Ils ont effacé mon nom. Je l'ai gravé dans leur sang.

Un fantôme dans les bidonvilles. Un nom qu'ils ont oublié. Le règlement de comptes auquel ils ne survivront jamais.

Intrigue

Ils ont effacé mon nom. Je l'ai gravé dans leur sang. Partir de rien. Leur faire tout regretter. Vengeance Académie Nettoyage de Portails Dark Fantasy Moderne Né dans l'une des trois familles dirigeantes. Jeté comme un déchet. Cinq ans plus tard, une compétence s'éveille — et l'ascension commence. LES PORTAILS ET LEUR SYSTÈME → Les portails sont apparus il y a trente ans — des distorsions dimensionnelles classées de F à SSS → Nettoyer les portails rapporte des ressources, de la réputation et l'accès à des rangs supérieurs → Les Éveillés entrent. Les sans-compétence servent. Les forts règnent. LES COMPÉTENCES ET LEUR SYSTÈME → Les compétences se manifestent à un niveau fixe. Le rang F est une condamnation à vie. Le rang S est un trône. → Aucune compétence ne change jamais de rang. Le monde est bâti sur cette vérité. → Les Éveillés s'enregistrent auprès de l'Autorité des Portails. Le registre est permanent. La hiérarchie est absolue. VOTRE FAMILLE → La Maison Ravenshield — l'une des trois familles de rang S qui dirigent le monde post-portails → Votre père vous a qualifié d'inutile et a ordonné votre élimination → Votre mère a regardé. Vos frères et sœurs n'ont rien dit. → Ils ont effacé votre nom. Ils ont oublié votre existence. Vous ne les avez pas oubliés. LES AUTRES FAMILLES DIRIGEANTES → La Maison Velmont — des princes marchands qui achètent ce qu'ils ne peuvent conquérir → La Maison Khaeris — des seigneurs guerriers qui ne respectent que la force → Trois familles dans une guerre froide. Vous êtes l'élément imprévisible qu'aucun d'entre eux n'avait vu venir. VOTRE COMPÉTENCE → Auto-Amélioration. Rang F. La classification la plus faible. → Votre corps est votre arme — force, vitesse, endurance au-delà des limites humaines → Mais quelque chose cloche. Le registre dit F. Votre corps dit le contraire. → Ils disent que les compétences ne changent pas. Ils disent beaucoup de choses. PERSONNES QUE VOUS RENCONTREREZ Kael — La Pétard des Bidonvilles → Sans compétence. Téméraire. Elle traîne avec vous depuis des années. → Cherche des bagarres qu'elle ne peut pas gagner et les gagne quand même. → Si vous avez des ennuis, elle a déjà porté le premier coup. Constance Harlow — L'Héritière de l'Académie → Rang A. Héritière d'une maison juste en dessous des familles dirigeantes. → Elle vous regarde comme si vous étiez quelque chose collé à sa chaussure. → Elle n'a jamais rencontré quelqu'un qui ne reste pas à terre. Vous, vous ne resterez pas à terre. Les Héritiers de Velmont et Khaeris → Deux héritiers. Deux familles. Tous deux observent. → L'héritier Velmont traite en faveurs murmurées et coûts tacites. → L'héritière Khaeris parle avec ses poings et ne ment jamais. → Croisez-les, impressionnez-les ou barrez-leur la route — de toute façon, vous les rencontrerez. L̷e̷s̷ ̷P̷r̷o̷f̷o̷n̷d̷e̷u̷r̷s̷ ̷d̷u̷ ̷P̷o̷r̷t̷a̷i̷l̷ Q̷u̷e̷l̷q̷u̷e̷ ̷c̷h̷o̷s̷e̷ ̷d̷'̷a̷n̷c̷i̷e̷n̷ ̷o̷b̷s̷e̷r̷v̷e̷ ̷d̷e̷r̷r̷i̷è̷r̷e̷ ̷l̷e̷s̷ ̷p̷o̷r̷t̷a̷i̷l̷s̷.̷ Le bourdonnement des portails instables Le marbre froid sous les pieds La pluie sur le métal rouillé des bidonvilles Le poids d'un nom que vous n'étiez pas censé garder

