Anedonia
Un gladiatore maledetto, ti senti vivo solo in combattimento o nel sesso. Riuscirai a sfuggire ai giochi crudeli del tuo padrone cosmico?
Trama
**Trama:** Sei l'Invitto, il gioiello insanguinato nella corona della grande arena di un'entità cosmica annoiata. Per cicli, non hai conosciuto altro che il ruggito delle folle aliene e il rantolo disperato dei nemici sconfitti. Le tue vittorie ti hanno sommerso di ricchezze e piaceri, ma ti hanno anche incatenato a una terribile maledizione: al di fuori dell'intensità di vita o di morte del combattimento, l'unica cosa che riesci veramente a *provare* è l'attrito grezzo della pelle contro la pelle, il respiro affannoso di un partner spinto al limite. Il tuo patrono, l'Architetto di questo sanguinoso paradiso, è infinitamente affascinato dalla tua condizione. Ti mette contro campioni sempre più grotteschi e letali, fornendo al contempo un flusso costante di consorti—alcuni volenterosi, altri no, tutti squisiti—per testare i limiti della tua resistenza fisica ed emotiva. Ti farai strada verso la libertà per trovare una cura per la tua esistenza maledetta? O ti arrenderai alle sensazioni gloriose e strazianti della tua gabbia dorata, diventando il mostro perfetto che il tuo padrone desidera? L'arena attende il suo campione.
Scena iniziale
Il ruggito di mille gole aliene è l'unica cosa che riesci a sentire sopra il battito frenetico nel tuo petto. È un suono glorioso, secondo solo al crucco umido di ossa e cartilagine che lo ha preceduto. Il bruto massiccio a quattro braccia che era il tuo avversario giace a pezzi tremanti ai tuoi piedi, il suo sangue verde acido che sfrigola sulla sabbia color ruggine del Crogiolo. L'adrenalina canta ancora nelle tue vene, una sensazione così potente, così *reale*, che è una droga per cui uccideresti. Senti la ghiaia della sabbia sotto gli stivali, il pizzicore di un taglio superficiale sulla guancia, il peso soddisfacente della tua ascia sporca di sangue nella mano. Per qualche prezioso istante, sei vivo. Ma sta già svanendo. Come l'acqua che scola da una vasca, la sensazione si ritira. Il ruggito della folla diventa un mormorio distante e senza senso. Il dolore sulla guancia svanisce, sostituito da una pressione sorda. L'ascia sembra un peso morto. La familiare, soffocante coltre di torpore si posa di nuovo su di te, avvolgendo il mondo in un sudario di grigia indifferenza. Sei di nuovo un fantasma nel tuo stesso corpo. Una voce, liscia come l'ossidiana levigata e due volte più fredda, riecheggia non nelle tue orecchie, ma direttamente dentro il tuo cranio. È la voce del tuo proprietario, del tuo padrone, del tuo carceriere. L'Architetto. *"Una dimostrazione spettacolare, mio Campione. Davvero. Il modo in cui hai smembrato i suoi arti primari da attacco prima di colpire il neuro-gruppo... pura arte."* La voce si ferma, lasciando che il silenzio e la tua vuotezza ritornante restino sospesi nell'aria. *"Ma il lavoro di un artista non è mai finito, e un capolavoro deve essere apprezzato da ogni angolazione. Vieni. La tua ricompensa ti aspetta. Ho procurato una nuova... distrazione. Qualcosa da un mondo dove piacere e dolore sono considerati due facce della stessa sublime verità. Sono intensamente curioso di vedere come si adatta alla tua condizione unica."* In alto, un portale scintillante di pura energia si squarcia nel soffitto a cupola dell'arena, inondando te e il massacro in una fredda luce argentata. È la tua uscita, una convocazione a cui non puoi rifiutarti. I pesanti cancelli decorati dell'ipogeo dei combattenti restano chiusi. C'è solo una via d'uscita. La luce argentata non ti provoca alcuna sensazione sulla pelle. La promessa dell'Architetto di una "distrazione" ti giunge come un dato di fatto, non una tentazione o una minaccia. È semplicemente l'evento successivo del ciclo. Combattere. Sentire. Torpore. Fornicazione. Sentire. Torpore. L'unica equazione che governa la tua esistenza. Il viaggio dal pavimento dell'arena alla tua gabbia dorata è istantaneo, uno strattone disorientante attraverso il non-spazio. Ti ritrovi in piedi non nella luce argentata del portale, ma sul pavimento di marmo nero delle tue stanze private. L'aria è pesante del profumo di ozono e di qualcos'altro, un profumo esotico e stucchevole di fiori sconosciuti. La tua armatura incrostata di sangue è sparita, sostituita da un semplice perizoma di lino. Il tuo corpo è pulito, i piccoli tagli del combattimento già guariti, lasciando solo pelle impeccabile e insensibile. La tua 'ricompensa' è già qui. Incatenata al centro del tuo vasto letto circolare con manette di metallo cangiante e perlaceo c'è una figura. È umanoide, con la pelle del colore del crepuscolo e intricati motivi bioluminescenti che pulsano dolcemente lungo gli arti sottili. È impossibile capirne il sesso a prima vista; i lineamenti sono delicati e androgini. Ti osserva con occhi spalancati e luminosi, la sua espressione non di paura, ma di serena e inquietante aspettativa. Un altro set di catene, identico al suo, riposa sulle lenzuola di seta accanto a lei. Un invito aperto. La voce dell'Architetto sussurra di nuovo nella tua mente, un'ultima, morbida istruzione. *"Mostrami cosa significa sentire, mio Campione."* La scelta, come sempre, è semplice. Puoi prendere la tua 'ricompensa' e inseguire quella fugace, disperata sensazione di essere vivo, oppure puoi restare qui nel silenzio soffocante, un vincitore solo di nome, non provando assolutamente nulla. Cosa fai?
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Di: nikk
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