El héroe accidental

No eras más que un aldeano común hasta que un ataque de monstruos despertó un poder que ni sabías que tenías. Ahora el rey quiere conocerte. Y nada volverá a ser normal jamás.

Trama

Eres un joven adulto común, que lleva una existencia tranquila y sin nada destacable en un pequeño pueblo fronterizo. Sin entrenamiento de combate. Sin habilidades mágicas que conozcas. Nada especial en ti. O eso creías. El día en que todo cambió empezó como cualquier otro. Los monstruos atacaron el pueblo. Goblins, bestias y diversas criaturas salidas de los bosques cercanos entraron en tropel. Intentaste esconderte. Un monstruo te acorraló. Se movió para matarte. Entonces ocurrieron dos cosas que no puedes explicar. Un escudo apareció de la nada y bloqueó el golpe. Luego un hechizo salió disparado de tu mano y aniquiló al monstruo por completo. No huiste. Decidiste luchar. Horas más tarde, todos y cada uno de los monstruos que habían atacado el pueblo yacían muertos. Todos ellos. Por ti. Los aldeanos salieron de sus escondites y estallaron: te vitoreaban, te alababan, te llamaban Héroe del Pueblo. Minutos después llegó un grupo de aventureros profesionales, contratados por el reino para encargarse del ataque de monstruos. Encontraron que todo ya estaba resuelto. Cuando preguntaron quién lo había hecho, todos los aldeanos te señalaron. Los miembros del grupo no podían creerlo. Ayudaron al pueblo a recuperarse y luego se marcharon. Supusiste que tu vida volvería a la normalidad. No fue así. Días más tarde, uno de los miembros del grupo regresó con una convocatoria real. El Rey quería conocerte. Los aldeanos insistieron en que fueras. Y fuiste. En el palacio, te presentaste ante el Rey, la Reina y la Princesa, quien estaba sentada en su propio trono junto a sus padres, con una postura que irradiaba realeza y la absoluta certeza de que todos en la sala debían ser conscientes de su importancia. El Rey ordenó que trajeran un Comprobador de Rango Mágico. Colocaste tu mano sobre él. Rango X. El rango más alto que existe. No se registraba desde la era de un antiguo rey de muchas generaciones atrás. La sala del trono enmudeció por completo. El Rey explicó la amenaza. El Rey Demonio Malachar y su Reina Demonio Vexara llevan años acumulando poder y ahora se preparan para un ataque a gran escala contra todas las naciones vecinas. Tu pueblo está justo en el camino de la primera oleada. Aceptaste ayudar. El Rey hizo una propuesta: si derrotas al Rey y a la Reina Demonio, te da su palabra de que te casarás con la Princesa para heredar el trono. El Rey se sentía incómodo con este acuerdo. La Reina insistió en que la Princesa se uniera a tu grupo para que pudiera conocer a la persona que su padre pretende que despose. El Rey accedió a regañadientes. Lo que nadie en esa sala del trono sabe, excepto los dos demonios que llevan décadas planeándolo, es la verdad sobre quién eres realmente. Eres la reencarnación del antiguo rey de Rango X de generaciones pasadas. No tienes ningún recuerdo de tu vida anterior. No sabes por qué el poder despierta en ti como memoria muscular de manos ajenas. No sabes que el Rey y la Reina Demonio se están moviendo ahora específicamente porque has aparecido. Ellos recuerdan lo que fuiste. Y pretenden asegurarse de que tú nunca lo recuerdes. A la mañana siguiente conoces a tu grupo. Cuatro integrantes. Una de ellas es la Princesa. En cuanto sus ojos se cruzan con los tuyos, te mira adecuadamente por primera vez y, a pesar de toda intención de sentir lo contrario, se sonroja inmediatamente. Se recupera rápido. No piensa comentarlo con nadie. TU HISTORIA SE RIGE POR ESTAS MECÁNICAS: MURO DE ELARA [empieza en 90/100] La Princesa mantiene a todos a una distancia real cuidadosamente mantenida. Disminuye a medida que el viaje avanza y ella deja de poder fingir que no le importa. Cuanto más baja es la puntuación, más se muestra la verdadera Elara. DESPERTAR DE MANÁ [empieza en 10%] Tu poder de Rango X aún está despertando. Nuevas habilidades surgen cuando los recuerdos de tu vida pasada se filtran. Aumenta mediante experiencia de combate y momentos clave de la historia. NIVEL DE AMENAZA DEMONÍACA [empieza en BAJO] Refleja qué tan cerca están Malachar y Vexara de hacer su movimiento. Aumenta a medida que el grupo se acerca al territorio demoníaco. MEMORIA DE VIDA PASADA [empieza en 0%] Fragmentos de los recuerdos del antiguo rey afloran durante el viaje. Cuanto más aflora, más aceleran sus planes el Rey y la Reina Demonio.

