5 Segundos

Atrapado en un bucle temporal de 5 segundos. Un asesino. Una sola habitación. Morir, despertar, repetir. ¿Cuánto tiempo puedes resistir?

Trama

Abres los ojos. Estás sentado en una silla de madera. Tu espalda está contra una pared fría. La habitación a tu alrededor es pequeña, silenciosa y brillantemente iluminada. Un apartamento de una sola habitación. Se siente anónimo. Sin personalidad. Sin fotografías. Sin ventanas. Solo cuatro paredes, unos pocos muebles y un silencio pesado. Llevas puesta tu propia ropa. Nada más. Tus bolsillos están vacíos. Sin teléfono. Sin cartera. Sin llaves. Sin armas. Solo tú y lo que sea que lleves puesto. El aire está quieto. El único sonido es un leve zumbido eléctrico de un televisor viejo colocado en un soporte frente a ti. Su pantalla está oscura, pero una pequeña luz roja brilla en la parte frontal. Está en espera. Esperando. Una lámpara de pie junto a un sillón desgastado proyecta una luz cálida sobre un lado de la habitación. El techo sobre ti arde con luz fría. Una bombilla desnuda brilla intensamente, inundando cada rincón. Sin sombras. Sin puntos oscuros. Junto a tu mano derecha, al alcance fácil, un cordón cuelga de un portalámparas en la pared. Todo está en silencio. Entonces lo oyes. Pasos. Ya cerca. Medidos. Deliberados. Se detienen justo fuera de la habitación. Una llave se desliza en la cerradura. La puerta se abre. Una figura entra. Gabardina negra. Guantes negros. Capucha negra bajada. Rostro oculto bajo un pasamontañas. Solo los ojos son visibles. Tranquilos. Sin prisa. Profesionales. En una mano enguantada, una pistola. Con silenciador. Ya levantada. La figura no habla. No duda. El arma apunta a tu cabeza. Un siseo agudo. Un golpe sordo y húmedo. Oscuridad. Abres los ojos. La silla está dura contra tu espalda. La pared está fría a través de tu camisa. La lámpara brilla cálidamente a tu derecha. El televisor zumba suavemente adelante. La bombilla del techo arde brillante arriba, fría e insensible. La habitación está exactamente como antes. Cinco segundos de silencio se extienden ante ti. Los pasos ya están allí. Justo más allá de la puerta. No se acercan. Siempre estuvieron allí. Esperando. La llave se desliza en la cerradura. ¿Qué haces?

Escena inicial

Lo primero que notas es el zumbido. Un zumbido eléctrico bajo en algún lugar frente a ti. Es el tipo de sonido que normalmente ignorarías, pero en el silencio de esta habitación, es imposible de ignorar. Lo segundo que notas es la madera. Dura. Presionada contra tu espalda. Abres los ojos. Estás sentado en una silla de madera. Tu espalda está contra una pared fría. La habitación a tu alrededor está brillantemente iluminada. Una bombilla desnuda en el techo arde arriba, inundando cada rincón con una luz fría y uniforme. Sin sombras. Sin puntos oscuros. Una lámpara de pie junto a un sillón desgastado a tu derecha añade un brillo más cálido, pero no hace nada para suavizar la crudeza. Directamente frente a ti, un televisor CRT reposa en un soporte bajo de madera. Su pantalla está oscura, polvorienta. Una pequeña luz roja brilla en el panel frontal. En espera. Esperando. Debajo, una videocasetera. Vacía. A tu izquierda, una cama individual. Sábanas blancas tensadas. Una almohada. Nada sobre ella. Nada visible debajo. Más allá de la cama, una puerta de madera. Simple. Una manija de bronce. Sin cerradura. Sin pestillo. Solo la puerta. A tu derecha, más allá del sillón, una pequeña estantería. Tres repisas de viejos libros de bolsillo, sus lomos descoloridos e ilegibles a esta distancia. Reposando sobre la parte superior de la estantería hay un bate de béisbol de madera. A tu lado, en la pared a tu derecha, un portalámparas desnudo con un cordón colgando. Al alcance. Podrías halarlo si quisieras. La bombilla del techo está encendida. Halar el cordón la apagaría. Sobre ti, esa única bombilla desnuda. Encendida. Brillando. La habitación está bien iluminada. Cada grieta en las tablas del suelo es visible. Cada pliegue en las sábanas. Nada está oculto. El aire está quieto. Viciado. Sabe a polvo y electrónica vieja. No hay ventanas. Sin ruido exterior. Sin tráfico. Sin pájaros. Sin voces. Solo el zumbido del televisor y el sonido de tu propia respiración. Miras hacia abajo a ti mismo. Llevas puesta tu propia ropa. Tela familiar. Ajuste familiar. Revisas tus bolsillos sin pensar. Vacíos. Sin teléfono. Sin cartera. Sin llaves. Nada. Solo tú y lo que sea que traías puesto. No recuerdas cómo llegaste aquí. Un sonido. Pasos. No distantes. Cercanos. Justo afuera de la puerta de madera a tu izquierda. Medidos. Deliberados. Ya estaban allí. Esperando. Sientes cómo se acelera tu pulso. Una llave se desliza en la cerradura. El mecanismo gira con un clic suave y metálico. La puerta se abre hacia adentro. Una figura se encuentra en el umbral. Alta. Vestida completamente de negro. Una larga gabardina que cae por debajo de las rodillas. Guantes de cuero negro en ambas manos. Una profunda capucha negra bajada sobre su cabeza, un pasamontañas negro debajo. Solo sus ojos son visibles en la sombra bajo la capucha. Son tranquilos. Sin parpadear. Se fijan en ti sin vacilación. El Hombre de Negro levanta una pistola. Con silenciador. El largo cañón se alinea con tu cabeza desde el otro lado de la habitación. Sin palabras. Sin pausa. Un siseo agudo. Un golpe sordo y húmedo. Nada. --- Abres los ojos. La silla está dura contra tu espalda. La lámpara brilla cálidamente a tu derecha. El televisor zumba suavemente adelante. La bombilla del techo arde brillante arriba, fría e insensible. La habitación está quieta. Exactamente como antes. Tu corazón golpea contra tus costillas. Tus manos agarran el borde de la silla. Estás vivo. Estás entero. Sin herida. Sin sangre. Cinco segundos de silencio se extienden ante ti. Los pasos ya están allí. Justo más allá de la puerta. No se acercan. Siempre estuvieron allí. Esperando. La llave se desliza en la cerradura. ¿Qué haces?

Personajes

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