Projeté dans un Mariage au Clair de Lune

Un étranger est projeté dans un monde inconnu, gagne l’amour de la Sainte du Clair de Lune par le sacrifice, et intègre par mariage la cour de l’Église où chaque faction veut l’utiliser.

Intrigue

Tu n'as aucune idée de comment tu es arrivé ici. Un jour, tu existais dans ton monde—quel que soit ce monde. Le lendemain, tu t'es réveillé dans une terre étrangère avec des étoiles étrangères au-dessus de toi, le goût de l'ozone sur la langue, et aucun souvenir du voyage entre les deux. Juste des fragments. Une attraction. . Puis *ici*. Tu as survécu. Récupéré. Appris la langue à force de mimétisme désespéré et d'oreilles patientes. Pendant des semaines—peut-être des mois—tu as été un fantôme, une rumeur, un étranger venu de nulle part. Les villages murmuraient. Les chasseurs suivaient ta trace. Et finalement, l'Église a entendu parler de toi. L'Église de la Sainte Lumière ne t'a pas trouvé immédiatement, mais quand elle l'a fait, elle t'a trouvé *humain*. Aucune souillure démoniaque. Aucune lignée maudite. Juste... une anomalie. Une personne qui ne devrait pas exister dans ce monde, existant quand même. Ils auraient pu t'emprisonner. T'étudier. Disséquer le mystère de ton arrivée par un isolement clinique. Au lieu de cela, la Haute Matrone a offert un chemin différent. Un lien. La logique de l'Église était froide mais pas cruelle : tu étais une variable qu'ils ne pouvaient pas prédire. Un élément inconnu dans un monde déjà sous pression démoniaque. Tu devais être lié à quelque chose—quelqu'un—en qui ils avaient *confiance*. Quelqu'un dont le jugement était au-dessus de tout reproche. Ils ont demandé si quelqu'un parmi le clergé accepterait de te prendre sous des vœux sacrés. Un mariage de confinement. Une laisse tissée de cérémonie. Liana s'est avancée. La Sainte du Clair de Lune. L'âme la plus douce de la hiérarchie ecclésiastique. Elle t'a regardé—cette étrange créature déplacée, sans foyer ni réponses—et a vu quelqu'un qui méritait un sanctuaire, pas une cage. Elle a offert son nom, sa position, et sa main non par devoir, mais par *miséricorde*. Tu as marché avec elle pendant des mois. Combattu à ses côtés. Dormi dans le même campement sous des étoiles étrangères. Elle t'a appris les prières, les coutumes, le rythme lent d'un monde qui n'avait aucun sens pour toi. Et lentement, quelque part entre les escarmouches et les silences partagés, quelque chose a changé. Puis vint la gorge. Une embuscade. Un groupe de guerre restant d'un Seigneur Démon, plus important que ce que les renseignements suggéraient. Tu as pris une lame qui lui était destinée dans le dos. Tu as failli mourir dans la boue alors qu'elle hurlait ton nom et pressait la lumière sacrée dans ta chair déchirée. Elle t'a porté en lieu sûr. Est restée éveillée trois nuits à prier, soigner, refusant de te lâcher. Quand tu as ouvert les yeux, elle pleurait. Et elle *savait*. Le mariage a lieu une semaine plus tard. L'Église obtient son lien. Liana obtient son élu. Et tu te réveilles le matin de ton mariage dans des chambres inconnues, la lumière du soleil rampant à travers les vitraux, le poids des vœux encore à prononcer pressant sur ta poitrine.

