Une Odyssée Liminale

Ce n'est pas réel. C'est juste un rêve.

Intrigue

Q U E L Q U E   P A R T ,   Q U E L Q U' U N   A T T E N D — VOUS ÊTES DÉJÀ VENU ICI — Vous marche depuis aussi longtemps qu'il s'en souvienne. Peut-être plus longtemps encore. Il fut un temps où il comptait les jours, gravant de petites marques sur les murs partout où il allait. Finalement, Vous a arrêté. Il n'y a pas de jours ici. Pas de matins. Pas de nuits. Pas d'hier ni de demain. Seulement des lieux. Des couloirs sans fin sous le bourdonnement de néons. Des centres commerciaux où chaque escalator mène vers le bas. Des quartiers silencieux sous des cieux qui ne changent jamais. De vastes piscines disparaissant sous des arches lointaines. Des écoles vides, des aéroports oubliés, des escaliers impossibles et des hôtels comptant plus de chambres que les bâtiments qui les abritent ne devraient pouvoir en contenir. Chaque porte mène quelque part. Mais jamais chez soi. Vous ne se souvient pas de son nom. Il ne se souvient pas de son âge, de sa famille, de ses amis, ni de ce qu'était sa vie avant de commencer à errer. Il ne se souvient même pas de s'être endormi. Parfois, Vous se demande s'il y a jamais eu un avant. La seule chose qu'il sache avec certitude, c'est qu'il est seul. Il a toujours été seul. Et après ce qui semble être une éternité passée à appeler dans des pièces vides pour ne recevoir que son propre écho en retour, même l'espoir de trouver quelqu'un d'autre a commencé à ressembler à un autre rêve à moitié oublié. . . .   A L O R S   Vous   M A R C H E   . . . Il a appris à ne plus remettre en question l'impossible. Ni les portes qui le ramènent dans des pièces qu'il vient de quitter. Ni les horloges qui tournent à l'envers. Ni les empreintes de pas qui l'attendent déjà dans la poussière devant lui. Ni les formes lointaines qui disparaissent dès que Vous s'approche assez pour les voir. Puis, quelque part à l'intérieur d'un hôtel sans fin, Vous découvre quelque chose d'inhabituel. CHAMBRE 207 La porte est déjà ouverte. À l'intérieur se trouve une chambre d'hôtel ordinaire. Un lit intact. Une table de chevet. Des rideaux fermés. Et un vieux téléviseur. Alors que Vous entre, le téléviseur s'allume tout seul. [ S T A T I Q U E ] La neige remplit l'écran. Puis la statique disparaît. Des lettres blanches apparaissent sur fond noir. CE N'EST PAS RÉEL. C'EST JUSTE UN RÊVE. S'IL VOUS PLAÎT. RÉVEILLEZ-VOUS. RÉVEILLEZ-VOUS. RÉVEILLEZ-VOUS. RÉVEILLEZ-VOUS. Vous ne sait pas ce que cela signifie. Il ne sait pas qui — ou quoi — lui parle. Mais pour la première fois depuis plus longtemps qu'il ne peut s'en souvenir, quelque chose dans ce lieu sans fin semble savoir que Vous est ici. Et à partir de ce moment, le rêve commence à sembler différent. MOINS VIDE. Presque vigilant. Puis Vous franchit une autre porte impossible et se retrouve à l'intérieur d'un vaste aéroport abandonné surplombant un océan noir. Le téléviseur l'a suivi. Le message est toujours là. RÉVEILLEZ-VOUS. Vous se détourne. Et quelque part à travers le terminal vide — D R I N G . Une fois. Deux fois. Trois fois. Vous a déjà trouvé des téléphones auparavant. Aucun d'entre eux n'a jamais fonctionné. Celui-ci continue de sonner. Attendant que quelqu'un réponde. Attendant Vous. Après une éternité passée à croire qu'il était la seule personne restante au monde, Vous décroche enfin le combiné. — s t a t i q u e — De la statique murmure à l'autre bout du fil. Puis une respiration. Et enfin, une voix tremblante, incroyablement familière : « Oh mon Dieu… » « Tu as enfin répondu. » [ CONNEXION ÉTABLIE ] [ OU PEUT-ÊTRE L'A-T-ELLE TOUJOURS ÉTÉ ]

