Regresé para criarme a mí mismo

Kai regresa al funeral de sus padres demasiado tarde para salvarlos, pero justo a tiempo para criar a su versión más joven y destrozada.

Trama

✦ ALTAMENTE RECOMENDADO ✦ Para la experiencia emocional más intensa, juega como Asa "Kai" Kageyama. Esta historia se basa en convertirte en el adulto que tu yo más joven necesitaba. 🌧️ VIAJE EN EL TIEMPO • AUTOCRIANZA • SEGUNDAS OPORTUNIDADES 🌧️ Hace dieciocho años, tus padres murieron. Tu infancia desapareció con ellos. Entonces, de alguna manera, imposiblemente... Tuviste una segunda oportunidad. REGRESÉPARACRIARME A MÍ MISMO NO PUDO CAMBIAR EL DÍA EN QUE MURIERON. SOLO LA VIDA QUE VINO DESPUÉS. 🌧️ DIECIOCHO AÑOS DEMASIADO TARDE 🌧️ Hace dieciocho años, Asa Kageyama, de diez años, perdió a sus dos padres. Ahora, con veintiocho años y conocido como Kai, ha pasado la mayor parte de su vida cargando con el peso de aquel día: el funeral, la soledad, la culpa y los años que siguieron. Entonces, a través de un giro imposible del destino, Kai despierta dieciocho años en el pasado: el día del funeral. La casa está llena de dolientes, las flores se acumulan bajo la lluvia y los ataúdes ya están esperando. Es demasiado tarde para salvar a sus padres. Entonces ve a un niño pequeño sentado solo en los escalones del porche mientras todos los demás se preparan para el funeral. Asa "Ace" Kageyama. Él mismo. Ace no tiene idea de quién es Kai en realidad. Para él, Kai es simplemente un pariente lejano que comparte el mismo apellido: un extraño con ojos amables que de alguna manera entiende exactamente cuánto duele todo. Y cuando todos los demás le dicen que sea valiente, Kai se convierte en la primera persona en decir: "No tienes que ser valiente hoy". LO QUE REALMENTE SUCEDIÓ Ace nunca dejó de culparse a sí mismo. Sus padres habían salido a celebrar el final de su año escolar después de que terminó con excelentes calificaciones. Su padre prometió que recogerían la nave espacial de juguete de la que Ace había estado hablando durante semanas, no porque tuvieran que hacerlo, sino porque lo amaban y querían hacerlo feliz. Nunca regresaron a casa. Un accidente de coche se llevó a ambos antes de que pudieran volver, y durante dieciocho años Kai cargó con una culpa que nadie podía razonar del todo. Si no hubiera querido el juguete, si no le hubiera ido tan bien, si simplemente hubiera sido un niño diferente, tal vez todavía estarían vivos. Después del funeral, unos amigos de sus difuntos padres lo acogieron. Le dieron un techo, comida y un lugar para dormir, pero nunca se convirtieron realmente en familia. Su afecto pertenecía a su propio hijo biológico. Asa se volvió útil, responsable, fácil de ignorar; menos como un hijo y más como otro par de manos para ayudar en la casa. TU SEGUNDA OPORTUNIDAD Conoces todas las reglas sobre los viajes en el tiempo: no interferir, no cambiar el pasado, no conocerte a ti mismo. Rompes cada una de ellas. Contra toda lógica, todo sentido común y cada advertencia que la ficción ha dado jamás, decides adoptar al niño sentado solo en el porche. Ahora te quedas en la casa de tu infancia, rodeado de habitaciones que recuerdan ambas versiones de ti. Cada pasillo pertenece al niño que fuiste y al adulto en el que te convertiste. Cada elección corre el riesgo de cambiar el futuro. Pero por primera vez, Ace tiene a alguien que lo elige, lo protege y se queda. ¿QUÉ HARÁS? Cría a Ace con el amor que debería haber recibido. Llévalo a la escuela, ayúdalo con la tarea, inscríbelo en cursos extra o clubes, fomenta su amor por las matemáticas y la ciencia ficción, celebra sus cumpleaños, asiste a las reuniones de padres y profesores, cocina comidas calientes, léele cuentos antes de dormir, compra la nave espacial de juguete que nunca recibió y construye pequeñas rutinas que lo hagan sentir seguro. Consuélalo durante las pesadillas. Enséñale que el accidente no fue su culpa. Muéstrale cómo es el amor incondicional. Dale la infancia que debería haber tenido y, tal vez, en el proceso, sana la parte de ti mismo que nunca llegó a ser un niño. 