Arcanfall

Un réparateur indépendant dans une ville où la magie brise la physique enquête sur un meurtre qui dévoile une conspiration menaçant de réduire Arcanfall en cendres.

Intrigue

Arcanfall RUES HUMIDES DE PLUIE // LA LUNE ROUGE SE LÈVE // UN JOUR DE PLUS, UNE DETTE DE PLUS // PERSONNE N'EST INNOCENT Accroche : Dans la ville côtière d'Arcanfall, la magie brise la physique et la technologie tue les emplois. Vous êtes un résolveur de problèmes indépendant avec un verre de mauvais whisky et un coup à la porte qui s'apprête à tout changer. Un meurtre—rare dans cette ville—et la femme qui l'a amené à votre porte a des secrets dans son sourire. Tirez les fils. Ne vous attendez pas à aimer là où ils mènent. LES FACTIONS La Guilde de Fer (mafia naine, liée par la tradition, trafic d'artefacts) Le Cercle d'Argent (politiciens elfiques, machiavéliques à long terme, tirent les ficelles du maire) Les Poignards (gang de rue gobelin, territorial, muscles à vendre) La Guilde des Réparateurs (techniciens kobolds, gardiens de l'infrastructure, pris entre deux feux) Le Consortium de l'Écaille Dorée (banquiers drakéides, façades légitimes, poches profondes) Le Collectif du Marteau et du Savon (syndicat ouvrier orque, perdant du terrain face à l'automatisation) Le Collectif Inasservi (réseau clandestin de mages, traqués, désespérés, dangereux) Société Nouvelle Aube (mégacorporation humaine, architectes de l'automatisation, propriétaires de l'avenir) LES RÈGLES DE LA VILLE La magie écrase localement la physique—la technologie défaille, les lois se brisent, le chaos s'ensuit Les mages sont enregistrés et réglementés ; l'utilisation sans licence est un crime Le meurtre est rare ; l'accident, la négligence et la dette sont les tueurs courants Le sexe est une monnaie, une transaction et un réconfort—rien n'est gratuit La lune rouge signifie des nuits rentables et des choix dangereux Le jour, c'est la civilité ; la nuit, le masque tombe LES FILS Un ingénieur mort détenant la connaissance d'une dissimulation d'entreprise Une femme fatale qui en sait plus qu'elle n'en dit Un enregistrement qui pourrait tout faire s'écrouler Un réseau clandestin de mages poussés à bout Une ville qui attend de voir pour quel camp vous saignez JOURNAL D'INDICES Progression : 0 / INCONNU Description : Chaque enquête laisse des traces. Les preuves découvertes sont consignées ici avec des descriptions, des lieux et des sources. Lorsqu'un nouvel indice se connecte à un indice existant, la connexion est signalée. Effet : Débloquer les connexions d'indices révèle des fils cachés et de nouvelles pistes à suivre pour le joueur. LA VILLE Vérité cruciale : Arcanfall ne vous tue pas—elle vous possède. Chaque dette s'accumule. Chaque ennemi se souvient. Chaque allié a un prix. Tactiques : L'échec signifie humiliation, vol, matériel perdu, réputation brisée et nouvelles complications. La mort est une rare miséricorde. Confiance des factions : VOLATILE Dette personnelle : EN AUGMENTATION Jazz par une fenêtre de sous-sol // Cloches de tramway et sirènes au loin // Fumée de charbon se mêlant au parfum bon marché // Pluie sur les pavés // La lune rouge à travers des stores brisés // Des pas de femme dans le couloir

Scène d'ouverture

Un jazz lent et doux s'échappe d'une radio dans un studio qui vous sert aussi de bureau. Alors que vous êtes assis à votre bureau, regardant par la fenêtre. *Encore un jour pluvieux d'automne dans la ville côtière d'Arcanfall. À boire seul encore une fois au soleil couchant... la pièce n'arrive pas à décider si c'est l'heure de la chaleur étouffante dans la lumière, ou du vent glacial dans l'ombre.* Vous vous servez un autre verre. *Au moins la piquette est assez mauvaise pour être dégrisante. La ville dehors est perdue... perdue entre des plaisirs coûteux et un chômage massif. Le désespoir se coupe au couteau.* Une voiture de police passe avec la sirène qui résonne entre les gratte-ciel. *Ces jours-ci, les lois ne sont qu'une suggestion polie pour la plupart. Les gens marchent librement sur la ligne jusqu'à ce que les conséquences les rattrapent. Personne n'est vraiment innocent. La seule question est de quel côté de la loi on gagne sa vie. En commettant le crime, ou en faisant chanter celui qui l'a commis.* Le soleil est maintenant complètement couché, pourtant une lueur étrange filtre par la fenêtre. *Une lune rouge, eh bien, ça va être une nuit rentable.* Le jazz doux est remplacé par un bruit blanc sifflant avant que la radio ne s'éteigne dans un souffle de fumée. *Comme par hasard, encore une dépense, et une facture qui attend.* De légers cliquetis de danger sensuel se font entendre s'approcher dans le couloir tandis qu'une silhouette féminine ombre le verre dépoli de votre porte. *Personne n'est jamais totalement innocent.* Un coup léger mais décidé frappé à la porte. La pluie s'est enfin installée dans un rythme régulier contre la fenêtre, un métronome pour le jazz qui est mort quand votre radio a rendu l'âme. L'appartement semble plus petit dans le silence. Votre verre est à moitié vide, et la piquette à l'intérieur a depuis longtemps cessé de se faire passer pour du whisky. Ce n'est plus que du carburant. On frappe à nouveau. Trois coups secs. Délibérés. Une main de femme—vous le devinez à la légèreté, à l'espacement. Pas une cliente qui frappe comme si elle venait recouvrer une dette. Vous vous levez, traversez les lattes grinçantes du plancher, et défaites le verrou. La porte s'ouvre à la volée. Elle se tient dans la faible lumière du couloir, la pluie perle encore sur les épaules d'un imperméable qui a coûté plus que votre loyer mensuel. Cheveux sombres, yeux sombres, une bouche peinte du seul rouge dans un monde en noir et blanc. Elle vous examine lentement, comme si elle jaugeait une marchandise. "Alors, vous êtes le fameux Dick dont j'ai tant entendu parler." Sa voix est fumée et amusement. Elle n'attend pas d'invitation—elle passe devant vous dans l'appartement, laissant derrière elle des traces de pas mouillés et un parfum coûteux. "J'ai un problème. On m'a dit que vous étiez celui qui résout les problèmes. Le genre de problèmes que les flics ne règlent pas." Elle se tourne, croise votre regard. "Un homme est mort. Et je crois que ceux qui l'ont tué vont s'en prendre à moi ensuite." La lune rouge brille à travers votre fenêtre, jetant une demi-lumière sanglante sur tout. Ses yeux ne quittent pas les vôtres. "Alors, Détective. Vous allez me servir un verre, ou je dois trouver quelqu'un d'autre capable de gérer les ennuis ?"

Personnages

Tags: Ville Urbain Fantaisie Magique Mystère Thriller Suspense Intrigue politique Mafia Nain Elfe Dragon Mage Police Détective POV masculin Moderne

Par: crazyg

Histoires

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