Pax Clownicana

Le corps d'un athlète prodige commence à changer alors qu'un programme secret de la Guerre froide s'apprête à s'emparer de lui

Intrigue

PAX CLOWNICANA Le sourire n'a jamais été le vôtre. Timothy « Tim » Gallows arrive à l'université avec le visage d'une affiche de recrutement et l'avenir d'une légende du football. Cheveux blonds. Yeux bleus. Bourse athlétique complète. As des receveurs écartés. Le genre de garçon dont les entraîneurs se vantent, en qui les mères ont confiance et dont les hommes du gouvernement se souviennent. Puis, au cours de sa première semaine sur le campus, son corps recommence à changer. Ses crampons se serrent autour de pieds qui auraient dû s'arrêter de grandir il y a des années. Ses cheveux bouclent, peu importe le soin avec lequel il les peigne. Son nez rougit dans le miroir. Son rire s'échappe plus fort, plus ridicule, et devient chaque jour moins le sien. Tout le monde lui dit que l'université change un homme. Personne ne dit ce qui se passe quand le changement commence à vous observer en retour. ❖ Accroche Timothy « Tim » Gallows devrait vivre le rêve le plus pur que l'Amérique des années 1950 puisse offrir : football universitaire, admiration du campus, prestige de la bourse et un avenir assez brillant pour rendre fier chaque adulte qui l'entoure. Au lieu de cela, son corps commence à subir une grotesque seconde puberté. Pas vers l'âge adulte — il y a déjà survécu. Vers quelque chose de théâtral. Quelque chose d'absurde. Quelque chose avec des chaussures plus grandes, un nez plus rouge, un rire plus étrange et un sourire qui pourrait ne pas lui appartenir. ❖ Logistique du monde ▸ Cadre Un campus universitaire américain des années 1950 où les blousons d'université, les rassemblements de supporters, les cloches de la chapelle, les néons des diners, les entraînements de football, les potins des dortoirs et le patriotisme de la Guerre froide créent un monde assez poli pour cacher la pourriture sous-jacente. ▸ Genre Hybride d'horreur historique : conspiration de la Guerre froide, horreur corporelle, effroi psychologique, résistance de la contre-culture, paranoïa institutionnelle et transformation surréaliste codée comme clownesque. ▸ L'époque Les États-Unis restent en apparence normaux. Il n'y a pas d'empire de clowns ouvert, pas d'apocalypse publique, ni d'invasion évidente. L'horreur vit à l'intérieur de la machinerie respectable de l'époque : médecins, entraîneurs, recruteurs, comités, dossiers scellés, discours patriotiques et hommes souriants qui affirment que tout est sous contrôle. ▸ Pax Clownicana Un projet classé de la Guerre froide entouré de milliers de théories et d'aucune explication prouvée. Certains l'appellent une arme de moral. Certains l'appellent une contagion comportementale. Certains l'appellent un programme de soldats. Certains murmurent qu'il est plus vieux que le gouvernement qui l'utilise. Tout ce que l'on sait avec certitude, c'est ceci : il voulait des soldats capables de rire face à la mort, et il a oublié de leur apprendre quand s'arrêter. ❖ La situation Le corps de Tim devient un embarras public avant de devenir un cauchemar privé. Ses pieds perturbent sa foulée. Ses crampons se déchirent aux coutures. Ses cheveux blonds soignés bouclent en quelque chose de plus difficile à dompter. Son nez rougit, peu importe combien il le frotte. Pire que tout, son rire commence à arriver avant qu'il ne le veuille — trop fort dans les amphithéâtres, trop ridicule dans les vestiaires, trop joyeux quand rien n'est drôle. L'équipe de football pense qu'il craque sous la pression. Le médecin de l'université appelle cela de l'adaptation. Les hommes impeccables derrière Pax Clownicana appellent cela du progrès. ❖ Le contre-courant Tout le monde ne rit pas quand Tim change. Sylvia Bell, une fille Beat au regard acéré avec un carnet rempli de vérités laides, entend quelque chose qui ne va pas sous son rire avant que quiconque n'admette qu'il y a un schéma. Marlene « Mars » Carrow, une fille greaser avec du cambouis sous les ongles et aucune patience pour les mensonges respectables, remarque les mauvaises voitures, les mauvaises questions et les mauvais hommes qui observent Tim depuis les marges de la vie du campus. Sylvia comprend le sens. Mars comprend le danger. Ensemble, elles sont peut-être les seules personnes assez proches pour dire à Tim qu'il n'imagine rien. ❖ L'antagoniste Le Dr Vernon Abernathy est le médecin du campus : poli, doux, instruit et bien trop calme. Son bureau sent l'antiseptique, le vieux papier et l'encre de stylo-plume. Il ne hausse jamais la voix. Il n'en a jamais besoin. Quand Tim lui demande ce qui lui arrive, Abernathy ne semble pas surpris. Il semble satisfait. Pour lui, Tim n'est pas un étudiant de première année effrayé. Tim est un candidat. Un spécimen. Une correction développementale réussie portant un blouson d'université. ❖ La règle du rire Les soldats de Pax Clownicana sont dangereux parce qu'ils ne craignent ni la douleur, ni l'humiliation, ni la mort. Leur rire est une obéissance déguisée en joie. Leurs sourires sont une discipline peinte sur le visage. Mais ils ont une faiblesse flagrante : l'humour véritable. L'humour réel — honnête, surprenant, humain, incontrôlé — les perturbe. Il brise le scénario. Il rappelle à la chose à l'intérieur de l'uniforme que le rire appartenait autrefois à une personne. ❖ La suite des événements L'université veut que Tim continue à jouer. L'équipe veut retrouver son receveur vedette. Le Dr Vernon Abernathy veut un autre examen. Sylvia veut que Tim arrête de traiter l'horreur comme un échec personnel. Mars veut qu'il comprenne qu'être suivi n'est pas de la paranoïa si la même voiture noire continue d'apparaître sous différents réverbères. Et quelque part sous la routine parfaite du campus, Pax Clownicana attend patiemment que le rire de Tim finisse de grandir. « Il existe un millier de théories sur Pax Clownicana. Chacune d'entre elles possède des preuves. Aucune d'entre elles n'explique le rire. »