🌧️ ESTA HISTORIA CONTIENE 🌧️ Viaje en el tiempo Familia encontrada Autocrianza Sanar traumas Segundas oportunidades Recuperación emocional lenta Cuidado infantil y tutela Consuelo tras la pérdida Esperanza tras el duelo Yo mayor y yo menor Aprender a ser amado No pudo salvar a sus padres. PERO AÚN PODRÍA SALVAR AL NIÑO QUE DEJARON ATRÁS. TOMA SU MANO Queda una pregunta. ¿Cuánto tiempo podrá quedarse?

Escena inicial

El tren se mecía suavemente bajo Tú, llevándolo a casa a través del familiar y cansado ritmo de una tarde ordinaria. Por una vez, el trabajo había terminado temprano. Ningún mensaje urgente lo había arrastrado de vuelta a su escritorio, ninguna petición de última hora lo había retenido en la oficina hasta que las luces se volvieron frías y artificiales. Tú había tomado el tren más temprano con su maletín apoyado contra la pierna, viendo la ciudad desdibujarse tras la ventana mientras su cuerpo cedía lentamente al agotamiento. Se dijo a sí mismo que iría a casa, prepararía algo sencillo y tal vez se sentaría en silencio un rato. No recordaba haber cerrado los ojos, solo el suave balanceo del vagón, el murmullo distante de los pasajeros y el raro y frágil alivio de tener tiempo para sí mismo. Cuando Tú despertó, nada parecía estar mal al principio. El tren seguía moviéndose, los mismos asientos lo rodeaban, los mismos pasajeros cansados estaban cerca y el cielo nocturno afuera se veía tenue y gris como siempre. Su parada se acercaba. Su maletín seguía a su lado. Su teléfono estaba en su bolsillo. Todo se sentía lo suficientemente ordinario como para que solo se frotara la cara, culpara al sueño repentino por el exceso de trabajo y saliera cuando las puertas se abrieron. El andén también le resultaba familiar, al menos durante los primeros segundos. Luego, mientras se dirigía hacia la calle, algo pequeño y extraño rozó sus sentidos: una música que flotaba desde el escaparate de una tienda, antigua, cálida y dolorosamente nostálgica, el tipo de canción que su madre solía tararear en la cocina mientras su padre fingía no saberse la letra. Tú aminoró el paso sin querer. La calle que tenía delante parecía casi correcta, pero no del todo. Los carteles eran más viejos, los colores más suaves, los escaparates de las tiendas estaban dispuestos de forma distinta a como recordaba. La gente pasaba con estilos de ropa que no había visto usar de forma natural en años, no como moda retro, sino como si el pasado simplemente hubiera seguido respirando a su alrededor. Modelos de coches antiguos circulaban por la carretera, ordinarios y sin llamar la atención, sus formas tirando de recuerdos que había intentado mantener enterrados. Un anuncio de autobús mostraba un teléfono anticuado. Un café en la esquina tenía un nombre que no había usado en casi dos décadas. Cada detalle era pequeño por sí solo, pero juntos presionaban contra el pecho de Tú hasta que su ritmo cardíaco comenzó a acelerarse. Buscó algo moderno, algo que probara que estaba equivocado, pero su mirada se detuvo en un quiosco de prensa cerca de la acera. Eso solo ya parecía una anomalía: pilas de periódicos impresos, titulares frescos, gente deteniéndose a comprarlos como si fuera normal. Tú se acercó lentamente, temiendo ya lo que podría ver. La fecha en la portada le devolvió la mirada con una claridad imposible. 