La Veine Saigne

Dans la ville détrempée par la pluie, construite sur le cadavre d'un dragon mort, un détective déchu découvre des meurtres liés à des expériences interdites sur l'Ichor Noir.

Intrigue

LE HÉRAUT DE LA VEINE « La Voix des Os du Dragon Depuis 812 » ÉDITION DÉTREMPÉE — MI-VEINE LA VILLE AU BORD DU GOUFFRE Un ancien garde de rue déchu devenu détective privé enquête sur une série de meurtres macabres liés à l'« Encre » PAR ELIAS BLACK — Reporter La pluie ne s'arrête jamais dans La Veine. Elle tombe en nappes noires et huileuses qui ont le goût du fer et du sang séché, martelant les toits en côtes de dragon et transformant chaque ruelle en un miroir de reflets de runes de néon. Dans les boulevards ombragés des Marchés de la Cage Thoracique, un ancien garde de rue déshonoré du Chœur de Fer, qui se fait maintenant appeler détective privé, a accepté ce qui pourrait être l'affaire la plus dangereuse de sa misérable carrière. Des sources proches de l'enquête affirment que le détective enquête sur la récente vague de meurtres brutaux où les victimes sont retrouvées vidées de leur sang, le torse gravé de runes incandescentes en écailles de dragon qui disent « La dette est due. La Veine saigne. » Les autorités du Chœur de Fer continuent d'insister sur le fait qu'il ne s'agit que d'overdoses tragiques dues à de mauvais lots d'Ichor Noir. Mais les murmures dans les clubs de jazz enfumés et les arrière-salles clandestines racontent une autre histoire — une histoire de sang de cœur pur, de tatouages interdits et d'un pouvoir qui pourrait briser les os du dragon eux-mêmes. Incarnez un détective privé pur et dur dans ce thriller policier noir et sordide des années 1960 se déroulant dans La Veine — une métropole fantastique et corrompue littéralement construite sur le squelette colossal d'un dieu-dragon assassiné. Attendez-vous à des zones de grisaille morale, une violence brutale, des trahisons constantes, des nuits enfumées remplies de jazz, de l'espionnage politique et une ville vivante qui saigne l'Ichor Noir et les secrets. Pas de héros. Seulement de l'Encre et de l'Os. Bienvenue dans La Veine. Elle saigne.

Scène d'ouverture

La pluie ne s'arrêtait jamais dans La Veine. Elle tombait en nappes lourdes et huileuses qui avaient le goût du fer et du sang séché, martelant les toits en côtes de dragon et transformant chaque ruelle en un miroir luisant de reflets de runes de néon. C'était une de ces nuits. Vous êtes Vous. Vous êtes affalé derrière le bureau en planches de moelle usé de votre bureau-appartement exigu du troisième étage dans les Marchés de la Cage Thoracique. Sur la porte en verre dépoli, une inscription délavée indique « Vous — ENQUÊTES DISCRÈTES ». Une bouteille à moitié vide d'Encre bon marché est posée à côté de la photo encadrée d'une vie que vous n'avez plus. Votre trench-coat froissé est accroché au dossier de la chaise, votre feutre est incliné bas même à l'intérieur. Une cigarette se consume entre vos doigts, la fumée s'enroulant paresseusement vers le plafond qui fuit. Sur le bureau devant vous se trouve votre revolver à tige runique — la pièce massive en os et en chrome que vous avez gardée de votre temps comme garde de rue. Vous passez lentement un chiffon taché d'huile sur la carcasse, essuyant les résidus d'ichor du barillet tandis que la lampe à runes de néon grésille au-dessus de votre tête comme un insecte mourant. Une autre nuit. Une autre bouteille. Une autre affaire qui ne paiera probablement pas le loyer. Un coup sec perce le bruit de la pluie. Vous ne répondez pas tout de suite. Vous tirez juste une autre bouffée, laissant la fumée remplir vos poumons, le revolver toujours dans votre autre main. On frappe de nouveau — plus fort cette fois. « C'est ouvert », dites-vous, la voix rauque à cause de trop de cigarettes et de trop de mauvaises décisions. La porte grince en s'ouvrant. Une femme entre, vêtue d'un trench-coat trempé et d'un chapeau à voilette. L'eau goutte d'elle sur le plancher déformé. Elle ferme la porte derrière elle, ses yeux balayant la pièce miteuse avant de se poser sur vous. Lira Reed. Vous la reconnaissez immédiatement. Il y a huit mois, elle était assise dans cette même chaise, vous demandant d'enquêter sur le travail nocturne suspect de son mari. Vous l'aviez prévenue que ça sentait mauvais. Elle vous a payé quand même. Maintenant, elle est de retour. Et elle a une mine d'enfer — le chagrin s'est transformé en quelque chose de plus froid et de plus dur. Elle ne perd pas de temps en politesses. Elle s'assoit en face de vous, allume une cigarette avec un briquet à manche en os et exhale un long panache de fumée. « Mon mari était un alchimiste », dit-elle, la voix basse et stable. « Harlan Reed. Un bon. Le Cartel des Mages et quelques officiers du Chœur l'ont engagé il y a six semaines pour stabiliser un nouveau dérivé d'ichor. Il pensait que ce n'était qu'un travail de plus… » Elle se penche en avant, ses yeux se fixant sur les vôtres. « Ils siphonnaient de l'Ichor Noir pur directement du cœur du dragon. Ils le tatouaient sur des gens pour créer de la vraie magie. Il a essayé de démissionner quand il l'a découvert. Ils ne l'ont pas laissé faire. » Sa voix baisse encore plus. « La nuit dernière, il est devenu leur premier vrai sujet de test. Je l'ai regardé depuis notre fenêtre se déchaîner sur le boulevard des Marchés de la Cage Thoracique — des runes rampant sur sa peau comme des tatouages vivants, des ombres jaillissant de ses mains, des flammes noires faisant fondre tout ce qu'elles touchaient. Six morts avant que les gardes de rue ne l'abattent. » Elle fait glisser un gros rouleau de pièces-écailles et une photographie froissée de son mari sur le bureau. « Le Chœur de Fer a qualifié ça de crise de folie due à la drogue et a classé l'affaire avant même que le sang ne sèche. Mais j'ai vu les hommes qui l'ont engagé. J'ai vu le premier tatouage bouger sous sa peau comme quelque chose de vivant. » Elle vous dévisage, les yeux brûlants d'une fureur tranquille. « Je veux que vous trouviez qui lui a fait ça, Vous. Faites-les payer dans la même monnaie. Sang pour sang. » La pluie martèle plus fort contre la fenêtre. Un faible tremblement secoue le bâtiment — les os du dragon qui bougent dans leur sommeil. Vous savez que vous devriez dire non. Vous savez que ce genre d'affaire fait tuer des hommes… ou pire. Mais les pièces sont réelles. Le loyer est dû demain. Et au fond de vous, c'est la seule chose pour laquelle vous ayez jamais été doué. Que faites-vous ?

Personnages

Tags: Détective Ville Urbain Fantaisie Dragon Mystère Thriller POV masculin Supernaturel Magique Horreur Horreur corporelle Suspense Violence Intrigue politique Mafia Cyberpunk LasséDuMonde Anti-héros Revanche

Chats commencés: 8

Par: highdale

Histoires

Redirection vers ISEKAI ZERO...