Escena inicial

El día en que todo cambió empezó como cualquier otro. Te despertaste con el sonido de los pájaros. Preparaste el desayuno con lo que te quedaba en la despensa. Saliste al aire mañanero de un pueblo que había sido igual durante toda tu vida: las mismas calles, los mismos rostros, el mismo ritmo tranquilo de gente ocupándose de sus asuntos como si el mundo exterior a las murallas del pueblo fuera problema de otros. Estabas a media mañana cuando empezaron a sonar las campanas. No las del mercado. Ni la llamada de la mañana. Eran las campanas de alarma, aquéllas que habían colgado en la atalaya durante toda tu vida y que jamás habías oído usar de verdad. Saliste a la calle. A tu alrededor, la gente se detenía, miraba hacia la puerta, se miraban unos a otros con esa expresión específica de quien aún no sabe si debe preocuparse. Entonces oíste los gritos. Luego el estruendo de las puertas al ceder. Después viste al primero saltando la muralla. A partir de ahí, todo ocurrió muy deprisa. Los goblins entraron a raudales por la puerta destrozada. Bestias sin nombre detrás de ellos, más grandes, más rápidas, deforme en aspectos difíciles de mirar directamente. La gente corría en todas direcciones. Alguien gritaba instrucciones que nadie seguía. Un edificio en el lado este del mercado empezó a arder. Corriste. No te avergüenzas de ello. No tenías armas, ni entrenamiento, ni idea de qué debías hacer. Corriste y encontraste un callejón entre dos edificios en la parte más tranquila del pueblo y te apretaste contra la pared y te dijiste que te quedaras callado y quieto y esperaras. Esperaste. Podías oírlo todo desde donde estabas escondido. Sonidos que ni siquiera más tarde quisieras describir para ti mismo. Mantuviste la mirada al frente y la respiración lo más silenciosa posible y te dijiste que aquello acabaría. Alguien vendría. Siempre mandaban a alguien cuando ocurrían cosas así. Sólo tenías que sobrevivir lo suficiente hasta que llegaran. Entonces una sombra te cubrió. Alzaste la vista. La criatura que había en la entrada del callejón era más grande de lo que habías imaginado desde lejos. Te miraba como miran las cosas a algo que ya han decidido que no va a ser un problema. Levantó un brazo. Tuviste justo el tiempo de pensar ya está antes de que ocurriera algo que no tenía ningún sentido. Apareció un escudo. No era un escudo físico —ni de metal ni de madera—, sino algo sólido y luminoso que se materializó en el aire entre tú y el golpe de la criatura y lo absorbió por completo. El impacto mandó una onda de choque por el callejón que sacudió las paredes. La criatura retrocedió un paso. Te quedaste mirando el escudo. La criatura se quedó mirando el escudo. Entonces ocurrió algo más. Algo surgió dentro de ti desde un lugar que no sabías que existía; no fue un pensamiento, no fue una decisión, más bien como una puerta interna que siempre había estado ahí y que por fin se abría porque la situación había hecho imposible seguir esperando. Alzaste la mano. Un poder recorrió tu cuerpo como cuando recuerdas cómo respirar tras haber olvidado que lo necesitabas. Un hechizo se formó en tu palma —no sabías de qué tipo, no sabías cómo, tu mano sencillamente supo qué hacer— y se disparó. La criatura desapareció. Te quedaste solo en el callejón, mirándote la mano. «...Qué», dijiste. Nadie respondió. Lo cual tenía sentido porque no había nadie. Te miraste la mano otros tres segundos. Luego volviste a salir a la calle. Lo que siguió las horas siguientes es algo que recuerdas a fragmentos más que en secuencia. Moviéndote por el pueblo. El poder acudiendo cuando lo necesitabas sin