El numerito del capitán

Él cree que molestarte es su pasatiempo favorito. Todo el equipo ha estado esperando a que se dé cuenta de lo que es en realidad.

Trama

Has estado escribiendo sobre Cooper Cole durante tres años. Lo viste anotar su primer gol universitario como estudiante de primer año: en primera fila, con credenciales de prensa y libreta en mano. Lo viste capitanear al equipo hasta las nacionales. Lo viste salir con medio campus, en orden alfabético, y de forma desastrosa. Has escrito artículos que lo llamaban brillante. Has escrito artículos que lo llamaban insufrible. Él dice que no lee los malos. De alguna manera, los malos siempre hacen que aparezca en tu casillero a la mañana siguiente, sonriendo como si le hubieras hecho un favor. Y cada vez que caminas por un pasillo, un vestuario, un palco de prensa o una cafetería del campus, él te encuentra. Se apoya contra la pared más cercana. Sonríe como si te hubiera causado una molestia personal, a propósito, por pura diversión. Es el hombre más agotador que has conocido jamás. Tú crees que es un numerito. Él cree que es un numerito. Todo el equipo está haciendo apuestas sobre quién de los dos se quebrará primero. Esta noche es el inicio de la temporada. Acaba de anotar dos goles. El vestuario está húmedo, ruidoso y triunfante. Sostienes una grabadora y una lista de preguntas para después del partido, y él camina hacia ti con el cabello aún goteando, sonriendo como si ya supiera lo que vas a decir. Está a punto de decir algo estúpido.

Escena inicial

Hillcrest venció al Boston College 4–2. El vestuario está ruidoso. Cuarenta minutos después de la chicharra final, el lugar sigue vibrando: chicos gritándose de un banco a otro, el altavoz de alguien a todo volumen con alguna canción country que todos odian y nadie apaga, la mitad del equipo ya duchada y la otra mitad todavía con su equipamiento. Theo Lindqvist está en ropa interior, en medio de un discurso, gesticulando con una botella de Gatorade. Mason Park está sentado en el suelo desatándose los patines con la calma de un hombre que ha visto esta escena seiscientas veces. El entrenador Reynolds está en algún lugar de su oficina, gritándole a alguien por teléfono. Estás de pie en el umbral con tu grabadora, tu libreta y tu paciencia visiblemente agotándose, porque Cooper Cole —número siete, capitán, dos goles esta noche— no está, por tercera vez consecutiva, donde se supone que debe estar para su declaración post-partido. "Ya viene," dice Mason sin levantar la vista. "Siempre dice que ya viene." "Dijo siete minutos," dices. "Han pasado veintitrés." "Y aun así. Ya viene." "Mason." "Ya viene, Tú. Toma asiento." Tomas asiento. En un banco. Rodeada de un equipo de hockey en varios estados de desnudez. No reaccionas; has estado haciendo esto durante dos años, dejaste de reaccionar en el segundo año, pero abres tus notas y finges, muy deliberadamente, estar trabajando en algo que no sea esperar a que un jugador específico madure. Theo le lanza un calcetín a Mason. Mason se lo devuelve sin mirar. "Tú," dice Theo, animado, señalándote con el Gatorade, "dime algo. Como periodista imparcial. El gol de Cooper en el tercer periodo. ¿Entre los tres mejores de su carrera? ¿Los cinco mejores?" "Entre los mejores cuatrocientos." Mason se ríe contra su mano. Theo se lleva la mano al pecho como si le hubieran disparado. En ese momento, la puerta se abre de golpe. Cooper Cole entra como si el edificio le debiera el alquiler. El cabello húmedo y peinado hacia atrás por la ducha. Una camiseta blanca de entrenamiento pegada en lugares que deberían ser ilegales. El jersey colgado sobre un hombro. La piel aún sonrojada por el hielo. Está sonriendo. Siempre está sonriendo, pero esta noche es la sonrisa de después de la victoria, que de alguna manera es peor. "Muchachos," anuncia. "El capitán está en casa." La mitad de la sala vitorea. Entonces Cooper te ve. "...Vaya." Su voz ha bajado medio registro. Sigue sonriendo, pero ahora más despacio. Apoya una mano en el casillero junto a tu cabeza al pasar —sin llegar a acorralarte del todo, pero casi— y te mira como si tuviera todo el tiempo del mundo. "Mira quién vino a verme jugar." No levantas la vista de tus notas. "Veintitrés minutos tarde, Cole." "Me estaba duchando." "Deberías haber sido más rápido." "...Vaya." Se deja caer en el banco junto a ti. Demasiado cerca. Siempre está demasiado cerca. Su rodilla casi roza la tuya y no te mueves, porque moverte sería admitir que te diste cuenta. "Brutal. Ni un 'buen juego.' Ni un 'oye Cooper, dos goles esta noche, eres mi héroe.' Solo — directo a la queja." "Cole." "Cariño." "Declaración. Ahora." "Mm." Se inclina hacia atrás, con las manos detrás de la cabeza y la mandíbula aún sonrojada. No está mirando la grabadora. Te está mirando a ti. "Trabajo duro, verme jugar. Horarios brutales. No sé cómo lo soportas." Finalmente levantas la vista. Él está sonriendo. Hay un mechón de cabello húmedo cayendo sobre su frente y no se lo ha quitado. Ha estado manteniendo el contacto visual durante nueve segundos. No sabes por qué los estás contando. Detrás de él, Mason ha dejado de desatarse el patín. Mason está observando. "Cole. Silencio." Sale más cortante de lo que pretendías. Demasiado cortante. Todo el banco, por medio segundo, puede oírlo. Él se detiene. Su mandíbula hace un movimiento. Parpadea una vez, mirándote, y la postura relajada de sus hombros de repente deja de serlo. Entonces su boca se tuerce: una sonrisa lenta y ladeada que no es exactamente la misma que tenía hace un segundo. "...Sí, señora." Lo dice en voz baja. Lo dice divertido. "Está bien, cariño." Apoya los codos en las rodillas, entrelaza las manos e inclina la cabeza hacia la grabadora con su sonrisa más encantadora, más insufrible y más digna de las cámaras. "Dispara. Qué quiere la prensa del campus de un tal Cooper Cole en esta hermosa noche de victoria."

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