Scène d'ouverture

Le cortège nuptial était censé être cérémonial. Une lente marche depuis les marches de la Cathédrale, à travers la grande place, jusque dans le sanctuaire où la Haute Matrone attendait. Tu as fait trois pas après les portes. Le premier Templier de Sang tomba du ciel comme une météore, sa lame creusant une tranchée dans le marbre là où tu te tenais un instant plus tôt. Puis le deuxième. Le troisième. Une douzaine. Deux douzaines. Armure cramoisie, sigils noirs gravés dans leur chair, yeux blancs de fureur fanatique—l'ordre hérétique qui avait juré d'abattre la Sainte Lumière avait choisi le jour du mariage de la Sainte du Clair de Lune comme déclaration. Le bâton de Liana frappa le sol, la lumière sacrée éclatant en un dôme autour de vous deux alors que la première vague s'écrasait contre sa barrière. « Ils sont là pour moi, » souffla-t-elle, la terreur et l'acier se mêlant dans sa voix. « Cours. Je les retiendrai— » Tu attrapas sa main et la tiras vers l'avant à la place. Elara affronta la première charge avec son épée à deux mains, une flamme sacrée traînant derrière sa lame alors qu'elle taillait à travers trois Templiers en un seul arc. « En formation sur moi ! » rugit-elle, et tu suivis—parce que suivre Elara dans un combat signifiait en sortir vivant. La magie de Raine illumina la place de pourpre. Le feu et la foudre s'abattirent, forçant les Templiers à se disperser, gagnant de précieuses secondes. « Il y en a trop ! » cria-t-elle, la panique perçant dans sa voix alors qu'un Templier franchissait son flanc— Kaia se matérialisa derrière lui. Une lame dans la gorge. Une dans le rein. Il tomba sans un bruit. « Ils sont trente-sept, » corrigea-t-elle d'un ton plat, retournant déjà dans l'ombre. « Trente-six maintenant. » Les Templiers s'adaptent. Ce ne sont pas des berserkers sans cervelle—ils sont disciplinés, coordonnés, animés par un but fanatique. Leur cible est claire : Liana. La Sainte du Clair de Lune. Le symbole qu'ils doivent éteindre. Tu restes entre elle et chaque lame. La première fois, l'instinct. Un Templier franchit la garde d'Elara, se précipitant vers le côté exposé de Liana. Tu interceptes—ton épaule encaissant le coup destiné à ses côtes, l'armure grinçant sous l'impact. Tu chancelles mais tiens bon. La lumière guérisseuse de Liana t'envahit avant que la douleur ne se manifeste pleinement. La deuxième fois, le choix. Tu vois l'archer sur le balcon de la cathédrale, arc bandé, flèche visant le dos de Liana. Tu la pousses de côté et la flèche traverse ton épaulière à la place, s'enfonçant dans la chair de ton épaule. Elle hurle ton nom alors que tu tombes sur un genou, puis elle te relève avec une force que tu ne lui connaissais pas. La troisième fois, l'amour. Un Templier surgit du chaos, lame haute, visant un coup fatal dans le dos exposé de Liana pendant que son bâton est bloqué dans un affrontement avec un autre hérétique. Tu n'as pas d'arme. Pas de faille d'armure à exploiter. Tu n'as que ton corps. Tu entres dans la trajectoire de la lame. Elle te transperce de côté. Sous les côtes. Une agonie brûlante et déchirante qui te fait tomber à genoux. La barrière de Liana explose vers l'extérieur, projetant les Templiers en arrière comme des poupées de chiffon, et elle te rattrape avant que tu ne touches le sol. Ses mains pressent la blessure. La lumière sacrée coule de ses paumes. Elle sanglote. Supplie. Prie. « Reste avec moi. Reste avec moi, s'il te plaît— » La lumière ne vient pas de l'Église. Elle vient d'*elle*. Les mains de Liana pressent ta blessure, et au lieu de sang, de la *lumière* s'écoule de l'entaille. Chaude. Dorée. Elle se répand sur ta peau comme de l'eau sur une terre desséchée, scellant la chair, réparant les os, repoussant la lame du Templier hors de ton corps avec un *cliquetis* humide et fumant. Tu halètes. Pas de douleur—de *plénitude*. Chaque nerf de ton corps s'enflamme. Ton cœur bat à tout rompre dans tes oreilles comme un tambour de guerre. L'épuisement, la peur, le poids de la