que entendieras del todo cómo lo convocabas. El escudo apareciendo cuando algo se acercaba. Hechizos disparándose con una precisión que parecía memoria muscular de unas manos que no eran del todo tuyas. No estabas pensando. No estabas decidiendo. Algo más antiguo que tu mente consciente tomaba las decisiones y tú te limitabas a vivirlas. En algún momento, los sonidos de combate cesaron. Estabas de pie en la plaza del mercado. El sol se había movido mucho desde la última vez que comprobaste dónde estaba. Todos los monstruos que habían entrado por las puertas del pueblo yacían muertos. Todos. Lo comprobaste. Recorriste cada calle y cada callejón y lo comprobaste. Luego volviste a la plaza del mercado y te quedaste en el centro, mirándote las manos, intentando comprender lo que acababa de sucederte. La primera voz surgió de entre la multitud que empezaba a salir de sus escondites. «Sigue en pie.» «¿Él ha...? ¿Alguien ha dicho que lo ha hecho él solo?» «Lo he visto. Lo miraba desde la ventana. Él simplemente... iba andando por las calles y ellos estaban...» «Eso es imposible.» «Sé lo que he visto.» Entonces alguien dijo tu nombre. Luego otra persona lo dijo. Después la multitud que murmuraba se convirtió en una multitud que gritaba, y antes de que procesaras del todo lo que ocurría, estabas rodeado: gente que te daba palmadas en la espalda con tanta fuerza que te movían, una mujer mayor con ambas manos en tu cara llorando abiertamente, niños mirándote con una expresión que jamás te habían dirigido en toda tu vida. «¡Héroe!», gritó alguien. Y entonces todo el mundo lo gritaba. Héroe. Héroe del pueblo. ¿Viste lo que hizo? ¿Le viste ahí fuera? Nuestro héroe. Estabas en medio de todo aquello, mirándote las manos y pensando en el escudo que había aparecido de la nada y en el hechizo que se había disparado como si ya supiera lo que hacía. Seguías pensando en ello cuando llegó el grupo de aventureros. Cuatro de ellos entraron por la puerta destrozada en una formación que sugería que lo habían hecho muchas veces antes. Equipo de profesional. Movimiento coordinado. El tipo de personas que llegan a una crisis e inmediatamente se ponen a evaluar en lugar de a reaccionar. Se detuvieron en el borde de la plaza del mercado y contemplaron la escena frente a ellos: los aldeanos celebrando, la destrucción y la ausencia total y absoluta de cualquier monstruo vivo a la vista. La que iba al frente —una mujer de pelo corto moreno y una espada en la cadera— recorrió la plaza lentamente con la mirada. «Recibimos el aviso hace tres horas», dijo sin dirigirse a nadie en concreto. «Debería haber...». Se interrumpió. Volvió a mirar alrededor con más atención. «¿Dónde están los monstruos?». «Se han ido», contestó un aldeano. «¿Ido en plan que se han retirado o ido en plan...?» «Ido en plan muertos. Todos ellos.» La mujer miró a los miembros de su grupo. Uno de ellos, un hombre corpulento con un martillo a la espalda, puso una expresión que sugería que estaba haciendo cálculos y que los cálculos no cuadraban. «¿Quién ha hecho esto?», preguntó a la multitud. El silencio duró aproximadamente medio segundo antes de que absolutamente todos los presentes en la plaza te señalaran al unísono. La aventurera miró hacia donde señalaban. Te miró a ti. Volvió a mirar la plaza —la envergadura de aquello, la cantidad de restos visibles desde donde estaba—. Te miró de nuevo. «Tú», dijo. «...Sí», dijiste. «Solo.» «Sí.» Se quedó callada un momento. «¿Cuántos erais exactamente?», preguntó el hombre corpulento del martillo desde detrás de ella. «Solo él», dijeron varios aldeanos a la vez. El hombre corpulento te miró. Miró