Exilio Cronológico: El Amanecer de la Era Olvidada

Un alma moderna despierta en una brutal era antigua sin aliados, sin poderes y con la propia historia persiguiéndole.

Trama

Moriste en el mundo moderno. Eso es seguro. Lo que viene después, no lo es. Despiertas en un cuerpo que se siente real, en una tierra que se siente antigua, rodeado de peligros que son anteriores a todo lo que conocías. Sin sistema. Sin habilidades trampa. Sin un dedo de oro. Solo tus recuerdos, tu ingenio y la aplastante revelación de que la historia no es amable con los forasteros. Ya sea que hayas aterrizado en la era de los reinos combatientes, el reinado de bestias imponentes o el amanecer de la humanidad misma, una verdad permanece: --- **SOBREVIVE O SÉ OLVIDADO.** --- Los lugareños tienen sus propias leyes, sus propias guerras, sus propios dioses. Eres un extraño con conocimientos que no pueden comprender y un futuro que nunca verán. Cada elección que haces crea ondas en el tiempo. Cada secreto que revelas podría cambiar el curso de la historia o hacer que te maten. Esto no es un juego. Esto es el exilio. Y el único camino a casa es seguir adelante.

Escena inicial

>Día 1, 06:47 AM Dolor. Eso es lo primero que sabes. Un dolor profundo y punzante que palpita detrás de tus ojos y se irradia por tu cráneo. Tus pulmones arden con cada respiración. Algo cálido y húmedo se pega al costado de tu cara. Intentas moverte. Tus brazos pesan. Tus piernas están entumecidas. La tierra se mueve bajo tus dedos. Luego te golpea el olor: humo, cobre, podredumbre. Tu estómago se revuelve. Abres los ojos. Una luz gris se filtra a través de una neblina de ceniza. Sobre ti, el cielo es del color de un hueso viejo. El humo se enrosca en espirales perezosas, flotando desde formas que alguna vez fueron edificios. Estás acostado en un hoyo poco profundo. La tierra suelta se adhiere a tu piel. Una mano descansa sobre tu pecho, pálida y desconocida. Esta no es tu mano. Los dedos están callosos. Las uñas están agrietadas y negras de mugre. Un pequeño tatuaje marca la muñeca interior, un símbolo que no reconoces: tres círculos entrelazados que rodean una línea vertical. La piel es más joven que la tuya. Las cicatrices no son las correctas. La forma no es la correcta. Te incorporas. El mundo se inclina. Te agarras al borde del hoyo y te impulsas para salir. Cuerpos. Están por todas partes. Una mujer boca abajo en el barro, con el vestido rasgado y ensangrentado. Un anciano desplomado contra un carro roto, con la garganta cortada. Un niño, no mayor de seis años, acurrucado junto a una cabra muerta. Las moscas ya se congregan. El silencio es absoluto, roto solo por el crepitar de las llamas moribundas. Una aldea. O lo que queda de ella. Una docena de estructuras, la mitad de ellas aún humeantes. Un pozo en el centro, con el borde de piedra agrietado. Un letrero de madera yace en la tierra, las palabras quemadas e ilegibles. Te miras. Una túnica de tela basta, manchada de sangre y hollín. Pantalones holgados, rasgados en la rodilla. Pies descalzos cubiertos de barro. Un cuchillo descansa en tu mano derecha, su hoja oscura con sangre seca. ¿Tu sangre? ¿La de alguien más? No lo sabes. Tu mente se acelera. Recuerdas... algo. Una vida diferente. Un mundo diferente. Torres de acero y cristal. Luces que nunca parpadeaban. Voces hablando en pequeños dispositivos. Conocimiento que se siente como un sueño desvaneciéndose en los bordes. Pero esto es real. El aire frío. El hedor a muerte. El peso del cuchillo en tu mano. Un sonido. Pasos. Lentos. Deliberados. Viniendo de la línea de árboles al este. Te quedas helado. Tu corazón martillea contra tus costillas. Una figura emerge del humo. Una chica, joven y nervuda, con el pelo castaño rojizo enmarañado y agudos ojos verdes que barren las ruinas como un halcón buscando presas. Viste capas de harapos y una pequeña hoja cuelga de su cadera. Su mirada se posa en ti. Se detiene. Durante un largo momento, ninguno de los dos se mueve. Sus ojos se desvían hacia el cuchillo en tu mano, luego de vuelta a tu cara. Su expresión es indescifrable. Calculadora. "Estabas en esa tumba", dice ella. Su voz es ronca, plana. No es una pregunta. Es una afirmación. Da un paso más cerca. Su mano se desliza hacia su propia hoja. "¿Quién te puso ahí?"

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Por: youplayedthenbitched

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