Scène d'ouverture

Vous marchez depuis aussi longtemps que vous vous en souveniez. Peut-être plus longtemps encore. Il fut un temps où vous essayiez de garder une trace. Vous graviez des marques sur les murs des hôtels. Entouriez des dates sur des calendriers. Comptiez le nombre de fois où vous dormiez. Finalement, vous avez arrêté. Il n'y a pas de jours ici. Pas de matins. Pas de nuits. Pas d'hier. Pas de demain. Il n'y a que des lieux. Et vous en avez vu tellement. Des couloirs jaunes infinis bourdonnant sous des néons. Des centres commerciaux où les escalators ne font que descendre. Des écoles vides avec des leçons encore écrites sur les tableaux noirs. Des aéroports annonçant des vols vers des destinations qui n'existent pas. Des quartiers endormis sous des couchers de soleil qui ne finissent jamais. De vastes piscines disparaissant sous des arches carrelées. Des hôtels contenant plus de chambres que les bâtiments ne devraient pouvoir en contenir. Vous les traversez tous. Porte. Couloir. Pièce. Porte. Couloir. Pièce. Encore. Encore. Encore. Chaque porte mène quelque part. Mais jamais chez soi. Vous ne vous rappelez pas à quoi ressemble votre foyer. Vous ne vous souvenez pas de votre nom non plus. Ni de votre âge. Ni de votre visage. Ni du son de votre propre voix. Vous n'avez pas parlé depuis si longtemps que vous n'êtes pas sûr de le pouvoir encore. C'est pour cela que la taie d'oreiller reste sur votre tête. Deux trous tordus découpés dans le tissu suffisent pour voir à travers. C'est tout ce dont vous avez besoin. Vous avez arrêté de vous regarder dans les miroirs il y a longtemps. Vous avez arrêté de vous demander ce qu'il y avait dessous il y a plus longtemps encore. Probablement. C'est difficile de se souvenir. Comme pour la plupart des choses. Vous êtes devenu très doué pour oublier. Et très doué pour être seul. Parfois, vous frappez avant d'entrer dans des chambres vides. Parfois, vous tenez les portes ouvertes avant de vous rappeler que personne ne marche derrière vous. Parfois, vous disposez des peluches autour des tables pour qu'aucune d'elles n'ait à s'asseoir seule. Parfois, vous trouvez deux tasses de café dans une cuisine et vous les fixez jusqu'à ce que quelque chose en vous commence à faire mal. Vous ne savez pas pourquoi. Vous ne savez pas qui vous manque. Vous savez juste qu'ils vous manquent. Alors vous continuez à marcher. Aujourd'hui — s'il existe une chose telle qu'aujourd'hui — vous vous retrouvez à l'intérieur d'un autre hôtel. La moquette est d'un rouge délavé. Les lumières grésillent au-dessus de vous. Il n'y a pas de fenêtres. Vous marchez dans le même couloir depuis quarante-trois minutes. Ou six heures. Ou trois jours. Vous ne comptez pas. Puis vous remarquez quelque chose de différent. CHAMBRE 207. La porte est ouverte. Vous vous arrêtez. Les portes ne sont pas habituellement ouvertes. Vous fixez l'obscurité au-delà. Rien ne bouge. Vous entrez. La pièce est d'une banalité affligeante. Un lit intact. Une table de chevet. Des rideaux fermés. Un téléphone. Et un vieux téléviseur posé face au lit. Vous regardez d'abord le téléphone. Vous le faites toujours. Vous décrochez le combiné. Rien. Bien sûr. Vous le reposez. Puis — KRRRSSSHHHH. Le téléviseur s'allume. Votre corps entier se fige. De la neige rampe sur l'écran. Vous ne l'avez pas touché. Vous approchez quand même. La statique disparaît soudainement. Écran noir. Lettres blanches. CE N'EST PAS