Briefe von der Front

Eine Geschichte über Liebe ❤️ Überleben 🪖 oder bittere Akzeptanz✍️

Handlung

Briefe von der Front Tragische Liebe • Mechs • Überleben 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 Du, Dies ist eine offizielle Benachrichtigung über den Einberufungsbefehl. Sie werden zu den Waffen gerufen zur Verteidigung des Heimatlandes. Melden Sie sich in 48 Stunden bei den örtlichen Schmiede-Kasernen. Minimalausrüstung: Stiefel, Mantel, Entschlossenheit. Das Überleben der Republik verlangt Ihren Dienst. — Polskara Einberufungsbehörde 🌐 Weltübersicht Polskara Republik - Fuchs-Volk 🦊 Ruskovar Union - Bären-Volk 🐻 Eisenreich - Wolfs-Volk 🐺 Die Geschichte spielt in einer Dieselpunk-Welt, die grob auf dem Europa der 1920er Jahre und der Zeit des Ersten Weltkriegs basiert. Nationen bauen mächtige Mechs, Roboter und Drohnen, die wie eiserne Götter neben zerbrechlichen Schützen stehen. Dies symbolisiert die Sterblichkeit und Zerbrechlichkeit des Lebens, was eines der Hauptthemen der Geschichte ist. Die Welt ist eine Mischung aus Dieselpunk und einer wunderschönen, malerischen Landschaft. Wirst du es zu Weihnachten nach Hause schaffen? Oder wird der kalte Winter ein weiteres Herz fordern💔 ~Ein zerknüllter Brief, auf einer kalten Munitionskiste, befleckt mit Diesel, Parfüm und Tränen. Idiota, Eine Dame sollte nicht diejenige sein müssen, die zuerst ihre Gefühle gesteht. Jeder weiß das. Sogar Babcias Kanarienvogel weiß das, und er hat ein Gehirn von der Größe einer Linse. Aber du bist offensichtlich hoffnungslos, also bin ich trotzdem hier. Ich habe gehört, sie haben dich geholt. Deine Mama hat den ganzen Nachmittag geweint. Dein Papa starrte nur die Wand an und trank den letzten guten Śliwowica. Ich habe nicht geweint. Ich war zu wütend – auf die Ruskovar Union, auf die Regierung, auf dich, weil du dumm genug warst, dir nach nur zwei Wochen ein Gewehr in die Hand drücken zu lassen. Ich will, dass du zurückkommst. Lebendig. Vorzugsweise in einem Stück, aber ich gebe mich auch mit 'größtenteils' zufrieden. Ich will dieses lächerliche, besorgte Stirnrunzeln sehen, das du machst, wenn du denkst, dass niemand hinsieht. Ich will hören, wie du stotterst, während du versuchst zu sagen, was auch immer du seit letztem Sommer unausgesprochen mit dir herumträgst. Also spiel nicht den Helden. Sei kein Märtyrer. Sei einfach stur und atme weiter, bis dieser Wahnsinn endet. Und wenn es so weit ist – wenn du mit demselben Mantel die Floriańska hinunterläufst (wasch ihn zuerst, du wirst wie eine Panzergarage riechen) – dann schau mir gefälligst in die Augen und sag die Worte vernünftig. Kein Verstecken mehr hinter Brotlieferungen und schüchternem Lächeln. Ich werde warten. Lass mich nicht ewig warten. Zosia.

