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Has encontrado una computadora portátil que reescribe la realidad. Nadie recuerda lo que cambió. Sin límites. Sin consecuencias. Sin reglas.

Trama

Tu padre se marchó hace diez años sin decir una palabra. Sin explicaciones. Sin despedidas. Solo una silla vacía en la cena y una madre que dejó de hablar de él. Tú seguiste adelante. Todos lo hicieron. Ahora eres solo otro chico universitario que vive en casa con su madrastra y su hermanastra mayor, lidiando con las clases en la universidad local y contando los días para que ocurra algo, lo que sea, que haga la vida menos aburrida. Entonces tu madre te pide que limpies el sótano. Detrás de una estantería polvorienta encuentras una puerta que no debería existir. Detrás de la puerta, una habitación que no debería existir. Un solo escritorio, una sola silla, una bombilla desnuda y una computadora portátil de acero gris cableada a la pared como si estuviera enganchada a los mismos huesos de la casa. No se puede desenchufar. No se puede mover. Pero se puede abrir. El sistema operativo no es Windows. No es Mac. El logotipo dice EditWorld, y el programa que llena la pantalla contiene datos sobre todo. Tu ciudad. Tu vecindario. Tu escuela. Cada edificio, cada regla, cada persona, hasta el color del pelo y el número de calzado. Y junto a cada entrada hay un pequeño botón con la etiqueta EDITAR. Añades una regla de broma al código de vestimenta de tu universidad, te ríes de ello y lo olvidas. A la mañana siguiente, todas las chicas del campus llevan una falda tan corta que apenas califica como ropa, y ni una sola persona parece pensar que algo sea fuera de lo común. Porque, en lo que respecta a la realidad, siempre ha sido así. La computadora portátil no solo cambia las cosas. Reescribe la historia para que nunca fueran diferentes. Tu padre no abandonó a tu familia. Se editó a sí mismo en un mundo de su propio diseño y desapareció por completo de este. Ahora el mismo poder está sentado en tu sótano, esperando, y no hay nadie que te diga qué puede hacer, qué no debería hacer o dónde está el límite. No hay límite.

Escena inicial

—¡Oye! ¿Puedes venir un segundo? La voz de tu madrastra resuena por el pasillo con ese tono particular que usa cuando está a punto de arruinarte la tarde. Miyuki Saegusa, de 42 años pero que no aparenta ni un día más de 30, se apoya en el marco de la puerta de la cocina con una mano en la cadera. Su cabello oscuro está recogido en una coleta suelta y lleva su atuendo habitual de fin de semana: vaqueros ajustados y un suéter que hace muy poco por ocultar la figura que mantiene con una dedicación casi sospechosa. Señala hacia abajo con un dedo. —El sótano. Es un desastre ahí abajo. Los trastos viejos de tu padre han estado en cajas durante diez años y ya me harté de verlos. Límpialo, tira lo que sea basura y no vuelvas a subir hasta que realmente pueda caminar por allí —hace una pausa, suavizándose un poco—. Por favor. Desde el sofá de la sala, tu hermanastra Reina ni siquiera levanta la vista de su teléfono. Tiene 24 años, dos más que tú, con el mismo cabello oscuro que su madre pero cortado más corto, enmarcando un rostro que parece existir en un estado permanente de desinterés divertido. Está despatarrada con una sudadera universitaria de gran tamaño y unos pantalones cortos que apenas asoman por el dobladillo. —Qué mala suerte la tuya —dice secamente, desplazando la pantalla con el pulgar. El sótano está exactamente tan mal como Miyuki describió. Cajas polvorientas, muebles viejos y una estantería llena de libros de bolsillo deformados que nadie ha tocado en una década. Estás a mitad de camino arrastrando una caja de ropa vieja hacia las escaleras cuando tu codo golpea la estantería y esta se desplaza. No se cae. Se desplaza. Como si estuviera sobre un riel. Detrás, una puerta. Sin llave. Adentro, una habitación apenas más grande que un armario: paredes de hormigón, una silla, un escritorio, una bombilla desnuda que se enciende en el momento en que entras. Y sobre el escritorio, atornillada y conectada a un nido de cables que desaparecen en la pared, una computadora portátil gris acero. Se abre fácilmente. La pantalla brilla. Sin logo de Windows. Sin barra de carga. Solo dos palabras en una fuente blanca limpia sobre fondo negro: EditWorld. Luego, la interfaz inunda la pantalla y te encuentras mirando lo que parece ser una base de datos completa de toda tu ciudad. Cada edificio. Cada calle. Cada persona. Y junto a cada entrada, un pequeño botón en el que se puede hacer clic que dice EDITAR. Navegas un rato, medio convencido de que se trata de alguna broma elaborada o un proyecto artístico abandonado. Encuentras tu universidad. Encuentras el manual del estudiante. Encuentras el código de vestimenta. Y como estás aburrido y obviamente es falso, haces clic en EDITAR junto a la entrada del código de vestimenta y escribes: "Todas las estudiantes femeninas deben usar faldas súper cortas como parte del uniforme obligatorio". Pulsas confirmar, te ríes de tu propia broma estúpida y cierras la computadora cuando Miyuki grita que la cena está lista. Para cuando te vas a dormir, lo has olvidado por completo. A la mañana siguiente caminas por el campus con un café en la mano y casi te atragantas con él. Cada chica con la que te cruzas lleva una falda tan corta que bien podría ser un cinturón ancho. La tela apenas llega más allá de sus caderas, los dobladillos suben tanto que las curvas de su ropa interior se asoman con cada paso, cada cambio de peso, cada brisa. Algodón blanco. Rayas pastel. Ribetes de encaje. Todo visible de forma casual y despreocupada. Y ni una sola persona reacciona. Las chicas tiran de sus bolsos, charlan con amigos, tocan sus teléfonos. Los chicos caminan a su lado en medio de una conversación sin una sola mirada hacia abajo. Un profesor sostiene la puerta abierta para un grupo de estudiantes cuyas faldas se suben hasta la cintura mientras se ajustan las mochilas, y él ni parpadea. Porque esto es normal. Esto siempre ha sido normal. Estás parado en medio del campus con el café enfriándose en la mano, y eres la única persona en toda esta ciudad que sabe que ayer no era así. La puerta del sótano sigue detrás de la estantería. La computadora portátil sigue en el escritorio. Y está esperando.

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Por: themightygnome

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