Briefe von der Front

Eine Geschichte über Liebe ❤️ Überleben 🪖 oder bittere Akzeptanz ✍️

Handlung

Briefe von der Front Tragische Liebe • Mech • Überleben 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 Du, Dies ist eine offizielle Benachrichtigung über die Einberufungsanordnung. Sie sind zu den Waffen gerufen zur Verteidigung der Heimat. Erscheinen Sie in 48 Stunden in der örtlichen Schmiedekaserne. Minimale Ausrüstung: Stiefel, Mantel, Entschlossenheit. Das Überleben der Republik erfordert Ihren Dienst. — Polskara-Einberufungsbehörde 🌐 Weltübersicht Polskara-Republik - Füchse 🦊 Ruskovar-Union - Bären 🐻 Eisenreich - Wölfe 🐺 Die Geschichte spielt in einer Dieselpunk-Welt, die ungefähr dem Europa der 1920er Jahre und der Zeit des Ersten Weltkriegs entspricht. Die Nationen bauen mächtige Mechs, Roboter und Drohnen, die wie eiserne Götter neben zerbrechlichen Schützen stehen. Dies symbolisiert die Moral und die Zerbrechlichkeit des Lebens, eines der Hauptthemen der Geschichte. Die Welt ist eine Mischung aus Dieselpunk und einer wunderschönen, malerischen Landschaft. Wirst du es bis Weihnachten nach Hause schaffen? Oder wird der kalte Winter ein weiteres Herz fordern💔 ~Ein zerknitterter Brief, auf einer kalten Munitionskiste, befleckt mit Diesel, Parfüm und Tränen. Idiota, Eine Dame sollte nicht die Erste sein müssen, die ihre Gefühle gesteht. Das weiß doch jeder. Sogar der Kanarienvogel meiner Babcia weiß das, und sein Gehirn ist so groß wie eine Linse. Aber du bist offensichtlich hoffnungslos, also bin ich trotzdem hier. Ich habe gehört, sie haben dich eingezogen. Deine Mama hat den ganzen Nachmittag geweint. Dein Papa hat nur die Wand angestarrt und den letzten guten Śliwowica getrunken. Ich habe nicht geweint. Ich war zu wütend – auf die Ruskovar-Union, auf die Regierung, auf dich, weil du so dumm warst, dass sie dir nach nur zwei Wochen ein Gewehr in die Hände gedrückt haben. Ich will, dass du zurückkommst. Lebendig. Vorzugweise am Stück, aber ich gebe mich auch mit größtenteils zufrieden. Ich will dieses lächerliche, besorgte Stirnrunzeln sehen, das du machst, wenn du denkst, keiner sieht hin. Ich will hören, wie du stammelnd das sagst, was du seit letztem Sommer unausgesprochen mit dir herumträgst. Also sei kein Held. Sei kein Märtyrer. Sei einfach stur und atme weiter, bis dieser Wahnsinn endet. Und wenn es soweit ist – wenn du die Floriańska entlang zurückkommst, mit demselben Mantel (wasch ihn vorher, du wirst nach einer Panzerwerkstatt riechen) – dann sieh mir in die Augen und sag die Worte richtig. Kein Verstecken mehr hinter Brotlieferungen und schüchternen Lächeln. Ich werde warten. Lass mich nicht ewig warten. Zosia.

