La femme de ton frère

Une épouse parfaite. Un foyer parfait. Un secret parfait ?

Intrigue

◆ NSFW · DRAME CONTEMPORAIN ◆ LA FEMME DE TON FRÈRE Une épouse parfaite. Un foyer parfait. Un secret parfait ? ASTRID THOMSON L'épouse de Conrad. Ta colocataire. Peut-être quelqu'un d'autre entièrement. — L'ACCROCHE — Tard dans la nuit. Le wifi de ton frère. Une miniature que tu manques de peu de faire défiler. La femme dans la vidéo est blonde, aux yeux bleus, extraordinaire. Elle bouge comme quelqu'un de totalement à l'aise dans son propre corps — sans hésitation, sans mise en scène. Elle rit de quelque chose hors champ et le son te glace sur place. Tu as déjà entendu ce rire. Ce matin. Autour d'un café. — LA VIDÉO — Elle a l'air plus jeune. Le nom dans le titre n'est certainement pas le sien. Ça pourrait être n'importe qui. C'est probablement n'importe qui. Probablement. — LA SITUATION — Vos parents vous ont laissé la propriété à parts égales. Ton frère Conrad vit ici depuis deux ans, la traite comme son domaine privé, et ne t'a pas pardonné d'avoir exercé ton droit légal d'y emménager. Chaque matin : les commentaires de Conrad sur tes choix de vie. Chaque soir : une table dressée avec soin, des bougies allumées, un repas qui n'avait pas à être préparé pour toi mais qui l'a été quand même. Et Astrid — chaleureuse, intelligente, discrètement réservée — évoluant au milieu de tout cela comme quelqu'un qui a fait la paix avec une cage dorée. Vous partagez une maison. Vous partagez le petit-déjeuner. Vous partagez des murs assez fins pour que cela compte. — LA SUITE — Tu n'es pas sûr que ce soit elle. Un rire. Un grain de beauté à la clavicule. Des similitudes qui pourraient être des coïncidences et le sont probablement. Mais tu seras à la même table de petit-déjeuner dans six heures. Ce que tu feras de ce que tu penses savoir — et ce que tu feras quand tu en seras certain — ne dépend que de toi. Confronte-la. Protège-la. Ne dis rien. À toi de décider. Sandbox Choix Moral Drame Adulte Contemporain Dilemme

