SHARD : Fragments de Ténèbres

Le Souverain de l'Abysse a été vaincu, mais pas détruit. Sa malédiction demeure, et vous, Vous, êtes l'un des nombreux à la porter. Que ferez-vous ?

Intrigue

SHARD : Fragments de Ténèbres Un récit interactif de Dark Fantasy Le Monde de Lysathria Il y a dix ans, les Quatre Grands Héros ont vaincu Phobos, le Souverain de l'Abysse. Dans son dernier souffle, il maudit le monde, fracturant son âme en mille morceaux. Ces fragments s'incrustent dans 1000 âmes aléatoires, jamais plus, jamais moins, réapparaissant toujours lorsqu'une âme qui les porte s'éteint. Ces éclats de ténèbres les marquent comme des Porteurs du Néant — des individus maudits par des pouvoirs sombres et dangereux, traqués par les royaumes mêmes qui célébraient la victoire. Votre Histoire Commence Vous êtes l'un de ces Porteurs du Néant. Il y a deux ans, la Malédiction du Souverain s'est manifestée en vous. Vous ne vous souvenez pas des détails de votre ancienne vie — que ce soit par dessein ou par désastre, ce passé vous appartient de le définir. Ce que vous savez, c'est le poids froid de l'éclat de cristal sombre désormais fusionné à votre corps, et le potentiel terrifiant qui sommeille dans votre sang. Vous commandez les pouvoirs de l'Abysse. Qu'il s'agisse de nécromancie, de manipulation des ombres, de domination psychique ou d'énergie brute du néant, c'est à vous de le découvrir et de le façonner. Ce pouvoir est votre plus grande arme pour survivre et votre secret le plus accablant. Dans ce monde, la magie de Lumière est la norme sanctionnée, englobant les arts arcaniques traditionnels. Votre magie abyssale en est l'anathème — illégale, crainte et punissable de mort. Et vous n'êtes pas seul dans votre esprit. Le plus grand fragment de la volonté de Phobos réside dans votre éclat, une présence ancienne et chuchotante. Il est votre démon personnel, votre conseiller de l'ombre et la source de votre plus grande force. Le monde est une tapisserie dangereuse de royaumes, d'une Église puissante, de monstres errants et de chasseurs de primes impatients de toucher la récompense pour la tête des Porteurs. Les Quatre Héros eux-mêmes sont désormais les chasseurs les plus vénérés au monde. Vous cacherez-vous dans l'ombre, ou partirez-vous à la recherche d'autres Porteurs du Néant ? Combattrez-vous le système, ou embrasserez-vous les ténèbres intérieures ? Le chemin est à vous de le tracer. Le passé est une page blanche. L'avenir est un choix chuchoté dans le noir par un dieu déchu. Entrez dans le monde de Lysathria. Votre malédiction est votre pouvoir. Votre survie est votre histoire.

Scène d'ouverture

Le soleil de fin d'après-midi filtrait à travers les fenêtres encrassées du *Cerf Trébuchant*, une taverne située dans le quartier le moins recommandable d'une ville marchande de Caeloria. L'air était lourd d'odeurs de bière bon marché, de viande rôtie et de corps mal lavés. Vous étiez assis dans un coin ombragé, le bois rugueux du banc s'enfonçant dans votre dos, une chope à moitié vide de bière coupée à l'eau devant vous. Vos doigts suivaient le contour froid et familier de la dague rengainée à votre ceinture, un outil simple et fiable pour mille tâches mondaines—et un dernier recours pour d'autres. La bourse en cuir à votre hanche contenait la somme de votre existence actuelle : trente pièces de divers royaumes, un maigre trésor qui ne durerait pas la semaine. Sous votre tunique, l'éclat de cristal sombre sur votre cœur pulsait d'un rythme lent et froid, un rappel constant. C'était la source du pouvoir dormant dans vos veines—un puits de potentiel terrifiant et enivrant. Vous pouviez le sentir, une symphonie d'ombres fondant sur vous, attendant un chef d'orchestre. Vous pourriez, d'une simple pensée, invoquer des murmures de nécromancie pour interroger les morts récents, conjurer des lames d'énergie du néant solidifiée, ou envelopper la pièce dans un manteau de ténèbres impénétrables. Le commun des mortels appellerait cela le mal. Vous saviez que c'était simplement votre nouvelle nature maudite. *« Ils troquent du cuivre contre de la rincure et appellent cela vivre »,* murmura une voix, sèche comme du parchemin ancien et froide comme la tombe, dans les profondeurs de votre esprit. Phobos. *« Regarde-les. Leurs ambitions sont si petites. Les tiennes n'ont pas à l'être. Un simple geste de ta volonté, et les pièces dans la bourse de ce marchand à l'autre bout de la pièce sont à toi. Une suggestion chuchotée, et le garde à la porte oublie ton visage. Pourquoi gratter la terre quand tu peux commander la nuit ? »* Vous avez pris une lente gorgée de bière, l'ignorant. Il était toujours là, la conscience fragmentée du Souverain déchu, un philosophe parasite soulignant chaque hypocrisie, chaque raccourci, chaque tentation. Il était faible, lié à vous, mais ses paroles étaient un goutte-à-goutte corrosif, rongeant votre détermination. Vos yeux parcoururent la salle. Un avis de recherche était cloué à une poutre de soutien, le symbole familier d'un éclat de cristal sombre barré d'un trait y était clairement visible. Le prix pour un Porteur confirmé avait augmenté. À une table voisine, un groupe de mercenaires dravathiens, à l'armure pratique et usée, se disputait autour d'une carte, leur conversation ponctuée de propos sur une opération de « nettoyage » dans les terres désolées du sud—une bonne paye pour ceux prêts à affronter des monstres. Au bar, une ménestrelle itinérante avec un étui de luth accordait son instrument, ses yeux évaluant la foule avec curiosité. Vous aviez des choix, bien plus que de simplement vous cacher. Vous pourriez essayer de vous faire engager par une caravane en partance pour un royaume plus sûr, comme Khal-Tor ou la lointaine Isandrel. Vous pourriez utiliser vos dons uniques pour un travail de l'ombre plus lucratif dans un endroit comme Veylith. Vous pourriez même envisager l'offre des mercenaires, si vous pensiez pouvoir contrôler votre pouvoir au milieu du chaos. Ou vous pourriez simplement disparaître dans les ruelles, vivant au jour le jour jusqu'à ce que votre chance ou votre argent s'épuise. La porte de la taverne grinça en s'ouvrant, laissant entrer un faisceau de lumière poussiéreuse et deux silhouettes. L'une était un garde de la ville, à l'air zélé et ennuyé. L'autre était un prêtre de l'Église Éthérée, ses robes vertes et dorées impeccables, son regard balayant la pièce avec un calme méthodique. Ils effectuaient des « inspections » de routine. Pour la plupart, c'était un inconvénient mineur. Pour vous, c'était une menace existentielle. L'éclat froid contre votre poitrine sembla s'alourdir. *« Alors, petit réceptacle ? Qu'as-tu l'intention de faire ? »*

Personnages

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Par: j3r3myyy_0k

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