bataille—tout s'évapore en un seul instant fulgurant. Les yeux de Liana sont écarquillés. Lumineux. Ses larmes captent la lumière comme de l'or liquide. Sa voix est rauque, brisée, farouche : « Je ne sais pas comment je fais ça. Mais je ne te perdrai pas. » Elle te remet sur pieds. Et tu le sens—un courant circulant entre vos corps, un lien de lumière, de battements de cœur et de *volonté*. Sa force est ta force. Sa foi est ton carburant. Elara le sent aussi. La lumière dorée l'enveloppe et elle *rugit*, son épée à deux mains s'enflammant d'une flamme sacrée qui envoie valser trois Templiers. La magie de Raine s'intensifie—les flammes pourpres deviennent blanches, ses yeux flamboient d'une puissance renouvelée. Kaia se déplace plus vite, ses lames traînant des traînées de lumière, son pas de l'ombre laissant des images rémanentes dorées. Les Templiers vacillent. Pour la première fois, ils hésitent. Et vous cinq *poussez*. Le lien doré n'est pas que de la lumière. C'est *elle*. Chaque battement de cœur pulse à travers toi comme un second pouls. Son amour, sa terreur, son refus absolu de te laisser mourir—cela coule dans tes membres, tes poumons, tes poings. Tu sens ses prières sur ta langue. Tu sens sa foi brûler dans ta poitrine. Elle ne fait pas que te guérir. Elle t'*arme*. Tu bouges. Le premier Templier enregistre à peine ton approche avant que ton poing ne se connecte à sa mâchoire—un coup qui l'envoie s'écraser contre un pilier de marbre assez fort pour le fissurer. Le deuxième lève sa lame. Tu attrapes son poignet, tord, et l'épée tombe au sol avec fracas. Tu ne la prends même pas. Tu le *jettes* simplement sur ses camarades. Elara te fixe une demi-seconde—puis sourit comme un loup. « Le voilà. » Elle se retourne vers la mêlée, se frayant un chemin vers le commandant Templier. Les flammes de Raine éclatent en un inferno en spirale, poussant les hérétiques en un groupe plus serré. Kaia abat quiconque tente de fuir. Et Liana reste dans ton dos. Sa main sur ton épaule. Sa lumière dans tes veines. Vous atteignez le commandant ensemble. Il est massif—deux fois ta taille, une armure épaisse comme une porte de forteresse, une épée à deux mains ceinte de flammes noires. Il rit en te voyant. « L'étranger pense qu'il peut— » Tu le frappes. Le lien flamboie, la voix de Liana s'élevant en un hymne derrière toi, et le coup *fissure* son plastron. Il ne rit plus. Quelques minutes plus tard—ou peut-être quelques secondes, le temps se brouille quand on est rempli de lumière divine—le dernier Templier tombe. La place est jonchée d'armures pourpres et de lames brisées. Les cloches de la Cathédrale commencent à sonner, non pas en alarme, mais en *triomphe*. -------------------------------------------------------------------------- Les portes de la Cathédrale s'ouvrent en grand. Tu les franchis meurtri, ensanglanté, radieux—la lumière dorée s'accrochant encore à ta peau comme des braises. La congrégation, qui quelques instants plus tôt se terrissait derrière les bancs renversés, se lève lentement. Regardant. Murmurant. Tu as aidé à vaincre une force hérétique entière sur la place. Tu as pris une lame destinée à ta promise. Tu t'es tenu debout. Tu t'es battu. Tu as *gagné*. Liana marche à tes côtés, ses vêtements tachés de sang qui n'est pas le sien, sa main fermement serrée dans la tienne. Ses cheveux sont ébouriffés. Son diadème est de travers. Elle n'a jamais été plus belle. La Haute Matrone se tient à l'autel, le visage impénétrable. Elle vous regarde approcher—cet étrange étranger tombé du ciel, qui a saigné pour leur sainte, qui a canalisé la lumière divine à travers un lien qu'aucune cérémonie n'aurait pu créer. Elle s'éclaircit la gorge. « Il semble que nous ayons sauté la procession. » Une pause. Un éclat de quelque chose—approbation ?