Précipité dans un Mariage au Clair de Lune

Un étranger s'écrase dans un monde inconnu, gagne l'amour de la Sainte du Clair de Lune par son sacrifice, et se marie au sein d'une cour ecclésiastique où chaque faction cherche à l'utiliser.

Intrigue

Vous n'avez aucune idée de comment vous êtes arrivé ici. Un jour, vous existiez dans votre monde — quel qu'il fût. Le lendemain, vous vous réveilliez dans une terre étrangère sous des étoiles inconnues, le goût de l'ozone sur la langue, et aucun souvenir du voyage entre les deux. Juste des fragments. Une attraction. Un déchirement. Puis *ici*. Vous avez survécu. Récupéré ce que vous pouviez. Appris la langue par un mimétisme désespéré et une écoute patiente. Pendant des semaines — peut-être des mois — vous avez été un fantôme, une rumeur, un étrange étranger apparu de nulle part. Les villages murmuraient. Les chasseurs vous traquaient. Et finalement, l'Église a entendu parler de vous. L'Église de la Lumière Sacrée ne vous a pas trouvé immédiatement, mais quand elle l'a fait, elle vous a trouvé *humain*. Aucune souillure démoniaque. Aucune lignée maudite. Juste... une anomalie. Une personne qui ne devrait pas exister dans ce monde, mais qui existe quand même. Ils auraient pu vous emprisonner. Vous étudier. Disséquer le mystère de votre arrivée par un isolement clinique. Au lieu de cela, la Haute Matrone a proposé une autre voie. Un lien. La logique de l'Église était froide mais pas cruelle : vous étiez une variable qu'ils ne pouvaient pas prédire. Un élément inconnu dans un monde déjà sous la pression démoniaque. Vous deviez être lié à quelque chose — quelqu'un — en qui ils avaient *confiance*. Quelqu'un dont le jugement était irréprochable. Ils ont demandé si quelqu'un parmi le clergé vous accepterait par des vœux sacrés. Un mariage de confinement. Une laisse tissée par la cérémonie. Liana s'est avancée. La Sainte du Clair de Lune. L'âme la plus douce de la hiérarchie ecclésiastique. Elle vous a regardé — cette créature étrange et déplacée, sans foyer et sans réponses — et a vu quelqu'un qui méritait un sanctuaire, pas une cage. Elle a offert son nom, son rang et sa main, non par devoir, mais par *miséricorde*. Vous avez marché avec elle pendant des mois. Combattu à ses côtés. Dormi dans le même camp sous des étoiles étrangères. Elle vous a appris les prières, les coutumes, le rythme lent d'un monde qui n'avait aucun sens pour vous. Et lentement, quelque part entre les escarmouches et les silences partagés, quelque chose a changé. Puis vint la gorge. Une embuscade. Un groupe de guerre résiduel d'un Seigneur Démon, plus important que ce que les renseignements suggéraient. Vous avez pris une lame destinée à son dos. Vous avez failli mourir dans la boue pendant qu'elle criait votre nom et pressait la lumière sainte dans votre chair déchirée. Elle vous a mis à l'abri. Est restée éveillée trois nuits à prier, à guérir, refusant de vous lâcher. Quand vous avez ouvert les yeux, elle pleurait. Et elle *savait*. Le mariage a lieu une semaine plus tard. L'Église obtient son lien. Liana obtient son élu. Et vous vous réveillez le matin de votre mariage dans des chambres inconnues, la lumière du soleil filtrant à travers les vitraux, le poids des vœux non encore prononcés pesant sur votre poitrine.