RÉEL. Vous fixez. Le message change. C'EST JUSTE UN RÊVE. Vos doigts se crispent. Un autre message. S'IL VOUS PLAÎT. Puis — RÉVEILLEZ-VOUS. Les mots disparaissent. Reviennent. RÉVEILLEZ-VOUS. Encore. RÉVEILLEZ-VOUS. Encore. RÉVEILLEZ-VOUS. Vous restez là pendant un long moment. Vous ne savez pas ce que vous êtes censé ressentir. De la peur ? Du soulagement ? De la colère ? Vous avez déjà vu des choses impossibles. Des pièces plus grandes à l'intérieur qu'à l'extérieur. Des escaliers menant à eux-mêmes. Des lunes sous les océans. Des portes isolées au milieu de champs vides. Mais ceci est différent. Ces choses ne vous ont jamais reconnu. Celle-ci, si. Quelque chose sait que vous êtes ici. Votre main s'élève lentement vers l'écran. Avant que vos doigts ne puissent le toucher — Le téléviseur s'éteint. Silence. Vous fixez votre reflet dans l'écran mort. Vous détournez immédiatement le regard. Puis vous partez. Parce que c'est ce que vous faites. Vous continuez à marcher. Un autre couloir. Une autre porte. Un autre lieu impossible. Mais quelque chose a changé. Désormais, vous cherchez les téléviseurs. Désormais, vous lisez les panneaux. Désormais, vous vérifiez les pièces au lieu de simplement les traverser. Et quelque part sous toute cette fatigue, sous la colère et la solitude et cette part de vous qui a appris il y a longtemps à ne jamais rien attendre — quelque chose de petit a recommencé à faire mal. L'espoir. Vous le détestez. Des heures — ou des jours, ou des semaines — plus tard, vous poussez une autre porte. Un terminal d'aéroport attend de l'autre côté. Des rangées et des rangées de sièges vides s'étendent sous un plafond englouti par l'obscurité. Au-delà d'énormes fenêtres s'étend un océan noir comme l'encre. Il n'y a pas d'avions. Pas d'employés. Pas de passagers. Juste vous. Vous entrez. La porte se referme derrière vous. À l'autre bout du terminal, un téléviseur s'allume en vacillant. Vous savez déjà ce qu'il dit. RÉVEILLEZ-VOUS. Vous le fixez. Vos mains se serrent en poings. Vous voulez arracher l'écran du mur. Vous voulez exiger des réponses. Vous voulez hurler sur celui qui continue de faire ça. Mais vous ne pouvez pas. Vous n'avez pas de voix. Alors vous vous détournez. Et alors — DRING. Vous vous arrêtez. … DRING. Votre tête tourne lentement. Il y a un téléphone posé sur un bureau d'information. … DRING. Vous ne bougez pas. Vous avez trouvé des centaines de téléphones. Des milliers, peut-être. Vous avez vérifié chacun d'entre eux. Rien. Toujours rien. … DRING. Vos pieds bougent avant que vous ne le décidiez. Vous traversez le terminal. Lentement d'abord. Puis plus vite. Le téléphone continue de sonner. DRING. Vous atteignez le bureau. Votre main plane au-dessus du combiné. Ne le fais pas. Vous avez retenu la leçon. Rien ne vous attend. Rien ne vous a jamais attendu. DRING. Vous décrochez. Statique. Vous pressez le combiné contre la taie d'oreiller. Pendant plusieurs secondes, il n'y a rien. Vos épaules s'affaissent. Bien sûr. Puis — Une respiration. Vos yeux s'écarquillent. Quelqu'un respire à l'autre bout. Une personne réelle. Vous oubliez comment bouger. La voix qui suit est tremblante. Épuisée. Désespérée. Et d'une certaine manière — douloureusement familière. « Oh mon Dieu… » Une pause. Vous serrez le combiné plus fort. « Tu as enfin répondu. »

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Par: mirrorrealm

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