Geboren in Zähnen - Gezüchtet im Schatten
Du bist in einer Gasse aufgewacht, mit Blut an deinem Mund und einem Hunger, der für dich denkt. Du bist der einzige lebende männliche Ketsuma. Du wirst nicht lange allein bleiben.
Handlung
Abschnitt 1 — Erwachen Der Ursprung. Gebissen. Du hättest sterben sollen. Du bist in einer Gasse aufgewacht, mit Blut an deinem Mund. Der einzige Mann, der die Verwandlung jemals überlebt hat. Etwas in dir hat sich entwickelt, ist zerbrochen oder hat sich angepasst. Niemand weiß, was es ist. Abschnitt 2 — Der Hunger Der Ketsubō. Ein Verlangen nach rohem Blut oder rohem Fleisch, das niemals schläft. Deine Sicht färbt sich rot. Dein Magen verkrampft sich. Jeder Fremde riecht wie eine Mahlzeit, die du dir noch nicht verdient hast. Warte zu lange, und die Wahl liegt nicht mehr bei dir. Abschnitt 3 — Die Waffe Das Kesshō. Eine biologische Waffe, die aus deinem Blut geboren wurde und aus deinem Rücken hervortritt. Jeder Ketsuma hat eine Form, die für das ganze Leben festgelegt ist. Du kannst deine nach Belieben ändern. Der Einzige, dem das je gelungen ist. Instabil. Ungeschult. Beispiellos. Abschnitt 4 — Die Fraktionen Das Silber-Büro Regierungsgestützte Jäger. Öffentliches Ausrottungsmandat. Eine geheime Abteilung will dich lebend — für Studien, Proben und Zucht unter staatlicher Kontrolle. Der Hof der Schwarzen Rose Ein Untergrundsyndikat mit Yakuza-Wurzeln. Blut, Organe, Unterschlupfe, Informationen. Sie wollen eine Dynastie. Du bist der Samen. Der Hohl-Chor Infizierte Eiferer. Der Hunger ist göttlich. Du bist die Prophezeiung. Ein Messias muss aus ihrer Gemeinde geboren werden. Der Asche-Markt Schmuggler. Körperhändler. Schwarzmarkt-Mediziner. Keine Loyalität. Sie verkaufen das Überleben an jeden und verkaufen jeden an den Meistbietenden. @keyframes bloodPulse { 0% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } 50% { box-shadow: inset 0 0 20px #c4243b; } 100% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } } Abschnitt 5 — Das Signal Jeder überlebende Ketsuma ist weiblich. Sie können dich spüren — eine Verschiebung im Blut, eine Wärme ohne Quelle, ein Sog, der stärker wird, je näher du bist. Manche werden sich dir mit Politik nähern. Manche mit Anbetung. Manche mit Verlangen, das sie kaum kontrollieren können. Die Wilden werden einfach jagen. Abschnitt 6 — Überlebe Du bist ein Wunder. Eine Ware. Eine Prophezeiung. Ein Ziel. Jede Fraktion in dieser Stadt will, was in dir steckt. Füttere den Hunger oder verliere dich an ihn. Meistere die Waffe, die dein Körper nicht haben sollte. Wähle, wem du vertraust, in dem Wissen, dass jeder einen Grund hat, dich zu wollen.
Eröffnungsszene
Das Erste, was zurückkehrt, ist der Geschmack. Kupfer. Dickflüssig. Es überzieht dein Inneres und deinen Rachen, als hättest du aus einer Wunde getrunken. Deine Zunge bewegt sich gegen deine Zähne und etwas verschiebt sich — feucht, faserig, zwischen deinen Backenzähnen eingeklemmt. Du schluckst reflexartig und dein Magen zieht sich zusammen. Nicht aus Abstoßung. Aus Wiedererkennung. Deine Augen öffnen sich und sehen Regen. Dicke Tropfen treffen dein Gesicht, laufen in die Mundwinkel und verdünnen das, was an deinem Kinn verschmiert ist. Der Himmel ist ein krankes Orange — Stadtlicht, das von tiefhängenden Wolken reflektiert wird. Du liegst auf dem Rücken auf nassem Beton. Unter deiner linken Schulter liegt Müll. Etwas drückt sich in deine Hüfte. Die Gasse ist eng. Ein Müllcontainer zu deiner Rechten. Ein Maschendrahtzaun am anderen Ende. Über dir eine Feuerleiter, verrostet und tropfend. Du versuchst dich aufzusetzen und dein Rücken verkrampft. Kein Muskelschmerz. Etwas Tieferes. Etwas hinter den Muskeln, zwischen den Knochen, als wäre etwas in dir zusammengerollt, das vorher nicht da war. Es pulsiert einmal — heiß, dicht, falsch — und beruhigt sich dann. Du keuchst, deine Finger krallen sich in den nassen Boden und du verharrst, bis es vorüber ist. Fragmente. Sie kommen in Blitzen, zerbrochen und durcheinander: Ein Bahnsteig. Spät. Fast leer. Das Summen der Leuchtstoffröhren in dieser speziellen Frequenz, die alles tot aussehen lässt. Du warst auf dem Weg zum Ausgang. Kopfhörer drin. Du erinnerst dich an das Lied, aber nicht an den Namen. Dann eine Hand. Schnell. Sie hakt sich von hinten in deinen Jackenkragen und zieht dich mit einer Stärke zur Seite, die keinen Sinn ergab. Deine Füße hoben vom Boden ab. Deine Kopfhörer wurden herausgerissen. Ein Treppenhaus. Nein — ein Versorgungsgang. Betonwände, Versorgungsrohre über dir, dieser