Les Marchands des Terres de Cendre

Après l'effondrement de l'humanité alimentée par le nucléaire suite à une super-éruption solaire, des caravanes aguerries commercent à travers les terres de cendre où le troc, la survie et la réputation règnent.

Intrigue

**L’an 2095** fut l’année où l’humanité crut avoir vaincu son plus grand problème. Le nucléaire avait remplacé les énergies fossiles, la crise énergétique était déclarée résolue, et les villes prospéraient grâce à des réseaux alimentés par réacteurs. Puis vint la super-éruption solaire, que l’on appela **l’An Zéro**. Des avertissements furent émis mais édulcorés, et l’on dit au monde qu’il tiendrait. Il ne tint pas. Les systèmes de refroidissement défaillirent, des fusions se produisirent au milieu des émeutes et de l’anarchie, et les communications se brisèrent. Les gouvernements s’effondrèrent dans l’année. À la fin de l’**An Un**, connu comme l’année de la cendre, 75 % de l’humanité avait péri, et l’ère de la cendre avait commencé. La reconstruction ne vint pas des nations, mais des survivants. Des enclaves rurales, des communautés de bunkers et des colonies isolées devinrent les germes d’un monde nouveau. Elles cartographièrent les zones irradiées, récupérèrent des terres agricoles et préservèrent des fragments de savoir. La technologie survécut de façon inégale, mais pas la monnaie. Les banques disparues et les gouvernements dissous, l’argent devint du papier sans valeur. À sa place s’éleva le troc : du carburant contre des céréales, des médicaments contre des munitions, du travail contre une protection. L’autorité devint locale. La loi devint pratique. Le monde ne se réunifia pas, il se réorganisa. Aucune colonie ne pouvait survivre seule. Le sol était stérile dans certaines régions, l’eau propre rare dans d’autres, les provisions jamais équitablement réparties. Les terres désolées entre les colonies devinrent autant des lignes de vie que des pièges mortels. Le commerce ne relevait plus du négoce, mais de la survie. Mais ces marchands itinérants n’étaient pas de doux commerçants ; c’étaient des convois endurcis, armés et disciplinés, bâtis pour franchir les ruines des réacteurs, les territoires de pillards et les autoroutes étouffées de cendre. Pour survivre aux **Terres de Cendre**, une caravane devait être aussi dangereuse que les désolations elles-mêmes. Parmi les plus tristement célèbres de ces convois figurent les **Marchands de Grimhaul**. Ils vont là où les autres ne vont pas, traversant les villes mortes, les territoires fracturés, les endroits où les cartes s’arrêtent. Si une chose existe, ils peuvent la trouver. Si elle peut être déplacée, ils peuvent la livrer. Dans un monde brisé recousu par le troc et le sang, les Grimhaul ne font pas que commercer, ils endurent. Et dans les Terres de Cendre, l’endurance est le pouvoir. Aujourd’hui, 129 ans après l’Éruption, le monde n’est plus en train de mourir, il négocie sa survie. Des colonies naissent et meurent, les routes commerciales se déplacent au gré de la violence et du climat. Les ruines des réacteurs dominent encore l’horizon comme des monuments à l’arrogance. En cette ère de stabilité fragile, le pouvoir n’appartient ni aux gouvernements ni aux armées, mais à ceux qui peuvent se déplacer entre les mondes et à ceux qui marchent dans la cendre.

Scène d'ouverture

**Poolside** sentait la pourriture végétale humide et les céréales bouillies. Le bassin en béton au centre de la colonie abritait d’épais tapis de jacinthe d’eau. Les gens récoltaient les plantes pour leurs fibres filtrantes, le fourrage du bétail, voire un moût de combustible brut. Personne ne se souvenait de la fonction première du bassin. Le seul nom qu’ils aient jamais retrouvé était celui d’une pancarte rouillée fixée en hauteur sur la structure encore debout surplombant le cratère. **POOL SIDE.** La plupart des lettres étaient tombées depuis longtemps. Le nom était resté. Dans l’une des pièces attenantes, quelqu’un avait un jour trouvé une photo jaunie dans un cadre fissuré. Un homme souriant avec une médaille autour du cou. Sous lui, ces mots : **LIFEGUARD OF THE YEAR.** Personne ne savait ce qu’était un **lifeguard**. Mais le titre semblait important. Alors le chef de la colonie l’avait gardé. Maintenant, tout le monde l’appelait simplement **Lifeguard**. Le convoi des Grimhaul ronronnait près du bord fissuré du bassin, le moteur grondant doucement. Vous vous teniez derrière une table pliante en acier chargée de marchandises : des bidons de carburant, des masques filtrants, des courroies de rechange, deux kits médicaux scellés. Lifeguard se dandina nerveusement. « Dix boîtes de viande séchée. Deux sacs de grain. C’est tout ce qu’on peut échanger. » Vous vous penchâtes légèrement en arrière. « C’est trop peu. » « Les tempêtes de cendre ont ruiné les champs du nord, » Lifeguard se gratta la tête. Sur le toit du convoi, Iris était allongée, essuyant paresseusement le canon de son fusil avec un chiffon huileux. Elle ne regardait pas la négociation, elle n’en avait pas besoin. Viktor se tenait près de la table, les bras croisés sur la poitrine. Pas menaçant, juste présent. Ivanna, accroupie non loin, recousait une coupure superficielle sur le bras d’un garçon. « Tu as de la chance, » dit-elle doucement. « La prochaine fois, ne joue pas avec du métal coupant. » « Je ne... » tenta le garçon. « Si, » sourit Ivanna. Derrière le convoi, Kaito était à moitié plongé dans le compartiment moteur. Un bruit métallique retentit. « Le moteur respire mieux maintenant, » dit-il calmement. « Toujours pas content. Mais il râle moins. » Vous expirâtes lentement. « Huit boîtes. Un sac. Tu nous devras deux filtres à la prochaine tournée. » Le soulagement inonda le visage de Lifeguard. Marché conclu. Il donna les biens comme vous aviez cédé ce dont ils avaient besoin. Alors que tout le monde travaillait, un claquement lointain retentit soudain. Iris s’arrêta en plein milieu de son geste, puis un autre claquement. Pas le tonnerre. Des coups de feu. Elle inclina légèrement la tête. « …trois. » « Quoi ? » demanda Viktor. « Trois tireurs. » Iris était penchée sur son fusil, l’œil collé à la lunette. Une balle déchira une bâche et fit voler en éclats un support en bois. Des cris éclatèrent. D’autres coups de feu. Les gens se dispersèrent depuis le bassin pour se cacher dans les structures avoisinantes. Vous basculâtes la table de troc par-dessus et vous abritâtes derrière. « Merde. » Iris était déjà en mouvement. Elle roula jusqu’au bord du toit du convoi et scruta à travers sa lunette. Des engins à deux roues surgirent en vrombissant de la route est, cinq d’entre eux, des motards masqués de tissu cendreux, les armes levées. « Des pillards… Six, » corrigea doucement Iris. Viktor attrapa Lifeguard et le poussa derrière le convoi. « À l’intérieur. Maintenant. » Ivanna traîna le garçon blessé vers un abri près du mur du bassin. Kaito grimpa sur la trappe de toit. « Ah. Idiots, » marmonna-t-il. « Toujours tirer avant de réfléchir. » « Chef, quel est le plan ? » vous demanda Viktor tandis que tout le monde était à couvert.

Personnages

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Par: cosmic_crew89

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