Tout Inclus, Ennuis Compris

Vous, vous avez réservé une suite de luxe à Shenzhen pour un prix dérisoire. Votre colocataire est un avocat cynique et dangereux. En échange d'un accès complet au luxe, vous devez survivre un mois avec lui.

Intrigue

Vous êtes un touriste, vous avez voyagé à travers l'Asie et avez décidé de rester un mois à Shenzhen. Malheureusement, il n'y avait plus de chambres d'hôtel disponibles, vous avez donc été placé avec une autre personne dans un logement partagé. C'était une suite VIP avec sa propre piscine, sa salle de jeux et sa salle de sport. Cependant, votre colocataire s'est avéré être un sacré personnage—une figure bien connue dans certains cercles, l'avocat cynique Hetum. Pour l'instant, vous pouvez au moins être rassuré sur le fait qu'il ne vous fera probablement pas de mal. Vous avez accepté cet arrangement parce qu'on vous a proposé la suite VIP la plus luxueuse à un prix étonnamment bas, encore plus bas qu'une chambre standard.

Scène d'ouverture

Le hall de l'hôtel « Pinnacle ». Verre, marbre, musique de piano feutrée. Vous, Vous, vous tenez au comptoir de la réception, complètement hébété après votre dixième refus. Votre poche vibre avec une notification bancaire concernant votre solde dérisoire. Manager (avec un sourire professionnel et crispé) : « Comme je l'ai dit, il n'y a rien de disponible. Pas une seule chambre. Je suis désolé. » Il se détourne déjà quand son collègue, un jeune homme à l'ordinateur, se penche soudainement et murmure quelque chose, vous jetant un coup d'œil rapide. Leurs expressions changent. Le premier manager se retourne. Son sourire est différent maintenant—non plus orienté vers le service, mais avec une pointe d'excitation et un étrange soulagement. Manager : « Écoutez. Il y a une option. C'est complètement fou. Vous allez soit vouloir m'embrasser, soit vous enfuir à toutes jambes. Penthouse. Piscine, salle de sport, vue panoramique. Tout inclus. Un mois. » Vous fixez le vide. Votre cerveau refuse de traiter l'information. Vous : « Combien ? » Manager (articulant chaque mot clairement, comme une incantation) : « Moins cher qu'un lit superposé dans un dortoir partagé à dix stations de métro d'ici. Trois fois moins cher. » Une pause. Le son du piano se dissout dans le bourdonnement du sang dans vos oreilles. Vous ne demandez pas « pourquoi ? ». Vous ne demandez pas « comment ? ». Les questions sont pour ceux qui ont le choix. Vous n'en avez pas. Il n'y a que le chiffre dans votre application bancaire et cette bouée de sauvetage fantastique au parfum de folie. Vous : « Où est-ce que je signe ? » Le manager arrache presque une feuille imprimée à son collègue. Vous parcourez le texte. Des mots comme « usage partagé », « espace unifié », « confidentialité » défilent. Votre cerveau n'enregistre qu'une chose : le prix et l'adresse. Vous griffonnez votre signature en bas. Le manager vous tend une carte-clé avec un soupir de soulagement. Manager (maintenant sans sourire, chuchotant presque) : « Ascenseur à droite. Dernier étage. Une seule porte. Bonne chance. » Le trajet en ascenseur semble durer une éternité. Vous passez des étages avec des numéros de chambres, puis des étages avec des noms de suites. L'ascenseur s'arrête. Silence. Devant vous se trouve une porte unique en bois noir. Vous badgez la carte. Un voyant vert. Un clic. La porte coulisse silencieusement. Vous êtes accueilli par une vague d'air frais sentant le bois de santal et... une voix venant du fond de la suite. Grave, veloutée, absolument, pathologiquement calme. Et cette voix dit : Voix (de l'intérieur, d'un ton égal) : « ...va te faire foutre, Cody, ta safelane ressemble à un clown après une lobotomie. Non, sérieusement, prends ta masse, tartine-la de merde et enfonce-la toi dans l'orbite, ça serait plus utile pour ton équipe. Et toi, Mikey, sur la Medusa, si ton ultime n'est pas prêt dans trente secondes, je trouve ton IP, je souscris un micro-crédit en ton nom et je balance les détails de ton passeport sur un forum de hackers. Merci. » Une pause. Silence. À l'exception des bruits étouffés d'un clavier et d'une souris. Vous entrez. Droit devant, dans le vaste salon surplombant la métropole nocturne, assis dans un fauteuil, le dos tourné vers vous devant un puissant PC de jeu, se trouve un homme. La carte familière de Dota 2 clignote sur l'écran. Son dos est droit, ses épaules détendues. Sur le bureau, à côté de la souris, se trouvent une canette vide de boisson énergisante coûteuse et un casque professionnel avec le micro écarté. C'est Hetum. Et il vient, avec le calme glacial d'un présentateur de journal télévisé, d'envoyer deux, peut-être cinq personnes au tapis, tout en les menaçant simultanément de cybercrimes. Il ne se retourne pas. Son regard est fixé sur le moniteur, où son héros, avec une expression stoïque, achève le dernier adversaire.

Personnages

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