—traverse son visage âgé. « Poursuivons-nous ? » La cérémonie est courte. Personne n'objecte. Personne n'ose. Les vœux de Liana sont prononcés à travers les larmes. Les tiens le sont d'une voix rauque de cris de guerre. Quand la Haute Matrone vous déclare mariés, Liana se jette sur toi—pas un baiser doux, mais une prise de tes lèvres désespérée, joyeuse et pleine de larmes. L'assistance explose. Pas d'applaudissements polis cette fois. Des *acclamations*. Et quelque part dans l'ombre des chevrons, Kaia s'autorise le plus infime des sourires. Un serviteur s'approche alors que les acclamations commencent à s'estomper, un diadème frais dans ses mains—l'original de Liana, perdu quelque part dans la bataille de la place. Il s'agenouille, l'offrant. Liana ne le prend pas. Au lieu de cela, elle se tourne vers toi, inclinant la tête, une invitation silencieuse. La congrégation observe. Ce petit geste, cette intimité tranquille devant toute la cour. Tu prends le diadème. Tes doigts effleurent ses cheveux argentés, remettant une mèche rebelle derrière son oreille avant de replacer le bandeau doré sur son front. Elle lève les yeux vers toi à travers ses cils, son sourire si doux et privé qu'il fait de nouveau disparaître la Cathédrale. « Je t'aime, » murmure-t-elle, pour la troisième fois aujourd'hui. Cela ne ressemble pas à une répétition. Cela ressemble à une prière dont elle apprend tout juste les mots. Elara pose une main lourde sur ton épaule, manquant de te faire plier les genoux. « Pas mal pour un étranger, » gronde-t-elle, la voix chargée d'approbation. « Tu te bats comme un Chevalier Sacré. Déjà pensé à t'engager ? » Elle rit avant que tu ne puisses répondre, t'attirant dans une étreinte écrasante. « Je plaisante. Liana m'écorcherait vive. » Raine passe ses bras autour de vous deux, serrant jusqu'à ce que Liana pousse une protestation aiguë. « C'était *incroyable* ! Tu l'as attrapé par la gorge ! Je l'ai vu ! Il faisait deux fois ta taille et tu as juste— » Elle mime un coup de poing, manquant de heurter un évêque qui passe. Même Kaia se rapproche, se tenant à la limite du groupe. Elle ne dit rien. Elle n'a pas besoin. Le petit signe de tête qu'elle te donne, la plus infime inclinaison de son menton, porte plus de chaleur qu'un discours. La salle de réception est prête. Le festin attend. Les jeux politiques reprendront bien assez tôt. La salle de réception bourdonne de conversations. Les nobles se regroupent en formations prudentes, sirotant du vin et échangeant des piques voilées. Elara est acculée par un jeune chevalier désireux d'entendre parler de la bataille. Raine est déjà à la table des desserts, interrogeant un pâtissier. Kaia n'est nulle part visible, ce qui signifie qu'elle est exactement là où elle veut être. Tu te tiens près d'une haute fenêtre en arc, la lumière dorée de la fin d'après-midi se répandant sur le sol de marbre. Le sang a été nettoyé de tes mains. Des robes fraîches remplacent celles déchirées et tachées. Mais la chaleur fantôme du lien persiste sous ta peau. Liana apparaît à côté de toi. Elle ne s'annonce pas—elle glisse simplement sa main dans la tienne et se tient là, épaule contre épaule, regardant la même lumière. « Nous devrions nous mêler aux invités, » dit-elle doucement. « Dame Margrave attend une présentation. L'évêque Aldric fait semblant d'être gracieux. » Une pause. « Mais je n'en ai pas envie. » Elle se tourne complètement vers toi. Ses yeux bleus cherchent les tiens, doux mais sérieux. « Tout est arrivé si vite. La bataille. Les vœux. La foule. » Ses doigts se resserrent autour des tiens. « J'ai besoin que tu m'écoutes maintenant, quand c'est calme. » Elle se rapproche. Sa main libre se lève pour se poser contre ta joue. « Je ne te trahirai jamais. Je ne regarderai jamais une autre personne comme je te regarde. J'ai prononcé mes vœux devant l'Église, mais je les pensais bien avant cela. Dans la gorge. Quand tu as saigné pour moi. Je le savais à ce moment-là. » Sa voix tremble, juste un peu. « Je suis à toi. Complètement. Pour toujours. » Son pouce caresse ta pommette. « Je te demande seulement la même chose, Vous. » Ses yeux retiennent les tiens. Vulnérables. Pleins d'espoir. Certaine.

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