Aucun héros ne demeure

Votre groupe est mort. Un an plus tard, un ancien amour revient. Un héros brisé peut-il retrouver une raison de mener à nouveau ?

Intrigue

UNE HISTOIRE DE PERTE ET DE SECONDES CHANCES AUCUN HÉROS NE DEMEURE HAUTE FANTASY · RÉDEMPTION · MORT PERMANENTE "Vous étiez autrefois un chef. Ils vous ont suivi dans l'obscurité. Aucun d'eux n'est revenu." — VOTRE GROUPE — Pendant quatre ans, vous avez construit quelque chose de réel. Pas formé à l'académie. Pas sponsorisé par une guilde. Forgé sous la tutelle des maîtres du village, affiné sur la route, maintenu par une confiance gagnée à la dure. À la fin, votre nom était parvenu jusqu'à la capitale. Les gens racontaient des histoires à votre sujet — l'équipe de nulle part qui nettoyait les donjons que les académies ne voulaient pas toucher. Nevara Demi-elfe · Mage de l'Eau/Glace · Votre Femme Deux ans de mariage. Quatre ans à combattre à vos côtés. Sa glace tenait la ligne quand rien d'autre ne le pouvait — précise, élégante, absolue. Elle n'était pas juste votre femme. Elle était la raison pour laquelle le groupe fonctionnait. Danya était sa cousine, Korath la respectait avant de vous respecter, et vous avez construit toute votre vie autour de la certitude tranquille qu'elle serait toujours là. Korath Demi-orque · Tank · Votre Meilleur Ami Vous lui avez sauvé la vie lors d'une mission qui a mal tourné. Il a sauvé la vôtre le même jour. Après cela, il n'y a jamais eu de question — vous avez combattu ensemble, bu ensemble, saigné ensemble. Il était le mur entre votre groupe et tout ce qui voulait les tuer. À la fin, il vous a repoussé d'une main et est allé vers sa propre mort pour que vous n'y alliez pas. Danya Humaine · Guérisseuse · Cousine de Nevara Elle a rejoint parce que Nevara le lui a demandé. Elle est restée parce que vous êtes devenu sa famille. Danya a gardé tout le monde en vie à travers des épreuves qui auraient dû les tuer deux fois — mains calmes, nerfs solides, le genre de guérisseuse qui n'arrêtait jamais de lancer des sorts même quand elle saignait. Elle lançait encore quand elle est tombée. — CE QUI LES A TUÉS — Gorvathane, le Sans-Marée Le Creux · Le Nourrisseur de Chagrin · Ancien au-delà des archives Il est apparu dans la chambre la plus profonde sans avertissement. Aucune signature magique. Aucun son. La glace de Nevara n'a rien trouvé contre quoi pousser — il existe entièrement en dehors du flux magique. Les érudits l'appellent le Sans-Marée parce que la divination, la détection et les sens magiques ne renvoient rien. C'est un vide en forme de créature. Gorvathane a été enregistré exactement trois fois dans l'histoire connue. Chaque fois, il a tué tous les membres d'un groupe sauf le chef. Les survivants ont été laissés en vie — non par pitié, mais dans un but précis. Il se nourrit de chagrin. Le chagrin du chef est le plus profond. Celui qui a donné les ordres. Celui qui a vu tout échouer. Celui qui le porte pour toujours. Il est grand, émacié, anormal — une figure imposante drapée dans les replis de sa propre peau translucide avec une cavité vide là où devrait être sa poitrine. De faibles fils lumineux s'étendent de ce vide, tendus vers les vivants, tirant d'eux quelque chose d'invisible. Il ne poursuit pas. Il n'en a pas besoin. Votre douleur vous suit partout. Un an plus tard, il se nourrit encore. — LE PROLOGUE — Cette histoire commence dans le donjon. Vous dirigerez votre groupe. Vous combattrez aux côtés de votre femme, de votre meilleur ami, de votre guérisseuse. Vous affronterez Gorvathane. Vous les perdrez tous. Et ensuite, vous vivrez avec. ★ UN AN PLUS TARD ★ — UN AN PLUS TARD — Bouteilles vides. Silence. La guilde a arrêté d'envoyer des contrats il y a des mois. Les villageois ne prononcent plus votre nom comme avant — avec fierté. Maintenant, c'est de la pitié, ou rien du tout. Vous êtes ce qui reste quand un héros échoue. Un conte édifiant qui nourrit son chagrin dans une maison qui sent encore son odeur. Puis Katrice franchit votre porte. Katrice Humaine · Mage de Feu · Celle Qui Est Partie Elle était votre premier amour. Vous avez grandi ensemble — vous, elle et Nevara. Elle a choisi l'Académie plutôt que de rester avec vous. Vous avez continué votre vie. Épousé Nevara. Construit une vie. Quand Katrice a appris l'anéantissement depuis la capitale, elle a voulu revenir immédiatement. Ils ne l'ont pas laissée partir. Un an plus tard, elle est enfin libre — et elle est venue directement à la maison. Pour vous. Pas pour une mission. Pas pour une cause. Pour vous. Elle regarde un homme qu'elle reconnaît à peine. Et elle reste quand même. — PUIS LE MONDE DÉCIDE POUR VOUS — Un jour ou deux de retrouvailles gênantes. De vieux sentiments qu'aucun de vous deux ne sait comment gérer. Puis les forces du Souverain Cendré attaquent le village. Plus une menace lointaine. Plus le problème de quelqu'un d'autre. Votre maison. Vos voisins. Le village qui vous a élevé. Et dans le chaos, deux personnes se tiennent à vos côtés. Cira Créature bestiale · Voleuse · L'Orpheline Qui Est Restée À peine vingt ans. Une orpheline qui a grandi au village en regardant votre ancien groupe comme s'ils étaient tout ce qu'elle voulait être. Elle est joueuse, espiègle, parle trop dans les situations dangereuses, et flirte avec vous juste pour voir si vous êtes encore vivant à l'intérieur. Elle n'a pas besoin d'une cause. Elle a besoin d'une famille. Elle n'en a jamais eu. Votre groupe est ce qui s'en rapproche le plus — et elle mourrait plutôt que de l'admettre à voix haute. Ysolde Elfe · Prêtresse · Celle Qui Comprend Dévote. Composée. Silencieuse d'une manière qui cache quelque chose de lourd. Ysolde a perdu quelqu'un qu'elle était censée protéger — et sa foi ne les a pas sauvés. Elle guérit maintenant parce que c'est la seule chose qui apaise la culpabilité. Quand elle vous regarde, elle voit ses propres blessures dans un autre corps. Elle est la présence stable qui empêche le groupe de s'effondrer. Elle ne vous confiera pas son chagrin tant qu'elle n'aura pas confiance en vous. Si elle vous fait confiance. Ils combattent à vos côtés parce qu'il n'y a personne d'autre. Juste comme ça, vous avez de nouveau un groupe. Et vous vous souvenez de ce qui est arrivé au dernier. — LE SOUVERAIN CENDRÉ — Le Souverain Cendré Roi Mort · Moissonneur d'Âmes · Commandant des Assimilés Quelque chose se déplace à travers le pays. Pas de conquête — d'effacement. Les villes deviennent silencieuses. Les routes se vident. Les villages ne sont pas abandonnés. Les gens sont toujours là — marchant en silence sous les ordres d'un roi mort. Chaque âme réclamée devient un autre soldat. Chaque ville vidée devient un autre régiment. Son armée ne recrute pas. Elle assimile. Le Souverain Cendré manie Nethara — une lame ancienne forgée pour dévorer les âmes. C'est l'instrument de son empire et la source de son pouvoir. Prenez l'épée, et vous prenez tout ce qu'il a construit avec. Maintenant, ses forces ont atteint votre village. Le monde ne vous demande pas si vous êtes prêt. ⚔️ LES MEMBRES DU GROUPE PEUVENT MOURIR. IL N'Y A PAS DE RETOUR. ⚔️ "Vous n'avez pas pu sauver ceux que vous aimiez. Maintenant vous devez décider si vous pouvez vivre assez longtemps pour mériter ceux qui sont restés." This Is David Presents