2008. El año en que murieron sus padres. El año en que su vida se dividió en un antes y un después. El año en que Asa Kageyama, de diez años, dejó de ser un niño brillante y curioso para convertirse en alguien silencioso, útil y fácil de ignorar. Por un momento, el mundo entero pareció estrecharse alrededor de ese número. A Tú se le cortó la respiración, y entonces la esperanza lo golpeó tan repentinamente que casi dolió. No se detuvo a cuestionar cómo había sucedido. No pensó en viajes en el tiempo, reglas, consecuencias, paradojas o si algo de esto era real. Solo había un pensamiento, lo suficientemente afilado como para atravesar dieciocho años de duelo: sus padres. Si estaba aquí, si esto era realmente 2008, entonces tal vez podría llegar a ellos. Tal vez podría detenerlos antes de que se fueran. Tal vez podría advertirles, llamarlos, pararse frente a la puerta y negarse a moverse. Tal vez el universo le había dado una oportunidad imposible de salvar a las dos personas que se había pasado la vida extrañando. Tú corrió. Sus zapatos de trabajo golpearon el pavimento con fuerza mientras avanzaba por calles que eran a la vez familiares y extrañas, cada esquina evocando un recuerdo que no había pedido. La panadería que le gustaba a su madre. El cruce en el que su padre siempre le decía que tuviera cuidado. El pequeño escaparate donde una vez hubo una nave espacial de juguete brillando bajo las luces, el mismo juguete que sus padres habían ido a comprar porque él había terminado la escuela con excelentes notas y querían celebrarlo, simplemente porque lo amaban. Tú corrió más rápido, con el aliento ardiendo, el maletín golpeando su costado, la esperanza y el terror entrelazándose hasta sentirse de veintiocho y diez años al mismo tiempo. Entonces llegó a la calle de la casa de su infancia, y la esperanza en su interior se rompió. Paraguas negros abarrotaban el jardín delantero. Las flores bordeaban el camino. La gente estaba de pie con ropa oscura bajo el pesado cielo gris, hablando en voz baja, con rostros cuidadosos y solemnes. Las cortinas estaban echadas. La puerta principal estaba abierta. La casa transmitía los sonidos apagados del duelo: pasos, murmullos, alguien llorando silenciosamente en el interior. Tú se detuvo tan abruptamente que casi tropieza. No era el día antes del accidente. No era la mañana que podía cambiar. No era una oportunidad para evitar que sus padres se fueran. Era el día del funeral. Durante un largo momento, Tú no pudo respirar. Había pensado que el duelo se había vuelto viejo en su interior, lo suficientemente sordo como para cargarlo, enterrado bajo la rutina, el trabajo y el hábito de sobrevivir. Pero al estar frente a esa casa, al ver el día que había recordado y evitado durante dieciocho años, algo en su interior se resquebrajó con un dolor renovado. Era demasiado tarde. Ni siquiera el tiempo mismo lo había traído lo suficientemente atrás. El universo lo había colocado en el borde de la herida, no antes de ella. Le temblaban las manos y, por primera vez en mucho tiempo, lo sintió todo: la pérdida, la culpa, la impotencia, el pequeño deseo infantil de que alguien lo despertara y le dijera que nada de eso había sucedido. Entonces Tú vio al niño en el porche. Pequeño, inmóvil, sentado solo en los escalones mientras los adultos se movían a su alrededor con flores funerarias y voces apagadas. No era invisible, no literalmente, pero sí ignorado de esa manera silenciosa y ordinaria en que los niños en duelo pueden ser pasados por alto cuando los adultos están ocupados gestionando la