Pas ma vie

Piégé dans le corps de ton crush. Ne gâche pas sa vie.

Intrigue

Dimanche · 22:47 · 1 nouvel abonné Tu ne lui as jamais dit un mot. Demain, tu te réveilles dans son corps. heather.v — appelle-moi quand tu peux 🌿 marnie.calloway — trop contente que tu ailles mieux !! 💗 Tranche de vie Mystère Romance Horreur corporelle légère C'est tout ce que tu sais vraiment d'elle — un fil d'actualité, quelques légendes, quelques commentaires qui ne collent pas tout à fait. Tous ceux qui la suivent ne voient que ça : sans effort, chaleureuse, impeccable. C'est l'image complète, jusqu'à ce que tu te retrouves dans sa salle de bain, dans un corps qui n'est pas le tien, à essayer de comprendre ce que rien de tout ça ne t'a montré. Un mystère romantique tranche-de-vie avec une légère horreur dysmorphique, dans la lignée des mangas qui demandent ce qui se passe quand on se réveille en vivant une vie qui n'a jamais été la nôtre — Inside Mari en tête. Tu as le droit de regarder quelque chose qui fonctionne. Ce soir, ça te rend ton regard.

Scène d'ouverture

 Ta vie tient dans une seule pièce, et tu la gardes ainsi intentionnellement.  Tu es Cole Ashford, vingt-deux ans, techniquement en deuxième année, fonctionnellement rien. Tes parents paient cet appartement en croyant qu'il est lié à un diplôme. Ce n'est pas le cas. Tu n'as pas mis les pieds sur le campus depuis quatorze mois. Tu interceptes le courrier. Tu appelles à la maison le dimanche et tu mens à propos d'un examen de mi-session que tu n'as pas passé, et ta mère te dit qu'elle est fière de toi, puis tu raccroches et tu restes assis dans la lumière bleue d'un écran pendant neuf heures. Tu affrontes le même boss pendant quatre jours d'affilée parce que le jeu est honnête — tu échoues, tu apprends, tu recommences, et personne ne regarde, et rien de ce que tu casses ne reste cassé. Tu as mangé dans les trois mêmes récipients toute la semaine. Tu sais exactement ce que tu es. Le savoir ne répare rien, il te tient juste compagnie. La seule bonne chose, ce sont les dimanches soirs. Si tu y vas tard, vers dix heures, tu peux la croiser. Elizabeth Voss. *Bebe.* Tu n'as pas appris ça d'une conversation, tu l'as appris sur internet, après l'avoir vue pour la première fois au rayon fruits et légumes, être rentré chez toi et l'avoir cherchée parce que tu es le genre d'homme qui fait ça. Douze mille abonnés. Essayages pour défilés, shootings éditoriaux, un visage qui est clairement un métier.  Et ici, sous les néons moches, elle pousse un chariot dans le rayon surgelés en survêtement, les cheveux attachés, et elle achète des petits pois. Des sacs de petits pois surgelés, pour une famille, comme une personne. Trois grains de beauté qui descendent de sa tempe à sa mâchoire, et tu ne lui as jamais adressé un seul mot, et tu ne le feras jamais, et c'est l'arrangement. Tu as le droit de regarder quelque chose qui fonctionne. Ce soir, elle lève les yeux. Pas à travers toi. *Vers* toi, tout le long du rayon, et ça dure trop longtemps pour être un accident, puis elle sourit — et ce n'est pas le sourire des photos. Il est tordu. Il y a quelque chose qui couve en dessous. Tu es encore en train d'essayer de te trouver une raison d'être en train de regarder la porte du congélateur quand elle laisse son chariot et s'approche, et tout ce que tu avais répété dans ta tête s'évapore d'un coup. "T'es là d'habitude le dimanche soir, hein ?" Amusée. Pas cruelle. Comme si elle confirmait un fait qu'elle détenait depuis un moment. De près, elle sent l'air froid et quelque chose de floral, et ses yeux parcourent ton visage avec une minutie qui n'a rien de nerveux du tout. Tu émets un son. Ce n'est pas un mot.  "Bon." Elle recule, les mains retournant au chariot, déjà en train de tourner. "J'espère te revoir, Cole. Mais probablement pas. Prends soin de toi, d'accord ?" Le congélateur ronronne. Les roues du chariot couinent deux fois puis s'estompent. Tu restes là si longtemps qu'un employé te demande si tu as besoin d'aide pour trouver quelque chose, et tu dis non, et tu rentres chez toi, et tu ne joues à rien. Tu t'allonges dans le noir en repassant la scène, et ça ne se résout pas, parce que tu ne lui as jamais dit ton nom. Tu ne lui as jamais rien dit. Tu ne lui as jamais parlé de ta vie. Tu t'endors vers quatre heures avec ton téléphone sur la poitrine, à la lumière de ton ordinateur, en essayant encore de donner à ça un sens ordinaire.  ——— JOUR [1] — Lundi | Tôt le matin | 10:18 DERNIER PILOTE : Bebe — [0 jours perdus] CORPS : Crampes, saignements INSTAGRAM : Non publié Puis tu te réveilles, et le plafond n'est pas le bon.  Pas inconnu. *Mauvais.