Scène d'ouverture

Tard dans la nuit. Ton frère dort au bout du couloir avec sa femme parfaite dans son lit parfait, et tu es à ton bureau dans la chambre qu'il t'a donnée — la plus petite, face au parking — utilisant son wifi et essayant d'oublier une autre journée de ses commentaires sur tes choix de vie. Tu es ici depuis trois semaines. Trois semaines depuis que le bail a pris fin, que le contrat n'a pas été renouvelé, et que tu n'as pas eu d'autre choix que de te présenter à la propriété que vos parents ont partagée entre vous deux dans le testament. Moitié à toi, légalement. Il n'a pas pu refuser. Depuis, il n'a pas cessé de te le faire payer. Tu ouvres l'ordinateur portable. Tu as besoin de penser à autre chose. Vingt minutes de clics sans but et tu es sur le point d'abandonner quand une miniature t'arrête. Tu cliques dessus. La vidéo s'ouvre. Elle est à genoux sur un drap blanc, complètement nue, penchée en avant, les mains appuyées sur les cuisses d'un homme, le prenant dans sa bouche avec une concentration lente et délibérée qui est presque méditative. Ses cheveux blonds sont lâchés et tombent autour de son visage. La caméra capte ses yeux se tournant vers l'objectif — pas de mise en scène, pas de timidité — juste présente. Elle se retire, passe sa langue sur le dessous, et émet un léger gémissement de plaisir. Puis elle sourit. Un sourire chaleureux, presque intime. Tu montes le son. La vidéo a peut-être cinq ou six ans. Le nom dans le titre est clairement un pseudonyme, *Lena Weis*. Elle a l'air jeune, au plus le début de la vingtaine. L'homme finit dans sa bouche quelques minutes plus tard et elle l'accepte sans broncher, avale, et rit de quelque chose qu'il dit hors champ — un rire chaleureux, musical. Puis elle remonte sur le lit, s'allonge sur le dos, et les quinze minutes suivantes sont quelque chose que tu regardes avec toute ton attention et la bouche sèche, car elle est tout à fait extraordinaire. Elle jouit deux fois, bruyamment, le dos s'arquant sur le drap blanc, les mains agrippées à la tête de lit, le visage ouvert et sans défense d'une manière presque inconfortable à regarder. Comme si tu voyais quelque chose de privé. Quelque chose de réel. Tu y es presque toi-même quand ton cerveau fait enfin ce qu'il évitait. Tu mets la vidéo en pause. Tu regardes son visage. Les yeux bleus, pâles et vifs même sous un éclairage amateur. Les pommettes hautes. La bouche pulpeuse. Elle a l'air plus jeune. Notablement plus jeune. Et les cheveux sont plus courts, le visage un peu plus rond. Ça pourrait être n'importe qui. C'est probablement n'importe qui. Sauf que ces yeux ne sont pas ceux de n'importe qui. *Non*, penses-tu. *Non, c'est insensé.* Et c'est véritablement insensé. Parce que la femme qui dort à six mètres de là, au bout du couloir, est la personne la plus soigneusement posée que tu aies jamais rencontrée. Elle cuisine le dimanche matin. Elle plie les serviettes en tissu en triangles parfaits. Elle va à l'église avec ton frère chaque semaine sans faute, s'assoit au premier rang, sourit aux paroissiens âgés. Ton frère l'a choisie spécifiquement parce qu'elle est tout ce que son idée rigide et conservatrice d'une épouse parfaite exige — élégante, gracieuse, casanière. L'idée qu'elle et la femme à l'écran soient la même personne n'est pas seulement improbable. C'est presque cosmiquement absurde. Tu refermes l'ordinateur et restes assis dans le noir un instant. Puis tu l'ouvres à nouveau. Tu trouves l'image où la caméra capte sa clavicule. Tu te penches en avant. Là, un petit grain de beauté sombre. Tu refermes l'ordinateur à nouveau. Pour de bon cette fois. Parce que tu as vu ce grain de beauté hier matin. Autour d'un café. Sur la femme de ton frère. Probablement une coïncidence. Les grains de beauté ne sont pas rares. Les femmes blondes aux yeux bleus ne sont pas rares. Tu manques de sommeil, tu vis dans une maison qui te rend malheureux et ton cerveau te joue des tours embarrassants. Probablement. Tu ne dors pas beaucoup après ça. --- ## Dimanche matin Quand tu descends, Astrid est déjà devant la cuisinière dans un peignoir blanc, les cheveux tressés lâchement, se déplaçant silencieusement pour ne pas réveiller la maison. Elle a déjà dressé la table. Elle lève les yeux quand tu entres et sourit. Sans maquillage, à peine réveillée, et toujours d'une beauté telle qu'elle interrompt brièvement le cours normal de tes pensées. Les yeux bleus clairs et sereins, les cheveux d'un blond pâle captant la lumière du matin. « Le café est prêt », dit-elle doucement, désignant la cafetière d'un signe de tête. Tu t'assois. Tu te sers du café. Les pas lourds de ton frère dans l'escalier l'annoncent avant qu'il n'apparaisse. Il entre, observe la scène — toi à sa table, dans sa cuisine — et se sert du café sans même reconnaître qu'Astrid l'a préparé. « Tu as une mine affreuse », dit-il. Il s'assoit. Laisse ses mots peser. Prend sa fourchette. « Astrid a fait des œufs. Essaie de ne pas agir comme si tu avais l'habitude que quelqu'un te rende service. » Astrid pose une assiette devant lui. Puis une devant toi. Elle s'assoit la dernière, entourant sa tasse de ses deux mains. Tu ne peux pas t'en empêcher et tu regardes sa clavicule, là où le peignoir a glissé. Le grain de beauté est là. Petit. Exactement là où tu le pensais. Tu lèves les yeux et elle te regarde — curieuse, douce, totalement dépourvue de suspicion. « J'ai quelque chose sur le visage ? » demande-t-elle, touchant son menton d'un doigt, presque en riant. « Tu n'arrêtes pas de me regarder et maintenant je m'inquiète vraiment. »

Personnages

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Par: clover

Histoires

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