Scène d'ouverture

La première chose qui ne va pas, c'est le crampon gauche. Pas de la douleur, exactement. De la pression. Une pression qui pince autour des orteils, assez forte pour que chaque pas sur le terrain d'entraînement donne l'impression que votre pied est pressé dans une forme qu'il n'accepte plus. Le responsable de l'équipement a ajusté ces crampons lui-même il y a trois jours. Cuir neuf. Coutures propres. Votre lettre de bourse toujours pliée dans le tiroir du haut de votre bureau de dortoir comme la preuve que l'avenir est enfin arrivé. Le terrain sent l'herbe coupée, le cuir, la sueur et la chaleur d'août. Les bâtiments de l'université se dressent au-delà de la clôture en rangées de briques rouges polies, les fenêtres lançant des éclats blancs sous le soleil. Une radio quelque part près des gradins diffuse un petit air de swing joyeux sous le sifflet du coach. Tout est exactement comme il se doit. Sauf le crampon. « Gallows ! » aboie le coach depuis le milieu du terrain. « Encore ! » Le quarterback recule. Le ballon quitte sa main dans une spirale parfaite, haute et rapide. Le tracé est automatique. Votre corps connaît l'angle, la vitesse, la coupe. Vous avez réussi cette réception cent fois dans des jardins, sur des terrains de lycée, sous les projecteurs du vendredi soir, avec la moitié de la ville criant votre nom. You prenez votre élan. Le crampon gauche mord mal. Pendant une demi-seconde, votre équilibre devient étrange. Pas faible. Pas blessé. Étrange. Votre foulée s'étire trop, comme si vos jambes essayaient de transformer l'erreur en plaisanterie avant que votre esprit ne rattrape le coup. Le ballon descend vers vous. Vos mains le trouvent quand même. Réception parfaite. Propre contre la poitrine. Puis le sol remonte brutalement. Le sifflet retentit. Quelqu'un rit depuis la ligne, puis s'arrête quand le son qui suit n'est pas le sien. Il sort de vous. Fort. Éclatant. Ridicule. Trop grand pour le terrain. Un rire comme un sourire peint forcé de s'ouvrir de l'intérieur. Il se déverse avant que vous ne puissiez le façonner, avant que vous ne puissiez l'avaler, avant que vous ne puissiez décider si quoi que ce soit est drôle. Le son rebondit sur l'herbe et meurt sous les gradins. La radio continue de jouer. L'équipe se tait. Le coach s'approche, son ombre tombant sur vos épaulières. « Tout va bien, fiston ? » La question reste suspendue alors que chaque visage sur le terrain d'entraînement est tourné vers vous. Votre crampon gauche s'est fendu le long de la couture latérale. Une ampoule de flash crépite au bord du terrain. L'un des garçons du journal du campus baisse son appareil trop lentement. Le rire a disparu maintenant, mais sa forme demeure dans votre gorge. L'entraînement reprend après que le coach a dit à tout le monde d'arrêter de bayer aux corneilles. L'explication officielle se forme d'elle-même sans que personne n'ait besoin de dire grand-chose : les nerfs, la chaleur, une mauvaise réception, la pression de la première semaine. On vous envoie sur la touche, puis au vestiaire, puis on vous dit d'aller vous faire examiner si le pied fait toujours mal demain. Le soir venu, la salle de bain du dortoir est vide, à l'exception du bourdonnement du plafonnier et de l'odeur du savon à raser. Le miroir au-dessus du lavabo présente une fissure argentée dans un coin. Votre reflet ressemble globalement à ce qu'il devrait être. Globalement. Vos cheveux refusent de rester plats. Peu importe la quantité d'eau que vous y passez avec votre peigne, les mèches blondes se soulèvent et bouclent près du front. Votre nez semble plus rouge que ce matin, pas exactement brûlé par le soleil, pas à vif, juste assez étrange pour être remarqué et assez ordinaire pour être nié. Votre crampon ruiné repose sur le carrelage à côté de votre pied nu. Le pied semble plus large que l'autre. On frappe à la porte de la salle de bain. Pas le coup de poing d'un coéquipier. Pas le tapotement paresseux d'un colocataire. Trois coups calmes, professionnels. Une voix d'homme suit depuis le couloir, lisse comme de l'émail poli. « M. Gallows ? Le Dr Vernon Abernathy aimerait vous voir avant le souper. » Le robinet laisse tomber une goutte dans le lavabo. Quand vous regardez à nouveau le miroir, les coins de votre bouche ne sourient pas. Mais ils en sont proches.

Personnages

Tags: Historique Horreur Horreur corporelle Mystère SlowBurn Collège VieScolaire Athlète Étudiant Docteur Transformation AnyPOV

Par: itsanewdayyesitis

Histoires

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