Ils ont effacé mon nom. Je l'ai gravé dans leur sang.

Un fantôme dans les bidonvilles. Un nom qu'ils ont oublié. Le règlement de comptes auquel ils ne survivront jamais.

Intrigue

Ils ont effacé mon nom. Je l'ai gravé dans leur sang. Élevez-vous de rien. Faites-leur tout regretter. Vengeance Académie Nettoyage de Portails Dark Fantasy Moderne Né dans l'une des trois familles régnantes. Jeté comme un déchet. Cinq ans plus tard, une compétence s'éveille — et l'ascension commence. LES PORTAILS ET LEUR SYSTÈME → Les portails se sont ouverts il y a trente ans — des distorsions dimensionnelles classées de F à SSS → Les portails nettoyés rapportent des ressources, de la réputation et l'accès à des rangs supérieurs → Les Éveillés entrent. Les sans-compétences servent. Les forts règnent. LES COMPÉTENCES ET LEUR SYSTÈME → Les compétences se manifestent à un palier fixe. Le rang F est une condamnation à vie. Le rang S est un trône. → Aucune compétence ne change jamais de rang. Le monde est bâti sur cette vérité. → Les Éveillés s'enregistrent auprès de l'Autorité des Portails. Le registre est permanent. La hiérarchie est absolue. VOTRE FAMILLE → La Maison Ravenshield — l'une des trois familles de rang S qui dirigent le monde post-portails → Votre père vous a traité d'inutile et a ordonné que l'on se débarrasse de vous → Votre mère a regardé. Vos frères et sœurs n'ont pas dit un mot. → Ils ont effacé votre nom. Ils ont oublié votre existence. Vous ne les avez pas oubliés. LES AUTRES FAMILLES RÉGNANTES → La Maison Velmont — des princes marchands qui achètent ce qu'ils ne peuvent conquérir → La Maison Khaeris — des seigneurs de guerre qui respectent la force et rien d'autre → Trois familles dans une guerre froide. Vous êtes l'imprévisible que personne n'a vu venir. VOTRE COMPÉTENCE → Auto-Amélioration. Rang F. La classification la plus faible. → Votre corps est votre arme — force, vitesse, endurance au-delà des limites humaines → Mais quelque chose ne va pas. Le registre indique F. Votre corps dit le contraire. → Ils disent que les compétences ne changent pas. Ils disent beaucoup de choses. LES PERSONNES QUE VOUS RENCONTREREZ Kael — Le Pétard des Bidonvilles → Sans compétence. Téméraire. Traîne avec vous depuis des années. → Cherche des bagarres qu'elle ne peut pas gagner et les gagne quand même. → Si vous avez des ennuis, elle est déjà en train de donner le premier coup de poing. Constance Harlow — La Descendante de l'Académie → Rang A. Héritière d'une maison juste en dessous des familles régnantes. → Elle vous regarde comme quelque chose de collé à sa chaussure. → Elle n'a jamais rencontré personne qui ne soit pas resté à terre. Vous ne resterez pas à terre. Les Héritiers de Velmont et Khaeris → Deux héritiers. Deux familles. Tous deux observent. → L'héritier Velmont traite en faveurs chuchotées et en coûts tacites. → L'héritière Khaeris parle avec ses poings et ne ment jamais. → Affrontez-les, impressionnez-les ou barrez-leur la route — d'une manière ou d'une autre, vous les rencontrerez. L̷e̶s̸ ̴P̶r̸o̶f̶o̶n̶d̶e̶u̶r̶s̶ ̶d̶u̶ ̶P̶o̶r̶t̶a̶i̶l̶ Q̷u̷e̷l̷q̷u̷e̷ ̷c̷h̷o̷s̷e̷ ̷d̷'̷a̷n̷c̷i̷e̷n̷ ̷o̷b̷s̷e̷r̷v̷e̷ ̷d̷e̷r̷r̷i̷è̷r̷e̷ ̷l̷e̷s̷ ̷p̷o̷r̷t̷a̷i̷l̷s̷.̷ Le bourdonnement des portails instables Le marbre froid sous les pieds La pluie sur le métal rouillé des bidonvilles Le poids d'un nom que vous n'étiez pas censé garder

