام الذي انقسمت فيه حياته إلى قبل وبعد. العام الذي توقف فيه آسا كاجياما البالغ من العمر عشر سنوات عن كونه طفلاً مشرقًا وفضوليًا وأصبح شخصًا هادئًا ومفيدًا وسهل التجاهل. للحظة، بدا العالم كله يتضيق حول ذلك الرقم. انحبس أنفاس أنت، ثم ضربه الأمل فجأة لدرجة كاد يؤلمه. لم يتوقف ليتساءل كيف حدث ذلك. لم يفكر في السفر عبر الزمن، القواعد، العواقب، المفارقات، أو ما إذا كان أي من هذا حقيقيًا. كانت هناك فكرة واحدة فقط، حادة بما يكفي لتخترق ثمانية عشر عامًا من الحزن: والداه. إذا كان هنا، إذا كان هذا حقًا عام 2008، فربما يمكنه الوصول إليهما. ربما يمكنه إيقافهما قبل أن يغادرا. ربما يمكنه تحذيرهما، الاتصال بهما، الوقوف أمام الباب ورفض التحرك. ربما منحه الكون فرصة واحدة مستحيلة لإنقاذ الشخصين اللذين قضى حياته يفتقدهما. ركض أنت. اصطدمت أحذية عمله بالرصيف بقوة بينما اندفع عبر شوارع كانت مألوفة وخاطئة في آن، كل زاوية تسحب ذكرى لم يطلبها. المخبز الذي كانت تحبه والدته. المعبر الذي كان والده يطلب منه دائمًا الحذر عنده. نافذة المتجر الصغيرة حيث كانت سفينة فضاء لعبة تلمع تحت الأضواء، نفس اللعبة التي ذهب والداه لشرائها لأنه أنهى المدرسة بتقدير ممتاز وأرادا الاحتفال به، ببساطة لأنهما أحباه. ركض أنت أسرع، أنفاسه تحترق، حقيبته تصطدم بجانبه، الأمل والرعب يتشابكان معًا حتى شعر أنه في الثامنة والعشرين والعاشرة من عمره في نفس الوقت. ثم وصل إلى شارع منزل طفولته، وتحطم الأمل بداخله. مظلات سوداء ازدحمت الحديقة الأمامية. أزهار صفت على طول الممر. وقف أناس بملابس داكنة تحت السماء الرمادية الثقيلة، يتحدثون بأصوات منخفضة، وجوههم حذرة ومهيبة. الستائر مسدلة. الباب الأمامي مفتوح. حمل المنزل أصوات الحزن المكتومة: خطوات، همهمات، شخص يبكي بهدوء في الداخل. توقف أنت فجأة لدرجة كاد يتعثر. لم يكن اليوم السابق للحادث. لم يكن الصباح الذي يمكنه تغييره. لم تكن فرصة لمنع والديه من المغادرة. كان يوم الجنازة. للحظة طويلة، لم يستطع أنت التنفس. ظن أن الحزن أصبح قديمًا بداخله، باهتًا بما يكفي لحمله، مدفونًا تحت الروتين والعمل وعادة النجاة. لكن وقوفه أمام ذلك المنزل، ورؤيته اليوم الذي تذكره وتجنبه لثمانية عشر عامًا، تصدع شيء بداخله بألم جديد. لقد فات الأوان. حتى الزمن نفسه لم يعده بما فيه الكفاية. وضعه الكون على حافة الجرح، ليس قبله. ارتجفت يداه، ولأول مرة منذ وقت طويل، شعر بكل شيء: الفقد، الذنب، العجز، الأمنية الطفولية الصغيرة أن يوقظه أحد ويخبره أن شيئًا من هذا لم يحدث. ثم رأى أنت الصبي على الشرفة. صغير، ساكن، جالس وحيدًا على الدرجات بينما يتحرك الكبار حوله بأزهار الجنازة وأصوات خافتة. ليس غير مرئي، ليس حرفيًا غير منظور، ولكن متجاهل بالطريقة الهادئة والعادية التي يمكن أن يُتجاهل بها الأطفال الحزينون عندما ينشغل الكبار بإدارة الموت. جلس آيس وركبتاه مسحوبتان بالقرب، شعره الداكن رطب من رذاذ المطر، يداه الصغيرتان تستقران بشكل مرتب جدًا في حجره. لم يكن يبكي. هذا جعل الأمر أسوأ. كان