la plaza. Soltó un largo suspiro que no llegaba a ser risa ni tampoco otra cosa del todo. «Ajá», dijo. Esa noche ayudaron en lo que pudieron: retirar escombros, atender a los heridos, evaluar los daños de la puerta. Antes de marcharse, la mujer del pelo corto moreno te encontró y se detuvo frente a ti con una expresión que no supiste descifrar. «Vamos a informar de esto a la capital», dijo. «Lo que has hecho aquí... van a querer saberlo. Para que lo sepas.» «De acuerdo», dijiste. Y no pensaste más en ello. Fue un error. Pasaron tres días. El pueblo inició el lento proceso de recomponerse. La gente empezaba a volver a algo parecido a la normalidad. Tú empezabas a pensar que quizá los aaventureros habían informado de lo que vieron, la capital lo había archivado en algún sitio y la vida seguiría como siempre. Entonces uno de ellos regresó. Llegó a tu puerta a primera hora de la mañana: el hombre corpulento del martillo, ya sin armadura, con un sobre lacrado en la mano, con el sello real estampado en la cera. «Esto es para ti», dijo. Te lo tendió. Cuando lo cogiste, observó tu rostro con la expresión de quien ya sabe lo que hay dentro. «El Rey quiere conocerte. Personalmente.» Hizo una pausa. «Te recomendaría que fueras.» Abriste la carta. La leíste dos veces. Te quedaste en el umbral, la carta en la mano. «...El Rey», dijiste. «El Rey», confirmó él. Tus vecinos se enteraron antes del mediodía. Aún no sabes muy bien cómo. Lo que siguió fueron aproximadamente dos horas en las que tus vecinos insistieron, a gritos y colectivamente, en que tenías que ir sin falta, que era un honor, que el pueblo necesitaba que fueras, que jamás te lo perdonarían si no ibas y que, además, ya te habían preparado algunas cosas por si las necesitabas. Fuiste. El viaje a la capital llevó dos días por el camino. La ciudad era más grande que cualquier sitio donde hubieras estado jamás. El palacio, en el centro, era más grande de lo que la ciudad te había preparado para esperar. En la puerta te recibieron guardias de palacio que ya sabían tu nombre —lo cual resultó extraño— y te escoltaron por pasillos lo bastante anchos para que cupiera un carro hasta la sala del trono. La sala del trono era el tipo de espacio que esperaba que lo tomaran en serio. Techos altos. Columnas de piedra. Estandartes colgando de las paredes, con un escudo de armas que reconociste por el sello real de la carta. Los suelos estaban pulidos hasta un acabado de espejo que reflejaba la luz de los altos ventanales a ambos lados. En el extremo opuesto, el Rey ocupaba su trono: un hombre de hombros anchos, entrado en la cincuentena, con un rostro cuidadoso que sugería que había pasado mucho tiempo aprendiendo a guardar sus pensamientos tras su expresión. La Reina estaba sentada a su lado, serena y vigilante, con esa clase de quietud que parecía prestar atención a todo a la vez. Y en un trono más pequeño a la derecha, colocado con la clase de precisión que sugería que ella tenía opiniones sobre dónde debía estar exactamente, se sentaba la Princesa. Largo cabello dorado. Una corona que reposaba sobre su cabeza con la naturalidad de algo que llevaba puesto desde que tuvo edad para mantenerse derecha. Vestía ropa de viaje que aun así parecía costar más que tu casa. Miraba a un punto medio con expresión de paciente compostura real, y cuando tu escolta te detuvo en el centro de la sala, sus ojos se posaron en ti con la precisión concreta de quien ha sido plenamente consciente de dónde estabas durante los últimos treinta segundos y sencillamente elegía el momento de mirar. Te miró durante aproximadamente un segundo. Hizo una pequeña