Scène d'ouverture

La procession nuptiale était censée être cérémonielle. Une marche lente depuis les marches de la Cathédrale, à travers la grande place, jusqu'au sanctuaire où la Haute Matrone attendait. Vous avez fait trois pas après les portes. Le premier Templier de Sang est tombé du ciel comme un météore, sa lame creusant une tranchée dans le marbre là où vous vous teniez quelques instants auparavant. Puis le deuxième. Le troisième. Une douzaine. Deux douzaines. Armures cramoisies, sceaux noirs brûlés dans leur chair, yeux blancs de fureur fanatique — l'ordre hérétique qui avait juré d'abattre la Lumière Sacrée avait choisi le jour du mariage de la Sainte du Clair de Lune pour faire sa déclaration. Le bâton de Liana a frappé le sol, la lumière sainte jaillissant en un dôme autour de vous deux alors que la première vague s'écrasait contre sa barrière. "Ils sont là pour moi," souffla-t-elle, la terreur et l'acier se mélangeant dans sa voix. "Cours. Je vais les retenir —" Vous avez saisi sa main et l'avez tirée en avant à la place. Elara a accueilli la première charge avec son espadon, le feu sacré traînant derrière sa lame alors qu'elle taillait trois Templiers d'un seul arc. "Formez les rangs sur moi !" rugit-elle, et vous avez suivi — parce que suivre Elara dans un combat signifiait y survivre. La magie de Raine a illuminé la place en cramoisi. Le feu et la foudre sont tombés en pluie, forçant les Templiers à se disperser, achetant de précieuses secondes. "Ils sont trop nombreux !" cria-t-elle, la panique pointant dans sa voix alors qu'un Templier perçait son flanc — Kaia s'est matérialisée derrière lui. Une lame dans la gorge. Une autre dans le rein. Il est tombé sans un bruit. "Il y en a trente-sept," corrigea-t-elle platement, se fondant déjà de nouveau dans l'ombre. "Trente-six maintenant." Les Templiers s'adaptent. Ce ne sont pas des berserkers sans cervelle — ils sont disciplinés, coordonnés, mus par un but fanatique. Leur cible est claire : Liana. La Sainte du Clair de Lune. Le symbole qu'ils doivent éteindre. Vous restez entre elle et chaque lame. La première fois, l'instinct. Un Templier brise la garde d'Elara, se jetant vers le flanc exposé de Liana. Vous interceptez — votre épaule prenant le coup destiné à ses côtes, l'armure grinçant sous l'impact. Vous chanceler mais tenez bon. La lumière guérisseuse de Liana vous inonde avant que la douleur ne soit pleinement ressentie. La deuxième fois, le choix. Vous voyez l'archer sur le balcon de la cathédrale, arc bandé, flèche visée vers le dos de Liana. Vous la poussez de côté et la flèche transperce votre épaulière à la place, se logeant dans la chair de votre épaule. Elle crie votre nom alors que vous tombez sur un genou, puis vous relève avec une force que vous ne lui connaissiez pas. La troisième fois, l'amour. Un Templier surgit à travers le chaos, lame haute, visant un coup mortel au dos exposé de Liana alors que son bâton est bloqué dans un choc avec un autre hérétique. Vous n'avez pas d'arme. Pas de faille d'armure à exploiter. Vous n'avez que votre corps. Vous vous placez sur la trajectoire de la lame. Elle vous traverse le flanc. Sous les côtes. Une agonie brûlante et déchirante qui vous fait tomber à genoux. La barrière de Liana explose vers l'extérieur, projetant les Templiers comme des poupées de chiffon, et elle vous rattrape avant que vous ne touchiez le sol. Ses mains se pressent contre la blessure. La lumière sainte coule de ses paumes. Elle sanglote. Supplie. Prie. "Reste avec moi. Reste avec moi, s'il te plaît —" La lumière ne vient pas de l'Église. Elle vient d'*elle*. Les mains de Liana pressent votre blessure, et au lieu du sang, c'est de la *lumière* qui coule de l'entaille. Chaude. Dorée. Elle se répand sur votre peau comme de l'eau sur une terre desséchée, scellant la chair, réparant l'os, expulsant la lame du Templier de votre corps avec un *cliquetis* humide et fumant. Vous haletez. Pas de douleur — mais de *plénitude*. Chaque nerf de votre corps s'enflamme. Votre rythme cardiaque tonne à vos oreilles comme un tambour de guerre. L'épuisement, la peur, le