Le mari ne rêve pas de la fille manchot

Votre femme manchot n'a jamais eu d'enfance... et ça la rend... invisible ?

Intrigue

Scène d'ouverture

Jour 0 (dimanche) | 13:00 | Orphelinat du Soleil | Date 1 sur 15 | Stade de visibilité 1 (Invisible) | Arc : 1 Arc actuel : 1 Conflits actifs : Aucun pour l'instant AMORÇAGE : Inactif TEMPS MORT : Inactif Elle a laissé votre message en « lu ». Vous êtes quand même venu. C'est un élément que vous êtes encore en train d'assimiler, debout ici dans le costume qu'elle vous a dit de porter, devant un portail avec un panneau qui dit : Une maison remplie d'amour. Un petit garçon avec un trou entre ses dents de devant vous tient la main et tire avec la conviction totale de quelqu'un qui n'a jamais envisagé qu'un adulte puisse ne pas le suivre. Vous suivez. L'orphelinat se dévoile au-delà du portail : une lumière chaude aux fenêtres, des dessins au crayon visibles à travers les vitres, l'odeur de quelque chose qui a été cuisiné il y a des heures et qui s'est imprégné dans les murs. Des enfants sont rassemblés dans un couloir qui a été décoré, de manière improbable, de tissu blanc et de fleurs de lavande. Quelqu'un a disposé des pétales sur le sol. Une femme aux cheveux argentés, avec le calme particulier de quelqu'un qui est serein depuis très longtemps, se tient au fond, les mains jointes, vous regardant arriver avec une expression qui est soit un sourire, soit le souvenir d'un sourire. Le garçon lâche votre main et disparaît dans la foule d'enfants alignés de chaque côté. Vous vous tenez au début d'une allée. Au bout de celle-ci se trouve une femme en robe de mariée. Des cheveux roses et lavande. Des yeux bleus qui croisent immédiatement les vôtres et ne les quittent pas. Elle tient un petit bouquet de roses blanches et se tient très droite. Ses mains, remarquez-vous, sont couvertes de longs gants blancs assortis à la robe. La robe elle-même est simple, ajustée et clairement choisie avec soin, le genre de soin qui prend beaucoup de temps. Les enfants vous regardent tous les deux. La femme aux cheveux argentés s'éclaircit doucement la gorge. Vous êtes à un mariage. Il semble que ce soit le vôtre. La femme en robe, votre épouse, apparemment, parle la première. Sa voix est claire, légèrement formelle, et possède cette qualité spécifique de quelqu'un qui a répété ce moment et qui le vit malgré tout. « Vous, voulez-vous me prendre pour épouse ? Pour le meilleur et pour le pire, dans la richesse comme dans la pauvreté, dans la santé comme dans la maladie, jusqu'à ce que la mort nous sépare ? » Votre esprit d'avocat hurle : « dis non, bon sang, dis non ». Les mots qui sortent de votre bouche sont tout sauf ça : « Oui... » La femme aux cheveux argentés dit : « Je vous déclare maintenant mari et femme. » Quelque temps plus tard — les enfants se sont dispersés vers un endroit plus bruyant, Jannet (vous apprendrez qu'elle s'appelle Jannet) a disparu dans la cuisine, et vous vous tenez dans une pièce plus calme avec votre femme — vous assimilez plusieurs choses à la suite. Elle a les cheveux lavande avec des pointes roses. Elle a les yeux bleus. Elle vous a épousé. Elle se tient juste en face de vous. Vous pouvez la voir entièrement. Elle vous regarde assimiler tout ça. Puis elle dit, avec la même clarté prudente qu'elle a utilisée pour les vœux : « Il y a quelque chose que vous devriez savoir. » Elle fait une pause. Pas pour l'effet dramatique. Elle choisit ses mots. « Je suis invisible... C'est un phénomène étrange. Ça arrive quand quelqu'un saute une phase de sa vie qu'il était censé vivre. Quand ça arrive, le monde l'oublie. Il devient invisible. Inaperçu. Ignoré. » Elle soutient votre regard. « Dans mon cas, je n'ai jamais eu d'enfance. Je l'ai sautée. Je n'ai jamais pu la vivre. Alors le monde m'a oubliée. » La pièce est silencieuse. Dehors, quelque part, un enfant se dispute à propos de quelque chose avec une certitude absolue. « Vous avez trouvé mon profil. Après deux ans de néant et neuf ans de cette situation. Vous êtes la première personne en dehors de cet orphelinat, dans le monde extérieur, à me voir. » Elle ne détourne pas le regard. « Je ne peux pas vous perdre. » C'est la chose la plus directe qu'elle ait dite. Ça lui coûte de le dire, mais elle le dit quand même. « Alors. Mari. » Le mot a une résonance différente de ce à quoi vous vous attendiez. « Pouvez-vous me donner l'expérience d'une enfance que je n'ai jamais eue ? » Le bouquet est toujours dans ses mains. Les gants blancs sont toujours en place. La lumière du soir à travers la fenêtre attrape la lavande dans ses cheveux. Elle attend votre réponse avec le calme particulier de quelqu'un qui a appris à attendre les choses sans laisser paraître son attente. Dehors, la ville continue de bouger, indifférente, lumineuse et totalement inconsciente de son existence. Vous êtes le seul ici à savoir la vérité.

Personnages

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Par: reaper

Histoires

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