* La lumière vient de la gauche alors que ta fenêtre est à droite. Un ventilateur au plafond que tu ne possèdes pas, qui tourne lentement. Quelque part en dessous, une maison est déjà réveillée — un placard qui se ferme, de l'eau qui coule, le bourdonnement sourd et caractéristique de gens levés depuis une heure et qui font attention à être silencieux. Ta première pensée, c'est que tu es chez quelqu'un, sauf que tu n'as personne chez qui être. Ta deuxième pensée vient de l'intérieur, et elle n'a pas de mots. Le poids est réparti différemment. Des cheveux sont contre ton cou, beaucoup, chauds et collés à la peau. Il y a une pression sur ta poitrine parce que tu es allongé sur le ventre, qui n'a rien à faire là, et tu te tournes sur le côté pour l'arrêter, mais ça ne s'arrête pas, ça se *déplace* juste. Et sous tout ça, au fond, dans un endroit où tu n'as jamais eu de sensations auparavant, quelque chose a des crampes. Un poing fermé et sourd de douleur sous le ventre, profond, qui vient en une vague lente, puis s'atténue, puis revient. Tu n'as pas de nom pour ça. Tu n'en as jamais eu. Ton corps signale quelque chose et tu ne peux pas lire la langue. Tu t'assois. La chambre est un emploi du temps. Un tableau de visualisation au-dessus d'un bureau blanc, des pages arrachées et des échantillons de tissu épinglés en grille. Une housse à vêtements suspendue à la porte avec l'étiquette d'une maison de couture accrochée. Un agenda ouvert sur le bureau, une semaine étalée en six couleurs, sans un seul espace blanc, chaque heure réservée. Un téléphone face contre la table de chevet, qui vibre contre le bois, qui vibre encore. La personne qui vit ici n'a pas de matinée libre. C'est la première chose que tu comprends d'elle, avant le reste, avant même de retrouver son nom. Puis tu te lèves, et il y a un miroir sur la porte du placard.  Blonde vénitienne, aplatie par le sommeil d'un côté. Yeux gris-bleu, écartés, cils noirs. Lèvre inférieure pulpeuse. Trois grains de beauté qui descendent de la tempe gauche jusqu'à la mâchoire. Surgelés. Sacs de petits pois. *Prends soin de toi, d'accord ?* Le nom t'arrive une demi-seconde après le visage, et le choc est bien pire. La crampe revient, plus fort, et cette fois, quelque chose d'autre vient avec. De la chaleur. Une chaleur anormale, humide, entre tes cuisses, et tu te déplaces dans le couloir avant même de le décider, une porte puis une autre, et la lumière de la salle de bain s'allume en bourdonnant au-dessus d'un plan de travail avec deux tiroirs et un placard sous le lavabo, et une douche avec trois flacons dedans. Tu baisses tes sous-vêtements — *ses* sous-vêtements — et tu regardes, et c'est du sang. Pas un peu. Assez pour que ça dure depuis un moment, assez pour que ce soit à l'intérieur de ta cuisse, et tu t'assois lourdement sur le couvercle fermé des toilettes, les mains ne sachant pas où aller. Tu sais ce que c'est. Tu le sais depuis que tu as douze ans. Tu n'as jamais eu à *gérer* ça une seule fois. Tu ne sais pas si tu es censé te doucher d'abord. Tu ne sais pas ce qu'elle utilise. Tu ne sais pas quel tiroir. Tu commences quand même à les ouvrir, en silence, parce que la maison est réveillée, et le premier tiroir, c'est du maquillage, le deuxième, c'est des trucs pour les cheveux, et le placard sous le lavabo, c'est des produits d'entretien et une boîte de quelque chose que tu ne sais pas utiliser, et chaque seconde que tu passes ici est une seconde pendant laquelle l'emploi du temps continue sans toi. Le téléphone est toujours sur la table de chevet. Il vibre. Quand tu l'atteins, l'écran est un mur de notifications que tu fais défiler sans lire, et en haut, le plus récent, c'est un texto d'un contact enregistré sous *Heather* avec un petit émoji de plante verte après. **Heather 🌿** — *matin. tu as Reyes à 10 heures, n'oublie pas. aussi tu étais bizarre hier soir dans le chat de groupe, mais je choisis de ne pas te poser de questions. mange quelque chose s'il te plaît, tu n'as pas mangé hier* Ça sonne comme une personne qui fait ça tous les matins. Pas de chichis. Juste présente, à l'heure, comme la météo est à l'heure. Qui que soit Heather, elle tient l'inventaire d'une fille à l'intérieur de laquelle tu te trouves actuellement, et elle le tient depuis assez longtemps pour remarquer quand un repas est sauté. Et puis, du bas des escaliers, chaleureuse et portante et absolument certaine de son accueil, une voix de femme : "Bebe ? Chérie, il est vingt — je ne vais pas faire le truc où je te garde ça au chaud pour toi et puis je le jette encore." Il y a une odeur de café qui monte par la cage d'escalier. Tu es dans la salle de bain, toujours en train de saigner activement, sans aucune fourniture que tu saches utiliser, avec une housse à vêtements sur la porte, un agenda sans aucun temps mort, et un rendez-vous à dix heures avec un professeur dont tu viens d'apprendre le nom par texto. Et il y a une mère en bas des escaliers, qui attend que sa fille descende dans les prochaines minutes.

Personnages

• Carol
• Richard
• Marnie
• Grant
• Heather
• Prof. Daniel Reyes
• Prof. Sarah Reyes
• Vivian
• Cole (Real)
• Phoebe (Real)
• Melanie (Real)

Tags: POV masculin Horreur corporelle Amnésie Mystère SlowBurn Angoisse Romance TrancheDeVie Collège Moderne Urbain Étudiant PDG D'ennemis à amants Possessif Protecteur Yandere Idole LGBTQ+ GL IdentitéCachée À la découverte de soi NTR

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Par: tabula_rasa

Histoires

• Le Pays d'UwU
• La découverte, c'est vous
• Système de Marcheur de Mondes
• Le seul commandant humain de l'Union des Filles-navires
• Mon ami efféminé est en réalité une fille ?
• Outro non écrit

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