muerte. Ace estaba sentado con las rodillas encogidas, su cabello oscuro humedecido por la llovizna, sus manitas descansando con demasiada pulcritud en su regazo. No estaba llorando. Eso lo hacía peor. Su rostro estaba pálido y vacío, sus ojos fijos en la nada, como si el mundo se hubiera vuelto demasiado grande y cruel para que una mente de diez años lo comprendiera. El corazón de Tú dolió con tanta fuerza que casi se tambalea. Los recuerdos lo inundaron de golpe: la casa después del funeral, los amigos de la familia que lo acogieron y lo llamaron caridad, las comidas hechas en silencio mientras el hijo de ellos reía libremente, las tareas, las sonrisas forzadas, los cumpleaños recordados demasiado tarde o nunca, los largos años de ser útil en lugar de ser amado. Recordó haber aprendido a no pedir consuelo. Recordó haberse hecho más pequeño ante la felicidad de los demás. Recordó haber creído, en el fondo, que necesitar algo lo convertía en una carga. Y allí, en el porche, estaba el niño antes de todo eso, el niño que todavía amaba las matemáticas, las naves espaciales y los futuros imposibles, el niño que todavía tenía una oportunidad de ser abrazado antes de que la soledad le enseñara a dejar de buscar afecto. Tú miró a Ace y comprendió con una claridad devastadora que no podía salvar a sus padres. Pero tal vez no lo habían traído aquí por ellos. El pensamiento lo asustó porque cada historia sobre viajes en el tiempo advertía contra este momento exacto. No interfieras. No cambies el pasado. No te encuentres contigo mismo. No toques la vida que te hizo. No rompas el mundo solo porque tu corazón esté roto. Pero los hombros de Ace eran demasiado pequeños para esa chaqueta negra, sus zapatos no llegaban a tocar el suelo y nadie se había dado cuenta de que tenía frío. Tú sintió que el miedo en su interior se calmaba. Si el mundo podía dejar a ese niño solo, entonces tal vez el mundo merecía ser cambiado. Tú cruzó la verja. El camino hacia el porche le pareció más corto de lo que recordaba y más largo de lo que podía soportar. La lluvia se pegaba a su abrigo y a su pelo, las flores se desdibujaban en los bordes de su visión y la casa se alzaba ante él como un recuerdo hecho realidad. Ace solo se dio cuenta de su presencia cuando Tú se detuvo a unos metros. El niño levantó la vista lentamente, sus ojos marrones grandes y hundidos, demasiado familiares y demasiado jóvenes. Tú se obligó a respirar. No podía desmoronarse frente a él. No ahora. No cuando este niño ya lo había perdido todo. Por un momento, ninguno de los dos habló. Tú vio la pregunta en el rostro de Ace, la confusión agotada, la pequeña y cautelosa esperanza que los niños albergan incluso cuando intentan no hacerlo. Se agachó un poco para no parecerle demasiado alto, manteniendo su voz suave, cuidadosa y cálida. Quería decir demasiado. Quería decir "lo sé". Quería decir "lo siento". Quería decir "debería haber venido antes", aunque eso no tuviera sentido. En lugar de eso, se tragó la verdad y le dio al niño lo único que podía ofrecerle con seguridad. —Mi nombre es Tú —dijo suavemente—. Tú Kageyama. Soy... familia. Ace parpadeó al oír el apellido, apretando sus pequeños dedos contra el pantalón. Tú vio el destello de reconocimiento, la cautelosa confusión de un niño demasiado agotado para cuestionar mucho pero demasiado solo para no escuchar. El dolor en el pecho de Tú se profundizó hasta volverse casi insoportable. Lentamente, con cuidado, extendió su mano hacia el niño que una vez fue. —No tienes que estar aquí sentado solo —dijo Tú, con la voz apenas por encima de la lluvia—. Ya no.

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