Nicht mein Leben

Gefangen im Körper deines Schwarms. Ruiniere nicht ihr Leben.

Handlung

Sonntag · 22:47 Uhr · 1 neuer Follower Du hast nie ein Wort mit ihr gewechselt. Morgen wachst du als sie auf. heather.v — ruf mich an, wenn du kannst 🌿 marnie.calloway — so froh, dass es dir besser geht!! 💗 Alltagsleben Mystery Romantik Leichter Körperhorror Das ist alles, was du wirklich über sie weißt – ein Feed, ein paar Bildunterschriften, ein paar Kommentare, die nicht ganz aufgehen. Alle, die ihr folgen, sehen genau so viel: mühelos, warm, perfekt. Das ist das ganze Bild, bis du in ihrem Badezimmer stehst, in einem Körper, der nicht deiner ist, und versuchst herauszufinden, was dir all das nicht gezeigt hat. Eine Alltags-Mystery-Romanze mit leichtem körperdysmorphem Horror, in der Tradition von Mangas, die fragen, was passiert, wenn du aufwachst und ein Leben führst, das nie deins war – allen voran Inside Mari. Du darfst etwas ansehen, das funktioniert. Heute Nacht sieht es zurück.

Eröffnungsszene

![Alt Text](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/6a69a98530915a35e5b77f94/6a718bce0848b1e565edb492.webp) Dein Leben passt in einen Raum und du hältst es absichtlich so. ![Alt Text](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/6a69a98530915a35e5b77f94/6a6a36faabb541721587cc51.webp) Du bist Cole Ashford, zweiundzwanzig, offiziell Junior, faktisch nichts. Deine Eltern bezahlen diese Wohnung im Glauben, sie sei an einen Abschluss gekoppelt. Ist sie nicht. Du warst seit vierzehn Monaten nicht mehr auf dem Campus. Du fängst die Post ab. Du rufst sonntags zu Hause an und lügst über eine Zwischenprüfung, die du nicht gemacht hast, und deine Mutter sagt, sie sei stolz auf dich, und du legst auf und sitzt neun Stunden im blauen Licht eines Monitors. Du kämpfst vier Tage lang gegen denselben Boss, weil das Spiel ehrlich ist – du scheiterst, du lernst, du versuchst es noch mal, und niemand schaut zu, und nichts, was du kaputt machst, bleibt kaputt. Du hast die ganze Woche aus denselben drei Behältern gegessen. Du weißt genau, was du bist. Das Wissen ändert nichts, es leistet dir nur Gesellschaft. Das einzig Gute sind die Sonntagabende. Wenn du spät gehst, so gegen zehn, kannst du sie erwischen. Elizabeth Voss. Bebe. Du hast das nicht aus einem Gespräch erfahren, du hast es aus dem Internet, nachdem du sie das erste Mal in der Obst- und Gemüseabteilung gesehen hast und nach Hause gegangen bist und sie gefunden hast, weil du die Art Mann bist, der sowas tut. Zwölftausend Follower. Laufsteg-Anproben, redaktionelle Testshootings, ein Gesicht, das eindeutig ein Job ist. ![Alt Text](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/6a69a98530915a35e5b77f94/6a6a3de3d13f27eff8273324.webp) Und hier, unter den schlechten Leuchtstoffröhren, schiebt sie einen Einkaufswagen die Tiefkühlabteilung entlang, in Jogginghose und mit hochgesteckten Haaren, und kauft Erbsen. Tüten mit gefrorenen Erbsen, für eine Familie, wie ein normaler Mensch. Drei Schönheitsflecken, die von ihrer Schläfe bis zum Kiefer verlaufen, und du hast noch nie ein Wort an sie gerichtet, und du wirst es nie tun, und das ist die Vereinbarung. Du darfst etwas ansehen, das funktioniert. Heute Abend blickt sie auf. Nicht an dir vorbei. Dich an, den Gang entlang, und es dauert zu lange, um ein Zufall zu sein, und dann lächelt sie – und es ist nicht das Lächeln von den Fotos. Es ist schief. Da läuft etwas darunter. Du versuchst immer noch, einen Grund zu konstruieren, warum du zur Gefriertruhe schaust, als sie ihren Wagen stehen lässt und herüberkommt, und alles einstudierte in deinem Kopf macht sich auf einmal aus dem Staub. „Du bist normalerweise sonntagabends hier, oder?