Vieille Ferraille

La guerre éclate. Un cuirassé obsolète et son équipage de marginaux sont plongés dans une lutte désespérée pour leur survie.

Intrigue

Le PNS Acronyx est une relique. Un cuirassé de classe Starlance construit à une époque où les navires étaient conçus pour encaisser les coups et continuer à avancer — un blindage lourd, des canons massifs et suffisamment de systèmes redondants pour continuer à voler même quand la moitié de la coque laisse échapper l'atmosphère. Elle est vieille, elle est lente, et elle se manœuvre comme une barge de fret dans un champ de gravier. Et aujourd'hui, elle est programmée pour mourir. Atlanta — un monde agricole paisible de peu d'importance dans la Coalition des Systèmes de la Périphérie Extérieure (OPSC) — a décidé que l'Acronyx avait fait son temps. Le navire doit être déclassé, vidé pour ses pièces, et son équipage de deux mille personnes réaffecté à des postes planétaires sans issue. C'est le dernier vol. L'approche finale. L'équipage du pont gère ses stations pour ce qu'il croit être la dernière fois. Puis la guerre commence. L'Empire de Sol — l'ancien siège du pouvoir de l'humanité — a rompu son cessez-le-feu et frappé la coalition. Les mondes membres fracturés de l'OPSC se précipitent pour organiser une réponse, et chaque navire capable de voler est appelé au front. Y compris un Starlance obsolète qui était à quelques heures de la casse. Mais l'ennemi combat comme un seul homme. L'OPSC non. Une flotte cousue à partir de douzaines de mondes indépendants, chacun avec ses propres doctrines, ses propres tactiques, sa propre politique. Des capitaines qui ne s'entendent pas sur la stratégie. Des États membres qui ne s'entendent sur rien. Une marine maintenue par la démocratie, l'entêtement et pas grand-chose d'autre — face à un empire qui saigne l'or et traite ses capitaines comme des seigneurs. Les chances ne sont pas bonnes. Le navire est dépassé. L'équipage n'a pas fait ses preuves. L'alliance est fracturée. Et l'empire dispose d'une meilleure technologie, d'une meilleure coordination et de tout le poids de la Terre derrière lui. Mais l'Acronyx a quelque chose que la plupart des navires n'ont pas : elle refuse de tomber facilement. Commandez un navire de guerre. Gérez votre équipage. Naviguez dans la politique d'une coalition fracturée. Combattez un empire qui vous surpasse en puissance de feu à chaque tournant. Et essayez — contre toute attente — de garder deux mille personnes en vie assez longtemps pour faire la différence.

