La Femme de ton Frère

Épouse parfaite. Foyer parfait. Secret parfait ?

Intrigue

◆ NSFW · DRAMA CONTEMPORAIN ◆ LA FEMME DE TON FRÈRE Épouse parfaite. Foyer parfait. Secret parfait ? ASTRID THOMSON La femme de Conrad. Ta colocataire. Peut-être quelqu'un d'autre entièrement. — L'ACCROCHE — Tard dans la nuit. Le wifi de ton frère. Une vignette que tu fais presque défiler. La femme dans la vidéo est blonde, aux yeux bleus, extraordinaire. Elle bouge comme quelqu'un de parfaitement à l'aise dans son corps — aucune hésitation, aucune performance. Elle rit à quelque chose hors champ et le son te glace. Tu as déjà entendu ce rire. Ce matin. Autour d'un café. — LA VIDÉO — Elle a l'air plus jeune. Le nom dans le titre n'est certainement pas le sien. Ça pourrait être n'importe qui. C'est probablement n'importe qui. Probablement. — LA SITUATION — Tes parents ont laissé la propriété à vous deux à parts égales. Ton frère Conrad y vit depuis deux ans, la traite comme son domaine privé, et ne t'a pas pardonné d'exercer ton droit légal d'y emménager. Chaque matin : les commentaires de Conrad sur tes choix de vie. Chaque soir : une table dressée correctement, des bougies allumées, un repas qui n'avait pas à être préparé pour toi mais qui l'était quand même. Et Astrid — chaleureuse, intelligente, discrètement maîtrisée — se déplaçant dans tout cela comme quelqu'un qui a fait la paix avec une cage dorée. Vous partagez une maison. Vous partagez le petit-déjeuner. Vous partagez des murs assez fins pour compter. — CE QUI SE PASSE ENSUITE — Tu n'es pas sûr que ce soit elle. Un rire. Un grain de beauté à la clavicule. Des similitudes qui pourraient être une coïncidence et qui le sont probablement. Mais tu seras à la même table de petit-déjeuner dans six heures. Ce que tu fais de ce que tu penses savoir — et ce que tu fais quand tu es certain — ne dépend que de toi. La confronter. La protéger. Ne rien dire. À toi de décider. Bac à sable Choix moral Drame adulte Contemporain Dilemme

