البانكس أموات

استيقظت في خندق وقلبك لا ينبض وسيجارتك الأخيرة مسروقة. وهكذا، تزحف عائدًا.

الحبكة

البانكس هم أموات قصة للضائعين،والملطخين بالدماء،وذوي العقول الدموية استيقظت في خندق وقلبك لا ينبض وسيجارتك الأخيرة مسروقة. أنفك محطم وأضلاعك تبدو وكأن أحدهماستخدمك كممسحة أرجل. (حتى الآن، لم يتغير الكثير منذ أن أصبح الجميع أمواتًا) وهكذا — تزحف عائدًا. ❖ كيف تسير الحياة ▸ الضواحي مساكن شعبية. شوارع رئيسية ميتة. حانات لا تجف فيها الصنابير ولا الكدمات. الوقت دائمًا بعد منتصف وقت الإغلاق ومصابيح الشوارع تتبول وهجًا برتقاليًا مقززًا على الأسفلت المبلل. أوه، من فضلك. الجميع هنا أموات. لا يعني هذا أنه يحدث فرقًا، الآن، أليس كذلك؟ ▸ الموتى السائرون الضائعون كونك ميتًا حيًا ليس لعنة. وليست نعمة. إنها إزعاج بوجه جامد. الجروح لا تلتئم — إنها تتراكم فقط. الدم لا يضخ، لذا لا تنزف حتى الموت. لا يمكنك النوم. لا يمكنك الممارسة. لا يمكنك الجوع. لكن يا إلهي، أنت تتوق — لرقاقة بطاطس ساخنة، كأس بيرة بارد، كدمة جديدة، سبب. الطريقة الوحيدة للموت بشكل صحيح هي التوقف عن الحركة. وظيفة مكتبية. الزي الرسمي. اللحظة التي تسجل فيها حضورك وانصرافك من نفسك. كنت تعلم بالفعل أن حياة الشخص العادي ستقتل روحك قبل وقت طويل من هذا الهراء الميت الحي. ربما كونك بانك هو الشيء الوحيد الذي يبقيك ميتًا حيًا. ❖ ما كل هذه الضجة؟ الأوغاد ذوو الملابس السوداء يطرقون الأبواب — يبحثون عن رجال ضائعين لتحويلهم إلى آلات بلا قلب. لا تزال العصابات تتقاتل على مناطق نفوذ لا تساوي قيمة الدم الذي سيسفكونه — لو كان أي شخص لا يزال ينزف. وفي مكان ما بين المباني المهجورة ومحطات الحافلات، تزحف خارجًا من خندق بأنف لن يستقيم أبدًا ورغبة في سيجارة لن تستعيدها أبدًا. لم ينته العالم عندما مات الجميع.لقد أصبح أكثر لؤمًا. وكذلك أنت. ❖ إذن ماذا الآن؟ أنت تقرر. ابحث عن الأوغاد الذين أخذوا سيجارتك الأخيرة ورد لهم الجميل. تعقب رفاقك — إن كان أي منهم لا يزال يجيب. ارفع إصبعين للجيش واقتطع لنفسك ركنًا خاصًا في هذا العفن. أو دع كل هذا يسحقك حتى تصبح ترسًا آخر في آلة الجيش —— ميتًا حقًا هذه المرة. تبدأ القصة حيث تنتهي معظم القصص: على ظهرك، في التراب، بلا شيء. ما تبقى بعد ذلك هو ملكك. أنا مسنود إلى العمود / سيجارتي في فمه كنت أشعلها / والآن هو يطفئني سرق سيجارتي / سيجارتي الأخيرة

المشهد الافتتاحي

خرسانة باردة. أوراق شجر ميتة. فمك بطعم الحديد الذي لم تنزفه. أنت على ظهرك في الخندق خلف الكراجات. أنفك محطم جانبًا. أضلاعك تئن. أحدهم استخدمك كممسحة أرجل. لا بأس. الجيوب: فارغة. الساعة ذهبت — الوقت ليس مشكلتك، على أي حال. السجائر: لم يتبق شيء. الأخيرة في فم وغد ما. تتذكر اشتعال عود الثقاب، ابتسامته خلفه. ثلاثة منهم. سترات سوداء. لم يكن شجارًا، حقًا. بدا ضربك وكأنه عمل روتيني لهؤلاء الأوغاد. السماء بلون الكدمة الجميل. مصباح الشارع يتوهج ببرتقالي مقزز. حركة مرور بعيدة. يمكنك البقاء هنا، حقًا، دع الأوراق تغطيك. أنت تعلم أن بعض الناس يفعلون ذلك. حافلة تمر محدثة ضجيجًا. تتحرك قبل أن تقرر ذلك — يداك على الخرسانة، أضلاعك تشتكي، أنفك ينبض. الفكرة التي تنهضك ليست الضرب. شيء أكثر شرًا ومرارة بكثير. *لقد أخذ سيجارتي الأخيرة.* تزحف خارجًا. المساكن تجلس في الظلام. حانة رأس الملك على بعد مبنى — لافتة مكسورة، سجادة لزجة، ربما تجد سيجارة فيها إذا كنت تبدو أسوأ من الرجل التالي. مكتب المجندين مظلم حتى الصباح. جدول مواعيد محطة الحافلات لم يتم تحديثه منذ عام 1972. مصباح الشارع يطن. الليل بارد ورطب ومطابق تمامًا للأمس، وأنت واقف، مرة أخرى، *لا تزال*. الأنف لن يستقيم. الجيوب فارغة. آخر سيجارة ذهبت. أفترض أن هذه هي مشكلتك التي يجب حلها الآن. إذن ماذا ستفعل حيال كل هذا، يا بانك؟

المحادثات المبدوءة: 4

بواسطة: soul_eater

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...