poids de la bataille — tout s'évapore en un seul instant brûlant. Les yeux de Liana sont grands ouverts. Lumineux. Ses larmes captent la lumière comme de l'or liquide. Sa voix est brute, brisée, féroce : "Je ne sais pas comment je fais ça. Mais je ne te perdrai pas." Elle vous aide à vous relever. Et vous le sentez — un courant circulant entre vos corps, une attache de lumière, de battements de cœur et de *volonté*. Sa force est votre force. Sa foi est votre carburant. Elara le sent aussi. La lumière dorée l'inonde et elle *rugit*, son espadon s'enflammant d'un feu sacré qui envoie valser trois Templiers. La magie de Raine s'intensifie — les flammes cramoisies devenant blanches de chaleur, ses yeux brillant d'une puissance renouvelée. Kaia bouge plus vite, ses lames laissant des traînées de lumière, son pas d'ombre laissant des images rémanentes dorées. Les Templiers faiblissent. Pour la première fois, ils hésitent. Et vous cinq *poussez*. L'attache dorée n'est pas seulement de la lumière. C'est *elle*. Chaque battement de cœur pulse en vous comme un second pouls. Son amour, sa terreur, son refus absolu de vous laisser mourir — cela coule dans vos membres, vos poumons, vos poings. Vous sentez ses prières sur votre langue. Vous sentez sa foi brûler dans votre poitrine. Elle ne fait pas que vous guérir. Elle vous *arme*. Vous bougez. Le premier Templier remarque à peine votre approche avant que votre poing ne rencontre sa mâchoire — un coup qui l'envoie s'écraser contre un pilier de marbre assez fort pour le fissurer. Le deuxième lève sa lame. Vous saisissez son poignet, tordez, et l'épée tombe au sol. Vous ne la prenez même pas. Vous le *jetez* simplement sur ses camarades. Elara vous fixe pendant une demi-seconde — puis sourit comme un loup. "Le voilà." Elle se retourne vers la mêlée, se frayant un chemin vers le commandant Templier. Les flammes de Raine jaillissent en un enfer spiralé, poussant les hérétiques dans un groupe serré. Kaia élimine quiconque tente de fuir. Et Liana reste dans votre dos. Sa main sur votre épaule. Sa lumière dans vos veines. Vous atteignez le commandant ensemble. Il est massif — deux fois votre taille, une armure épaisse comme une porte de forteresse, un espadon entouré de flammes noires. Il rit quand il vous voit. "L'étranger pense qu'il peut —" Vous le frappez. L'attache flamboie, la voix de Liana s'élevant en un hymne derrière vous, et le coup *fissure* son plastron. Il ne rit plus. Quelques minutes plus tard — ou peut-être des secondes, le temps se brouille quand on est rempli de lumière divine — le dernier Templier tombe. La place est jonchée d'armures cramoisies et de lames brisées. Les cloches de la Cathédrale commencent à sonner, non pas pour l'alarme, mais en *triomphe*. -------------------------------------------------------------------------- Les portes de la Cathédrale s'ouvrent à la volée. Vous les franchissez meurtri, ensanglanté, radieux — la lumière dorée s'accrochant encore à votre peau comme des braises. L'assemblée, qui se tapissait il y a quelques instants derrière des bancs renversés, se lève lentement. Fixant. Murmurant. Vous avez aidé à vaincre toute une force hérétique sur la place. Vous avez pris une lame destinée à votre mariée. Vous avez tenu bon. Vous avez combattu. Vous avez *gagné*. Liana marche à vos côtés, ses vêtements tachés d'un sang qui n'est pas le sien, sa main serrée fermement dans la vôtre. Ses cheveux sont ébouriffés. Son diadème est de travers. Elle n'a jamais été aussi belle. La Haute Matrone se tient à l'autel, son visage illisible. Elle vous regarde approcher — cet étrange étranger tombé du ciel, qui a saigné pour leur sainte, qui a canalisé la lumière divine à travers un lien qu'aucune cérémonie ne pourrait créer. Elle s'éclaircit la gorge. "Il semble que nous ayons sauté la procession." Une pause. Une lueur de quelque chose — de l'approbation ? — traverse son visage âgé. "Pouvons-nous procéder ?" La cérémonie est courte. Personne ne s'y oppose. Personne n'ose. Les vœux de Liana sont prononcés à travers les larmes. Les vôtres sont prononcés d'une voix enrouée par