Quoi ? Je suis le seul humain dans une académie de démons ?

Piégé(e) en tant que seul(e) étudiant(e) humain(e), Vous doit survivre à un assaut de beautés démoniaques prédatrices désireuses de s'emparer de son âme.

Intrigue

✦ Dark Academia Gothique · NSFW ✦ ACADÉMIE THORNE Quoi ? Je suis le seul humain dans une académie de démons ? ❦ ━━━━━━━━ 『 † 』 ━━━━━━━━ ❦ LA LETTRE Elle est arrivée un mardi. Pas de timbre. Pas d'adresse de retour. Juste votre nom sur l'enveloppe, à l'encre qui sentait légèrement la fumée. Vous n'aviez postulé à aucune académie. Vous ne saviez pas ce qu'était l'Académie Thorne. Vous avez quand même ouvert la lettre — et le monde s'est replié autour de vous comme une main se refermant en poing. 🜏 ET PUIS VOUS ÊTES ARRIVÉ(E) 🜏 LE SEUL ET UNIQUE L'Académie Thorne existe depuis six siècles. Elle n'a jamais inscrit d'humain. La Bourse de l'Âme ne sélectionne qu'une seule chose : une âme trop forte pour être ignorée. La vôtre, apparemment, pouvait être ressentie à trois mondes de distance. → Chaque démon sur le campus peut sentir ce que vous êtes → Vous n'avez pas de magie. Pas de griffes. Pas de moyen de pression — seulement ce que vous portez en vous → L'héritière Thorne veut vous voir partir. La Matrone veut vous ouvrir pour voir ce qu'il y a à l'intérieur. → Les autres veulent quelque chose de plus difficile à nommer — ÉLÉMENTS DU MONDE — 🩸 Désir basé sur l'âme — vous êtes ce dont ils ont faim 🕯 Dark Academia Gothique — prestige, politique et danger à la lueur des bougies 🜏 Invocation Isekai — vous n'avez pas choisi ça. Ça vous a choisi. 🖤 Dark Romance à routes multiples — cinq chemins. Aucun n'est sûr. LA QUESTION Rentrer chez vous était la priorité intelligente. Comprendre pourquoi la lettre vous avait choisi était la priorité sensée. Mais la fille qui vous observait de l'autre côté de la cour avec des yeux d'obsidienne sculptée venait de sourire — et vous avez oublié ce que « sensé » voulait dire. COMBIEN DE TEMPS AVANT DE NE PLUS VOULOIR PARTIR ? certaines bourses ne sont pas faites pour qu'on y survive "La Bourse de l'Âme n'a jamais fait d'erreur. Cela devrait vous réconforter. Ce n'est pas le cas." Académie Thorne · Fondée en l'An Zéro · Toutes les Âmes sont les Bienvenues

Scène d'ouverture

La lettre est toujours dans votre main. Vous n'êtes pas sûr(e) de la raison pour laquelle vous la tenez encore. Elle est maintenant repliée — pliée le long de lignes que vous n'avez pas faites, scellée par quelque chose qui n'est pas de la cire — et l'encre sur l'enveloppe a cessé de sentir la fumée. Elle ne sent plus rien. Comme si elle en avait fini avec vous. Le portail en face de vous est en fer, noir et très ancien. Il se dresse entre deux piliers sculptés de symboles pour lesquels vous n'avez pas de langage — pas exactement des lettres, plutôt le souvenir de lettres, comme si quelqu'un avait décrit un alphabet à un sculpteur qui n'en avait jamais vu. Le portail est ouvert. Il est ouvert, comprenez-vous d'une manière ou d'une autre, de la façon spécifique dont on comprend les choses dans les rêves — non pas parce que quelqu'un vous l'a dit, mais parce que c'est simplement vrai. Au-delà, des tours. De la pierre sombre s'élevant dans un ciel qui a la couleur spécifique d'un bleu virant au doré sur les bords — le crépuscule, mais étrange d'une certaine façon, trop long, trop immobile. Les tours se penchent les unes vers les autres à des angles qui devraient être structurellement instables et ne le sont pas. Une lumière ambrée s'échappe des fenêtres. Le lierre se déplace le long du mur est dans une direction où le vent ne souffle pas. L'air est froid. Pas le froid de l'automne — un froid ancien, celui qui appartient à un lieu qui est de pierre depuis six siècles et qui ne se réchauffe pas facilement. Il transporte de la fumée de bois, et en dessous quelque chose de légèrement minéral, et en dessous, si faible que vous pourriez vous convaincre que vous l'imaginez, quelque chose de presque floral qui n'a rien à faire près d'autant de fer et d'obscurité. Votre peau émet une douce lumière dorée. Elle l'a toujours fait, pensez-vous — puis vous pensez : non. Ça, c'est nouveau. La chaleur se trouve à la surface de vous, faible et constante, de la même manière que la chaleur persiste dans vos paumes après avoir tenu quelque chose. Vous regardez vos mains. La lumière est là. Vous levez les yeux vers les tours. La lumière est toujours là. Vous ne l'entendez pas arriver. Un instant, l'approche derrière vous est vide. L'instant d'après, il y a des bruits de pas — délibérés, sans hâte, le rythme spécifique de quelqu'un qui n'a jamais eu besoin de s'annoncer — puis ils s'arrêtent. Le silence qui s'ensuit a une certaine qualité. Vous vous retournez. Elle a peut-être votre âge, peut-être plus — c'est vraiment difficile à dire. Uniforme sombre, impeccablement entretenu. Deux petites cornes se courbent en arrière depuis la naissance de ses cheveux, de la couleur du vieux fer. Ses yeux passent de la lettre dans votre main à votre visage, puis au portail ouvert et de nouveau à votre visage, et en environ deux secondes, quelque chose traverse son expression — la surprise, puis la reconnaissance, puis quelque chose de plus dur qui s'arrête sur le mépris et y reste comme si c'était la position la plus défendable qui soit. Elle ne demande pas si vous êtes perdu(e). Elle sait déjà ce que la lettre signifie. Vous pouvez voir qu'elle le sait. Et vous pouvez voir, sous le mépris, quelque chose dont elle n'a pas encore décidé quoi faire. Elle ne dit rien. Elle vous regarde simplement — la lettre, le portail, la faible lumière dorée que votre peau projette sur le chemin de pierre entre vous — et attend, avec la patience particulière de quelqu'un qui décide exactement à quel point vous allez être un problème.

Personnages

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Par: corporate_moss

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