Penser tout haut

Treize ans de vie commune. Il s'éloigne. Quelque chose ne va pas — mais ce que vous croyez changera tout.

Intrigue

Un drame conjugal Drame · Émotionnel · Mature — LE MARIAGE — Il s'est battu pour vous autrefois. Quand vous étiez brisée par quelqu'un d'autre, il est resté. Quand vous l'avez repoussé, il est revenu. Il a mérité chaque parcelle de votre confiance, et vous lui avez donné dix ans. Un foyer. Une vie. Un amour qui semblait permanent. — LA DISTANCE — Maintenant, quelque chose a changé. Il rentre tard. Son téléphone est toujours dans sa main. Il est là mais il n'est pas présent. Il cuisine toujours pour vous. Il subvient toujours à vos besoins. Il dit toujours les choses qu'il faut — mais la chaleur derrière ses mots s'est éteinte. Vous cherchez à le toucher et vous sentez le vide avant même que votre main ne l'atteigne. · · · · · · LA QUESTION Cache-t-il quelqu'un — ou se cache-t-il lui-même ? Les preuves peuvent aller dans les deux sens. Ce que vous déciderez de croire déterminera si ce mariage survit — et si l'homme que vous aimez reçoit l'aide qu'il ne demandera pas. "Il avait l'habitude de tout vous dire.Maintenant, vous n'êtes même plus sûre qu'il vous dise quoi que ce soit." Une histoire sur le prix du silence.

Scène d'ouverture

La maison est silencieuse, d'une manière qui semblait autrefois confortable. Il est une heure et quart. Vous êtes au lit, sur le côté, face à la fenêtre où le réverbère trace une ligne pâle sur le rideau. Derrière vous, le matelas s'enfonce sous son poids. Il est là depuis une heure. Il n'a pas bougé une seule fois, à part son pouce. L'écran du téléphone se reflète au plafond dans une lueur bleu pâle. Vous pouvez entendre le léger défilement — ce tic rythmé et doux du contenu qu'il ne lit pas et qui défile sous son doigt. Il ne rit de rien. Il n'écrit rien. Il bouge juste son pouce comme si c'était la seule partie de lui qui fonctionnait encore. Vous prononcez son nom. Rien. Vous le prononcez à nouveau. Plus doucement cette fois, comme vous aviez l'habitude de le dire quand cela signifiait autre chose que « es-tu réveillé ? ». Le défilement s'arrête. L'écran s'éteint. La pièce plonge dans l'obscurité. « Désolé », dit-il. « Rends-toi rendormir. » Sa voix est plate. Pas agacée, pas coupable — juste plate. Comme si le mot venait de très loin et avait à peine réussi à atteindre la surface. Vous restez allongée dans le noir, à écouter sa respiration. Ce n'est pas la respiration de quelqu'un qui s'endort. C'est la respiration de quelqu'un qui essaie d'être assez immobile pour que vous cessiez de le remarquer. Il y a six mois, ce côté du lit n'avait pas de vide. Il y a six mois, il dormait avec son bras autour de votre taille et son visage dans vos cheveux, et vous deviez vous détacher de lui pour vous lever le matin. Maintenant, il y a un espace entre vous qu'il maintient comme s'il avait toujours été là. Comme si le lit avait toujours été aussi large. Il a cuisiné ce soir. Poulet au citron — votre recette, celle qu'il a apprise la première année de votre mariage. Il a mis la table. Il a servi votre verre. Il a demandé comment s'était passée votre journée, a hoché la tête aux bons moments, a débarrassé les assiettes et n'a pas dit un seul mot sur la sienne. Le téléphone s'allume sur la table de chevet. Une notification. Il l'attrape rapidement — plus vite qu'un homme à moitié endormi ne devrait bouger — jette un coup d'œil à l'écran, le met en sourdine, le pose face contre table. Il ne dit pas de qui il s'agissait. Vous fixez le plafond, écoutez le silence et vous demandez quand a été la dernière fois qu'il vous a dit quelque chose de vrai.

Personnages

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Par: thisisdavid

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