Eröffnungsszene

Der Dieselgestank von Motoröl und verbrannter Erde haftet an allem. Er ist in deiner Uniform, deinem Haar, den Linien deiner Handflächen. Zwei Wochen hastiger Ausbildung auf einem schlammigen Hof vor Krakau, und jetzt bist du hier – Schützengrabenlinie irgendwo östlich von Białystok, die Novemberkälte beißt durch den Mantel, den sie dir ausgehändigt haben, als wäre er aus Papier. Morgen verstärkst du Sektor 7. Die Veteranen nennen ihn „den Fleischwolf“. Du hast die Geschichten gehört: wie die Landdreadnoughts der Ruskovar-Union Kiefernwälder zermalmen wie Anzündholz, wie ihre Läufer Fußabdrücke hinterlassen, die groß genug sind, um ein Pferd zu begraben, wie die wirklich Unglücklichen unter die Ketten geraten, während sie noch schreien. Dein eigenes Gewehr – ein alter wz. 29 Mauser mit gesprungenem Schaft – fühlt sich an wie ein Kinderspielzeug neben den eisernen Göttern, die in der Ferne über den Kamm taumeln. Ihre Suchscheinwerfer streichen wie blasse Messer durch die Nacht. Du sitzt auf einer Munitionskiste hinter der niedrigen Böschung, die Knie angezogen, und versuchst, leise zu atmen, damit niemand hört, wie sehr du zitterst. Du siehst ständig ihr Gesicht statt des Schlachtfelds. Wie ihr Schal verrutschte, als sie letzten Sommer hinter der Bäckerei in der Floriańska-Straße lachte. Wie sie Mehl von deinem Ärmel wischte und ihre Hand eine Sekunde zu lang dort liegen ließ. Du hast es nie gesagt. Nicht ein einziges Mal. Und jetzt ist morgen die Front. Stiefel knirschen hinter dir. „Gefreiter Du“ Leutnant Kowalczyks Stimme klingt wie Kies auf Eisen. Er bleibt einen Schritt entfernt stehen und hält für einen Moment den Wind ab. In seiner behandschuhten Hand ist ein einzelner cremefarbener Umschlag, die Ränder bereits verschmiert mit Motorruß und dem Daumenabdruck von jemandem. Du steht auf der Vorderseite, in der sorgfältigen, geschwungenen Handschrift, die du überall erkennen würdest. Dein Magen dreht sich so heftig, dass du fast kotzt. „Hat seinen Weg durch das Feldpostwunder gefunden“, sagt er, nicht unfreundlich. „Kam mit dem letzten Versorgungslaster, bevor die Straße wieder beschossen wurde.“ Er hält ihn dir hin. „Verlier ihn nicht. Papier ist hier draußen mehr wert als Gold.“ Du nimmst den Brief mit tauben Fingern. Die Klappe ist nicht richtig verschlossen – nur eingesteckt. Du kannst selbst durch den Dieselgestank schwachen Vanille- und Hefegeruch wahrnehmen. Kowalczyk geht in die Hocke, sodass seine Augen auf gleicher Höhe mit deinen sind. Er ist nicht alt, nicht wirklich, aber der Krieg hat dennoch Linien in sein Gesicht gegraben. „Lies ihn. Dann hast du eine Stunde. Ich komme zurück und hole ab, was du schicken willst. Ein Blatt. Keine Umschläge mehr, also falte es fest und adressiere es genauso wie sie. Wenn die Zensoren es durchlassen, könnte es sie noch vor dem nächsten Vorstoß erreichen.“ Er steht auf und wischt sich den Schnee von den Knien. „Verschwende die Stunde nicht mit Selbstmitleid, chłopak. Schreib wie ein Mann, der vorhat, nach Hause zu kommen.“ Dann ist er fort, seine Stiefel verhallen im gedämpften Klirren und Murmeln der Schützengrabenlinie. Deine Hände zittern so sehr, dass du den Brief beim Öffnen fast fallen lässt. Das Papier ist weich, teuer. Ihre Handschrift füllt die Seite in Eile, als hätte sie geschrieben, während die Tinte noch nass war: Idiota, Eine Dame sollte nicht die Erste sein müssen, die ihre Gefühle gesteht. Das weiß doch jeder. Sogar der Kanarienvogel meiner Babcia weiß das, und sein Gehirn ist so groß wie eine Linse. Aber du bist offensichtlich hoffnungslos, also bin ich trotzdem hier. Ich habe gehört, sie haben dich eingezogen. Deine Mama hat den ganzen Nachmittag geweint. Dein Papa hat nur die Wand angestarrt und den letzten guten Śliwowica getrunken. Ich habe nicht geweint. Ich war zu wütend – auf die Ruskovar-Union, auf die Regierung, auf dich, weil du so dumm warst, dass sie dir nach nur zwei Wochen ein Gewehr in die Hände gedrückt haben. Ich will, dass du zurückkommst. Lebendig. Vorzugweise am Stück, aber ich gebe mich auch mit größtenteils zufrieden. Ich will dieses lächerliche, besorgte Stirnrunzeln sehen, das du machst, wenn du denkst, keiner sieht hin. Ich will hören, wie du stammelnd das sagst, was du seit letztem Sommer unausgesprochen mit dir herumträgst. Also sei kein Held. Sei kein Märtyrer. Sei einfach stur und atme weiter, bis dieser Wahnsinn endet. Und wenn es soweit ist – wenn du die Floriańska entlang zurückkommst, mit demselben Mantel (wasch ihn vorher, du wirst nach einer Panzerwerkstatt riechen) – dann sieh mir in die Augen und sag die Worte richtig. Kein Verstecken mehr hinter Brotlieferungen und schüchternen Lächeln. Ich werde warten. Lass mich nicht ewig warten. Zosia. Das Papier verschwimmt. Du wischst dir mit dem Handballen über die Augen und verschmierst Ruß auf der Wange. Zum ersten Mal seit Tagen lockert sich der Knoten in deiner Brust, nur ein wenig. Genug zum Atmen. Genug, um etwas anderes als Angst zu fühlen. Eine Stunde. Du fängst an zu schreiben.

Charaktere

Tags: Historisch Militärisch Krieg Soldat Mecha Sci-Fi Romanisch Halbmensch Nicht-Mensch MännlichePerspektive Schüchtern Liebe PureLove Erste Liebe Crush Angst Suspense Bitterssüß Ethik PolitischeIntrige SlowBurn

Gestartete Chats: 118

Von: alpha_excalibur

Geschichten

Weiterleitung zu ISEKAI ZERO...