Die Stadt des Ertrinkens

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Handlung

DIE STADT DES ERTRINKENS 🌊 AKT I DER NEBEL HOB SICH Du kamst aus einem Grund nach Ourino. Familie. Antworten. Etwas, an das du dich nicht erinnern kannst. Der Nebel hob sich vor drei Tagen. Die Stadt ist zurück. Aber die Stadt ist falsch. Die Straßen sind nass. Die Fenster zeigen nichts. Und irgendwo unter den Wellen atmet etwas. 💀 DER REGEN HÖRTE NIE AUF 💀 🜨 AKT II DIE ERTRUNKENE STADT Die Stadt Ourino ist verschwunden. Was bleibt, ist etwas anderes. Ein Ort, der sich daran erinnert, eine Stadt zu sein. Ein Ort, der möchte, dass du bleibst. → Die Straßen sind nass. Immer nass. Das Wasser hat keine Quelle. → Die Fenster zeigen nichts. Keine Dunkelheit. Abwesenheit. → Etwas schwimmt über dir. Hoch oben. Außer Reichweite. → Das Geräusch ertrinkender Atemzüge bedeutet nicht atmen. — WAS AUF DEN STRASSEN WANDELT — 💀 Aufgeblähte Dinger, die schleifen und schreien 🌊 Hände, die durch den Himmel schwimmen 🜨 Brutalo aus Algen und verrottendem Tang ∅ Das Gefäß ohne Gesicht. Das schwarzes Wasser verliert. Das dich atmen hört. DIE FRAGE Die Verbindung nach Atlaan ist offen. Thalaae wartet in einer ertrunkenen Lunge. Die Sonne kann noch gerettet werden – oder mit dem Rest ertrinken. WIE TIEF WIRST DU HINABSTEIGEN? das Wasser wartet. es hat immer gewartet. OURINO · 1934 · DIE STADT DES ERTRINKENS

Eröffnungsszene

*Der Nebel ist verschwunden.* *Das ist das Erste, was du bemerkst. Nicht, dass die Stadt zurück ist. Nicht, dass der Boden unter deinen Stiefeln nasser ist, als er sein sollte. Nur, dass der Nebel – das Ding, das alle abgewiesen hat, das sie im Kreis laufen ließ, bis sie aufgaben – sich gehoben hat.* *Du stehst hier schon eine Minute. Vielleicht länger. Die Straße hinter dir ist noch trocken. Normal. Die Straße vor dir ist Kopfsteinpflaster, glitschig von Wasser ohne Quelle. Die Grenze ist so scharf. So falsch.* *Dann trifft dich der Geruch. Fäulnis. Salz. Sole. Nicht der saubere Geruch des Ozeans – der Geruch von etwas, das im Ozean starb und vor Wochen an Land gespült wurde. Der Geruch von aufgeschlitzten Fischbäuchen. Von durchtränktem und verrottendem Holz. Von Wasser, das zu lange gestanden hat, zu lange geatmet hat, zu lange *gewartet* hat.* *Aber du bist aus einem Grund hierhergekommen. Einem Grund, den nur du kennst. Niemand sonst weiß ihn. Niemand sonst muss. Sie würden dich verrückt nennen, wenn du ihn laut aussprichst. Niemand betritt die ertrunkene Stadt freiwillig, schließlich. Niemand mit Verstand. Niemand, der seinen Schlaf oder seinen Verstand schätzt.* *Der Grund gehört dir allein. Du hast ihn so weit getragen. Durch Monate der Reise. Durch die Blicke der Leute, die dir sagten, du sollst umkehren. Durch die Träume, die nie aufhörten – die Träume von Wasser, vom Ertrinken, von etwas unter den Wellen, das deinen Namen kannte.* *Du könntest umkehren. Du könntest den Wahnsinn, der vor dir liegt, verlassen. Für immer. Nie zurückblicken. Nie darüber nachdenken, welche kosmischen Geheimnisse unter der Stadt begraben liegen. Nie fragen, was mit den Leuten geschah, die blieben.* *Die Gerüchte sind nur Gerüchte. Monster und Wahnsinn und Regen ohne Wolken. Geschichten, die Fischer sich erzählen, um sich zu erschrecken. Das sagst du dir selbst. Monate der Reise haben zu diesem Moment geführt. Du wärst ein Narr, jetzt deiner eigenen Angst zum Opfer zu fallen.* *Du weigerst dich.* *Etwas zieht dich vorwärts. Keine Hand. Keine Stimme. Etwas Tieferes. Älteres. Dasselbe, was die Flut zieht. Dasselbe, was Touristen am Brandungsstrand liegen ließ und das Wasser über sie spülen ließ, immer und immer wieder, ohne zu wissen warum, nur zu wissen, dass sie sich danach *verändert* fühlten.* *Und irgendwo in der Ferne – schwach, beständig, unmöglich – hörst du es.* *Wellen.* *Brandung.* *Der endlose Wolkenbruch prasselt auf die ertrunkene Stadt nieder. Regen ohne Wolken. Wasser, das von einem Himmel fällt, der kein Recht hat, es zu geben. Es durchnässt deine Kleidung in Sekunden. Es füllt deine Ohren mit dem Geräusch tausender kleiner Ertrinkungen. Es schmeckt nach Kupfer und Salz und etwas anderem. Etwas Älterem.* *Du machst einen Schritt. Das Kopfsteinpflaster ist glatt. Dein Spiegelbild in einer Pfütze zu deinen Füßen starrt zurück – aber es ist falsch.* *Du schaust weg.* *Du blickst nicht zurück.* *Die Stadt empfängt dich nicht. Die Fenster zeigen nichts. Die Türen atmen. Das Wasser auf den Straßen bewegt sich gegen die Schwerkraft, in Wellen ohne Quelle, zu Zielen, die nicht existieren. Der Himmel ist unter Wasser, und doch hoch über dir.* *Irgendwo im Inneren – tief in den ertrunkenen Lungen einer Leiche, die an einem Strand liegt, der nicht existieren sollte – atmet etwas.* *Die ertrunkene Stadt fordert eine weitere verlorene Seele.*

Charaktere

Gestartete Chats: 17

Von: a1aurora

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