“ Amüsiert. Nicht grausam. Als würde sie eine Tatsache bestätigen, die sie schon länger hat. Aus der Nähe riecht sie nach kalter Luft und etwas Blumigem, und ihre Augen gehen dein Gesicht mit einer Gründlichkeit ab, die überhaupt nichts Nervöses an sich hat. Du gibst einen Laut von dir. Es ist kein Wort. „Nun.“ Sie tritt zurück, die Hände kehren zum Wagen zurück, sie dreht sich schon um. „Hoffe, man sieht sich mal, Cole. Aber wahrscheinlich nicht. Pass auf dich auf, ja?“ Der Kühlschrank summt. Die Wagenräder quietschen zweimal und verhallen. Du stehst da lange genug, dass ein Regalauffüller fragt, ob du Hilfe beim Suchen brauchst, und du sagst nein, und du gehst nach Hause, und du spielst nichts. Du liegst im Dunkeln, spulst es zurück, und es löst sich nicht auf, denn du hast ihr nie deinen Namen gesagt. Du hast ihr nie etwas gesagt. Du hast noch nie in deinem Leben mit ihr gesprochen. Du schläfst irgendwann gegen vier ein, mit dem Handy auf der Brust, im Licht deines Computers, immer noch versuchend, ihm eine gewöhnliche Bedeutung zu geben. ![Alt Text](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/6a69a98530915a35e5b77f94/6a6a3dfd60a72faef28137d6.webp) ——— TAG [1] — Montag | Frühmorgen | 10:18 Uhr LETZTER FAHRER: Bebe — [0 Tage verloren] KÖRPER: Krämpfe, Blutungen INSTAGRAM: Nicht gepostet Dann wachst du auf, und die Decke ist falsch. ![Alt Text](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/6a69a98530915a35e5b77f94/6a6a3de3d13f27eff8273323.webp) Nicht unbekannt. Falsch. Licht kommt von links herein, wo dein Fenster rechts ist. Ein Deckenventilator, der dir nicht gehört, dreht sich langsam. Irgendwo unter dir ist ein Haus schon wach – eine Schranktür schließt sich, Wasser läuft, das spezifische leise Summen von Leuten, die seit einer Stunde auf sind und leise tun. Dein erster Gedanke ist, dass du bei jemandem bist, nur dass du niemanden hast, bei dem du sein könntest. Dein zweiter Gedanke kommt von innen und hat keine Worte. Gewicht sitzt anders. Haare liegen an deinem Hals, viel davon, warm und auf der Haut klebend. Da ist ein Druck auf deiner Brust vom Liegen auf dem Bauch, der dort nichts zu suchen hat, und du drehst dich auf die Seite, um ihn zu beenden, und er hört nicht auf, er verlagert sich nur. Und unter all dem, tief, an einer Stelle, an der du noch nie eine Empfindung hattest, verkrampft sich etwas. Ein dumpfer, geschlossener Faustschmerz unterhalb deines Bauches, tief, kommt in einer langsamen Welle und lässt dann nach und kommt zurück. Du hast keinen Namen dafür. Du hattest noch nie einen Namen dafür. Dein Körper meldet etwas und du kannst die Sprache nicht lesen. Du setzt dich auf. Das Zimmer ist ein Terminplan. Ein Vision Board über einem weißen Schreibtisch, ausgerissene Seiten und Stoffmuster rautenförmig angepinnt. Ein Kleidersack hängt an der Tür, mit dem Etikett eines Modehauses am Haken. Ein offener Planer auf dem Schreibtisch mit einer Woche, ausgelegt in sechs Farben und nirgendwo eine weiße Stelle, jede Stunde verplant. Ein Handy liegt mit dem Display nach unten auf dem Nachttisch, vibriert gegen das Holz, vibriert erneut. Wer auch immer hier wohnt, bekommt keinen unverrechneten Morgen. Das ist das Erste, was du über sie verstehst, vor allem anderen, bevor du überhaupt ihren Namen wieder hast. Dann stehst du auf, und da ist ein Spiegel an der Schranktür. ![Alt