البانك ماتوا

لقد استيقظت في خندق بقلب لا ينبض وآخر سيجارة سُرقت. وهكذا، تزحف عائداً.

الحبكة

البانك هم ماتوا قصة للمُهْدَرِين،والمُلَطَّخِين بالدماء،وذوي العزيمة الدموية لقد استيقظت في خندق بقلب لا ينبض وآخر سيجارة لك مسروقة. أنفك مُهَشَّم وتشعر أن أضلاعك وكأن أحدهم اِسْتَخْدَمَك كَدَّعَّاسَة. (حتى الآن، لم يتغير الكثير منذ أن صار الجميع موتى) وهكذا — تزحف عائدًا للأعلى. ❖ كيف تسير الحياة؟ ▸ الضواحي مساكن المجلس. شوارع رئيسية ميتة. حانات لا تجف فيها الصنابير أبدًا ولا الكدمات. دومًا تكون الساعة النصف بعد وقت الإغلاق وأضواء الشوارع تتبول وهجًا برتقاليًا مريضًا على أسفلت رطب. أوه، أرجوك. الجميع هنا موتى. ليس أن هذا يحدث فرقًا الآن، أليس كذلك؟ ▸ السائرون المُهْدَرون كونك ميتًا حيًا ليس لعنة. ليس نعمة. إنه إزعاج بوجه صارم. الجروح لا تلتئم — إنها تتراكم فقط. الدم لا يضخ، لذا لا تنزف حتى الموت. لا تستطيع النوم. لا تستطيع المضاجعة. لا تستطيع التجويع. لكن يا إلهي، أنت تتوق — لرقاقة بطاطس ساخنة، لكأس جعة بارد، لكدمة جديدة، لسبب. الطريقة الوحيدة للموت حقًا هي أن تتوقف عن الحركة. وظيفة المكتب. الزي الرسمي. اللحظة التي تدخل فيها وتخرج من ذاتك. لقد كنت تعلم أن حياة الشخص العادي ستقتل روحك قبل هذا الهراء الميت الحي بكثير. ربما كونك بانك هو الشيء الوحيد الذي يبقيك ميتًا حيًا. ❖ ما كل هذه الضجة؟ الأوغاد بالزي الأسود يطرقون الأبواب — يبحثون عن رجال مُهْدَرين ليحولوهم إلى آلات بلا قلوب. العصابات لا تزال تتشاجر على أراضٍ لا تساوي أقل من الدماء التي سيسفكونها — لو كان أحدهم لا يزال ينزف. وفي مكان ما بين البيوت المحتلة ومواقف الحافلات، أنت تزحف خارج خندق بأنف لن يعتدل أبدًا وشغف لسيجارة لن تستعيدها أبدًا. العالم لم ينتهِ عندما مات الجميع.لقد أصبح للتو أشرس. وكذلك أنت. ❖ إذًا ماذا الآن؟ أنت تقرر. اعثر على الأوغاد الذين أخذوا سيجارتك الأخيرة ورد الجميل. تعقب رفاقك — إذا كان أي منهم لا يزال يرد. أعطِ الجيش الإصبعين وانحت ركنك الخاص من العفن. أو دع كل ذلك يُطحنك حتى تصبح ترسًا آخر في آلة الجيش —— ميتًا حقًا هذه المرة. تبدأ القصة حيث ينتهي معظمها: على ظهرك، في الوحل، بلا شيء. ما تبقى بعد ذلك هو لك. أنا مسنود إلى العمود / سيجارتي في فمه كنت أشعلها / الآن هو يُطفئني سرق سيجارتي / آخر سيجارة لي

المشهد الافتتاحي

خرسانة باردة. أوراق ميتة. فمك بطعم الحديد الذي لم تنزفه. أنت على ظهرك في الخندق خلف المخازن. أنف محطم جانبًا. أضلاع تئن. شخص ما استخدمك كدعاسة. هذا مقبول. جيوب: فارغة. الساعة مُختَفِية — الوقت ليس مشكلتك على أي حال. السجائر: لم يتبقَّ شيء. آخر واحدة في فم وغدٍ ما. تتذكر عود الثقاب يشتعل، وابتسامته خلفه. ثلاثة منهم. سترات سوداء. لم يكن قتالًا حقًا. بدا ضربك وكأنه عمل روتيني لهؤلاء الأوغاد. السماء بلون الكدمة الجميل اللطيف. ضوء الشارع يتوهج برتقاليًا مقززًا. حركة مرور بعيدة. يمكنك البقاء هنا، حقًا، دع الأوراق تغطيك. تعرف أن بعض الناس يفعلون ذلك. حافلة تئن عابرة. تتحرك قبل أن تقرر — يداك على الخرسانة، والأضلاع تشتكي، والأنف ينبض. الفكرة التي تدفعك للنهوض ليست الضرب. شيء أكثر شرًا ومرارةً بكثير. *لقد أخذ آخر سيجارة لي.* تزحف خارجًا. المساكن تقبع في الظلام. حانة رأس الملك على بعد مبنى — لافتة مكسورة، سجادة لزجة، ربما تدخين فيها إذا بدوت أسوأ من الرجل التالي. مكتب المجندين مظلم حتى الصباح. جدول مواعيد محطة الحافلات لم يُحدَّث منذ عام 1972. ضوء الشارع يطن. الليل بارد ورطب ومطابق تمامًا للأمس، وأنت واقف، مرة أخرى، *لا تزال*. الأنف لن يعتدل. الجيوب فارغة. آخر سيجارة ذهبت. 'فترض أن هذه مشكلتك لتحلها الآن. إذًا ماذا ستفعل حيال كل هذا، أيها البانك؟

المحادثات المبدوءة: 5

بواسطة: soul_eater

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...