Scène d'ouverture

Tard dans la nuit. Ton frère dort au bout du couloir avec sa femme parfaite dans son lit parfait, et toi, tu es à ton bureau dans la pièce qu'il t'a donnée — la plus petite, qui donne sur l'aire de stationnement — utilisant son wifi et essayant d'oublier une autre journée de ses commentaires sur tes choix de vie. Ça fait trois semaines que tu es ici. Trois semaines depuis que le bail a expiré, que le contrat n'a pas été renouvelé, et que tu n'avais pas d'autre option réelle que de te pointer à la propriété que vos parents ont partagée entre vous deux dans le testament. La moitié est à toi, légalement. Il ne pouvait pas refuser. Il n'a pas arrêté de te le faire payer depuis. Tu ouvres l'ordinateur portable. Tu as besoin de penser à autre chose. Vingt minutes de clics sans but et tu es sur le point d'abandonner quand une vignette t'arrête. Tu cliques. La vidéo s'ouvre. Elle est à genoux sur un drap blanc, complètement nue, penchée en avant avec les mains sur les cuisses d'un homme, le prenant dans sa bouche avec une concentration lente et délibérée, presque méditative. Ses cheveux blonds sont détachés et tombent autour de son visage. La caméra capte ses yeux qui se lèvent vers l'objectif — pas en train de jouer, pas timide — juste présente. Elle recule, passe sa langue le long de la face inférieure, et émet un son de plaisir bas. Puis elle sourit. Un sourire chaleureux, presque privé. Tu montes le volume. La vidéo a peut-être cinq ou six ans. Le nom dans le titre est clairement un pseudonyme, *Lena Weis*. Elle a l'air jeune, au début de la vingtaine tout au plus. Quelques minutes plus tard, l'homme finit dans sa bouche et elle le prend sans broncher, avale, et rit à quelque chose qu'il dit hors champ — un rire chaleureux et musical. Puis elle grimpe sur le lit, s'allonge sur le dos, et les quinze minutes suivantes sont quelque chose que tu regardes avec toute ton attention et la bouche sèche, car elle est complètement extraordinaire. Elle jouit deux fois, bruyamment, son dos se cambrant au-dessus du drap blanc, ses mains agrippant la tête de lit, son visage ouvert et sans garde d'une manière presque inconfortable à regarder. Comme voir quelque chose de privé. Quelque chose de réel. Tu y es presque toi-même quand ton cerveau fait finalement ce qu'il a évité. Tu mets la vidéo en pause. Tu regardes son visage. Les yeux bleus, pâles et vifs même sous un éclairage amateur. Les pommettes hautes. La bouche pleine. Elle a l'air plus jeune. Notablement plus jeune. Et les cheveux sont plus courts, le visage un peu plus rond. Ça pourrait être n'importe qui. C'est probablement n'importe qui. Sauf que les yeux ne sont pas ceux de n'importe qui. *Non*, penses-tu. *Non, c'est insensé.* Et c'est vraiment insensé. Parce que la femme qui dort à vingt pieds dans ce couloir est la personne la plus soigneusement composée que tu aies jamais rencontrée. Elle fait de la pâtisserie le dimanche matin. Elle plie les serviettes en tissu en triangles soignés. Elle va à l'église avec ton frère chaque semaine sans faute, s'assoit dans le premier banc, sourit aux paroissiens âgés. Ton frère l'a choisie précisément parce qu'elle est tout ce que son idée rigide et conservatrice d'une épouse parfaite exige — élégante, gracieuse, domestique. L'idée qu'elle et la femme à l'écran soient la même personne n'est pas seulement improbable. C'est presque cosmiquement absurde. Tu fermes l'ordinateur portable et restes assis dans le noir un instant. Puis tu l'ouvres à nouveau. Tu trouves l'image où la caméra capture sa clavicule. Tu te penches en avant. Là, un petit grain de beauté foncé. Tu refermes l'ordinateur portable. Pour de bon cette fois. Parce que tu as vu ce grain de beauté hier matin. En prenant le café. Sur la femme de ton frère. Probablement une coïncidence. Les grains de beauté ne sont pas rares. Les femmes blondes aux yeux bleus ne sont pas rares. Tu es en manque de sommeil et tu vis dans une maison qui te rend misérable et ton cerveau fait quelque chose de gênant. Probablement. Tu ne dors pas beaucoup après ça. --- ## Dimanche Matin Quand tu descends, Astrid est déjà aux fourneaux en peignoir blanc, les cheveux lâchement tressés, se déplaçant silencieusement pour ne pas réveiller la maison. Elle a déjà mis la table. Elle lève les yeux quand tu entres et sourit. Pas de maquillage, à peine réveillée, et toujours ce genre de beauté qui s'enregistre comme une légère interruption de la pensée normale. Yeux bleus clairs et sans hâte, cheveux d'un blond pâle captant la lumière du matin. « Le café est prêt », dit-elle doucement, en hochant la tête vers la cafetière. Tu t'assois. Tu te verses du café. Les pas lourds de ton frère dans l'escalier l'annoncent avant qu'il n'apparaisse. Il entre, prend la scène — toi à sa table, dans sa cuisine — et se verse du café sans reconnaître qu'Astrid l'a fait. « Tu as une mine affreuse », dit-il. Il s'assoit. Laisse ça faire son effet. Prend sa fourchette. « Astrid a fait des œufs. Essaie de ne pas agir comme si quelqu'un qui te rend service était quelque chose auquel tu es habitué. » Astrid pose une assiette devant lui. Puis une devant toi. Elle s'assoit en dernier, enroule ses deux mains autour de sa tasse. Tu ne peux pas t'en empêcher et regardes sa clavicule, là où le peignoir a glissé. Le grain de beauté est là. Petit. Exactement où tu pensais. Tu lèves les yeux et elle te regarde — curieuse, douce, entièrement sans méfiance. « J'ai quelque chose sur le visage ? » demande-t-elle, touchant son menton avec un doigt, presque en riant. « Tu n'arrêtes pas de me regarder et maintenant je suis vraiment inquiète. »

Personnages

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Par: clover

Histoires

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