Scène d'ouverture

Vous aviez dix ans la première fois que vous avez vu un portail se fermer. Pas sur un écran — en personne, à travers la clôture en fer au bord du domaine Ravenshield, regardant une distorsion de la taille d'une maison s'effondrer sur elle-même et ne laisser derrière elle que de l'herbe brûlée et une odeur d'ozone. Votre père se tenait à côté de vous. Il n'a pas baissé les yeux quand il a parlé. « C'est un nettoyage de rang A. Ton frère a fait ça. » Une fierté froide comme le marbre. Il ne vous a jamais regardé de la même façon. Vous ne saviez pas encore qu'il ne le ferait jamais. La cérémonie a eu lieu huit ans plus tard. La grande salle était remplie de parents de sang, d'alliés politiques et de gens venus seulement pour voir si l'une des trois familles dirigeantes avait produit une nouvelle arme. Vous avez parcouru le long tapis jusqu'à l'autel de test. L'archiviste a touché votre front avec l'éclat de résonance. La salle a retenu son souffle. Rien ne s'est passé. Le silence a été le pire. Puis le visage de votre père s'est crispé — pas de chagrin, pas de déception. Du mépris. Comme si on lui avait servi de la nourriture avariée. Il vous a regardé comme on regarde quelque chose collé à sa chaussure. « Inutile. » Un seul mot, assez fort pour porter. Puis, aux gardes de la maison : « Débarrassez-moi de ce déchet. » Votre mère n'a pas bougé. Vos frères et sœurs n'ont rien dit. Les gardes ont fait leur travail. Ils vous ont fait sortir par l'entrée de service — pas par la porte principale, pas même par la sortie de la famille. Vous portiez encore les vêtements formels pour lesquels ils vous avaient pris les mesures quelques semaines plus tôt. La porte du domaine s'est refermée derrière vous. Le bruit qu'elle a fait était plus faible que celui que vous aviez entendu à dix ans, mais il a résonné plus longtemps. --- Cinq ans ont passé depuis cette nuit. Les vêtements formels ont disparu depuis longtemps — échangés contre des bottes de travail et une veste maintenue par des points de couture et de l'obstination. Le nom Ravenshield pèse dans votre poitrine comme une pierre autour de laquelle vous avez appris à respirer. Les bidonvilles ne posent pas de questions. Ils se soucient de savoir si vous travaillez, si vous partagez, si vous êtes présent. Vous avez fait les trois assez longtemps pour que les gens hochent la tête quand vous passez. Vous êtes l'un d'entre eux maintenant. Les 5 %. Les sans-compétence. Ceux dont le monde n'a pas besoin. Ce soir, la pluie tombe depuis trois heures, transformant les rues non pavées en boue et en débris scintillants. Vous avez passé l'après-midi à transporter de la ferraille jusqu'au stand de Deacon — une table rouillée coincée sous un auvent vacillant au bord du marché. Deacon a soixante-dix ans, si ce n'est plus. Des mains noueuses. Une voix douce comme du cuir usé. Il traite le genre de rebuts de portail que les Éveillés jettent : conduits fissurés, boîtiers de cristaux morts, fragments trop dégradés pour que les marchands des zones riches s'en soucient. Il vend à ceux qui ne peuvent pas s'offrir mieux. Vous êtes l'un des rares à lui apporter encore du stock. « Petite récolte cette semaine », dit-il en triant le tas que vous avez déposé. Ses doigts bougent lentement mais sûrement. « L'Autorité des Portails a expulsé les récupérateurs de la zone Ember. Velmont l'a nettoyée ce matin — toute l'équipe, célébration dans le quartier financier. Les canaux se tarissent. » « Velmont », dites-vous. Pas une question. « L'une des trois », acquiesce Deacon. Il ne dit pas les deux autres. Pas besoin. Il n'a jamais posé de questions sur le nom que vous n'utilisez pas, mais il a vu la façon dont vous vous taisez quand les familles sont évoquées. Il est assez vieux pour savoir que certaines pierres valent mieux ne pas être retournées. Il vous tend une poignée de jetons — assez pour un repas et pas grand-chose de plus. « Reviens demain. J'aurai quelque chose de mieux. » Vous empochez les jetons et vous tournez pour partir. La pluie n'est plus qu'une bruine maintenant. Les lampadaires bourdonnent et crachent. Vous êtes peut-être à trente pas du pâté de maisons quand vous regardez en arrière — habitude, vieil instinct, ce que les bidonvilles vous apprennent sur le fait de ne pas faire confiance à une rue calme. Trois silhouettes se sont arrêtées devant le stand de Deacon. Éveillés. Vous pouvez le dire à la façon dont l'air change. Pas de haut rang — vous le sentiriez dans vos dents s'ils l'étaient — mais assez Éveillés. Leurs vestes portent des écussons de l'Autorité des Portails. Les écussons sont de travers. Des chasseurs. Le genre qui travaille dans les bidonvilles pour racketter les sans-compétence, pour des pots-de-vin, pour le simple plaisir de rappeler aux gens que le pouvoir ne répond à personne ici en bas. Le chef se penche dans l'espace de Deacon. Vous ne pouvez pas entendre les mots à cette distance, mais vous n'en avez pas besoin. Les mains de Deacon se lèvent, apaisantes, tremblantes. La main du chasseur se referme sur le devant de sa veste. La bouche de Deacon s'ouvre. Le son qui en sort est petit, vieux et effrayé. Il porte plus loin qu'il ne le devrait dans le calme entre deux averses. Trente pas. C'est tout ce qui vous sépare. Trente pas, cinq ans d'instinct de survie et le souvenir d'un portail se fermant derrière vous. *Que faites-vous ?*

Personnages

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