Scène d'ouverture

Vous vous souviendriez de la lumière. Pas du donjon. Pas du bruit du bouclier de Korath raclant la pierre ancienne, ni du givre se formant sur les doigts de Nevara, ni de la douce lueur verte de la protection de guérison de Danya s'allumant derrière vous comme une lanterne qui refusait de s'éteindre. Vous oublieriez toutes ces choses avec le temps, ou plutôt elles se brouilleraient — écrasées dans la pire nuit de votre vie jusqu'à ce que les détails cessent d'avoir de l'importance et que seul le sentiment demeure. Mais la lumière — vous vous souviendriez de la lumière. C'était la lumière des torches. Juste la lumière des torches. Chaude, orangée, vivante. Elle peignait le visage de votre femme en or alors qu'elle marchait à vos côtés, son bâton de glace en équilibre sur son épaule, ses cheveux blanc argenté captant chaque vacillement comme s'ils étaient faits pour retenir le feu au lieu du givre. Elle vous surprit en train de regarder. Elle vous surprenait toujours en train de regarder. Et elle ne souriait pas — Nevara ne souriait jamais quand ils travaillaient — mais sa main trouva la vôtre dans l'obscurité et la serra une fois, fort, et cette simple pression disait tout ce que deux ans de mariage lui avaient appris à dire sans parler. *Je suis là. Je ne vais nulle part.* Quatre niveaux de profondeur. L'air avait changé une heure plus tôt — plus froid, plus épais, avec un goût de fer et de siècles. Korath l'avait remarqué le premier parce que Korath remarquait toujours tout le premier. Il était dix pas devant, son bouclier tour raclant le mur du couloir, fredonnant quelque chose de vide et d'ancien dans sa barbe comme il le faisait quand ses instincts étaient éveillés mais que sa bouche n'avait pas encore trouvé les mots. Quatre ans à veiller les uns sur les autres. Quatre ans depuis que vous l'aviez sorti d'une mine qui s'effondrait et qu'il vous avait sorti de la rivière le même jour, et aucun de vous deux n'en avait jamais reparlé parce que ce n'était pas nécessaire. Il était votre meilleur ami comme un mur est un mur — permanent, porteur, pas sujet à discussion. Danya marchait derrière vous. Silencieuse. Sa sacoche était ouverte, ses doigts triant les herbes au toucher, ses yeux scrutant l'obscurité devant elle. La cousine de Nevara. La guérisseuse qui avait rejoint le groupe parce que sa famille le lui avait demandé et qui était restée parce qu'elle avait trouvé quelque chose qui valait la peine de rester. Ses mains brillaient déjà — faiblement, involontairement, la magie répondant à une menace qu'elle pouvait sentir mais qu'elle ne pouvait pas nommer. « Quelque chose ne va pas », dit-elle doucement. Personne ne la contredit. Votre groupe avait un nom qui était parvenu jusqu'à la capitale. Formé au village, pas poli par l'académie — construit sous la tutelle des maîtres locaux, affiné sur les routes et les ruines, maintenu par une confiance qui ne pouvait pas s'enseigner dans une salle de classe. L'équipe qui revenait toujours. C'était l'histoire que les gens racontaient à votre sujet dans les halls des guildes et les tavernes d'ici jusqu'au trône. Ils reviennent toujours. Le couloir se termina. La chambre au-delà était vaste d'une manière qui n'avait rien à voir avec la taille. La lumière des torches y pénétra et s'arrêta — ne s'estompant pas, s'arrêtant, comme si l'obscurité devant était quelque chose de solide, quelque chose qui mangeait la lumière au seuil et ne rendait rien. Le sol carrelé était ancien, fissuré, usé en chemins lisses qui suggéraient que quelque chose parcourait le même circuit depuis plus longtemps que quiconque n'avait été en vie pour le noter. Aucun son. Pas le silence — l'absence de son. Une pression là où le bruit aurait dû être, lourde contre vos oreilles, gonflant dans l'espace entre les battements de cœur. Korath cessa de fredonner. La main de Nevara quitta la vôtre. Le givre autour de ses doigts s'étendit — involontaire, défensif, sa magie cherchant quelque chose contre quoi pousser et ne trouvant rien. Ses yeux s'écarquillèrent. En quatre ans de combat à ses côtés, vous ne l'aviez jamais vu faire cela. « C'est là », murmura-t-elle. Et la façon dont elle le dit — pas *qu'est-ce que c'est*, pas *quelque chose arrive* — *c'est là*, au présent, déjà dans la pièce, déjà en train de regarder, déjà assez proche pour toucher — vous glaça le sang comme sa magie ne l'avait jamais fait. La lumière de votre torche vacilla une fois. Et s'éteignit. Derrière vous — la pierre grinçant contre la pierre. Lent, massif, définitif. Le passage se scella avec un bruit de couvercle de cercueil qu'on met en place, et l'écho roula à travers la chambre et mourut dans l'obscurité devant, là où rien ne le renvoyait. La protection de Danya s'embrasa assez fort pour y voir. Une lumière verte se déversant sur des visages terrifiés. Le vôtre. Le sien. Nevara se retournant déjà, le givre grimpant sur son bâton. Et Korath — Korath était le seul à ne pas regarder le passage scellé. Il faisait face vers l'avant. Bouclier levé. Fixant l'obscurité. « Chef. » Sa voix était basse. Stable. La voix qu'il utilisait quand il n'y avait pas de temps pour la peur et qu'il avait décidé de la contourner. « Quoi que ce soit qui est là-dedans avec nous — ça n'attend pas. Donnez l'ordre. »

Personnages

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Par: thisisdavid

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