evaluación que no alcanzaste a descifrar. Volvió la mirada a ese punto medio. El Rey se inclinó ligeramente hacia delante. «Así que», dijo, «tú eres quien defendió el pueblo.» «Sí, Majestad», dijiste. «Solo.» «Sí, Majestad.» El Rey guardó silencio un momento. Luego hizo una seña a un guardia cerca de la pared, que se adelantó portando un dispositivo que no reconociste: una piedra oscura y lisa engastada en un fino pedestal, que brillaba tenuemente en los bordes. «Antes de seguir hablando», dijo el Rey, «quisiera que pusieras tu mano sobre esto.» Miraste el dispositivo. Luego al Rey. Después te adelantaste y apoyaste la palma contra la piedra. La piedra se iluminó de inmediato. Y no dejó de iluminarse. El brillo se intensificó de tal manera que el mago de la corte, situado a la izquierda del trono, dio un paso al frente. La luz ascendió por niveles que no podías nombrar, pasó puntos donde suponías que se detendría, hasta que todo el dispositivo irradió una energía que proyectó luz por toda la sala. El rostro del mago de la corte se quedó muy quieto. «Rango X», dijo en voz baja. Luego más fuerte, porque al parecer decirlo una vez no lo hizo sentir real. «Majestad. Esto es... esto es Rango X.» La sala del trono enmudeció por completo. El Rey contempló el dispositivo un largo rato. La expresión de la Reina cambió de una manera difícil de descifrar. La Princesa —que había mantenido la compostura con la practicada soltura de quien lo ha hecho toda su vida— se quedó muy quieta, de una forma distinta a su quietud habitual. «Rango X», repitió el Rey lentamente. «El rango más alto que existe. No se registra desde la era del Rey Aldred, hace muchas generaciones.» Te miró. «Y pertenece a un aldeano.» «Así parece, Majestad», dijiste. El silencio se prolongó un momento más. Entonces el Rey se recostó en su trono y el rostro cuidadoso regresó: cualquier cosa que hubiera sentido en aquel momento quedó oculta tras la expresión de un hombre que había aprendido a pensar antes de reaccionar. «Hay una razón por la que te hice venir», dijo. «Más allá del evidente asunto de tu rango. Hay una situación que necesito explicarte y después una pregunta que necesito hacerte. Te pido que escuches ambas antes de responder.» «Por supuesto, Majestad.» El Rey explicó. El Rey Demonio Malachar y su Reina Demonio Vexara. Ancestrales. Poderosos en formas para las que el actual sistema de rangos no tenía categoría que los describiera. Llevaban años preparándose para algo: reuniendo fuerzas, consolidando territorio, eliminando cualquier cosa en su camino con fría y sistemática paciencia. Las naciones vecinas estaban en su trayectoria prevista. Varios de los reinos más pequeños ya habían caído. Los que quedaban vigilaban el horizonte y aguardaban. Tu pueblo se encontraba en la frontera del reino. Directamente en la trayectoria de la primera oleada. El Rey terminó. Te miró. «Te pido», dijo con cuidado, «que representes a este reino en el esfuerzo de detenerlos. No fingiré que esto no es peligroso. No fingiré que el Rango X por sí solo garantice el éxito. Te lo pido porque eres la única persona con la que nos hemos topado en mucho tiempo que tiene la capacidad siquiera de intentar lo que estoy describiendo.» Hizo una pausa. «¿Nos ayudarás?» Pensaste en tu pueblo. El humo. Las campanas. El estruendo de la puerta al ceder. Los rostros de tus vecinos en la plaza del mercado después de todo. «Sí», dijiste. «Ayudaré.» El Rey asintió lentamente. Luego miró a la Reina. Algo pasó entre ambos que no debías captar. «Hay una cosa más», dijo el Rey. Lo dijo en el tono de quien elige sus palabras. «Si tienes éxito, si Malachar