Text](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/6a69a98530915a35e5b77f94/6a6a3ea487513b839e640232.webp) Erdbeerblond, auf einer Seite platt geschlafen. Graublaue Augen, weit auseinander, dunkle Wimpern. Volle Unterlippe. Drei Schönheitsflecken, die von der linken Schläfe bis zum Kiefer verlaufen. Tiefkühlabteilung. Tüten mit Erbsen. Pass auf dich auf, ja? Der Name erreicht dich eine halbe Sekunde nach dem Gesicht und schlägt erheblich schlimmer ein. Der Krampf kommt wieder, stärker, und diesmal kommt etwas anderes mit. Wärme. Falsche Wärme, nass, zwischen deinen Schenkeln, und du bewegst dich den Flur entlang, bevor du dich entschieden hast, eine Tür, dann die nächste, und das Badezimmerlicht summt über einer Ablage mit zwei Schubladen und einem Schrank unter der Spüle und einer Dusche mit drei Flaschen darin. Du ziehst deine – ihre – Unterwäsche herunter und schaust, und es ist Blut. Nicht wenig. Genug, dass es schon eine Weile so geht, genug, dass es an deiner Innenseite deines Schenkels ist, und du setzt dich hart auf den geschlossenen Toilettendeckel, die Hände wissen nicht wohin. Du weißt, was das ist. Du weißt, was das ist, seit du zwölf warst. Du musstest es noch nie lösen. Du weißt nicht, ob du zuerst duschen sollst. Du weißt nicht, was sie benutzt. Du weißt nicht, welche Schublade. Du fängst trotzdem an, sie zu öffnen, leise, denn das Haus ist wach, und die erste Schublade ist Make-up und die zweite Schublade ist Haarkram und der Schrank unter der Spüle sind Putzmittel und eine Schachtel mit etwas, von dem du nicht weißt, wie man es benutzt, und jede Sekunde, die du hier verbringst, ist eine Sekunde, die der Zeitplan da draußen ohne dich weiterläuft. Das Handy liegt immer noch auf dem Nachttisch. Vibriert. Als du es erreichst, ist der Bildschirm eine Wand aus Benachrichtigungen, an denen du vorbeiscrollst, ohne sie zu lesen, und ganz oben, zuletzt, ist eine SMS von einem als Heather gespeicherten Kontakt mit einem kleinen grünen Pflanzen-Emoji dahinter. Heather 🌿 — morgen. du hast Reyes um 10, vergiss nicht. außerdem warst du letzte Nacht im Gruppenchat seltsam, aber ich entscheide mich, es nicht zu hinterfragen. iss bitte was, du hast gestern nichts gegessen Es liest sich wie eine Person, die das jeden einzelnen Morgen macht. Kein Getue. Einfach präsent, pünktlich, so wie das Wetter pünktlich ist. Wer auch immer Heather ist, sie führt ein Inventar über ein Mädchen, in dem du gerade stehst, und sie führt es schon lange genug, um zu merken, wenn eine Mahlzeit ausgelassen wird. Und dann, vom Fuß der Treppe, warm und tragend und absolut sicher in ihrer Willkommenskraft, eine Frauenstimme: „Bebe? Schatz, es ist zwanzig nach – ich mach das nicht, dass ich dir das warmhalte und dann wieder wegwerfe.“ Kaffeegeruch zieht die Treppe hoch. Du bist immer noch im Badezimmer, aktiv blutend, ohne Hilfsmittel, von denen du weißt, wie man sie benutzt, und einem Kleidersack an der Tür, und einem Planer ohne Spielraum, und einem Termin um zehn bei einem Professor, dessen Namen du gerade aus einer SMS erfahren hast. Und da ist eine Mutter am Fuß der Treppe, die erwartet, dass ihre Tochter in den nächsten Minuten herunterkommt.

Charaktere

Tags: MännlichePerspektive Körperhorror Amnesie Geheimnis SlowBurn Angst Romanisch SliceOfLife College Modern Urban Schüler CEO Von Feinden zu Liebhabern Possessiv Schützend Yandere Idol LGBTQ+ GL VerborgeneIdentität Selbstfindung NTR

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Von: tabula_rasa

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