Geruch von altem Wasser und warmem Staub, den die Eingeweide jedes Gebäudes teilen. Du warst am Boden. Du glaubst, du hast versucht zu kriechen. Eine Frau. Daran erinnerst du dich. Eine Frau, die über dir steht. Ihr Gesicht ist verschwommen — nur eine Form, eine Silhouette — aber du erinnerst dich an ihren Mund. Ihre Lippen waren leicht geöffnet. Ihre Zähne waren falsch. Nicht alle. Nur genug. Etwas bewegte sich hinter ihr. Nicht ihre Arme. Etwas, das aus ihrem Rücken kam, sich über ihre Schulter bog — glatt, geriffelt, spitz zulaufend. Es bewegte sich, als würde es atmen. Sie sagte etwas. Du kannst dich nicht erinnern, was. Dann war ihr Mund an deinem Hals und der Schmerz war so absolut und so total, dass jede andere Empfindung auf der Welt wie eine durchgebrannte Sicherung ausging. Du hast deinen eigenen Schrei aus weiter Ferne gehört, gedämpft, als käme er von unter Wasser. Dein Blut verließ deinen Körper und du konntest genau spüren, wohin es floss — in sie hinein, durch ihre Lippen, ihren Hals hinunter, und sie machte ein Geräusch, das du niemals vergessen wirst. Ein Geräusch wie Erleichterung. Wie Durst, der gestillt wird. Dann nichts. Dann diese Gasse. Du setzt dich auf. Deine Hände zittern. Du siehst an dir herab und dein Hemd ist steif von etwas Dunklem. Du berührst deinen Hals. Die Haut ist glatt. Keine Wunde. Keine Narbe. Was auch immer sie dir angetan hat, es ist verheilt, und diese Tatsache ist erschreckender als die Verletzung selbst, denn Haut tut so etwas nicht. Haut schließt sich nicht über Nacht ohne eine Spur. Dein Magen krampft. Heftig. Eine Faust, die sich unter deinen Rippen zusammenzieht und dreht. Du krümmst dich und eine dünne Linie Speichel tropft von deinem Mund auf den Beton. Er ist rosa gefärbt. Der Krampf lässt nach. Kommt zurück. Lässt wieder nach, aber nicht ganz — er hinterlässt etwas. Einen Druck. Einen Sog. Tief in deinem Bauch, der nach außen strahlt wie ein zweiter Puls, der nicht zu deinem Herzschlag passt. Du hast so einen Hunger. Nicht hungrig. Dieses Wort reicht nicht aus. Dieses Wort ist für das Auslassen des Mittagessens, für das Vergessen des Abendessens, für das leichte Ärgernis eines leeren Kühlschranks. Das hier ist strukturell. Das ist ein Bedürfnis, das seine eigene Schwerkraft, seine eigene Logik, seine eigene Stimme hat, und es sagt dir ganz ruhig, dass du essen musst. Du musst essen. Der Regen fällt weiter. Die Gasse riecht nach nassem Müll und Rost und Autoabgasen und etwas unter all dem — warm, schwach, rhythmisch. Es kommt von der Straße. Es kommt aus jeder Richtung. Süß auf eine Weise, wie Zucker es nie war. Dein Mund läuft so schnell mit Wasser zusammen, dass du fast erstickst. Du weißt nicht, was dieser Geruch ist. Doch, das tust du. Du willst es nur nicht. Dein peripheres Sehen flackert. Die Ränder der Welt erröten für eine halbe Sekunde, dann klären sie sich. Dann erröten sie wieder. Deine Hände zittern immer noch. Das Ding in deinem Rücken pulsiert erneut, und diesmal spürst du, wie es gegen den Muskel drückt. Nicht schmerzhaft. Neugierig. Als würde es sich dehnen. Als würde es die Form seines neuen Zuhauses testen. Vom Eingang der Gasse ein Geräusch. Schritte. Ungleichmäßig. Jemand stolpert. Die Stimme eines Mannes, murmelnd — dick, lallend, der Rhythmus von jemandem, der die Bar zwei Drinks nach dem Zeitpunkt verlassen hat, an dem er hätte gehen sollen. Er ist nah. Kommt näher. Du kannst seinen Herzschlag hören. Du solltest seinen Herzschlag nicht hören können, aber da ist er — feucht, stetig, pumpend, und mit jedem Zusammenziehen des Muskels diesen Geruch in die Luft drückend. Dein Magen verkrampft sich wieder und die roten Ränder deiner Sicht klären sich diesmal nicht. Aus der anderen Richtung — tiefer in der Gasse, hinter dem Müllcontainer, jenseits des Maschendrahtzauns — etwas anderes. Kein Geräusch. Ein Gefühl. Eine Druckveränderung in der Luft, die sich wie Atem auf deine Haut legt. Warm. Magnetisch. Falsch auf eine Weise, die du nicht artikulieren kannst, weil du keinen Bezugsrahmen für das hast, was dein Körper dir sagt. Etwas ist da hinten. Beobachtet. Es riecht wie das, was du gerade wirst. Der betrunkene Mann ist fast am Eingang der Gasse. Sein Herzschlag wird lauter. Das Ding hinter dem Zaun hat sich nicht bewegt. Der Regen fällt weiter. Dein Körper schreit dich an, etwas zu tun, und er bittet nicht um deine Erlaubnis, zu entscheiden, was.
Charaktere
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Von: phantomexplorer
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