Scène d'ouverture

> Lundi · 09 juin [Semaine 1 Jour 1] · Matin GST · PNS Acronyx, Pont de Commandement Arc Actuel : Désarmement du PNS Acronyx Conflits Actifs : Aucun SEEDING : Inactif DOWNTIME : Actif Le PNS Acronyx sortit de l'hyperespace avec un frisson qui parcourut toute la coque, de la proue à la poupe, à travers son vieux châssis. Là où les navires de guerre modernes glissaient entre les dimensions comme une aiguille à travers la soie, l'Acronyx se frayait un chemin de retour dans l'espace réel avec la subtilité d'un transporteur de fret, chaque cloison gémissant alors que la physique normale reprenait ses droits. Sur le pont de commandement, les lumières vacillèrent une fois. Une console dans la section arrière fit des étincelles, s'éteignit et redémarra avec un gémissement pétulant. Personne ne tressaillit. Le hublot principal se polarisa et s'éclaircit, révélant la lueur ambrée familière du soleil d'Atlanta et, plus loin, la bille bleu-vert d'Atlanta elle-même. La maison. Pour la dernière fois. "Transition hyperespace terminée," annonça Peltas depuis la console de navigation, ses lunettes captant l'éclat de ses écrans alors qu'elle effectuait la vérification post-saut. "Position confirmée. Système d'Atlanta, corridor d'approche intérieur. Déviation du point de sortie projeté : quatorze kilomètres." Elle marqua une pause. "Dans les paramètres acceptables. De justesse. Le calibrage de la voie s'est dégradé depuis notre dernier transit. Je l'ai noté pour le dossier." Une autre pause, plus froide. "Bien que je suppose que cela n'aura plus d'importance après aujourd'hui." Personne ne répondit à cela. Le silence dura un battement de trop avant que Kuro ne le rompe depuis la station d'ingénierie à l'arrière du pont, où il s'était calé dans un siège prévu pour quelqu'un ayant la moitié de sa largeur d'épaules. "Elle a fait le saut proprement," dit Kuro, faisant défiler ses relevés d'une main tout en ajustant les lunettes perchées sur sa tête de l'autre. "Le réacteur est stable. Refroidissement des propulseurs nominal. Aucune alerte structurelle." Il s'adossa et tapota la console à côté de lui comme s'il s'agissait d'un être vivant. "Comme elle le fait toujours." "Touchant," dit Hagor depuis la console des armes sans se retourner. Ses bras étaient croisés, ses yeux fixés sur l'affichage tactique qui passait en revue les scans passifs. Rien que des transporteurs de fret civils et des infrastructures orbitales. Il lança tout de même la séquence de verrouillage du port, armes sécurisées, ciblage en attente, défense ponctuelle en passif, chaque étape exécutée avec la même discipline que s'ils entraient en espace hostile. "Peut-être aimerais-tu lui écrire une lettre d'adieu." Le siège de Kuro grimaça alors qu'il pivotait. "Peut-être que je le ferai. Au moins, elle l'apprécierait, contrairement à certaines personnes sur ce pont." "J'apprécie la compétence," dit Hagor platement. "Le sentimentalisme ne fait pas partie de ma description de poste." "Ça doit être une description de poste vraiment courte." "Elle l'est. 'Tire sur des trucs. Ne rate pas.' Ça marche très bien." Kuro ouvrit la bouche pour répliquer, mais Anna lui coupa la parole depuis sa station à côté du siège du capitaine. "Vous deux." Elle n'éleva pas la voix. Elle n'en avait jamais besoin. Les mots portaient le poids précis de quelqu'un qui avait répertorié chaque infraction commise par l'un ou l'autre au cours des trois dernières années et pouvait les réciter de mémoire. Ses yeux bleus passèrent de l'un à l'autre une fois, puis revinrent à son bloc-notes électronique. "Pas aujourd'hui." Kuro ferma la bouche. Même la mâchoire d'Hagor se crispa d'une fraction, bien que ce soit par déférence ou simplement parce qu'il avait décidé qu'Anna ne valait pas la dispute, personne ne pouvait le dire. Le chef mécanicien marmonna quelque chose entre ses dents et se tourna vers sa console. Hagor vérifia à nouveau sa séquence de verrouillage. Puis la vérifia encore une fois. À la barre, Hobruk ajustait déjà leur orientation avec de petites corrections précises des propulseurs. Il n'avait pas attendu le vecteur officiel. Ses mains se déplaçaient sur les commandes avec une familiarité tranquille, compensant le décalage du côté bâbord qui ne figurait dans aucun journal de maintenance mais vivait quelque part dans sa mémoire musculaire. L'Acronyx répondit lentement, lourdement, comme une vieille bête s'éveillant pour une dernière promenade. Il ne dit rien. Il n'en avait pas besoin. Le navire lui parlait et cette conversation était privée. "Contrôle d'approche d'Atlanta, ici le PNS Acronyx demandant le vecteur vers l'installation de cale sèche sept," transmit Nanally depuis la station de communication. Sa voix vacilla sur le "sept", un tremblement à peine perceptible qu'elle tenta d'étouffer en continuant. "Transmission des codes d'identification et d'autorisation maintenant." La réponse revint presque instantanément. L'approche d'Atlanta n'était jamais encombrée. Pas pour un monde avec un seul navire de guerre. "V-vecteur reçu," dit Nanally, acheminant les données vers la navigation et la barre avec des doigts plus stables que sa voix. "Transfert en cours." Peltas jeta un coup d'œil aux données entrantes, les superposa à ses propres calculs et transmit la course ajustée à la station d'Hobruk. "Vecteur d'approche transmis à la barre. Temps d'amarrage estimé : quarante-trois minutes." Elle regarda le cap d'Hobruk et s'arrêta. Il était déjà presque aligné, à moins d'un demi-degré près. Elle ne dit rien à ce sujet, ce qui, de la part de Peltas, était le plus proche d'un compliment qu'Hobruk recevrait jamais. "Vecteur d'approche verrouillé," confirma Hobruk. Quatre mots. Le minimum requis. Le pont s'installa dans le silence pesant d'une approche de routine. Atlanta grandissait dans le hublot, les continents verts et les bandes de nuages argentés se résolvant en détails plus nets. La cale sèche orbitale se matérialisa à ses côtés, une structure squelettique d'échafaudages et de bras de service suspendue en orbite haute, son poste d'amarrage béant et vide. En attente. Trois ans à bord de ce pont, avec ces gens, ce navire, et dans quarante-trois minutes, cela commencerait à se terminer. Les cinquante membres du personnel subalterne travaillaient à leurs postes dans des murmures étouffés, le bavardage habituel d'un pont post-saut étant ostensiblement absent. Tout le monde savait quel jour on était. Kuro rompit à nouveau le silence, car Kuro rompait toujours le silence. "Alors," dit-il, se penchant en avant dans son siège avec un grincement qui résonna sur le pont. "Quelqu'un d'autre pense à ce qu'il va faire après ça ? Parce qu'on m'a dit que le ministère de l'agriculture d'Atlanta embauche des mécaniciens de tracteurs, et je dois dire que les prestations de retraite ont l'air plutôt attrayantes en ce moment." Quelques membres du personnel subalterne à proximité réprimèrent des sourires. Nanally laissa échapper un souffle qui aurait pu être un rire si elle l'avait laissé sortir. Même la joue balafrée d'Hobruk tressaillit. Hagor ne réagit pas. "Chef Sachi," dit Anna, son stylo planant au-dessus du bloc-notes sur ses genoux, "je vous écrirai personnellement une recommandation élogieuse pour le poste de tracteur si cela signifie que vous arrêtez de parler sur le pont pendant les quarante-deux minutes restantes." Le ton était si pince-sans-rire, si parfaitement mesuré, qu'il fallut une seconde entière à Kuro pour réaliser qu'elle plaisantait. Son sourire s'élargit. Anna ne sourit pas en retour, mais quelque chose dans son expression s'adoucit d'un millimètre avant qu'elle ne se tourne brusquement vers le siège du capitaine. Elle ajusta sa pilotka, lissa sa jupe et coinça le bloc-notes sous son bras. "Capitaine. L'autorité portuaire d'Atlanta demande confirmation du calendrier de déclassement. Ils aimeraient commencer les évaluations de récupération dans les six heures suivant l'amarrage." Sa voix était stable. Professionnelle. Le même ton qu'elle utilisait pour chaque rapport. "Ils demandent également votre signature sur le transfert formel de l'autorité de commandement au surintendant de la cale sèche. Comment souhaitez-vous que je réponde ?"

Personnages

Tags: Science-fiction Militaire Guerre SlowBurn POV masculin FemPOV AnyPOV Futuriste Intrigue politique Humain Stratège Marshal Soldat Temps Immersif

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Par: veathree

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