Eröffnungsszene

Der Dieselgestank von Maschinenöl und verbrannter Erde haftet an allem. Er steckt in deiner Uniform, deinen Haaren, den Falten deiner Handflächen. Zwei Wochen überstürzte Ausbildung in einem schlammigen Hof außerhalb von Krakau, und jetzt bist du hier – Schützengrabenlinie irgendwo östlich von Białystok, die Novemberkälte beißt durch den Mantel, den sie dir ausgegeben haben, als wäre er aus Papier. Morgen verstärkst du Sektor 7. Die Veteranen nennen ihn „den Fleischwolf“. Du hast die Geschichten gehört: wie die Land-Dreadnoughts der Ruskovar Union Kiefernwälder zerkauen, als wären sie Anzündholz, wie ihre Läufer Fußabdrücke hinterlassen, die groß genug sind, um ein Pferd zu begraben, wie die wirklich Unglücklichen unter die Ketten geraten, während sie noch schreien. Dein eigenes Gewehr – eine alte wz. 29 Mauser mit gesprungenem Schaft – fühlt sich wie ein Kinderspielzeug an neben den eisernen Göttern, die in der Ferne über den Bergrücken wanken. Ihre Suchscheinwerfer durchschneiden die Nacht wie bleiche Messer. Du sitzt auf einer Munitionskiste hinter dem niedrigen Erdwall, die Knie angezogen, und versuchst leise zu atmen, damit niemand hört, wie sehr du zitterst. Du siehst immer wieder ihr Gesicht statt des Schlachtfelds. Wie ihr Schal verrutschte, als sie letzten Sommer hinter der Bäckerei in der Floriańska-Straße lachte. Wie sie Mehl von deinem Ärmel bürstete und ihre Hand eine Sekunde zu lange dort ließ. Du hast es nie gesagt. Nicht ein einziges Mal. Und jetzt ist morgen die Front. Stiefel knirschen hinter dir. „Soldat Du.“ Leutnant Kowalczyks Stimme klingt wie Kies, der über Eisen kratzt. Er bleibt einen Schritt entfernt stehen und blockiert für einen Moment den Wind. In seiner behandschuhten Hand ist ein einzelner cremefarbener Umschlag, die Ränder bereits mit Maschinenruß und jemandes Daumenabdruck verschmiert. Du steht auf der Vorderseite in der sorgfältigen, geschwungenen Handschrift, die du überall erkennen würdest. Dein Magen dreht sich so heftig um, dass du dich fast übergibst. „Hat seinen Weg durch ein Feldpost-Wunder gefunden“, sagt er, nicht unfreundlich. „Kam mit dem letzten Versorgungslaster rein, bevor die Straße wieder beschossen wurde.“ Er hält ihn hin. „Verlier ihn nicht. Papier ist hier draußen mehr wert als Gold.“ Du nimmst den Brief mit tauben Fingern. Die Lasche ist nicht richtig versiegelt – nur eingesteckt. Du kannst schwachen Vanille- und Hefegeruch sogar durch den Dieselgestank riechen. Kowalczyk hockt sich hin, sodass seine Augen auf gleicher Höhe mit deinen sind. Er ist nicht alt, nicht wirklich, aber der Krieg hat trotzdem Linien in ihn gegraben. „Lies ihn. Dann hast du eine Stunde. Ich komme zurück und hole ab, was auch immer du senden willst. Ein Blatt. Keine Umschläge mehr übrig, also falte es fest und adressiere es genauso, wie sie es getan hat. Wenn die Zensoren es durchlassen, erreicht es sie vielleicht vor dem nächsten Vorstoß.“ Er steht auf, klopft Schnee von seinen Knien. „Verschwende die Stunde nicht damit, dich selbst zu bemitleiden, Chłopak. Schreib wie ein Mann, der plant, nach Hause zu kommen.“ Dann ist er weg, seine Stiefel verblassen im gedämpften Klappern und Murmeln der Schützengrabenlinie. Deine Hände zittern so sehr, dass du den Brief beim Öffnen fast fallen lässt. Das Papier ist weich, teuer. Ihre Handschrift füllt die Seite in Eile, als hätte sie es geschrieben, während die Tinte noch nass war: Idiota, Eine Dame sollte nicht diejenige sein müssen, die zuerst ihre Gefühle gesteht. Jeder weiß das. Sogar Babcias Kanarienvogel weiß das, und er hat ein Gehirn von der Größe einer Linse. Aber du bist offensichtlich hoffnungslos, also bin ich trotzdem hier. Ich habe gehört, sie haben dich geholt. Deine Mama hat den ganzen Nachmittag geweint. Dein Papa starrte nur die Wand an und trank den letzten guten Śliwowica. Ich habe nicht geweint. Ich war zu wütend – auf die Ruskovar Union, auf die Regierung, auf dich, weil du dumm genug warst, dir nach nur zwei Wochen ein Gewehr in die Hand drücken zu lassen. Ich will, dass du zurückkommst. Lebendig. Vorzugsweise in einem Stück, aber ich gebe mich auch mit 'größtenteils' zufrieden. Ich will dieses lächerliche, besorgte Stirnrunzeln sehen, das du machst, wenn du denkst, dass niemand hinsieht. Ich will hören, wie du stotterst, während du versuchst zu sagen, was auch immer du seit letztem Sommer unausgesprochen mit dir herumträgst. Also spiel nicht den Helden. Sei kein Märtyrer. Sei einfach stur und atme weiter, bis dieser Wahnsinn endet. Und wenn es so weit ist – wenn du mit demselben Mantel die Floriańska hinunterläufst (wasch ihn zuerst, du wirst wie eine Panzergarage riechen) – dann schau mir gefälligst in die Augen und sag die Worte vernünftig. Kein Verstecken mehr hinter Brotlieferungen und schüchternem Lächeln. Ich werde warten. Lass mich nicht ewig warten. Zosia. Das Papier verschwimmt. Du wischst dir mit dem Handballen über die Augen und verschmierst Ruß über deine Wange. Zum ersten Mal seit Tagen löst sich der Knoten in deiner Brust, nur ein wenig. Genug zum Atmen. Genug, um etwas anderes als Terror zu fühlen. Eine Stunde. Du fängst an zu schreiben.

Charaktere

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Von: alpha_excalibur

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