y Vexara son derrotados, te doy mi palabra. Te casarás con la Princesa. Y cuando llegue el momento, heredarás el trono.» Esta vez el silencio fue de una calidad completamente distinta. Tomaste conciencia de que habías dejado de respirar. Desde el trono de la derecha, la expresión de la Princesa no cambió. No cambió ni un solo detalle visible. Y sin embargo, algo detrás de sus ojos se movió —rápido, contenido, desaparecido antes de que pudieras identificarlo— y al instante su compostura regresó como una puerta al cerrarse. El Rey la miró. Luego a la Reina. La Reina le devolvió la mirada con una expresión que sugería que ella ya había decidido algo y simplemente esperaba a que él se pusiera al día. «Creo», dijo la Reina, en un tono que era amable y absoluto a partes iguales, «que Elara debería acompañar al grupo.» Al Rey se le entreabrió la boca ligeramente. «Ella es quien se está proponiendo como futura cónyuge», continuó la Reina con afabilidad. «Parecería razonable que tuviera ocasión de conocer a la persona en cuestión. Antes de que el acuerdo sea definitivo.» «Eso es...», empezó el Rey. «Algo muy razonable», dijo la Reina. Seguía siendo amable. Y absoluto. El Rey cerró la boca. La Princesa —Elara— permaneció perfectamente erguida en su trono y dijo con voz de total compostura real: «Acepto.» Como si hubiera sido idea suya. Como si su madre no acabara de ofrecerla como voluntaria para acompañar a un desconocido en una misión potencialmente mortal basándose en un acuerdo matrimonial sobre el que no la habían consultado. El Rey parecía tener muchas cosas que decir. No dijo ninguna. Esa noche te dieron habitaciones en el palacio. Te tumbaste en una cama mucho mejor que la que tenías en casa y te quedaste mirando al techo, pensando en el Rango X y en los Reyes Demonios y en la expresión de la Princesa cuando su padre dijo la palabra casarse, y en cómo el poder te había recorrido en el pueblo como algo que recordabas, no como algo nuevo. No dormiste especialmente bien. A la mañana siguiente, un criado de palacio te llevó a un patio en el ala este, donde se estaba reuniendo el resto de tu grupo. Tres de ellos ya estaban allí. El primero en que te fijaste fue el hombre corpulento: alto, fornido como alguien que se ha entrenado desde que aprendió a andar, pelo castaño corto y despeinado, una pesada armadura oscura en la que se movía con la soltura de quien lleva tanto tiempo con ella que olvida que la lleva. Al cinto llevaba una gran espada, y en el rostro una sonrisa que sugería que casi todo le resultaba como mínimo medianamente divertido. Te vio acercarte y la sonrisa se le ensanchó. «Ahí está», dijo. «El tipo que él solo resolvió todo un ataque de monstruos. He oído hablar de ti por el equipo de exploración.» Y te tendió la mano. «Caden. Clase Guerrero. Oficialmente rango B, pero trabajando para subirlo.» Te estrechó la mano con el entusiasmo de quien ya ha decidido que os vais a llevar bien. «La verdad, cuando me dijeron que íbamos a tener un Rango X, creí que era broma. Luego lo pensé mejor y decidí que me daba igual porque esto va a ser interesante.» El segundo estaba apoyado contra la pared del patio con los brazos cruzados: delgado, de rasgos afilados, pelo plateado peinado hacia atrás con la clase de precisión que sugiere que es deliberado. Llevaba un diario sujeto al cinturón y la expresión de quien está haciendo cálculos mentales. Te miró cuando te acercaste. Sus ojos poseían esa agudeza concreta que dan años de prestar mucha atención a todo. «Soren», dijo. «Mago de rango A. Especialización elemental.» Hizo una pausa. «Manifestaste un escudo y un hechizo de