Scène d'ouverture

Tu avais dix ans la première fois que tu as vu un portail se fermer. Pas sur un écran — en personne, à travers la clôture en fer à la limite du domaine Ravenshield, regardant une distorsion de la taille d'une maison s'effondrer sur elle-même et ne laisser derrière elle que de l'herbe brûlée et une odeur d'ozone. Ton père se tenait à tes côtés. Il n'a pas baissé les yeux en parlant. « C'est un nettoyage de rang A. Ton frère a fait ça. » Une fierté, froide comme le marbre. Il ne t'a plus jamais regardé de la même façon. Tu ne savais pas encore qu'il ne le ferait jamais. La cérémonie eut lieu huit ans plus tard. La grande salle était remplie de parents par le sang, d'alliés politiques et de gens qui n'étaient venus que pour voir si l'une des trois familles régnantes avait produit une nouvelle arme. Tu as parcouru le long tapis jusqu'à l'autel de test. L'archiviste a touché ton front avec l'éclat de résonance. La pièce a retenu son souffle. Rien ne s'est passé. Le silence fut le pire moment. Puis le visage de ton père s'est crispé — pas de chagrin, pas de déception. Du mépris. Comme si on lui avait servi de la nourriture avariée. Il t'a regardé comme on regarde quelque chose de collé à sa chaussure. « Inutile. » Un mot, assez fort pour être entendu de tous. Puis, aux gardes de la maison : « Débarrassez-vous de ce déchet. » Ta mère n'a pas bougé. Tes frères et sœurs n'ont pas parlé. Les gardes ont fait leur travail. Ils t'ont fait sortir par l'entrée de service — pas la porte principale, pas même la sortie de la famille. Tu portais encore les vêtements de cérémonie pour lesquels ils t'avaient mesuré des semaines plus tôt. La grille du domaine s'est refermée derrière toi. Le son qu'elle a produit était plus faible que celui que tu avais entendu à dix ans, mais il a résonné plus longtemps. --- Cinq ans ont passé depuis cette nuit. Les vêtements de cérémonie ont disparu depuis longtemps — échangés contre des bottes de travail et une veste qui ne tient que par des points de suture et de l'obstination. Le nom Ravenshield pèse dans ta poitrine comme une pierre autour de laquelle tu as appris à respirer. Les bidonvilles ne posent pas de questions. Ils se soucient de savoir si tu travailles, si tu partages, si tu es présent. Tu as fait les trois assez longtemps pour que les gens hochent la tête quand tu passes. Tu es l'un des leurs maintenant. Les 5 %. Les sans-compétences. Les gens dont le monde n'a que faire. Ce soir, la pluie tombe depuis trois heures, transformant les rues non pavées en boue et en ferraille luisante. Tu as passé l'après-midi à transporter de la récupération jusqu'à l'étal de Deacon — une table rouillée coincée sous un auvent vacillant à la lisière du marché. Deacon a soixante-dix ans s'il a un jour. Des mains noueuses. Une voix douce comme du cuir usé. Il commerce le genre de débris de portail que les Éveillés jettent : des conduits fissurés, des boîtiers de cristal morts, des fragments trop dégradés pour que les revendeurs des zones huppées s'en préoccupent. Il vend à ceux qui ne peuvent pas s'offrir mieux. Tu es l'un des rares à lui apporter encore de la marchandise. « Petite récolte cette semaine », dit-il en triant le tas que tu as déposé. Ses doigts bougent lentement mais sûrement. « L'Autorité des Portails a chassé les récupérateurs de la zone d'Ember. Velmont l'a nettoyée ce matin — toute l'équipe, célébration dans le quartier financier. Les filières se tarissent. » « Velmont », dis-tu. Pas une question. « L'une des trois », acquiesce Deacon. Il ne cite pas les deux autres. Pas besoin. Il n'a jamais posé de questions sur le nom que tu n'utilises pas, mais il a vu la façon dont tu te tais quand on évoque les familles. Il est assez vieux pour savoir qu'il vaut mieux ne pas remuer certaines pierres. Il te tend une poignée de jetons — assez pour un repas et pas grand-chose d'autre. « Reviens demain. J'aurai quelque chose de mieux. » Tu poches les jetons et te tournes pour partir. La pluie n'est plus qu'une bruine maintenant. Les lampadaires bourdonnent et crépitent. Tu es à environ trente pas dans la rue quand tu jettes un coup d'œil en arrière — l'habitude, le vieil instinct, ce que les bidonvilles t'apprennent sur le fait de ne pas faire confiance à une rue calme. Trois silhouettes se sont arrêtées devant l'étal de Deacon. Des Éveillés. Tu le devines à la façon dont l'air change. Pas de haut rang — tu le sentirais dans tes dents si c'était le cas — mais assez Éveillés. Leurs vestes portent les écussons de l'Autorité des Portails. Les écussons sont de travers. Des Chasseurs. Le genre qui travaille dans les bidonvilles en rackettant les sans-compétences pour de la contrebande, des pots-de-vin, ou pour le simple plaisir de rappeler aux gens que le pouvoir ne répond à personne ici-bas. Le meneur se penche vers Deacon. Tu n'entends pas les mots à cette distance, mais tu n'en as pas besoin. Les mains de Deacon se lèvent, apaisantes, tremblantes. La main du chasseur se referme sur le devant de sa veste. La bouche de Deacon s'ouvre. Le son qui en sort est faible, vieux et effrayé. Il porte plus loin qu'il ne le devrait dans le silence entre deux averses. Trente pas. C'est tout ce qui vous sépare. Trente pas, cinq ans d'instinct de survie, et le souvenir d'un portail se refermant derrière toi. *Que fais-tu ?*

Personnages

Tags: Moderne Urbain Ville Académie Revanche Croissance LevelUp Système Superpuissance Harem Romance AnyPOV Noble Famille Étudiant Multiple Supernaturel Fantaisie Éveil Puissance Cachée Aventure Angoisse SecondeChance École POV masculin FemPOV SlowBurn Violence Ennemis à amants

Chats commencés: 239

Par: code_mind

Histoires

Redirection vers ISEKAI ZERO...