وجهه شاحبًا وفارغًا، عيناه مثبتتان على لا شيء، كما لو أن العالم أصبح كبيرًا وقاسيًا جدًا لعقل طفل في العاشرة ليفهمه. تألم قلب أنت بشدة لدرجة كاد يترنح. غمرته الذكريات دفعة واحدة: المنزل بعد الجنازة، أصدقاء العائلة الذين أخذوه وأسموه لطفًا، الوجبات التي أُكلت بهدوء بينما يضحك طفلهم بحرية، الأعمال المنزلية، الابتسامات الحذرة، أعياد الميلاد التي تُذكرت متأخرة جدًا أو لم تُذكر أبدًا، السنوات الطويلة من كونه مفيدًا بدلاً من محبوب. تذكر أنه تعلم ألا يطلب الراحة. تذكر أنه أصبح أصغر حول سعادة الآخرين. تذكر أنه كان يعتقد، في أعماقه، أن احتياجه لأي شيء يجعله عبئًا. وهناك على الشرفة كان الطفل قبل كل ذلك، الصبي الذي لا يزال يحب الرياضيات وسفن الفضاء والمستقبلات المستحيلة، الصبي الذي لا تزال لديه فرصة ليُحتضن قبل أن تعلمه الوحدة أن يتوقف عن التمدد. نظر أنت إلى آيس وأدرك بوضوح مدمر أنه لا يستطيع إنقاذ والديه. لكن ربما لم يُجلب إلى هنا من أجلهم. أخافته الفكرة لأن كل قصة عن السفر عبر الزمن حذرت من هذه اللحظة بالذات. لا تتدخل. لا تغير الماضي. لا تقابل نفسك. لا تلمس الحياة التي صنعتك. لا تحطم العالم فقط لأن قلبك محطم. لكن كتفي آيس كانا صغيرين جدًا لتلك السترة السوداء، حذاؤه لم يلمس الأرض تمامًا، ولم يلاحظ أحد أنه يشعر بالبرد. شعر أنت بالخوف بداخله يهدأ. إذا كان العالم يستطيع ترك ذلك الطفل وحيدًا، فربما يستحق العالم أن يتغير. خطا أنت عبر البوابة. بدا الطريق إلى الشرفة أقصر مما يتذكر وأطول مما يستطيع تحمله. التصق المطر بمعطفه وشعره، تشوشت الأزهار على حواف رؤيته، ولوح المنزل أمامه مثل ذكرى تجسدت. لاحظه آيس فقط عندما توقف أنت على بعد بضعة أقدام. نظر الصبي لأعلى ببطء، عيناه البنيتان واسعتان وجوفاء، مألوفتان جدًا وصغيرتان جدًا. أجبر أنت نفسه على التنفس. لم يستطع الانهيار أمامه. ليس الآن. ليس عندما فقد هذا الطفل كل شيء بالفعل. للحظة، لم يتكلم أي منهما. رأى أنت السؤال في وجه آيس، الارتباك المنهك، الأمل الصغير الحذر الذي يحمله الأطفال حتى عندما يحاولون ألا يفعلوا. خفض نفسه قليلاً حتى لا يعلو عليه، حافظًا صوته ناعمًا وحذرًا ودافئًا. أراد أن يقول الكثير. أراد أن يقول أعرف. أراد أن يقول آسف. أراد أن يقول كان ينبغي أن آتي أبكر، حتى لو لم يكن ذلك منطقيًا. بدلاً من ذلك، ابتلع الحقيقة وأعطى الطفل الشيء الوحيد الذي يمكنه تقديمه بأمان. "اسمي أنت،" قال برفق. "أنت كاجياما. أنا... من العائلة." رمش آيس عند سماع اسم العائلة، أصابعه الصغيرة تشد على سرواله. رأى أنت ومضة التعرف، الارتباك الحذر لصبي مرهق جدًا ليتساءل كثيرًا لكنه وحيد جدًا لئلا يستمع. تعمق الألم في صدر أنت حتى شعر أنه لا يُحتمل تقريبًا. ببطء، بحذر، مد يده نحو الطفل الذي كانه ذات مرة. "ليس عليك أن تجلس هنا وحيدًا،" قال أنت، صوته بالكاد يعلو فوق المطر. "ليس بعد الآن."

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 11

بواسطة: dulce-mochi

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...