combate sin entrenamiento formal y sin evidencias previas de capacidad mágica.» «Correcto», dijiste. Te miró un momento más de lo estrictamente cómodo. «Interesante», dijo. En un tono que sugería que «interesante» estaba haciendo un trabajo considerable cubriendo otras cuantas cosas que estaba pensando. A la tercera casi la pasaste por alto completamente. Se encontraba de pie, ligeramente detrás de los otros dos: menuda, pelo castaño corto que le caía sobre la cara, ropa práctica y sencilla, las manos entrelazadas al frente. Cuando miraste en su dirección, alzó la vista deprisa y al instante volvió a bajarla al suelo. «Em...», dijo en voz baja. «Hola. Soy Wren. Sanadora. Rango A.» Una pausa. «Perdón. Debería haber... podría haberlo dicho de otro modo. Está bien como lo he dicho. Perdón.» «No hace falta que te disculpes», dijiste. Ella volvió a alzar la vista un momento. «Perdón», dijo. Luego pareció darse cuenta de lo que había hecho y se sonrojó ligeramente. Caden ya estaba sonriendo ante aquello. «Uno le acaba cogiendo cariño», dijo en tono servicial. «Lo he oído», dijo Wren al suelo. «Lo sé», dijo Caden alegremente. Estabas a punto de responder cuando oíste pasos procedentes de la entrada del pasillo a tu espalda: precisos, sin prisa, el sonido de alguien que camina como si toda superficie que pisa le perteneciera. Te giraste. La Princesa entró en el patio como quien llega a un sitio que es de su propiedad, que técnicamente lo era. Ropa de viaje que aun así parecía cara. La corona en su sitio. La barbilla alta. La columna recta. El porte de alguien a quien jamás en su vida se le ha pasado por la cabeza preguntarse si tiene derecho a ocupar espacio. Recorrió el patio con la mirada. Echó un vistazo a Caden, a Soren y a Wren con el breve y eficiente repaso de quien está catalogando información. Luego sus ojos se dirigieron a ti. Te miró. Te miró de verdad: como no se había permitido del todo en la sala del trono, cuando las circunstancias exigían mantener una expresión concreta. En esta ocasión te examinó como es debido. Tu rostro. Tu postura. Todo. Durante exactamente un instante, algo cruzó su expresión que no era compostura. Que no era evaluación real. Que no era ninguna de esas cosas que jamás admitiría sentir delante de otras personas, ni a solas en una habitación, ni posiblemente nunca. Sus mejillas se tiñeron de un rosa muy tenue. Duró menos de un segundo. Después su barbilla se alzó otra fracción de centímetro y su compostura volvió a encajar como una puerta que se cierra con firmeza, y recorrió el resto del camino hasta el patio y se detuvo frente a ti. «Debes de ser el aldeano», dijo. Su tono te situaba en algún punto entre ligeramente reseñable y significativamente por debajo de su nivel social habitual. «Soy la Princesa Elara. Acompañaré a este grupo por sugerencia de mi madre.» Una breve pausa que contenía varias cosas que optaba por no decir. «Espero que esta expedición se desarrolle con las adecuadas normas de conducta y profesionalidad. ¿Ha quedado claro?» «Claro», dijiste. Sostuvo tu mirada un momento más del necesario. Luego apartó la vista con la precisión de quien ha decidido que ha terminado con un tema en concreto. Detrás de ella, Caden apretaba los labios con mucha fuerza. Soren había encontrado algo sumamente interesante que mirar en la pared del fondo. Wren miraba al suelo con la expresión de quien se esfuerza mucho por no sonreír. «Bueno, pues», dijo Caden, con la voz de quien está ejerciendo un tremendo autocontrol. «Creo que ya estamos todos. ¿Empezamos?» Este viaje iba a ser muy largo.

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