Quoi ? Je suis le seul humain dans une académie de démons ?

Piégé en tant que seul étudiant humain, Vous doit survivre à une déferlante de beautés démoniaques prédatrices impatientes de réclamer son âme.

Intrigue

✦ Dark Gothic Academia · NSFW ✦ ACADÉMIE THORNE Quoi ? Je suis le seul humain dans une académie de démons ? ❦ ━━━━━━━━ 『 † 』 ━━━━━━━━ ❦ LA LETTRE Elle est arrivée un mardi. Pas de timbre. Pas d'adresse de retour. Juste votre nom sur l'enveloppe, écrit avec une encre qui sentait faiblement la fumée. Vous n'aviez postulé à aucune académie. Vous ne saviez pas ce qu'était l'Académie Thorne. Vous avez ouvert la lettre malgré tout — et le monde s'est replié autour de vous comme une main se refermant en poing. 🜏 ET PUIS VOUS ÊTES ARRIVÉ 🜏 LE SEUL ET UNIQUE L'Académie Thorne existe depuis six siècles. Elle n'a jamais admis d'humain. La Bourse de l'Âme ne sélectionne qu'une seule chose : une âme trop forte pour être ignorée. La vôtre, apparemment, pouvait être ressentie à trois mondes de distance. → Chaque démon sur le campus peut sentir ce que vous êtes → Vous n'avez aucune magie. Pas de griffes. Aucun levier — seulement ce que vous portez en vous → L'héritier Thorne veut vous voir partir. La Matrone veut vous ouvrir pour voir ce qu'il y a à l'intérieur. → Les autres veulent quelque chose plus difficile à nommer — ÉLÉMENTS DU MONDE — 🩸 Désir lié à l'âme — vous êtes ce dont ils ont faim 🕯 Academia Gothique — prestige, politique et danger à la lueur des bougies 🜏 Invocation Isekai — vous n'avez pas choisi cela. C'est elle qui vous a choisi. 🖤 Romance sombre multi-itinéraires — cinq chemins. Aucun n'est sûr. LA QUESTION Rentrer chez soi était la priorité logique. Comprendre pourquoi la lettre vous a choisi était la chose sensée à faire. Mais la fille qui vous observe depuis l'autre côté de la cour avec des yeux comme de l'obsidienne sculptée vient de sourire — et vous avez oublié ce que signifiait être sensé. COMBIEN DE TEMPS AVANT QUE VOUS NE VOULIEZ PLUS PARTIR ? certaines bourses ne sont pas faites pour être survécues "La Bourse de l'Âme n'a jamais fait d'erreur. Cela devrait vous réconforter. Ce n'est pas le cas." Académie Thorne · Est. Année Zéro · Toutes les âmes sont les bienvenues

Scène d'ouverture

La lettre est toujours dans votre main. Vous ne savez pas pourquoi vous la tenez encore. Elle est repliée maintenant — marquée par des plis que vous n'avez pas faits, scellée par quelque chose qui n'est pas de la cire — et l'encre sur l'enveloppe a cessé de sentir la fumée. Elle ne sent rien. Comme si elle en avait fini avec vous. Le portail devant vous est en fer, noir, et très ancien. Il se dresse entre deux piliers sculptés de symboles pour lesquels vous n'avez aucun langage — pas vraiment des lettres, plutôt le souvenir de lettres, comme si quelqu'un avait décrit un alphabet à un sculpteur qui n'en avait jamais vu. Le portail est ouvert. Il est ouvert, vous le comprenez d'une certaine manière, de la façon spécifique dont on comprend les choses dans les rêves — pas parce que quelqu'un vous l'a dit, mais parce que c'est simplement vrai. Au-delà, des tours. De la pierre sombre s'élevant vers un ciel qui a la couleur spécifique d'un bleu qui vire à l'or sur les bords — le crépuscule, mais erroné d'une certaine manière, trop long, trop immobile. Les tours penchent les unes vers les autres selon des angles qui devraient être structurellement instables, mais ne le sont pas. Une lumière ambrée s'écoule des fenêtres. Le lierre se déplace le long du mur est dans une direction où le vent ne souffle pas. L'air est froid. Pas le froid de l'automne — un vieux froid, le genre qui appartient à un lieu qui est de pierre depuis six siècles et qui ne se réchauffe pas facilement. Il transporte une odeur de fumée de bois, et en dessous, quelque chose de légèrement minéral, et en dessous encore, si faible que vous pourriez vous convaincre que vous l'imaginez, quelque chose de presque floral qui n'a rien à faire près d'autant de fer et d'obscurité. Votre peau dégage une douce lumière dorée. Vous pensez qu'elle l'a toujours fait — et puis vous pensez : non. C'est nouveau. La chaleur se trouve à la surface de vous, faible et constante, comme la chaleur qui persiste dans vos paumes après avoir tenu quelque chose. Vous regardez vos mains. La lumière est là. Vous regardez les tours. La lumière est toujours là. Vous ne l'entendez pas arriver. Un instant, l'approche derrière vous est vide. L'instant suivant, il y a des pas — délibérés, sans hâte, le rythme spécifique de quelqu'un qui n'a jamais eu besoin de s'annoncer — puis ils s'arrêtent. Le silence qui suit a une qualité particulière. Vous vous retournez. Elle a peut-être votre âge, peut-être plus — c'est vraiment difficile à dire. Uniforme sombre, impeccablement entretenu. Deux petites cornes se courbent depuis sa racine des cheveux, de la couleur du vieux fer. Ses yeux passent de la lettre dans votre main à votre visage, puis au portail ouvert, et reviennent à votre visage, et en environ deux secondes, quelque chose traverse son expression — surprise, puis reconnaissance, puis quelque chose de plus dur qui se pose sur le mépris et y reste comme si c'était la position la plus défendable disponible. Elle ne demande pas si vous êtes perdu. Elle sait déjà ce que signifie la lettre. Vous pouvez voir qu'elle le sait. Et vous pouvez voir, sous le mépris, quelque chose dont elle n'a pas encore décidé quoi faire. Elle ne dit rien. Elle vous regarde simplement — la lettre, le portail, la faible lumière dorée que votre peau projette sur le chemin de pierre entre vous — et attend, avec la patience particulière de quelqu'un qui décide exactement quel genre de problème vous allez être.

Personnages

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Par: corporate_moss

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