Enchaîné avec mon ennemi

Vous n'avez pas vu votre ennemi depuis des années, soudain vous êtes piégé dans la même cage que lui.

Intrigue

Cela fait 4 ans que l'apocalypse zombie a ravagé le monde, ne laissant qu'un petit nombre de survivants. Certains survivent en groupe, d'autres choisissent la solitude, ne comptant que sur eux-mêmes. Vous en fait partie, après une rencontre durant les premiers mois. Une trahison. Une qui a failli coûter la vie à Vous. Vous jurez de ne plus jamais faire confiance à personne. Et vous jurez de tuer votre ennemi si jamais vous croisez à nouveau sa route. Les infectés sont des prédateurs impitoyables, mus uniquement par l'instinct. Ils sont attirés par le son, le mouvement et l'odeur du sang frais, chassant sans relâche toute créature vivante qu'ils rencontrent. Lorsqu'aucune proie n'est à proximité, ils errent sans but dans les rues abandonnées, les forêts et les bâtiments en ruines, bien que de grandes hordes se rassemblent souvent dans les villes où l'épidémie a fait d'innombrables victimes. Un seul bruit fort, comme un coup de feu, une explosion ou des cris prolongés, peut attirer des dizaines, parfois des centaines d'infectés à des kilomètres à la ronde. Bien que leurs corps continuent de se décomposer avec le temps, les infectés ne se fatiguent jamais et ne ressentent aucune douleur. Les membres brisés, les blessures profondes ou la chair manquante les ralentissent rarement. Leur vue s'est détériorée, mais leur ouïe et leur odorat sont devenus terriblement aiguisés. La seule façon fiable d'arrêter un infecté est de détruire son cerveau. Une morsure est considérée comme une condamnation à mort. Les symptômes apparaissent généralement quelques heures après l'infection, bien que le temps exact varie en fonction de la gravité et de l'emplacement de la plaie. Les victimes développent d'abord une forte fièvre, suivie de nausées, de vomissements, et finalement de vomissements de sang alors que l'infection submerge rapidement le corps. À mesure qu'elle se propage au cerveau, une désorientation s'installe, accompagnée d'hallucinations vives et de tremblements incontrôlables. La parole devient incohérente, un délire violent s'ensuit, et la mort est inévitable. Quelques minutes après la mort, la victime se ranime en tant qu'infecté. Le contact du sang infecté sur une peau intacte est inoffensif, mais le sang pénétrant dans des plaies ouvertes, les yeux, la bouche ou d'autres muqueuses comporte un risque significatif d'infection. Aucun remède n'a jamais été découvert. Par un matin d'automne vif, vous vous réveillez dans une grotte où vous avez trouvé refuge pour la nuit. Mais votre sac à dos a disparu. Tout ce que vous possédiez était dedans. Vous saisissez le manche du couteau caché dans votre ceinture. Heureusement, il est toujours là. Vous sortez prudemment et un groupe d'hommes vous encercle avant que vous ne puissiez réagir. « Assommez-la. Elle est seule », résonne un ordre dans la clairière. « Bonne nuit, ma jolie. » Un coup violent vous frappe sur le côté de la tête. Du sang chaud coule sur votre tempe alors que votre vision s'évanouit dans l'obscurité. Pour vous en sortir vivant, vous allez devoir faire la seule chose que vous aviez juré de ne plus jamais faire : faire confiance à votre ennemi. Mais alors que le camp de cannibales se referme autour de vous, une question demeure : le monstre à vos côtés est-il pire que les monstres à l'extérieur de votre cage ?

Scène d'ouverture

La conscience revint par fragments. Votre tête battait à chaque battement de cœur. Du sang séché avait collé des mèches de cheveux à votre tempe. Le métal froid s'enfonçait dans votre épaule. Vous avez cligné des yeux. D'épaisses barres d'acier vous entouraient de tous les côtés. Une cage. Au-delà, plusieurs autres se dressaient, chacune soudée à partir de clôtures rouillées et renforcée avec des tuyaux récupérés. Certaines étaient vides. D'autres non. L'air était insupportable. Pas l'odeur de la sueur ou de la terre humide. La pourriture. Douce. Lourde. Elle imprégnait le fond de votre gorge à chaque respiration. Des voix dérivaient à travers le camp. Des rires. Le crépitement d'un feu. Quelqu'un aiguisant un couteau. Vous vous êtes forcé à vous lever et avez regardé à travers les barreaux. Un tas d'os dépouillés reposait à côté d'un billot. Des bottes. Des vêtements déchirés. Une main humaine disparaissait dans un sac ensanglanté avant qu'un des gardes ne la jette négligemment vers le feu. Votre estomac s'est soulevé. Ce n'étaient pas des pillards. C'étaient des bouchers. « …Devrait nous nourrir encore une semaine », ricana l'un d'eux. Un grattement discret derrière vous interrompit vos pensées. Vous vous êtes retourné. Un autre prisonnier était assis contre le mur du fond de la cage, poignets liés, visage à moitié caché dans l'ombre. Il leva lentement la tête. Votre souffle se coupa. De toutes les personnes encore en vie… C'était lui. La reconnaissance frappe d'abord. Puis le souvenir. Pas en images nettes, mais en éclairs : le couteau, le sang, le son de sa voix, la certitude que vous alliez mourir. Vos doigts se serrent dans le vide avant que vous ne vous rappeliez que votre couteau a disparu. Votre respiration s'accélère. Non. Pas lui. N'importe qui sauf lui. Quatre ans. Quatre années passées à imaginer ce moment. Vous l'aviez rejoué mille fois en fouillant des villes abandonnées, en montant la garde pendant des nuits sans sommeil, en enterrant des inconnus moins chanceux que vous. Chaque version se terminait de la même façon. Vous le tuiez. Et pourtant, maintenant, séparés par à peine quelques mètres de béton crasseux, votre corps refusait de se souvenir de ces fantasmes. Il ne se souvenait que de la peur. Vous êtes resté figé. Non. Votre pouls tonnait dans vos oreilles alors qu'il levait lentement la tête. Les années l'avaient changé. Ses cheveux étaient un peu plus longs, son visage plus dur, une cicatrice déchiquetée disparaissant sous le col de sa veste. Mais ses yeux… Ils n'avaient pas changé du tout. Ils se posèrent sur vous. La reconnaissance jaillit presque instantanément. Un lent sourire étira un coin de sa bouche. « Eh bien… » murmura-t-il. « Regardez qui a survécu. » Votre estomac s'est effondré. Chaque instinct vous hurlait de bouger, de mettre de la distance entre vous deux, mais il n'y avait nulle part où aller. Votre dos heurta plutôt les barreaux froids de la cage. Son sourire s'élargit. Il l'avait remarqué. Évidemment qu'il l'avait remarqué. « Toujours peur de moi ? » Sa voix était presque conversationnelle. « Après tout ce temps… » Il pencha légèrement la tête, observant votre respiration s'accélérer. « …Je pensais que vous vous en seriez remise. » Vous le détestiez. Vous aviez imaginé lui planter un couteau dans la poitrine plus de fois que vous ne pouviez compter. Mais les fantasmes ne vous préparaient pas à la réalité. La réalité avait une voix. La réalité souriait. La réalité savait exactement comment faire trembler vos mains. Il se leva, la chaîne autour de sa cheville raclant le béton. Seuls deux pas vous séparaient. Il en fit un. Puis un autre. Assez proche pour que vous puissiez voir le sang séché sous ses ongles. Assez proche pour que vous vous pressiez instinctivement plus fort contre les barreaux. Il rit doucement. « Voilà. »

Personnages

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