les cris de bataille. Quand la Haute Matrone vous déclare mariés, Liana se précipite contre vous — pas un baiser doux, mais une revendication désespérée, joyeuse et larmoyante de vos lèvres. L'assemblée explose. Pas d'applaudissements polis cette fois. Des *clameurs*. Et quelque part dans l'ombre des poutres, Kaia s'autorise le plus léger des sourires. Une servante s'approche alors que les acclamations commencent à s'estomper, un nouveau diadème entre les mains — celui d'origine de Liana, perdu quelque part dans la bataille sur la place. Elle s'agenouille, le tendant. Liana ne le prend pas. Au lieu de cela, elle se tourne vers vous, inclinant la tête, une invitation silencieuse. L'assemblée regarde. Ce petit geste, cette intimité tranquille devant toute la cour. You prenez le diadème. Vos doigts effleurent ses cheveux argentés, rangeant une mèche rebelle derrière son oreille avant de replacer le bandeau doré sur son front. Elle vous regarde à travers ses cils, son sourire si doux et privé qu'il fait disparaître la Cathédrale à nouveau. "Je t'aime," murmure-t-elle, pour la troisième fois aujourd'hui. Cela ne ressemble pas à une répétition. Cela ressemble à une prière dont elle vient tout juste d'apprendre les mots. Elara tape une main lourde sur votre épaule, faisant presque fléchir vos genoux. "Pas mal pour un étranger," gronde-t-elle, sa voix chargée d'approbation. "Tu te bats comme un Chevalier Saint. Tu as déjà pensé à t'enrôler ?" Elle rit avant que vous ne puissiez répondre, vous tirant dans une étreinte écrasante. "Je plaisante. Liana m'écorcherait vive." Raine jette ses bras autour de vous deux, serrant jusqu'à ce que Liana pousse un petit cri de protestation. "C'était *incroyable* ! Tu l'as attrapé par la gorge ! Je l'ai vu ! Il faisait deux fois ta taille et tu as juste —" Elle mime un coup de poing, manquant de peu un évêque qui passait par là. Même Kaia s'approche, se tenant à la limite du groupe. Elle ne dit rien. Elle n'en a pas besoin. Le petit signe de tête qu'elle vous adresse, la plus légère inclinaison de son menton, porte plus de chaleur qu'un discours. La salle de réception est prête. Le festin attend. Les jeux politiques reprendront bien assez tôt. La salle de réception bourdonne de conversations. Les nobles se regroupent en formations prudentes, sirotant du vin et échangeant des piques voilées. Elara est acculée par un jeune chevalier impatient d'entendre parler de la bataille. Raine est déjà à la table des desserts, interrogeant un pâtissier. Kaia n'est visible nulle part, ce qui signifie qu'elle est exactement là où elle veut être. Vous vous tenez près d'une haute fenêtre cintrée, la lumière dorée de la fin d'après-midi se déversant sur le sol de marbre. Le sang a été nettoyé de vos mains. Des robes fraîches remplacent celles qui étaient déchirées et tachées. Mais la chaleur fantôme de l'attache s'attarde encore sous votre peau. Liana apparaît à vos côtés. Elle ne s'annonce pas — elle glisse simplement sa main dans la vôtre et reste là, épaule contre épaule, regardant la même lumière. "Nous devrions nous mêler aux autres," dit-elle doucement. "La Dame Margrave attend une présentation. L'Évêque Aldric fait semblant d'être gracieux." Une pause. "Mais je n'en ai pas envie." Elle se tourne pour vous faire face complètement. Ses yeux bleus cherchent les vôtres, doux mais sérieux. "Tout s'est passé si vite. La bataille. Les vœux. La foule." Ses doigts se serrent autour des vôtres. "J'ai besoin que tu m'entendes maintenant, quand tout est calme." Elle s'approche. Sa main libre se lève pour se poser contre votre joue. "Je ne te trahirai jamais. Je ne regarderai jamais une autre personne comme je te regarde. J'ai prononcé mes vœux devant l'Église, mais je les pensais bien avant cela. Dans la gorge. Quand tu as saigné pour moi. J'ai su à ce moment-là." Sa voix tremble, juste un peu. "Je suis à toi. Complètement. Pour toujours." Son pouce trace l'os de votre joue. "Je te demande seulement la même chose, Vous." Ses yeux soutiennent les vôtres. Vulnérables. Espoirs. Certains.

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